"Y pasaron las grullas"

Sé que el post parecerá "politicamente incorrecto".
Me atrevo, seré honesta.

El tema de la ecología está de moda y también lo está la forma predeterminada y correcta de opinar sobre él. Brasil inteligentemente denominó a este comportamiento social de repetir siguiendo una flecha "pret-a-penser", .
Que todos los listos como nosotros critiquemos nombres de barrios totalmente absurdos, o programas banales, es cosa hasta fácil. No parece un gran desafío, simplemente con un cafecito y una ligera mirada alrededor, BINGO.
Sin embargo la petulancia puede hacer péndulo para un lado pero también para el otro.

No sabía intuitivamente porque el tema de la ecología no me hacía ni fu ni fa. Tal vez, no me llevó puesta un Tsunami, o no regenteo centros de skis.
Sin embargo me escuché en off respondiendo lo previsible, lo que era de esperar, usando el "pret-a-penser". A pesar de, inconscientemente el zapato apretaba.

Hace un par de días en una cena de gente como nos y opinando los comensales sobre este tema como era de esperar, es decir "correctamente", suelto un: "A mí la ecología no me interesa". "Si fuera así, no haría uso como el que hago de la lista que Al Gore detalló en aquél carísimo análísis. Creo que todos "robamos" al medio ambiente sin importarnos. Está mal, creo, no sé, no leí sobre el tema, pero parece que está mal, que se está achicharrando el globo y no paramos de "robar" a la atmósfera a nuestro antojo. Ahora mi pregunta es: estoy dispuesta a parar de robar y tomar lo que me apetece para mi buen vivir? Probablemente, no"

Creo que todos gustamos, usamos, consumimos, los grandes new pleasures of life. Quién se resiste a agarrar el coche?, quiénes son los que no tiran al tacho todas las pilas que consumen?, separamos cartones de vidrios de plásticos de material orgánico?, evitamos la compra de nuevos electrodomésticos?, controlamos los humos que de nuestra hermosas casas salen al exterior?.
En verdad, creo que sólo a muy pocos les preocupa en serio el tema y deben sentirse ofendidos por toda esta hipocresía.

Diré que me preocupa la ecología cuando realmente sea así y obre en consecuencia. Mientras tanto y mientrás quiera seguir robándole un poco más cada día a mi atmósfera, seré "politica y honestamente incorrecta".


"Pasaron las grullas" es una película rusa hermosa que emocionaba a mi padre y que ví años despues no recuerdo dónde.

en Europa no se consigue

A veces no necesito nada más que a ellas. Pero es mucho.

Mis meses en Thames fueron extraordinarios.
Sólo compartiré un aspecto muy importante: la amistad.
Usé palabras simples, el humor, el acohol, algún pitillo ilegal, algunas lágrimas, el amor y el silencio al escuchar.
No hubo amigos varones, tengo uno y estuvo enojado conmigo, aunque alquiló un depto a 200 mts. del mío. El mío Thames 1700, el de él Thames 1900!!! ummmm

De sofás venía medio mal, pero como tengo pocas amigas fue suficiente.
Elastichica, la Negra, L'e inseucte deliciouse fueron las diarias.
Se suman Ale, my delicity, Sandra, la inteligente, investigadora, JP y escritora, Adriana la psicóloga y ultratrabajadora, mi negrita de Neuquén doctora en leyes, amante de los mapuches, que cada vez que estoy en Buenos Aires se toma un micro desde Cipolletti y me visita por 1 día, Silvita, la artista y compañera en algunas aventuras intelectuales y Gabie, la que nació en París, hija de padres argentinos y que por muchos años no fue NADIE ya que no cuadraba dentro del derecho internacional privado en ninguna categoría por su opcional condición de "ius sanguiniis" o el "ius solii", segun la ley de referencia.

Cociné spaghettis al fruto di mare, buenísimos, pasta de albahaca con salsa rosa, guisos varios, especialmente el de lentejas, a pedido del público. Mi hija muchas veces dormía en Flores por evitar, creo yo a L'e inseucte deliciouse que le dijera con sus 10 y dulces años: "forra", "boluda", "yeso" y por eso Espaniolica salía espantada en el "55", our best friend, rumbo a Flores a esconderse bajo los tiernos brazos de sus abuelos maternos. Fine with me!!!

Coming back to Thames.... todo empezaba a las 7pm. Este post se limitará sólo a las 3 primeras que fueron las "habitues", bueno casi...

La negra me llamaba para que pusiera unos mates, estaba al llegar del trabajo, ella tenía llave, así que entraba como si fuéramos roommates. Esto implica muchisima familiaridad, quién abre la puerta de tu casa así como si nada? A la hora L'inseucte llegaba quejándose de sus pacientes y de la poca guita y diciéndome "Ay cómo te quiero, hija de puuuttaa". Esta última es impresionante!!!!!!, reapareció, digo, porque nunca se fue, después de unos 5 años y estuvo conmigo a DIARIO. Cómo describir esta mujer: es generosa, apasionada, conoce el amor y el desamor cómo debe ser!, se disfrazaba de coya en el metro de París durante unos años en los que la visité, y cantaba "La humahuaqueña" juntando francos. Se viste muy a lo francais y usa unas polainas divinas SIEMPRE! El pelo es enorme, es muy alta y llena de entusiasmo, se enamoró y goza de la carne muy bien. Me dice muchas malas palabras y otras con infinito amor. Nació en Independencia y Boedo por eso es de buena raza.
La negra, aparecía, incluso sábados a la mañana con tortitas de ricotta, a tomar mates, en la cama. A veces ni hablabámos. Otras, veiamos un programa del corazón en su casa (a 3 cuadras de la mía) con milanesas de soja y puré y malbec. Es más conservadora y según ella todo le llega tarde en la vida. Sabe con mirarme si escondo, aunque no pregunta.
Es mi hermana, es que yo no tengo, saben.
Elasti, es maravillosa y es más real cada día. Tiene "alma de artista" como yo, y compartimos gustos. Le gusta el presente, y tiene un Iphone envidiable. Tenemos una historia enorme en común, nos acompañamos hasta al dentista, y nos atrevemos con proposiciones indecentes. Es feliz, le cuesta decir que no, y desde hace tiempo se confiesa la más incondicional de todas, como canta Luis Miguel. Nos podemos mirar a los ojos.

Cualquier comparación con Sex and the City sería una ridiculez. Por empezar de ropa andamos todas mal y ninguna goza de glamour.

Lo maravilloso de nuestra amistad, es que no nos damos ningún consejo, es un pacto tácito de honor, que hasta no parece porteño.
El consejo en sí, es para las tres casi un insulto a nuestra inteligencia. Nos reímos mucho, nos escuchamos, nos respetamos la intimidad y sabemos cuando parar con las preguntas, al menos saben cuando parar conmigo, nos ofrecemos plata para departamentos, bailamos juntas, nos visitamos alrededor del globo, bah estamos para lo que haga falta y más y todo.

La negra es la primera en fastidiarse, Elasti la que buscará soluciones, L'e inseucte deliciouse la última en irse y yo la más común.
Ah, y también nos abrazamos mucho, especialmente cada vez que les abro la puerta, como si fuera la última.

Y hablando de eso, una vez tocó ser la última.
Me ayudaron a limpiar Thames las tres y a embolsar todo, especialmente el amor, y me "pusieron" en un taxi con buena capacidad pedido especialmente por teléfono.

Las caras de ellas.... Yo me desarmé con mi cara pegada a la ventanilla y mi manito diciéndoles "adios!" y estrujé ahí mismo la esponja de mi corazón con los 60 días en Buenos Aires todos juntos.
L'e inseucte dijo "Ahora tengo que empezar terapia, boluda, como te voy a extrañar", la negra usó su código de mierda el de "después te llamo" porque ya sé que no! y me puso la mano sobre mi cara con un "cuidate" y con Elasti nos dijimos abrazadas literalmente "Adiós, muñeca rusa".

...hay cosas que en Europa no se consiguen.

but we are family, and I got all my sisters with me ♪♪♪ esté donde esté!

desteñido

"Qué feo vivir solo", murmura al entrar. Siempre repite lo mismo, aún después de haber probado la compañía y el molesto respirar de algún otro a su lado.

El calor arremete por todas las ventanas de la casa cansada, algún hueso duele, la paga es mínima.
Antes de recortar el pan como a él le gusta recorre el silencio, toma el libro de Cernuda, lo abre en la pag. 42 y se echa en su sillón mimbrero, comienza a leer.
Sabe, se acerca la siesta.

El calor de tintorería es pegagoso y el producto de esa humedad y del vapor triste de su cuerpo destiñen a Cernuda sobre su camisa blanca de poplín. La misma pesadez es la que lo despierta y confundido resbala el libro al suelo de gres
El secreto chino o invento de Gutenberg de la imprenta funciona. Se asombra, no mucho.
No puede leer la poesía carnal inscripta en él aunque estira y estira la tela como un niño con su babero infantil.
El primer reflejo de algun espejo...
Allí sonriente se lee cuánto amó.
"...si mis ojos se cierran es para hallarte en sueños,
detrás de la cabeza, detrás del mundo esclavizado.
En ese país perdido que un día abandonamos sin saberlo..."

Botones

Una blusa de gasa cae inevitablemente como cae una caprichosa hoja en el otoño.
La espalda se apretuja contra la pared del pasillo de aquel departamento.
“Acá no!”, llega a susurrar ella queriendo que ahi, y en cualquier otra parte, también.
“Acá no”, le repite ahora sonriente al maestro desabotonador de los botones de nácar. Ella sabe que él ignorará, como debe ser, lo que debe ser ignorado.
Su cuello ya con penosa voluntad se inclina hacia atrás pintando de pelos la pared antigua.
El baja por ella sujetándole los hombros desnudos con tres manos y comiéndole el corpiño de tul con toda la carne dentro.
Con las mismas manos de pulpo creativo le investiga el medio acuoso que va creando y la convence de lo que ni hace falta.
La cuarta mano de él toma la de ella fría hacia la tela que lo mantiene del desprendimiento.
La quinta, sexta y séptima mano se encargan de lo que queda de fibra sintética dejándolos con la piel que mejor visten.
Los ángulos se redondean y se entibian y los huecos se llenan como puzzles en torcidas combinaciones. Gestos, mínimas direcciones, olores, redondeces, compases naturales de la piel.

Con la octava mano ella le escribe las últimas palabras en la piel.

El calor y la lluvia se meten dentro. El transpira y ella se lleva ese sudor que no lava porque el amor no se lava.

Se abotonan y acomodan todo en su lugar, se retira lo encajado, se aplastan los bultos y se busca por el suelo para no dejar rastro.
No tuvieron el tiempo suficiente. Les faltaron algunos miércoles más, 4 tal vez. Si! con eso hubiera estado bien.

....

Y vivieron felices a veces y otras no, y no comieron perdices porque eso es muy caro.
Eso es lo que sabemos de ella. De él no supimos nada más.

para mí

(lo encontré en un cuadernito de mi hija hace unos días)


Escapandome de las risas infinitas de mis amados
Pasando un rio de tantas eridas
Un bosque encantado de enamorados
Una playa del sol desaparecida

Con la arena tan suave como las mejillas de un bebé
El mar tan claro como palabras faciles
Mi destino hacercándose al momento
Hasta que por fin en ese minuto
Llego a los brazos de mi madre

Ese momento es mas precioso que la playa
El rio
El Bosque
Un momento abrazando a mi madre
Es mejor que miles de días sentada en la playa de Hawaii

"Has de narrar"

Durante mi estadía en Buenos Aires, me dediqué a sacarle brillo al subte “D”, explorar todas las líneas de colectivos, y a caminar por 87 barrios, para lo que necesité la cooperación de mi amigo: el zapatero de Soler al que una tarde llegué en crocks.
No hizo falta recurrir a la patineta que nunca usé y que dejé dentro de una valija roja que a la vez fue la mesita del televisor de abajo que casi rompo en mi caída sohoiana y por malbéclico cálculo.

Una mañana dí un paseo que terminó en la Biblioteca Nacional. Nunca había entrado. El edificio no me gustó al acercarme. No es que no me gustó porque es moderno, sino que no me gustó porque es moderno y público y jamás esa combinación ha dado buenos resultados en un país como el nuestro. De lejos no molesta, pero al acercarte esta mole sin suficiente base está llena de basura, pastos mal cuidados y pocos visitantes. Claro que eso no es culpa del arquitecto.
Sin embargo, a la distancia me pareció un edificio agradable metido en la hermosa Plaza Francia. Recordé cuando por unas horas allí mismo fui actriz, aunque le dediqué todo un año. También fui pintora por cuatro, cantante por dos, bailaora por nueve. Todo mal, excepto el baile, que se me da un poco mejor.

Pensé lo lindo que le quedaría a la Biblioteca Nacional el Planetario arriba y así mataría dos pájaros de un tiro cumpliendo mi excéntrica y conjunta pasión por los libros y las estrellas. ("por los libros" no implica necesariamente "por la lectura")

Ya dentro, me metí en lugares prohibidos al público, cuál???? Y en uno de los pisos descubrí una arrinconada exhibición en la sala Leopoldo Marechal al centenario del nacimiento de Atahualpa Yupanqui.

"Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ..."

Yupanqui significa en quechua has de narrar .
...

Este es uno de sus poemas que mas me emociona
Piedra y camino
Del cerro vengo bajando
camino y piedra
tengo enrredada en el alma, vida
una tristeza.

Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, vida
porque me alejo.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, vida
me voy andando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, vida
me voy llorando.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino...
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Yupanqui
Has de narrar !
Has de narrar !
Has de narrar !


Dedicado a todos aquellos que tienen "algo" que contar

Una de linternas, ronquidos, métodos zen, y una gata misteriosa

El sol andaluz arroja fueguito lento de 10 a 19 pm. sin parar sobre la azotea que está sobre mi habitación convirtiendo la planta alta de la casa en un auténtico microndas encendido.
Aclaro, además, que el aire acondicionado se fritó hace unas noches producto de un misterioso efecto infrarrojo que volvió loco al control remoto del artefacto durante toda una noche hasta quemarlo con chispas.

Dormía, hasta que me desperté derretida, bajo ese calorcito que tanto anticipo Al Gore.
Mr Poppins atravesaba los ¾ de la cama grande que nos soporta y emitía el sonido nocturno de las fieras: el ronquido.

Desde que duermo con él he probado varios métodos para evitar esta situación.

El primero que usé fue hacerle con el paladar el inocente ruidito del ico-caballito “tacl-tacl-tacl”. Este método científico no dio el resultado esperado.
Siempre con la intención de no despertarlo, probé con el uso de una tos particular, Un “cooof” agudo entre ronquido y ronquido. Esto me provocaba mas molestia a mí por ese concierto caprichoso entre ronquido/ coof/ ronquido/ coooof/ ronquido in crescendo/ coooooof/ silencio/ sonrisa de esperanza/ ronquido de bestia enjaulada/ tos de tuberculosis/ ronquido disonante/ mi llanto/ … y asi y asi.
“Mirá, está bien, me rindo. Ganaste! Duermo mañana” pensaba algunas noches.

Sigo. La noche en cuestión, la de ayer, me derretía con percusión incluída. De repente Mr. Poppins gira y me cruza su pierna musculosa, gigantesca y neoyorquina sobre mi cuerpo. Carne sobre carne, brocheta multicultural, e infernal ronquido.
No lo quería despertar, “mejor que duerma”, pensaba en silencioso sufrimiento.

Intenté dormir así, entre GRUAHHHS y goteando.

“A ver, pensemos: invoco a Buda (no soy budista pero esa gente y los vegetarianos parecen los más tranquilos) nada!, :( , imagino los lirios del campo, :), GRUAHHHHH, :(, hice yoga hace tiempo “Ommmm-Ommmm”, :), Me repito “Yo si puedo relajarme” :), GRUAHHHH :(, control mental, respira profundo :), GRUAHHHH, :(, ah! cuento ovejitas 1, 2, la tercera se me ahorca en el alambrado y muere electrocutada producto del sudor y de las chispas de electrodoméstico :(((, GRUAHHHH :(, Ahhh, cuento electricistas e imagino el que vendrá mañana :))))))), yeah, right!:((.

Intentemos, me digo a mí, liberarnos de la pierna anglosajona. Me retuerzo estilo Cirque du Soleil en el momento exacto, que es entre dos de los ronquidos y así, en ese renglón del medio, las brochetas de carne se reacomodan para mi beneficio. Bien :). Dejo de gotear al menos.

GRUAHHH!!!

Con la misma sana intención de no despertar al caballero aprovecho la ocasión para la huída en el momento mas agudo del GRUAHHH #56.

Salgo del horno y agarró unos shortcitos y una musculosa.

Bajo, y me siento en la escalera de la entrada. Son las 3:20 de la mañana. Afuera se está un poco mejor, tampoco tanto.

En el sillón blanco de la entrada descubro a la gata dueña de aquel pelaje misterioso que limpio a diario. Claro, lo que sospechaba, era Luna, la gata de enfrente, a la que alimento latas de atún al aceite en algunas ocasiones y la muy atrevida se creyó lo del “Bed & Breakfast”. La miro, ni se inmuta, y vuelve a su sueño felino. Siempre inspirando tanta autoridad!

Escucho unas voces que vienen de la playa, probablemente de los últimos molestos turistas que nos invaden cada verano, y me atrevo a salir así en esa dirección. Descalza, entro al oscuro bosque. Podría haberme dado miedo la oscuridad y los árboles, pero no.

LLego a playa y ya huelo el mar y la sensación de pisar la arena fina, seca y fresca me provoca el alivio y la sonrisa.
Algunas luces de las antorchas ibicenses alumbran los últimos tragos tropicales de la temporada. No me ven, la luz ilumina hacia adentro.

Camino religiosamente hacia el mar. Nadaré, lo sé. Algunas veces lo hice a medianoche.
La negrura es total y las luces quedan ya pequenas y lejos. Me quito la ropa y desnuda camino sobre algas y arena. Siento el mar avanzando sobre mi cuerpo de abajo hacia arriba. Frío.
Siempre debo meter la cabeza entera bajo el agua. SPLASHHH!!!! mi cuerpo porteño por fin se refresca en silencio, dejo mis ideas en remojo, y mi pelo largo se alisa como un abanico de viuda mientras floto feliz. El mar duerme como la gata, espeso y calmo, y feliz como yo.

La oscuridad es total.

Salgo. Frío, no hay toalla y no veo nada. No encuentro la ropa!. Tiemblo. No encuentro la ropa!!! Ommmm, Ommmmm A ver! A ver qué!!! si no se ve nada. No hay por qué ponerse nerviosa.
Camino intentando recrear los posibles recorridos entre ropa y agua. Nada!!! No puedo volver así desnuda y si me ve un vecino, o la maestra de Espaniolica que vive cerca, o La Guardia Civil, siempre al servicio de la comunidad.
“Ommmmm Ommmmmm” sigo buscando y encontrando solo miedo, frío, y verguenza. LA ROPA DONDE COÑO ESTA????
Asi, 10 minutos.

Ya cuando pensaba en volver al agua para no salir jamás, encuentro el conjuntito. Me visto mojada y paso mis piernas areneras por el short sin guardar equilibrio alguno. Parezco una milanesa. Tiemblo de frío.
Desgraciada y fresca y vestida y adivinando salida, marcho hacia el bosque como Gretel y su hermano dejando rastros de chorreado Atlántico.

Llego a casa. Luna me mira casi con asco y se acurruca de nuevo.

Busco la llave que durante 363 días escondemos para entrar a la casa, y no está!!!!!!! Como NO ESTA!!! Ahora el Ommmmm se va a la m... y empiezo el recurso zen bonaerense de “la p.... que te p.... !!!” mientras levanto macetas de barro para encontrar solo hormigas.

Miro a Luna tiritando: “Corréte Luna”, y me acurruco como si fuera ella mi almohada y mi mejor amiga para dormir. Ahora soy yo quien la molesta y se va saltando la reja y el muro.

Llena de arena, mojada, temblando, con pelos de Luna en la boca me rindo ante el peor sonido de la noche, y derrotada toco el timbre.