QUIERO ESO YA!!!!!!!!!!!!

Divina la criaturita, no? Igual de caprichosa me pongo yo así muchas veces
Y vos.... en la zona de los estrictamente caprichos banales, qué queres hoy?

Bella

hace un rato...

ahora es la duenia de la casa y ya nos dice qué hacer.
Ni me importa

ahh es Bella a lo italiano

luz, cámara, acción

Ultimo film de J.L. Godard "Socialisme" e estrenarse en el 2010

Desde hace casi cien años el cine ha elegido la imagen en movimiento y el sonido para contarnos algo. La combinación del movimiento con la imagen, del sonido y los planos, las tomas y secuencias más la historia y el cómo nos he contada, la interpretación de aquellos que lo hacen, el clima y ambientación, la visión del director y la fotografía han hecho del cine una nueva y maravillosa expresión artística que arroja cada año centenares de films al público.

En lo mas exquisito de estos logros la bella imagen nos cuenta historias simples o complejas, tristes o divertidas, de terror o de dibujos animados, de drama o de acción para pensar, disfrutar, denunciar, reir, emocionar.
El buen cine provoca. Cuanto más intensa sea esta reacción mas valiosa la experiencia.
Esta sensación, este antes y este salir distintos a como entramos me ocurrió con las siguientes películas entre otras muchas más.

Ahí van, en un orden arbitrario:

"Cinema paradiso" 1988 Giusepe Tornatore
"La famiglia" 1987 Ettore Scola
"Il postino" 1994 Michael Radford

"Esposas y concubinas" 1991 Zhang Yimou
"La vida de los otros" 2006 Florian Henckel-Donnersmarck

"I como icaro" 1979 Henri Verneuil
"Revolutionary road" 2008 Sam Mendes
"Las horas" 2002 Stephen Daldry
"Z" 1969 Costa Gravas
"Magnolia" 1999 Paul Anderson

"C'eravamo tanti amati" 1975 Ettore Scola
"Manhattan" 1979 Woody Allen
"El Banquete de Babette" (1987) Gabriel Axel
"The conversation" (1974) Francis Coppola

"Persona" 1966 Ingmar Bergman
"Los santos inocentes" 1984 Mario Camus
"Contempt" 1963 Jean-Luc Godard
"Citizen Cane" 1941 Orson Welles
"The usual suspects" 1995 Bryan Singer
"8 y medio" 1963 Federico Fellini
"Les jeux interdits" 1951 Rene Clement

"Dog days afternoon" 1975 Sidney Lumet
"Muerte en Venecia" 1971 Luchino Visconti
"American beauty" 1999 Sam Mendes

"El discreto encanto de la burguesia" 1972 Luis Bunuel
"The quiet man" 1952 John Ford
"Pulp fiction" 1994 Quentin Tarantino
"Jules et Jim" 1962 Francois Truffaut

"Being John Malkovich" 1999 Spike Jonze
"Inside man" 2006 Spike Lee
"Mulholland Drive" 2002 David Lynch


Las comentamos? Contame, cuáles son tus películas preferidas y qué te provocaron?

A mí ninguna me emocionó como ésta

eros

El mejor sexo empieza en la cabeza, baja a la mirada y celebra la libertad de sentirnos vivos junto al cuerpo del otro.

y por qué no Avila?

Llego a Madrid casi a madianoche y sola.
Me gusta perderme por Alcalá o la Carrera de San Jerónimo hasta el antiguo Madrid. A mi amigo Pablo, de enormes ojos marrones, le gusta llevarme por lugares que conozco ya bien pero que le dejo explicar para que se sienta bien. De todos modos todo cambia y ver la Latina con el sol del Jueves fue distinto a tantas otras. Retomando me muestra el restaurant Botin el más antiguo del mundo y gracias a él puedo entrar en un horario no apto al público. Nos despedimos en Sol. Llego apenas tarde a encontrarme con los ojos claros e incondicionales de la hermosa Blanca -Ayyy Hija mía ...-

Le cuento cosas, entiende. Sé que esta vez no soy la mejor companía, pero los km españoles avanzan cada vez mas fríos y un poco más altos hasta Avila.



Y aquí un redescubrimiento. Hacía mucho que no veía romanico tanto y todo junto. El románico curiosamente no se da en Italia. De un neoclásico Italia salta al gótico.
A orillas de las murallas de Avila encontré varias ermitas e iglesias románicas muy hermosas por su austeridad.
Aquí la ermita de San Segundo.

Convento dominico de Santo Tomás extramuros
me sedujo la luz azul que salía por uno de los pórticos interiores del Claustro del Silencio en Santo Tomás



no sé que más contar, ando falta de palabras

Mañana gaditana

En el asiento de pasajero mi botella de agua, mi bolsito un poco roto, la compra del dia "Cosas que pasan" de Luis Goytisolo, y dos libros para mi hija "Las mujeres que leen son peligrosas" y "Las mujeres que escriben son mas peligrosas todavia", una manzana y el hermoso disco de Claudio Sosa

Ese es un bar que me encanta en la Plaza San Antonio al lado de la UNED. Me tomé un café debajo de la buganvilla con un pestinio.

Reja gaditana

La vidriera de "Manuel de Falla"

Mi librería preferida en la plaza Mina "Manuel de Falla"


Y en el coche sonaba esto, repetidamente ...

hace media hora

las fotos no estan muy buenas pero no me importa, Intentare mejorar.
Vieron que lindo, esa es mi playa, y ese es mi vestido y ese es mi pie.

... y el vecinito de enfrente ...

Me gusta mi casa y mi calle. Mi barrio no tiene nombre porque apenas está en un pueblo pequeño para tener barrios, asi que no. Vecinos activos, cinco.
Largo y misterioso sería contar el porque el senor de enfrente se molesta tanto con nosotros. No lo sabemos.
El caso es que llama a la poli (que asiste a su llamado de aburrida nomás) para que pongan multas a mi coche. Cada vez 90 euros, aclaro, y por estar estacionada en la puerta de mi garage que ni le molesta.
La multa me la quitan pero no tengo más que rendirme al poder de este hombre que por alguna razón nos odia con pasión.
La primera vez fue a las 7am, el timbre suena como si tuviera un ataque de epilepsia. Mi marido estaba en USA así que, ejerciendo de responsable del hogar, me despierto y abro la puerta para encontrarme a una fiera que me grita que le saque mi coche de una zona no señalizada. No entiendo, le sonrío pensando que es una broma. No lo era. Me contesta: -Ahora por cojones me lo quitas!- Con los reflejos lentos digo que sí y le saco el coche sin entender.
El senor, propietario de un Audi 6 super lujoso sale de su garage subterráneo cada día pero parece le molesta un poco la presencia del mío aunque le sobran metros.
En los últimos 4 meses me despertó dos veces y llamó a la policia tres, la última a las 2:30 am. y la ninia no estaba practicando trompeta.
Mi marido le preguntó -Por qué nos haces esto?-
-Para que aprendas!- contestó
Una pena enorme, alguna vez fuimos casi amigos.

Hemos decidido actuar con altura, y dejar que solo él y su mujer se coman la rabia.
Ahora estacionamos a la vuelta.

Consejos?

161

"Así andaban, Punch and Judy,atrayéndose y rechazándose como hace falta si no se quiere que el amor termine en cromo o en romanzas sin palabras.
Pero el amor, esa palabra..."

Julio Cortázar, Rayuela

jazz tonight

Mr. Freeman sugirió a mi hija que aprendiera un instrumento.
Estaba la guitarra, la flauta, la armónica...
La ninia conociendo mi gusto por el jazz le pidió a Mr. Freeman "the trumpet"
-En realidad mami io quería el saxophone pero era muy pesado para traerlo en el autobus con la mochila. Además me acordé del negrito que a vos te gusta tanto...-
-Miles Davis-
-Ese, y pensé io voy a aprender como ése para tocarle a mi madre-

Los prácticas "en casa" comenzaron ayer. Y hay entusiasmo. Mucho.

"Seven Steps to Heaven":
Miles Davis: trumpet
George Coleman: tenor saxophone
Herbie Hancock, Victor Feldman: piano
Ron Carter: bass
Tony Williams, Frank Butler: drums

Botones

Una blusa de gasa cae inevitablemente como cae una caprichosa hoja en el otoño. La espalda se apretuja contra la pared del pasillo de aquel departamento. “Acá no!”, llega a susurrar ella queriendo que ahi, y en cualquier otra parte, también. “Acá no”, le repite ahora sonriente al maestro desabotonador de los botones de nácar. Ella sabe que él ignorará, como debe ser, lo que debe ser ignorado. Su cuello ya con penosa voluntad se inclina hacia atrás pintando de pelos la pared antigua. El baja por ella sujetándole los hombros desnudos con tres manos y comiéndole el corpiño de tul con toda la carne dentro. Con las mismas manos de pulpo creativo le investiga el medio acuoso que va creando y la convence de lo que ni hace falta. La cuarta mano de él toma la de ella fría hacia la tela que lo mantiene del desprendimiento. La quinta, sexta y séptima mano se encargan de lo que queda de fibra sintética dejándolos con la piel que mejor visten. Los ángulos se redondean y se entibian y los huecos se llenan como puzzles en torcidas combinaciones. Gestos, mínimas direcciones, olores, redondeces, compases naturales de la piel.
Con la octava mano ella le escribe las últimas palabras en la piel. El calor y la lluvia se meten dentro. El transpira y ella se lleva ese sudor que no lava porque el amor no se lava.
Se abotonan y acomodan todo en su lugar, se retira lo encajado, se aplastan los bultos y se busca por el suelo para no dejar rastro.

No tuvieron el tiempo suficiente. Les faltaron algunos miércoles más, cuatro tal vez. Si! con eso hubiera estado bien.

....Y vivieron felices a veces y otras no, y no comieron perdices porque eso es muy caro. Eso es lo que sabemos de ella. De él no supimos nada más.

fases lunar

Cuarto Creciente

Sus pies se recuestan como tantas veces sobre él. Intiman. Se miran y se cuentan trivialidades con gracia.

El sugiere un último abrazo en una noche sin apuros. El abrazo es como siempre hasta que no, hasta que él en una ráfaga de vagancia la sienta sobre sí para mirarse en la luna. Los pelos de ella lo marean y así ...

Ella se recuesta sobre el pecho de él y él la toma por la espalda, la que siempre estuvo y la atrae hacia sí.

El avanza como es de esperar, ella se deja aunque no debiera. El viento los despierta y remolonamente se separan de la novedad.

La luna observa.

Tercio Creciente

El la apoya de espaldas sobre una pared sujetando las manos desde atras.

Ella pierde la voluntad. El le come el cuello moreno de un lado y del otro

Se sienten.

A él le gusta saber su firma, su autoría, a ella también. La luna es pesada y las humedades aumentan por todas partes.

Se miran de costado en la oscuridad y aún así ni se creen. Ella se despliega con naturalidad. Sus pelos eternos y negros se meten en el sueño latiendole.

Un viento pesado los repliega.

La luna calla.

Media Luna

Se engañan aclarando.

La tarde se pone densa doblando hierro y cemento. El siente a los lejos el sabor de la piel. La camiseta de ella estirada como cera derretida guarda el olor de él. Ya no duermen.

Ella prueba un té recomendado de hierbas y marias luisas para gente buena que a lo sumo plancharon mal una camisa. Ella no, no merece dormir ni hoy ni nunca.
No duerme.

La casa esta pesada y silenciosa. El afuera.

Ella es ola de tierra marcada.

La luna sube.

Dos Cuartos Creciente

El vuelve. Se juguetean sobre un cuero marrón, él revuelve con su pie el jugo vestido, ella toquetea con gracero el sentir de él. Alcanzan a sonreir.

Parecen uno.

Ella recostada hacia abajo es duna oscura en movimiento.

La luna vigila.

Tres Cuartos Creciente

El cuartucho es insoportable. La pasión también. El la toma, la gira, la sienta, le recorre el cuello, la pone de espaldas, la domina, baja, la conoce, la besa, la estira, la moldea,.

Ella apenas puede con una mano arañarle la cabeza para apartarlo. No puede. El se mete.

Ella es masa entre las manos

La luna despierta y crece.

Full Moon

Ella es ola, duna, tierra, recoveco, túnel, levadura, rienda de pelo negro.

El hierro, artesano, vigía, degustador de ofrenda, panadero, comensal.

La luna se abre en su maxima plenitud

inflection point

Ella viene caminado hasta que de repente ...

Hay momentos, puntos, en los que, como si de un electrocardiograma o de una tabla de estadísticas estuviéramos hablando, se gira en la vida, se tuerce el destino que hasta el momento traíamos.

Hitos provocados por un dolor, una muerte, un amor, o una simple lágrima de emoción.

Reconozco solo dos puntos en el gráfico de mi vida.

Vos?

Wiesler's inflection point: 1:57 min.

broken glass

-no se puede-

-bueno, porque no! la vida es mas que la suma de muchos dias-

-sí, pero sabes perfectamente que esta mal-

-quien dice que!, acaso te explicaron en un manual de instrucciones como mierda se debe vivir-

-sí-

-y la libertad?-

-esta para leer y repetir el manual-

-me vas a decir que repetir sin pensar incluye la libertad-

-eso mismo-

-mi libertad es mas que obedecer, imbecil!-

-al final todos caemos en lo mismo, no sos diferente al resto-

-morite-

-sabes que no puedo-

-te mato-

-sabes que no podes-

-y sabes que, yo puedo todo.

te mato, te mueres, te moris-

baja, empapa la cara con agua fria.

hope

Becho toca el violín en la orquesta,
cara de chiquilín sin maestra,
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines.
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,
pero siente que el violín lo llama,
por la noche como arrepentido,
vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,
niño violín que se desespera,
cuando Becho lo toca y se calma,
queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;
canta el violín y Becho es el aire;
ya no puede tocar en la orquesta,
porque amar y cantar eso cuesta.

Zitarrosa

para vos,

butaca #326

Este invierno mi papá nos cuenta que está contento porque se abrió la
nueva sala de Arte Cinema, dedicada a filmes de autor.
Comemos por ahi, después que, como testigos desolados de la llegada del fin del mundo, se nos rompe el cable del embriage del Renault'89.
-Tu abuelo era empresario de pared-
-Qué, vendía cemento?-
No se ríe.
-En 1950 le compró a los Bemberg el "Teatro Variedades", antes de eso manejaba la claque y era productor artístico-

Me entero así que por ese hermoso edificio de Nordmann pasaron grandes espectáculos de comedias y artistas como Arata, Carmen Amaya, Olinda Bozán, Sinari, Marcos Zucker.....

-"No hay suegra como la mía" fue la primera obra que trajo tu abuelo y que venía del Liceo de Congreso y con, "Qué noche de casamiento!" de Ivo Pelay finalmente terminó de pagar el teatro-

Sigue, ahora mamá ...

-tu abuelo le tenía reservado a tu padre en platea la butaca #326, ésa era para él, ahora cuando iba yo con mi mamá y tus tías nos ubicaba en un palco y nos mandaba en una bandeja de plata bombones-

-tenés razón!!!! mi butaca era la 326, ya no me acordaba de eso!!! El otro que tenía butaca era el padre de Arturo Puig, gran amigo de tu abuelo y duenio de una empresa de utilería teatral-

-que linda historia papá!-

no me contesta, viene más ...

-tu abuelo, que era un chanta, manejaba un Austin Ruby'30, uno de los primeros autos que andaban por Buenos Aires y después tuvo un Ford Mercury. Gastaba mucho, terminó vendiendo el Variedades antes que vos nacieras. Los imbéciles que lo compraron lo demolieron, hicieron un restaurant de malamuerte y nunca mas volví.
A raiz de la demolición del teatro se promulgó la ley que exije mantener una sala de espectáculos donde haya habido otra. Por muchos anios hubo una sala de peliculas XXXX. Me entendes, no?-

-No- le bromeo y se ríe.

-El viejo tenía problemas con los peronistas y con tu abuela. Los martes alquilaba la sala para radioteatros pero también alquilaba el teatro a los partidos politicos, incluso se lo alquiló al Partido Comunista en varias oportunidades. Pero nunca se lo alquiló al Peronismo.
Una noche de función los peronistas le pintaron el teatro, él salió a defender lo suyo y lo trompearon rompiéndole sus "quevedos"-

-y la abuela?-
-tu abuela?, tu abuela no fue nunca-

corte & confección

Le pedaleaba lindo a la Singer. Parecía más contenta desde que unos coreanos de Avellaneda le encargaron unas veinte polleras de algodón estampado asegurándole 25 pesos diarios. Se había salvado del desalojo y hasta llegaba a pensar en la comunión de Manuel para el mes de octubre. Creía que llegaba.

El cura le había dicho que si el chico no estaba como corresponde tendría que hacer el catecismo de nuevo. Ella iba a poder.

La piecita era fría en invierno sobretodo después de entrar de lavarse la cara en la pileta del patio. En enero también era fría.

El último día que fue feliz con un hombre fue cuando Facundo le hizo a Manuel en la misma pieza fría. Después siguió siendo feliz por siete meses más hasta que encontró a Facundo montado sobre la pendeja del conventillo de al lado. Ese día se le cortó la piel y le entró el dolor.

No quiso saber de hombres nunca jamás.

Los miércoles pagaban los coreanos.

-No pleocupal , ta'bien así, lápido sacal pollelas-

-Sí, pero acá, a nosotros, nos gustan las cositas bien hechas-

Ya de noche cuando Manuel dormía terminaba en la cama los detalles finales de la costura para que quedara todo bien presentado. Después sacaba su costurero, se ponía el dedal, enhebraba con hilo de seda la aguja que ya reconocía entre tantas y se pinchaba su carne pasando la aguja y zurciéndose cada noche sus propios puntos.

mamita

"...si tus ojos negros

me quieren mirar..."

No me recitaron esto precisamente por el centro de la ciudad, pero me dí cuenta que el piropo es 100% argentino y que vale mas que el colectivo, o la birome, o el dulce de leche.

Piropeada al estilo "hermosa, cómo te llamas?' miré para atrás para darme cuenta que moi era la recipiente de esta frase. Porque desde que vivo en el exterior nunca me dicen nada.

El hombre mira pero no se atreve a decir :"esto es lo que me recomendó el médico", "mamita...." , "que lomo..." , o "que t....tenes"

Nada de esto es objetivo, claro. Tiro mas bien a bicho. La cuestión es que el portenio piropea y lo hace muy bien, cuando no es grosero.

A mí me levanta el ánimo, asi que hoy, que queria comprarme un vestido, no me compro nada y me voy a caminar por mi ciudad.

Caballeros piropeen porque en Europa no se consigue!

mascarón de proa

pintado por Mary Poppins

"...Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

Pablo Neruda

quién dice debe ser así!!!

Hace unos meses fui a ver "Revolutionary road" de Sam Mendes
Sobre la pelicula, actuaciones, adaptacion de Yates etc, no agregaré mucho más.
Me pareció excelente. De todos modos intento ir al contenido.
Recomiendo que no se vea con vuestras parejas.

"Somos como todo el mundo"
"Caimos en el mismo ridículo delirio"
"Esta idea de que hay que settle down, resign for life ..."

"Quiero sentir"

"Un hombre solo tiene un par de oportunidades en la vida. No faltará mucho para que se de cuenta en como se convirtió en uno de segunda"

y tal vez la mejor:

"Who made these rules, anyways????"

-Antonia, me parece-

- Betty, la vieja tiene que tomarse un ponchada de medicamentos, la obra social ya no los cubre y no se puede seguir bancando estos gastos con lo poco que nos pagan las otras familias en este geriátrico- rezonga mientras se baja al pecho los anteojos de lectura con las manos llenas de papeles -¿Cuándo fue que la trajeron? Hace un montón, no?-

- Sí, ya hace 4 años que un sobrino ñieto la largó acá y nunca más volvió. Yo no puedo más, tampoco la vamos a tirar a la calle. Yo que ella preferiría estar muerta, te digo.

- Es ésa enfermedad de mierda, la de la locura alemana.

- Dirás Alzeheimer, Matilde- corrige soberbiamente la otra.

- O como se llame. Por este mes nos alcanza pero, y el que viene, Betty? ¿Qué hacemos con la vieja si tenemos que comprarle los remedios? Yo te juro que no como! Es ella o nosotras.

- Y yo tengo mis cuentas. Así no se puede seguir. Me da pena pero, mirála si no entiende nada. Mirála, está viejita, viejita, e ida. Che, ¿qué hacemos?- intimida Betty.

- Si le apuramos las dosis todas juntas de este mes quedamos cubiertas con la obra social. Nadie preguntará.- responde Matilde -Si ya sé, no pongas esa cara, qué se le va a hacer!!! . Por ahí hasta le hacemos un favor. Los locos terminan con los inocentes pegados a Dios, sabías eso? -termina persignándose sobre el viejo delantal-.

- ¿Cómo se llama la vieja? -

-Antonia, me parece-.

Antonia las escucha mientras mira un gorrión al que sabe que felizmente pronto tocará…

Fado para reconocer un amor en la Alfama

( a vos) Tarde.



Sucumbió facilmente al encanto de la Alfama. Aún hoy guarda el gusto por los lugares más antiguos de las capitales que visita.

El dinero en ese entonces tampoco desbordaba, y ofrecía entre las opciones europeas de estudio y escape casi la única oportunidad.

... La Alfama, el viejo rincón de Lisboa, quieta, retorcida, calurosa, detenida como un domingo. Allí, hace algunos años ya, ocupó ella un cuartucho propio de estudiantes en un edificio naranja desteñido. El cuartucho apenas le dio lo necesario para saberse por primera vez libre.

El verano es insufrible en la Alfama, apenas se sacude por la levedad de las ropas tendidas, por el triste suspiro de su fado, y por sus flores ardientemente trepadoras.

La excusa para la estadía era el estudio del arte. En realidad buscaba el arte de la libertad, el arte del amor, el arte de la soledad, no de la historia del arte, pero eso era lo que los folletos ofrecían, y lo otro no lo supo hasta mucho después.

Se conocieron en el cursillo que explicaría “Introducción a la Historia del Arte I” para los que prestaran atención.

Los pelos largos de él, su desaliñado aspecto, la misma música, los Marlboro, los rulos de ella, sus pechos, su andar y poco más los unieron. A esas edades lo único necesario son las diferencias anatómicas, el deseo, y la risa.

El subía con pretextos las terribles subidas y caracoles de la Alfama para visitarla, para traerle unos duraznos del mercado y pelárselos casi en su boca, ella acompañaba el escenario vistiendo lino blanco casi a diario y una pulserita de mostacillas que femeninamente le colgaba de su tobillo dorado. Se reían a veces, hasta que él empezó a hacerles los firuletes correpondientes al amor de alturas, los mismos firuletes que adornan las bonitas rejas de la Alfama y los mismos firuletes de la pasión y los de la arquitectura colonial.

Los estudios académicos no avanzaban, ni los de él, ni los de ella. Los otros sí. Ella nunca aprendió mucho, aunque lo intentó y llegó incluso a obtener algunos títulos, pero al final olvidaba prontamente lo que leía deduciendo que el hecho en sí del estudio la apartaba de la vida.

Así, él apareció en el momento y con la excusa perfecta para abandonar los motivos que arrastra el aprendizaje formal por los del arte de amar. Asi, ella envuelta en algodones blancos abrió la ventana y con el viento que sopla desde la verde Sintra voló los papeles del arte y empezó la rutina sonriente de cambiar sábanas a diario...

Muchas tardes el calor le quitaba hasta las ganas de él, y prefería quedarse sola, más lenta, sonriente, disfrutándose y completamente libre como una eximia oda al viento aprendiendo el arte de la libertad y de la soledad gustosa.

Otras, él entraba con los melocotones de la estación, se los pelaba en la cama, y se los goteaban mutuamente sabiéndose jóvenes. A veces, él derretía las agujas del tiempo con el calor de ese verano portugués, y sin ventiladores siquiera se revolvían los cuerpos entre frutas y demás sabores. A veces ella, generosamente le mimaba los pies mientras de refilón esperaba que una brisa se colara por las ventanas del cuartucho de la Alfama. Otras, le invitaba a salirse y a dejarla en su novata soledad para poder abrir las ventanas e inhalar libertad.

Ella era parte de él, ella era todo de ella. El empezaba a ser nada sin ella, ella empezaba a ser todo para él.

Y así pasó el verano sin aprender arte, portugués, y sin reconocer el amor del caracol de la Alfama.

Parece, pensaron unos que el amor de él fue mayor cuando ella lo despidió y él se cruzó tristemente la bandolera batik y enfiló hacia abajo las barrancas del barrio con un Marlboro en la boca.

Más tarde, bajaría ella también las mismas barrancas y firuletes de la Alfama vestida de blanco, con la pulserita en el tobillo, y oliendo su piel todavía a melocotón.

.............

Veintún años después, ella lo recordó recordando hasta su nombre, y ahora desde la vecindad emprendió un mini viaje en soledad hacia Lisboa. Recorrió la Alfama después de tanto tiempo, no era verano, no importaba mucho para la recreación mental del amor pasado. Se alojó adrede en un cuartucho similar, pudiendo pagar esta vez algo mejor, y se sentó en una camita de una plaza después de abrir las ventanas.

Necesitó 21 años para reconocer un amor, sólo 3 días en soledad, el mar picado de la bahía lusitana, un libro de Neruda que colaboró en el proyecto, un 1/4 de melocotones, y un poco del viento libre que llega siempre desde Sintra.

entre la gente, entre la gente ...

Un senior me para en el Colegio Público de Abogados hace una semana diciéndome -Te acordás de mí?
Después de un minuto -Carlos!!!-
Carlos G. L. fue mi primer novio a los 15 anios. El chico de Ramos, mis 3 lectores recordarán, bueno ése. El de ramal Oeste. El que hacía surf en Mar del Plata. Muy lindo!

Del refrán donde fuego hubo cenizas quedan, soy la excepción. Me invito a comer.

Me dio mucha alegría encontrármelo. Con él bailé mi primer lento y tuve mi primer beso (sin lengua). Siempre le guardaré carino. No comeré con él.

...

Hace 4 tardes y después de intentar frustradamente de tomar el peor café del mundo en La Boutique del Libro, cruzo la Juan B. Justo y por Honduras me meto en Eterna Cadencia. Ahi ví varios libros de bloggeros conocidos. Felicitaciones a Miss Pola, Linkillo, e Incardona agarrándose la cara con todo el expresionismo alemán)
Volviendo... salgo, camino algunas calles y paro un taxi rendida ante el frío nocturno. La calle ya oscura , el taxista desde adentro me abre la puerta, me siento, le indico mi destino.

Responde -Hola L...- mi verdadero nombre. Que susto! no tengo un nombre muy común. Agarré la manija de la puerta no sé muy bien para qué. Pensé en esas peliculas de tramas FBI, CIA, ETC y yo de protagonista ...
-Disculpe ...-
-No te acordas de mí?-
No era que no me acordara, no lo veia, era una calle muy oscura y solo veía unos ojitos grises reflejados en un retrovisor todo torcido.

Cuando voy en un taxi y si el taxista me habla nunca sé si debo mirar al cuerpo parlante o al reflejo del retrovisor....
Volviendo again ....
-Soy Gerardo, Gerardo R....-
Novio #2. Gerardo, ése que me dio una serenata de saxo (o más bien practicaba las clases que tomaba)) por Avenida Rivadavia. Un día me tocó el timbre y me dijo -salí al balcón- allí estaba él con su saxo y sus rulos preciosos practicando lo aprendido.
Que lindo era.! Tambien tocaba la batería y tenia un grupo con Fabián, Andrés, y tocaban algo de Spinetta que decía -entre la gente, entre la gente
quiero verte bailar-
Paró el taxi, giró, lo reconocí. Tomamos un café y nos reseniamos el resto de nuestras vidas desde aquellos conciertos. Lo pasó mal. Puso un supermercado en Villa del Parque, le abrieron a los meses un Coto a la vuelta, después se fue a Italia unos anios, volvió, extranaba, no tuvo una pareja mas larga que 5 meses, no tuvo hijos, padeció una depresión a los 30 y ahora maneja su taxi. Cada tanto toca la batería.
También le conté de mí.

Como con Carlos (novio #1) no se cumplió lo de ... donde fuego hubo, cenizas quedan. Sin embargo algunos sentimientos afloraron con Gerardo, cierta melancolía y ternura. Nos miramos. Me gustó verlo, a él también. Después me quedé bastante triste.

Me sorprendió que me pasara esto en una semana.

Mi mamá me dijo: -Porque vos vas siempre tranquila caminando por la calle. Vas viendo ...-

kilim

Abro los ojos a medias mientras un perro ladra, parece ser por Guatemala. Disfruto la soledad, no siempre fue así. Hoy sí.
El kilim a mis pies me indica con sus colores pálidos que el lugar es correcto. Y sí lo es. Hoy sí.

Soñé con sus piernas enormes haciéndome moños anoche. Tus piernas de hombre lejanas y de vaquero se me insinuaron en la noche.
Ayer tus piernas se me metieron por acá y me enredaron. Asi dormís vos, yo del lado derecho, de costado y arrastrada con la almohada entre mis piernas y yo de almohada para vos, siempre fui tu almohada de carne.

Soñe con tus piernas, porque tus manos, también lejanas, jugaron tramposamente sobre mí antes del sueño.

La húngara habló de Nueva York. Por las diapositivas el ambiente estaba a oscuras, fue mejor, asi evitaba el bochorno de mis lágrimas mientras en el Rockefeller Center nos dábamos los mejores besos and "The Blue Note"" nos recibía felices en el Upper West.

Ella me sigue mostrando NY aunque aclara que traerá más material la próxima semana.

Te veo en esas fotos, en cada una. Que frío hacía!
Nothing like spending Chritsmas in NY. Everybody knows that.
Los segundos moños fueron allí y las primeras trenzas en París.
-Así cualquiera - decían muchos.
Tus manos salen de la pantalla de la húngara para abrazarme desde atrás con esas manos enormes y protectoras. Siempre me abrazas así, siendo el doble de mi.

De lejos el kilim me cuenta un motivo, me da su razón. De cerca pierde sentido, lo siento rugoso, complejo. Maldita paradoja impresionista.
Piso el delicado kilim. Noto su entretejido, pienso en lo complicado de vivir, en la trampa de la pasión.

Es curioso.
No hay nada como el amor, ni la cultura, ni la politica, ni el paisaje, ni la poesía, eso se busca cuando no hay cuerpo para el amor.
Se debería volver a lo primario, a la mirada, al buen trato, a la sonrisa, a la piel.
Y dejar la metafísica donde debe estar, en la más puta y polvorienta soledad de las palabras.

mientras, Astor me revienta el corazón con sus "Tristezas de un doble A"

last call to Buenos Aires

Solanas - Piazzolla
Canta: Goyeneche


vuelvo al sur
como se vuelve siempre al amor
vuelvo a vos con mi deseo, con mi temor

llevo el sur
como un destino del corazón
soy del sur
como los aires del bandoneón

suenio el sur
inmesa luna
cielo al revés

busco el sur
el tiempo abierto y su después

quiero al sur
su buena gente, su dignidad

siento el sur
como tu cuerpo
en la intimidad

Te quiero Sur


Vuelvo
Voy
Llego

intimacy

y hoy me dí cuenta que nunca tuve novio, novio, de esos a los que se llaman novios ....

departure to buenos aires I

si desde el día que me fui
con la emoción y con la cruz
yo sé que tengo el corazón
..... mirando al sur.

mujeres bravas

Se me va…
- Agustinaaaaaaaa!!!!!!!!! Vine pa’ llevarte, el Nacho te “perdió al poker”!-
-Que jo'la chingada!- aparece la abuela escopeta en mano.
El abuelo Nacho no solo la había apostado sino que la había perdido al poker, el muy cabrón, y venia el fulano éste a cobrársela como apuesta!
Disparó unos tiros al aire y el chacarero aquel salió a todo pelo por los campos de Jalisco.
Agustina vivía en medio de tierra Cartel. La odiaban porque ella no rendía sus tierras, y andaba a caballo con escopeta defendiendolas...
Años mas tarde nos contaban que el abuelo Nacho murió de problemas de pulmón. Yeah right, lung problems!!! they stabbed him to death.! Son of the bitch

Me cuenta mientras se pinta las uñas de rojo sangre.

Se me va…
Mi madre bajaba en los 70's con el pelo todo subido en un moño enorme y bañado en una laca dorada y con una minifalda y botas de charol. Era bella, bella
Mi padre se atrevía apenas a decirle -Cómo sales así?- Ella se montaba al carro y le decía Arranca, andale!

Me cuenta mientras maneja su clio azul impecable y atiende el móvil a cada segundo lidiando 20 problemas a la vez

Se me va ….
-Sírveme mas, y con frijoles esta vez- le dijo mi padre a mi madre
-Dónde lo quieres?-
-Dónde va a ser, en mi cabeza?-
Y así nomas veo a mi madre acercarse con el cucharón lleno de un chilli espeso desparramarle ese mejunje en la cabeza a mi padre. Mi madre se sentó y siguió comiendo y nosotras mirando pa’ abajo. Holly shit!

Me cuenta mientras prepara 25 enchiladas de pollo en su cocina y revisa un proyecto escolar de la hija mayor

Se me va….
Oh, my lord L, mi padre se acostaba con medio Tijuana y mi madre lo sabia. Embarazada de la cuarta hija salió en su camioneta un día a buscarlo con nosotras, que eramos niñas aun, y la tía Pina. De repente ve a mi padre dejar a una muchacha en una esquina para que compre dos conos de helados. Mi padre ve a mi madre por su espejo retrovisor y se da a la fuga chillando el acelerador como en las peliculas, mi madre monta en la pick up a la muchacha y le empiezan a chillar junto con la tía Pina a
–“Ja;la chingada!!!!!!!! Con quien te crees te estas acostando? Lo que esta atras, (y nos apunta) las tres son del cabron que te compro el helado y hay otro que viene en camino- La mujercita llora desconsoladamente encerrada entre estas mujeres y enchastrándose con lo derretido de los dos conos
Our eyes in the back of the truck, Holly cow!!! Mom is going to kill the poor woman, sware to God, L

Me cuenta mientras revisa contratos multimillonarios con mirada perspicaz y masticando un fino lápiz negro y un ummmm

Se me va….

De mujeres así viene ella. Tremenda, hermosa, brillante
Mujer de raza, de estirpe inquebrantable, dura, sagaz, pero con un corazón picante del buen Méjico y tierno de mujer que me ha elegido a mí como hermana en este exilio delicioso que compartimos los últimos ocho años

No quiero que te vayas, pero te me vas ….

burying after reading

Qué es lo absoluto? -preguntó la Maga
Mirá -dijo Oliveira- viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido y deja por completo de ser interesante

posible estrategia para "enterrar" el deseo?

dame una estrella

Me paro en el marco de aquella habitación. Lo miro sonreir con las mantas entre las piernas. El marco me sostiene, y unos 7 cm. me separan del suelo, en realidad son muchísimos más. Me cubre solamente el pelo, poco me averguenza desde esa noche en Madrid.
Hace un leve gesto invitándome. Me quedo ahí y como una contraseña le pregunto: "Si te pido una estrella, me la das?"
No entiende y lo entiendo.
No me muevo y repito la pregunta: "Me das una estrella?"
Entendiendo ahora la facilidad de la vida me regala un "si!!" y yo, contenta, me acerco.

IKEA

De: Bichi <....@yahoo.com>
Para: angel :)), es decir moi <.....@yahoo.com>
Enviado: miércoles, 3 de junio, 2009 5:22:57
Asunto: IKEA.

Te mando lista de lo que quiero pero vos fijate
1)Funda de edredon: BIBBI SNUR (negro blanco)2.40m-2.20m.
2)DVALA(sabana bajera 1,60m-2.00m) traeme 2 blanca y negra.
3)BLAHAGG (alfombra de 2.40m-1.50m)color fucsia ,sino color verde.
4)vaporiera se llama STABIL(una).
Gracias y hablamos!!Besos .BICHI.

papel-on

Hace poco murió el padre de una vecina. Aquí en el pueblo TODOS los velatorios de los que se mueren se realizan en el tanatorio -nombre más apropiado para el evento-.
Me entero y cumplo en representación mía a dar el pésame -otra palabra muy desafortunada y a la que aún no se le ha encontrado reemplazo- Me apersono al UNICO lugar posible a la hora del almuerzo. Había dos o tres señoras sentadas en una sillas de madera estilo provenzal. No reconozco a ninguna aunque eso no tiene mayor importancia porque no presto atención a la gente que no me interesa -para que mentir- Me siento, haciendo uso de la cuarta silla provenzal y gesticulo un apropiado "lo lamento". Me repiten el gesto. Espero.
Mi vecina/as/os no aparece/n. Pasa una media hora, las tres señoras hablan entre ellas y parecen dudar de mí.
Miro al suelo, me miro las sandalias, necesito unas marrones la verdad, leo una coronas, pienso en cubrir el banco, tengo calor, y ya hambre. Reviso mentalmente mi nevera, ahhh ya sé.
Me pongo en situación y recuerdo al señor Don Angel. Me caía bien porque siempre me decía: "Vaya Usté con Dios" y eso me gustaba.
Espero. Limpio la cartera con disimulo, hago un bollo con recibos viejos, tengo sed y ahora hasta sueño. Espero.
Me atrevo con un -Que pena don Angel!, yo vivo en la casa de al lado-
-Qué Angel, hijja???-
-El padre de Carmelita-
-Aqui estamos velando a doña Pepa, la madre del practicante. A don Angel se lo ievaron ya esta mañá...-

Aunque he protagonizado pocos papel-ones en mi vida, éste se lleva "The First Prize"

Tengo otro queriendo lavar mi coche en un automático que no tiene desperdicio.
Next time

commandments

1) estar con gente que nos haga reir mucho.
2) tener algunos amigos
3) procurar digna belleza, para conservar amigos y gente con la que reir
4) decirle a los invitados cuando deben irse –especialmente sino nos hacen reir-
5) no hacerse el bueno mas de lo que uno es
6) mentir cuando haga falta
7) comer lo que uno quiere
8) viajar solo
9) no comprarse ropa nunca jamas nunca.
10) tener un solo amigo/a del sexo opuesto con quien NO ver “When Sally met Harry” o al reves
11) en caso de temores, una copa de vino o varias
12) jugar
13) empezar cosas que no se terminen nunca, pero acabar otras
14) evitar el deporte y los actos delictivos.
15) notificar a nuestros allegados de los puntos anteriores.
16) exceptuar el 6)

Agreguen a piaccere o marquen a los que adhieren y a los que no

el 92

Hoy es una tarde fría en Buenos Aires.
Colgada del 92 con Elastichica voy por Mario Bravo empedrada y oscura con esa oscuridad que sólo tienen las 19:30.
No siento nada en especial, es la comodidad de estar con ella como con mi mejor pañuelo de seda.
Supongo voy a Ethos en Córdoba y Mario Bravo. Ella, la verdad no sé.

Elastichica: -Murió Benedetti-
Yo: -lo escuché anoche-

De repente giro y en esos asientos de uno va sentado Joan Manuel, igualito a como sale en la tapa de Mediterráneo. Me mira, le sonrío, me mira más, dejo de sonreir...
Desaparecen mis planes con la Historia y con el Arte y Elastichica se debe haber bajado por Corrientes.

Ahora caminamos -es decir Joan camina conmigo!- por Buenos Aires en un día de semana -que son los mejores- y a las 19:30.
Nos sentamos uno frente al otro, se acerca, me toma las manos y me dice con elocuencia y azento catalán
-Tú, desnuda eres vocazión para mis manos
y para mis labios, destino y despilfarro
Y no gozo de la gloria de ser inozente
para hazer de tí mujer-

finalistas "mamboretas"

1- Tommy Barban: Se lo tiene merecido por confundir amor con calentura

2- F. Guerra: Si el macho supiera lo rayada que se pone la mina elegiría masturbarse, obviously

3- Carlos Gatabria: Pavada de castración!
Cunde una pandemia de homosexualismo entre los mamboretá.

4- Analista Social: la culpa la tiene Menem

5- Condesa sangrienta: ¡Más de un macho se debe estar tomando la(s) cabeza(s)!
qué chucho, manucho.

6- Anonimo: Maestro mamboreta!!!sin saviola y sigue cogiendo

7- Cocoratusti: La pobre mamboretá cumple, como todos, con su destino: unos son insectos, otros somos bloggers, algunos las dos cosas.

8- Moreira: ¡las veces que le comen la cabeza a uno, y ni coger lo dejan!


Ahora, niños, la votacion sera al mejor estilo democratico. Y si algun lerdo quiere participar lo dejo =, total.

Tambien acepto sugerencias para el premio
Sean ocurrentes :)

el mamboretá

El mamboretá o "tatadiós" macho es capaz de perder la cabeza por amor. En efecto, la hembra puede devorarlo ya sea antes, durante o después del apareamiento. El primer bocado es la cabeza y, muchas veces, el macho decapitado puede seguir copulando.

un día de domingo

Me han dejado a Lucy, una perra negra enorme de raza austríaca impronunciable, esa raza que se parece al emperador Francisco Jose, y a la que mimo de forma descarada y a escondidas de los padres que partieron a Germany.
El jardin necesita manos. Hay que remover las hojas secas de 20 mil macetas, recortar buganvillas, hibiscos, geranios. Meto mano a la tierra, asi paso la mañana, nunca me interesaron muchos las plantas pero reconozco que la tarea matutina fue placentera. Lucy me sigue a todas partes.
La primavera está a full y el bosque la refresca por la tarde.
Subo por la tarde a la sierra con mi tracatraca de Berlingo verde todo golpeado por los callejones españoles. Aún no aprendí a manejar bien subiendo colinas, así que el coche hace mucho ruido. A la hora llego a Zahara de la Sierra , compro aceite de oliva en el molino del siglo XVI y me llevo un enorme queso de cabra.
Escucho a Maria Bethania cantar "Sem Voce" de Jobim y Vinicius -que bien componian estos dos- y pienso en cortarme el pelo después de ver esta foto de ayer. Lucy me pone una patita cada vez que paro de hacerle mimos, sigo, paro, me pone la patita, sigo.....
Le tomo la tarea de Estudios Sociales a Espaniolica (dándome cuenta que no estudió nada pero inventaaaa.... sangre argentina al fin). Y asi puedo seguir contándoles -sino se han dormido- un domingo sencillo pero que vino bien.
Ah, a la 8 bajé con Lucy a la playa y ví el atardecer. Acá el sol se pone sobre el mar. Lucy se revolcó por la arena feliz, hice una tortilla de papas, un salmorejo y ví "Ladrón de bicicletas" de Vittorio de Sica.
Uds, qué hicieron?

PD: mañana se llevan a Lucy y ya me da una pena ....

viudo de deseo

Silvestre estiraba sus patas, afilaba sus pezuñas y chupeteándose el bigote gatunamente comenzaba la persecución.
El ratón arrugaba el hocico, sacudía en un latigazo su hilacha de cola, y se lanzaba por los corredores de la vieja casa del barrio de Salamanca. Sus patitas no impedían una extrema velocidad resbalando indefectiblemente en cada giro como si pisara puro aceite.
Silvestre amenazaba con un suspirado “¿Dónde estás ratita linda?”, cual Nicholson en “El resplandor”.
El ratón volteaba el zocalillo de uno de los cuartos y salía de su escondite a toda carrera.
Las maderas chillaban, los chiflidos de ambos sonaban y algún marco tambaleaba como en esas ostentosas persecuciones de automóviles que tan bien produce Hollywood.

Realmente se odiaban. Llevaban así una década.

Una tarde el ratón se clavó en seco y le dijo “Coméme, hijo de puta!”
Silvestre sorprendido se acercó, sinuó su cuerpo peludo, dio el zarpazo y lo deglutió sin resistencia alguna.

Sintió el crujir de los finos huesos pasar por su garganta peluda, ahora de ratón.
Por varios días enrollaba en su boca pequeñas madejas que escupía después de casi sofocarse con ellas eruptando el olor de su presa.

La digestión acabó finalmente a los días.

Se sentía triste, solo, viudo de deseo.

Asi pasaron unas semanas hasta que, resuelto a combatir la depresión, se acercó a la computadora, lamió el ratón electrónico con melancolía, revoleó los ojos resignado, y compró un hampster en Ebay.

Razpunzel

Ella se desplaza entre objetos preciosos por los que caramente ha pagado un precio. Todo es bello a su alrededor, casi hasta ella misma. Ella deglutida en una cápsula sin aire, ni ventanas.
El cielorraso de las habitaciones del palacio de Razpunzel descienden lentamente cada año como las tierras venecianas, anunciando derrumbe. Nadie se lo comunica pero ella, Razpunzel, sabia princesa lo sabe.

Y sonríe falsamente y recibe mandatarios y ama en secreto y busca aire a veces y lo encuentra a veces y a veces no, generalmente no.
Y las más veces Razpunzel llora atrapada entre brocatos y oscuridades y candelabros barrocos y espera, mirando un reloj alemán, que su pelo crezca un poco más hasta alcanzar la suficiente longitud que le permita coletear desde algun balcón ante el despiste de su corte.

Esperemos que no olvide su ilusión, destiña su belleza y pisotee su sueño para morir enredada entre sus pelos sin saber porque.

sous le ciel de Paris

París.

"Las ciudades del mundo son agua mineral, nena. París, París es champagne" me dijo un día mi viejo.

La conozco bien. Ella a mí también.

Parece ayer cuando Phillipe levantó mi valija por primera vez en Saint Paul mientras yo le esperaba apoyada sobre la pared de un salón coiffer y sobre 10 cm de tacos recién llegada de Buenos Aires. Al irse me dejó unas mantas, una botella de vino envuelta en Le Monde y un cucurucho de castañas horneadas. Sabía que todo era perfecto.

Caminaba los días enteros, atosigaba mis sensaciones con aire galo, y me rendía ante todo. La vida era para lo que valía la pena ser vivida: reir, mirar fijo, mirar, respirar hondo, ser vulnerable, dejarse llevar, y sonreirle a la libertad. Nada más.

Apasionadísimos besos sobre el Sena duraron lo que duró la travesia en el bateau desde l'alma. Hacía frío, mucho pero no tanto.
Ahora subo por la rue Pavee para meterme en "Culture", livres en papier, pasan las horas, pago, cruzo al latino y rebusco la tan bien escondida Shakespeare & Cia. para ver si aún vive George Whitman a quien saludo cada vez que puedo en el altillo. Sí, que alegría. Apura el frío, llego al Pantheón estudio el péndulo de Foucault. Debería haberme dado cuenta que los libros pesan una eternidad, y que jamás serán leídos. Me estiro por La Ille Saint Louis donde Astor vivió durante muchos años en un pisito de alquiler. Bajo al Pont de la Tournelle y suena su "Dúo de amor", me emociono. La placita Fustemberg guarda sólo uno o dos bancos. Allí discuten Simone y Jean Paul. Sé, se llevan mal. Qué novedad! Los dos son muy inteligentes, pésima combinación para el amor. Apuro por la Bonaparte hasta el Institute de Francia y cruzo el hermoso Pont des Arts hasta el Cour Carre. Abro un paraguas mientras debajo el río tiembla soledad. De reojo, como se miran las añoranzas, miro Vert Galant donde una vez me senté a ser feliz.

Vuelvo.
Vuelve París a mí.

tempo de tristezas

Bom dia tristeza
Que tarde tristeza
Você veio hoje me ver
Já estava ficando até meio triste
De estar tanto tempo longe de você

Se chegue tristeza
Se sente comigo
Aqui nessa mesa de bar
Beba do meu copo
Me dê o seu ombro
Que é para eu chorar
Chorar de tristeza
Tristeza de amar

Vinicius de Moraes


Si me preguntas como estoy te diré que bien.
Si supieras preguntar, te respondería lo mismo.
Si tú me miraras, no tendrías que preguntar.

before sunrise

Si se me ocurre algo con sentido siempre ocurre 2 minutos antes de despertar a las 7:27am.
Después lo olvido.

La flor

El sol la toca
Una oveja le muerde sus pétalos morados
Siente ella un calor de infierno
Pero sabe que el agua pronto llegará
Llora esperando ahora el agua que no llega
Para derramarle sus pétalos.

La oveja se irá
Desaparecerá el sol
El agua la rociará
El agua se irá
Y volverán la oveja y el sol
para jugar nuevamente con la impaciencia de la flor.

(Poesía de Españolica, mi hija, hoy el día de su cumpleanios)

El jardín de mis delicias

La primera vez que entré al Prado me pareció que estaba frente a toda la pintura posible. Coincidía además que éste era el primer museo de envergadura al que entraba, tenía 19 años y creía que gran parte de lo que tenía que saber estaba protegido dentro de aquellas paredes madrileñas.

El arte flamenco, que estudié anios más tarde en Ethos guarda buena muestra de su producción en el Prado.
Me acuerdo cuando me paré frente al El Bosco y a su Jardín de las Delicias por primera vez. El Bosco pintó este misterioso óleo en forma de tríptico a finales del S. XV. Y digo misterioso, porque aunque la simbología es parte del arte, aquí se hace patente de manera absoluta y nada común para la época.

Suelo visitar el Jardín de El Bosco cuando paso por Madrid. No le veo mucho de delicias ni de jardín, es un cuadro confuso e inquietante. Lo primero que me llama la atención es su carácter innovador. Me atrevería a decir que El Bosco fue el creador de la pintura surrealista allá por el S. XV.

Hace unos meses la persona que me acompanaba dice "fíjate que maravillosa esa tortuga" Respondí que sí, (pensando: dónde?, de qué está hablando?) porque lo que yo veía era una especie de máscara africana sobre una roca retorcida con un águila de colores ...

Así es, cada uno percibe la realidad de diferentes maneras, todos vemos algo que interpretamos según nuestra memoria y libre asociación. A veces nos encaprichamos en la ceguera de creer que lo que vemos y su significante debe ser igual al de los demás. Mejor aún, todos deben entender y aprobar con lo que yo veo y percibo porque eso es la realidad.

Algo me lleva a Platón y a su mundo de las ideas. Las ideas son lo cierto, el mundo perfecto, la verdad. El mundo sensible es sólo una realidad aparente, un reflejo de la verdad que es captada en forma de simples sombras.

Los caprichos de la percepción .... sólo brumas imposibles de imponer.


Qué ves en El Jardín de tus Delicias?

como en las mejores familias

Mientras hacemos compras me cuenta con entusiasmo, “….Schumann sentía profunda admiración por Chopin quien gozaba de grandes manos, tanto era que rompió su meñique en un intento de estirarse los dedos con una cuerda para alcanzar el tamaño de su tan admirado Chopin….”. Abre los ojos porque sabe que abro los míos.
”Y mientras Schumann que era un genio aunque estaba deprimido y loquísimo se colgaba de los dedos por ahí, su mujer, Clara, se colgaba de los brazos de Brahms que era un soberbio arrogante... “ Noooo!, en serio?
Crece el entusiasmo en el relato, es gran contador de historias. Dudo en creerle unos instantes porque conozco su tendencia a la mentira. Me inclino hacia la diversión.

Chopin poco supo de Schumann, Schumann poco supo de Clara, a Clara nada le importaba Chopin, Y Brahms todo supo de él y de sus muchas noches con Clara.

Engaño, envidia, lujuria, soberbia grandes pecados y maravillosos condimentos para cualquier telenovela de matiné.

Chic Haute Culture

Lo que escribo surge de una impresión que desde hace unos meses me viene incomodando y que disparo por si fuera el caso de dar en algún blanco.

Qué, dónde y quiénes son cultura hoy?

Pareciera que subliminalmente hay cierta propaganda sobre la cultura consumible por algunos barrios porteños, abierta a la posmodernidad, al teatro under, al cine chino en blanco y negro, al minimalismo sushi, al Bauhaus, al fácil opinar en contra de Tinellis, y más. Desde ya es una propaganda de cultura intelectualmente de izquierdas que despliega la más ostentosa comodidad de derechas, que jamás prende la televisión, y que en el mejor de los casos presume de no tenerla.
No sos! si no leíste Proust, si no viste todo Godard, descartadme toda película que vaya a los Oscar puajjjj, sabéte toda la filosofía posible y la que está por venir, habrás leído a Rimbaud en francés, no? También aclaro que me parece aconsejable largar lo consumido en pequeñas dosis para no delatarse en el afán de ir tan a la moda. Pero aviso el perfil está alto y no baja de Faulkner.

El invierno pasado hablaba con un amigo mío, artista plástico, bastante reconocido. Su nivel intelectual me deja siempre boquiabierta. Claro, tiene la suerte que un gran respaldo económico lo ampara para leer todo el día, ver Chabrol a las 11 de la mañana, ser mas zurdo que el Che pero cenar en el Hollywood bajo los mejores vinos. A veces no entiendo ni lo que dice y prefiero los Malbec que me ofrece. Otras aprendo, las más.
El año pasado una persona que hace cine me explico Saer. Yo nunca lo había leído. Casi desmaya. Me deje arrastrar por sus buenas intenciones y compre Saer varios en Eterna Cadencia. Por algunos días hice lo que sugirió, hasta volví a comer con ella marroquí en el Soho, en plan más modesto eso sí, pero fui, aunque sea unos días a la moda.
Y no digo ni que Saer, Chabrol, Rimbaud, name them, ni que sí, ni que no.
Digo se ponen de moda ciertas cosas y nadie como un porteño para la fashion.
No es fácil estar a la altura de esta moda.
Yo me rindo. Hay que leer un montón!!!!, asentir con el gusto, ser hábiles captadores de lo que está bien y lo que hay que saber, ver películas imposibles de encontrar, y saber todo de todo. Yo zafo un poco con la wikipedia, la fuente de mi sabiduría!

Si cumplís con los requisitos (ojo!! el listón es alto) estarás “couturarmente a la mode”. Sería conveniente exponer incluso en alguna galería de San Telmo alguna performance, o estrenar un corto (no pantalón) o publicar tu próxima novela. Y si es todo a la vez muchísimo mejor. Pasarela asegurada.

Borrando la ironía, no quito mérito a esta maratón de contenidos marquetizados (no es peyorativo, es real) Al contrario me parece una muy buena moda.

La cultura está de moda!

Creo que hoy estos son los dictámenes de la cultura de la alta Buenos Aires. Es excelente, que más se puede pedir. Conozco, además a muchos que alcanzan este perfil y a los que les creo (Meridiana, Zaidenwerg, Girlontape, La herida de París, Estrella, Dante Bertini etc) por mencionar sólo algunos blogueros, aunque la idea va mas allá de blogs).

Pero hay muchos otros que mmmmm...

Desconfío. Hay algo que me molesta y que no me cierra. Tal vez sea la intención que esconde cualquiera que es “víctima de cualquier moda” y es la de impresionar.

El camino de la cultura puede cerrarse en sí mismo o apuntar a más. Quisiera que la cultura en mí y en mi sociedad sea un medio que me/nos quite velos, no que me/nos empaste, sino que me/nos haga libre pensadora/es y no repetidora/es de ocasión y que definitivamente me/nos acerque a la luz sencilla de la sabiduría.

El hombre intelectual consume. El hombre culto discierne. La lectura, el cine blanco y negro, la música instrumental serán solo medios, detonadores de algo más.
El hombre culto atesora y no pierde tiempo en la moda. Desconoce lo que eso es.
El hombre culto acuna y puede o no crear. Pero si además tenemos la dicha de que sea generoso es probable que reparta belleza hacia su alrededor.

El hombre que procura la sabiduría goza inevitablemente de una mente libre, analítica, respetuosa, humilde, atenta, generosa a la hora de escuchar, capaz de aunar y buscadora del bien y de la bondad.

Este hombre tal vez ni siquiera haya pasado alguna vez por el furor de la “haute couture-culture” pero será el más feliz y con el que de más gusto estar.

ciclos

Sé que en muy pocos momentos me dejé acunar por algún hombre. Y me deje llevar como si las palmas de aquel me levantasen, yo no ofreciera resistencia, ni pensamientos, él me desliizara sonriente, y creyeramos en la palabra.
Eso, dura muy poco. Después asoma el maldito pensar, la desconfianza, la mano tiembla, la soledad seduce y el miedo arranca el resto.

Por suerte creo que esa primera reacción al amor tiene una tendencia natural y una bondad sonriente aunque indefectiblemente espera al dolor para "ser", otra vez.

El amor feliz es, entre otras cosas, la espera del dolor.
El desamor dura más de lo conveniente siempre y dura más que lo que debiera durar el amor.
Pero, si no aparece la parca ...

Porque así son los ciclos.

super yo

Ella es la parte de mí que contrarresta quien verdaderamente soy. Es la moral, la ética, las buenas costumbres. Ella es quien me toma examen bastante seguido, me reta, me molesta, me suele poner en penitencia, me critica todo el tiempo, y sólo a veces me recompensa si me porto bien.

Tiene mucho trabajo.

bubble bath

(dedicado a la Negra)

Gusto del invierno aunque me queje del frío.
Una de mis rutinas es la inmersión de mi cuerpo latino en agua caliente. Es el lugar perfecto para leer.
En ocasiones hablo por teléfono, especialmente, con mi amiga María J. Paraguay.

El otro día era yo quien la entretenía en la charla a pesar de su impaciencia y de un sinfin de cosas que la esperaban en la vía pública.
.
"Daaale, contame algo, negri!"

Ella: "Ah, sabés que? estoy yendo a una masajista que me mando Bichi que se formó en la India y en la China y desde que voy estoy mucho mejor"

"Y, qué te hace?"

"Mirá me pone unos cuencos en la espalda para sacar -nomeacuerdoloquedijo- y tambien me lee los pies"

Juro que la Negra no es del tipo alternativo, ni fácil de comerse cualquier verso portenio, mas bien es desconfiada y convencional y siempre se rió de estas novedades feng-shui tan propias nuestras. Pero lo que puede Baires, no?

Yo, como la estaba demorando en contra de su voluntad y no tenía libro a mano, no la cargué, aunque casi tiro un inhalámbrico de 100 U$S al agua espumosa.

Alcancé a decir sin reirme y respirando profundamente: "Y, tenés muchas cosas escritas en los pies?"

Se fastidió, yo aflojé, aunque en mi mente los comentarios salían cual lava del Vesubio en época pompeyana.

"No, no negri, pará daaale! en serio, dale no te enojes, qué te dijo?"

"Viste el bultito que tenía en el pie? (yo pensaba sí ese juanete horroroso -"juanete" que palabra mas linda, no?-) Bueno, ella lee mis pies y me dice que no es un juanete (yeap, right!) que mis pies son de agua y que por eso tengo el bultito..."

Now, she is pushing it..... Hang in there, Mary, no jokes, la negra te cuelgaaa.

Vuelvo a hacer malabarismos para salvar los 100 dólares y le pregunto, nuevamente respirando deeply y en el más hipócrita e inocente tono.

"Y que hacés si tenés pies de agua?" (pensando... en mi vida diré una frase igual!)

"Bueno, ella me dice que visualice y que me va a hacer, con varias sesiones, los pies de tierra"

Finally y después de bucear el teléfono le largo, por su culpa!, un muy merecido:

"Che, y mientras tanto como te ponés los zapatos!!??"

piiiiiiiiiiiii

bounced heart

Apunta la delgada lengua con precisión de francotirador y le escupe veneno.
Da en el clavo, a pesar de que ella se ha estado entrenando desde hace varias temporadas y hasta había logrado el balanceo huidizo de los ágiles boxeadores del Luna Park.
No llegó a tiempo, no quiso moverse y cansada recibió el golpe mordaz de las palabras, donde siempre.

Guardó silencio por siete segundos, los necesarios para sentir la filosa estocada del mal atravesar las capas cutáneas produciéndole un nuevo agujero.

Otro agujero más por los que se le escapan chorreando las sonrisas, la tibieza, la palabra, aquel diáfano recuerdo, el moño de un regalo, el tacto de los dedos sobre cierta piel, la miel de la niñez, todo mezclado en un líquido ámbar que gotea sin cesar.

Se endereza tambaleando aún después del esquivo infructuoso, se prepara para otro escupitajo verbal y para un nuevo agujero, mientras que, silenciosamente, la luna amanece.

chiflete

(Rubalcaba Trío)
Tienen que darse las condiciones óptimas para que el chiflete éste aparezca. Debe ser en un día quieto como el de hoy, rutinario, transparente, sin humores, sin urgencias.
Entonces sí, delgadas capas de aire diagonales y filosas atraviesan irrespetuosamente la casa roja mientras yo la cruzo de arriba a abajo y de un costado al otro.
Suele empezar como un diálogo amoroso de chiflidos entre la ventana de arriba, la del cristal claro, y la puerta de abajo, siempre imposible de cerrar por abultamiento del marco y que bombea insistentemente sin parar.

Me agrada ese soplido insolente aunque me lo tenga que despejar como los cabellos de la boca y como si de una mosca se tratase. Airecillo aflautado y grave, de a a ratos, de a veces, me estremece el cuello por debajo del oído izquierdo. Sí, ahí!

Parece que miro hacia atrás, como si un ladrón amenazara mi tranquilidad de nada.
El chiflete travieso se mete desde afuera y por uno de mis hombros. Desde atrás sigue un recorrido ascendente metiéndose por el agujero de mi oído cosquilleándolo. Desde ahi, desde la cavidad auricular, le pierdo el rastro porque nunca aprendí la anatomía humana que me enseñaron en el 3r año. Igual que más da, digamos que se mete por todas partes y lados envolviéndome en arabescos y tragándose lo que encuentra hasta la próxima distracción o burlete de felpa.

de boliche en boliche ♪♪♪

El tono del "Hello Mary", reconozco, no era el mejor.
La primera señal de comunicación telefónica puede esconder cariño, reclamos, una multa de la que soy seguramente responsable, la sensación de extrañar, alguna falta cometida, o culpa. Uno sabe.

Mr. Poppins: -“Umm, Hi, ummm I don’t fully understand what is going on with some charges from Visa.-

Me: -ummmmmm????-

Mr. P: "I want to be sure that Visa is not charging us wrongly". Todo esto en un inglés templado, educado, prudente, seco, anglo, amable.

Me: -ok.....mmmmm??????-

husband: -I am glad that you are having fun in Buenos Aires, but how can you go dancing almost everynight?-

Me: -WHAT?????????? WHAT??????????? I have no idea what are you talking about?
No sé a qué te referís! Yo bailo flamenco, pero eso es en casa, y aquí sólo bailé una chacarera- (... que más bien pareció una lambada por culpa de un seudo-gaucho, que me pretendió una noche en una peña folckórica. Nada más!)

husband sigue: -"Well, ok, it's fine. I just wanted to understand a litlle bit better why they are charging me different amounts each time that you go dancing???-

Me no escuchada: -"But I didn't go dancing. I danced only once and it was a chacarera"- I politelly insisted.

Mr. Pops. -"What is a chacarrerao?"-

Me: -"It is a typical folk dance from the north... Well, kind of irrelevant, right?"-

Mr. Pops: -"Well, every two or three days Visa has been showing charges on your credit card at DISCOU ....-

Me aliviada: -"Ahhhh Disco!!!!! SUPERMERCADOS DISCO!!!!!!!"

el juego del anacronismo

Theme for Ernie, Coltrane
Ganarás! Lo sé, te lo anticipo.
Habrás practicado algunas veces las leyes de la estrategia lúdica. Mejor para vos.
Yo, yo pienso poco.
Sabrás, a estas alturas, que mi cabeza sólo sirve para sostener una gran cantidad de largo pelo oscuro.
No creas demasiado de mí! Al planeamiento le gana un salir corriendo, un tirarme de boca, un desnudarme.
Te dije ya, que ni las estadísticas ni las matemáticas. A mí me va la piel y los sentidos.

Pero dále, probemos, total ya está todo perdido para vos y para mí.

Te aclaro, por las dudas y porque sí, que aunque no sea de mi conveniencia puedo aprender, aprendo rápido, juego limpio.

Ganarás a esto! te lo anticipo una vez más. En el resto, ganaré yo!
En el amor, los dos ya estamos perdidos.

Pero dále, ya moví ...

frío

este es el sonido del invierno por aquí, lento, inquieto y algo piadoso de mí, a veces...

Mark & Alí

Hace unos días, during dinner, Espaniolica comenta (en ingles, sorry)
"Mary Amburst is saying that her mom's family was related to William Shakespeare and the girls are laughing at her. I didn't, but I don't know if I can believe her, can't I?"

Yo, madre entusiasta, respondo: "Claro, se es inocente hasta que se prueba lo contrario. Sí!"

La sorpresa llegó cuando Mr. Poppins nos cuenta (in english again):

"Well, I know you are going to laugh, you and your argentinean flavor, but my mom comes straight line from Mark Twain."

Yeap, that's right! Mark Twain!!!

Los ojos de la ninia se agrandaron como el plato y como es debido y yo me atoré con el huesito de turno... pensando Oh, my God he is worst than me...
Aún así mantuve la compostura, como pude, claro.

El padre continuó: "So, you never know, but I will highly recommend don't tell that to anybody cause you don't want people to make fun of you" mientras yo pensaba... Oh, you bet!!!!!!

Nadie escuchó esa parte porque yo estaba ya llamando the Emergency Room a que me sacaran el hueso y a pedir cita con Behavioral Clinic, just in case.
....

Sé del humor de mi viejo y me pareció una filosa historia para provocar su ironía

"Pa, sabes que Tom dice que desciende de Mark Twain, no?" (así de una)

"Sí???, y decile que vos venis de Alí"

"Qué Alí?"

"Alí Babá, y los 40 ladrones. Lo que hay que escuchar y con el calor que hace......."

Cocoon

Se acerca sonriente y tímido. Ella, hecha un bollo, lo espera arrinconada en el sillón con los pies descalzos y fríos. El le estira los pies. Saben lo que viene, sonríen ante la picardía aún más todavía.
Juguetonamente ella le aleja la cabeza que avanza sin respeto alguno.
Cierran los ojos y juntos detienen el tiempo y se arriman.

Las dos manos se meten por su pelo hasta alcanzar el broche que debilmente lo sujeta, se suelta, los ojos hablan entusiasmo y libertad. Ella moja sus labios para que él se los pruebe y él, claro, los prueba entre los suyos como barnizando un óleo en rojo siena. Ella será quien abandona la sonrisa para delimitar los labios de él, en un entretenido mover de su lengua. Una mano de él guía el pie frío de ella hasta el vértice de su pantalón, le mantiene el pie ahí ejerciendo una gustosa presión. Ella le juega con sus dedos como si tocara un instrumento musical. Puede adivinar el tacto interrupido del placer. Detienen el tiempo.

Ellos existían desde siempre, escondidos. Sólo había que esculpir la piedra que los cubría, vaciarla para hallarlos así, retorcidos, soplarles el material de sobra y borrar el resto

El beso se retuerce ahora mientras él la trepa. El pie de ella siente su estar vivo y su cabeza que huele a mariposas se aleja del beso torneándose hacia atrás. El avanza, murmura algo que le hace sonreir aún más. Sus manos indagan los relieves cumbrosos y blandos para entrarlos en su boca mientras la mira. Ahora es ella quien susurra a la sonrisa de él, se hacen palanca y escarban la diferencia del otro. El aleja aquel pie ya tensado hacia arriba. Lenguas, manos, y el frío que acaba.

Desde adentro sienten borrosamente el arañar filoso de un cincel... siguen

Baja él, gusta lo que le gusta generosamente, espiando la sensación de ella, mientras más manos quitan lo molesto. Sube él y le barniza de nuevo los labios con su propio sabor. Hacen lo que todo el mundo hace, pero no.
Invierten lugares, él pide, ella dá, él pone, ella recibe, ella pide, da él. El acomoda la virilidad sobre el canal jugoso de ella, friccionan, se miran, viven. Juegan así un rato dándole razón a lo que han nacido. El quiere verla ahora inclinada, le recoje el pelo, es ella quien lo espía. La tibieza asoma, el apuro tambien. Quieren todo y todo dan. Amantes de la vida. El la retira y suavemente la despliega como un mapa por el que va a recorrer mares y colinas perforándolo deliciosamente. No paran de sonreir, se acaloran, él la enrolla como una medialuna hacia arriba y busca desesperadamente acomodarse donde debió estar, ajustado y encajado en el mismo centro de su universo para enterrar lo que jamás debió ser separado.

La piedra que los mantiene encerrados hace transparencias, advierten peligro, se detienen, se asustan, se agazapan y se inmovilizan eternamente ante la primera luz del taller.

7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Marslow, Kandinsky & Maricarmen

No necesariamente hablaría de regla inversamente proporcional entre la búsqueda de la plenitud y la experiencia sensible de la felicidad, pero por ahí va el hilo de mi pensamiento.

A veces pareciera que cuantas más preguntas nos hacemos y más búsquedas intentamos, más complejos nos volvemos y más difícil pareciera el disfrute de lo simple y de lo sencillo. Iach!

Los detonantes de este post fueron una conversación al pasar sobre la teoría de Marslow, un poster de Kansdinsky que reposa en el banio de arriba, donde me inmerso a diario para escapar del frio, y la incondicional presencia de mi amiga Maricarmen.

Maricarmen se asoma a mi vida con sus frecuentes preguntas: “Y eso por qué, Mary?” “No, no te entiendo, por qué?” “pero .... por qué???” Y más que preguntas, diría son afirmaciones asombradas sobre mis disquisiciones o comportamientos, como si me metiera en el mar estos días o empezara a detonar pirotecnia en una gasolinera.
Simplemente no comprende. Claro que desde que mi amigo Juan, Lila y yo –los tres portenos- vivimos en este pueblo tiene entretenimiento garantizado de circo itinerante.
Yo la observo y se de su sapiencia natural y de su sana visión de la vida.

Quisiera ser así. Quisiera?

Se puede desprogramar lo aprendido? hacer un camino inverso? Por qué, como dice ella, “rizo el rizo” y ajusto más. Por qué miro hacia arriba en busca de sentido, por qué en la ambiguedad de mi relativismo las posibilidades crecen y más me atraen, por qué no aprendí aun a ser categórica, lineal, obediente.

Puedo desintoxicarme de mí? Sería conveniente hacerlo para disfrutar más?
Voy en camino a la ignorancia de la felicidad?

Sé la respuesta.

Crecí en Buenos Aires. Mi viejo me incitó a la lectura y encubiertamente a la falta de practicidad. Me habló de Marslow y de la búsqueda de la plenitud mientras los estratos inferiores estuvieran satisfechos, bah, me complicó la vida. Con el tiempo otros factores me sedujeron hacia el inquieto malestar de las preguntas, el mundo de las ideas, y hasta el gusto por la pintura abstracta, especialmente Kandisky. Me volví más desconfiada de preceptos y le tomé el gusto a la libertad. Sé que tengo que vivir con insatisfacciones parciales pero que a la vez motorizan mi espíritu y me hacen andar el único riesgo de mi vivir.
Mis certezas son cada vez menos. Me limitaria a la intrínseca confianza depositada en la ley natural, a la inocencia de los ninios, y al inexorable correr del reloj.

A pesar de, me siento ciertamente virgen en el plano de las emociones y vivo de la ilusión. Como una pequenia aún puedo reirme o sorprenderme, me conmueve de manera intensa el amor, las partidas, el dolor y la alegría. El ironismo asomó hace un tiempo pero no cuajó del todo, no soy tan inteligente. Ni hablar del cinismo, esa no soy yo.

Guiando a mi hija, pienso por qué le explico ciertas cosas, por qué ya leyó “Instrucciones para subir una escalera”, por qué creo que será bueno que lea lo que pueda, que analice, que sepa elegir, que suenie, que procure la belleza. O, será mejor que “aprenda” lo menos posible, que sea feliz con poco, que coma y duerma bien, que no avance por los escalones de Marslow hacia la oscuridad, o hacia la luz?

Intuyo una respuesta levemente.


Es complejo vivir así, en búsqueda de la ilusión. Pero no hay vuelta atrás, al menos para mí.
Lo que importa es poder seguir emocionándome con la belleza de Evans, de Neruda, de Kandisky, y de Maricarmen.

FINE

hasta que nos volvamos a ver les deseo que la belleza de la metáfora salga finalmente a escena

urgencias

Hace cosa de un mes mientras manejaba me paro en un semáforo cualquiera, veo una farmacia con la clásica cruz verde de urgencias.
Viene la verde, sigo pero mientras el coche va en una dirección mi mente y yo vamos por otra. Al segundo mi secreter mental abrió su caja rebuscó y encontró



Te molesta mi amor?
Mi amor de juventud
Y mi amor es un arte en virtud
Te molesta mi amor?
Mi amor sin antifaz.
Y mi amor es un arte de paz.
Te molesta mi amor?
Mi amor de humanidad
Y mi amor es un arte en su edad
Te molesta mi amor?
Mi amor de surtidor
Y mi amor es un arte mayor

Mi amor, es mi prenda encantada
Es mi extensa morada
Es mi espacio sin fin
Mi amor, no precisa frontera
Como la primavera, no prefiere jardin
Mi amor, no es amor de mercado
Por que un amor sangrado
No es amor de lucrar
Mi amor, es todo cuanto tengo
Si lo niego o lo vendo
Para que respirar.

Mi amor, no es amor de uno solo
Si no alma de todo
Lo que urge sanar
Mi amor, es un amor de abajo
Que el devenir me trajo
Para hacerlo empinar
Mi amor, el más enamorado
Es del más olvidado,
En su antiguo dolor
Mi amor, abre pecho a la muerte
Y despena su suerte
Por un tiempo mejor
Mi amor, este amor aguerrido
Es un sol encendido
Por quién merece amor.

merging

A veces vos pensas en mí mientras yo revuelvo una salsa un jueves, o vuelvo del trabajo alguna tarde, o plancho aquella blusa de seda blanca.

A veces yo pienso en vos mientras vas manejando a tu trabajo, te pones una camisa blanca, almorzas con gente, o estás durmiendo.

Sólo las veces en que pensas en mí, cuando revuelvo la salsa, o plancho mi blusa blanca, o vuelvo manejando del trabajo, nos estamos pensando.

También debes pensar en mí alguna vez que duermo porque me gusta dormir.

tengo mucho hambre mami

Ayer lei una nota que me arrebató el dia.

Ocho niños menores de cinco años mueren por día en la Argentina por desnutrición.
En la Argentina hay 2.100.000 personas que no tienen garantizado el acceso a una alimentación básica. Eso equivale a unas 330.000 familias

La desnutrición no se diagnostica al momento de morirse un niño. Se muere de un paro cardiorrespiratorio, de un broncoespasmo. La desnutrición es el telón de fondo vinculada directamente con la pobreza. Según datos recabados en la Encuesta Nacional de Nutrición y Salud, realizada por el Ministerio de Salud entre octubre de 2004 y enero de 2006, en el país el 15% de los niños padecía entonces desnutrición crónica; el 5%, desnutrición aguda y, el 2%, desnutrición grave.


Más de 45.000 familias viven en casas de piso de tierra, sin agua potable, con mayores de 16 años analfabetos... Eso es un problema que potencialmente lleva a una tercera generación de gente pobre con desnutrición.

Me metí en esta pagina donde se necesitan voluntarios y/o alimentos:
http:// www.rutassolidarias.org.ar/site/index.html
1422 lugares desparramados por el pais y afectados por el hambre.

...

En Constitución un cartonero encontró en un contenedor mientras revolvía su día el cuerpo de un niño de entre 3 o 4 años muerto por desnutrición.

Este es nuestro triste país

Hoy esto debe ser por lo menos un examen de conciencia para todos.


No hay música, no hay fotos

Hay dolor y verguenza

Tuya

Mía

un vaso de leche, un tordillo, la primera vez y otro vaso de leche

Una primavera se llegaron todos hasta la estancia del tio Eduardo en Pergamino. El pueblo le ayudaba a calmar el asma.
En la cocina Doña Josefina preparaba todo bien -buñuelitos, manteca casera, pastafrola, y la mermelada de ciruelas. Los olores dulces y la buena voluntad de esta mujer la embriagaban. Josefina, morocha mujer del capataz, la trataba todavía como una niña a pesar de que aquellos pechos porteños ya habian florecido y alcanzado más de los 95 desde el primer día de la pubertad.
-Hijita, que linda estás- la abrazaba con el delantal lleno de harina. -Tomáte esta leche- le decia la mujer mientras filtraba en un colador de tela la nata que echaba la ollita de latón.
- Pero sólo si después te tomas unos mates conmigo- contestaba picarona ella
- Si, mija, pero la leche enterita que hace crecer-

Sus padres se repartían por ahí. Felisa dormía buenas siestas y Luis se pegaba a la peonada con curiosidad rural.
Aquella vuelta cayeron unos desde Mercedes, amigos del Tio Eduardo y de su mujer. Eran dos autos llenos de chicos Carlos, Fito y Oscar y algunos padres. Parecian desatados andando a caballo y divirtiéndose. Los primos de Capital tardarían otras tres tardes en llegar. Asi, compartieron comidas y risas.
Al dia siguiente Carlos se acercó a ella amigablemente, se bajó del caballo, un tordillo argentino que ella habia montado con anterioridad.
- Vení, te llevo a dar una vuelta- Carlos le tomó la mano fuerte y ella se dejó explicar lo que ya sabía, para que Carlos se sintiera machito en su rol.
- Ahora pones el piecito acá, dále yo te tengo, agarráte de las riendas que yo me monto detrás tuya para que no te pase nada. Dale que no te vas a caer- decía Carlos.
Así, salieron los dos a caballo por el campo del Tio Eduardo. Carlos la llevaba a paso y con gentileza y ella no queria ir a ningún lado, ni bajarse del tordillo ni de las riendas de Carlos. Se gustaron. Los cabellos de ella volaban hacia atrás y Carlos los olfateaba mientras hablaba.
-Te gusta el paseo?. Sos linda, eh- avanzó él
- Sí- sonrió ella
- Sí que?? Sí, sos linda o sí, te gusta el paseo?- dijo él mientras levemente apoyaba sus manos sobre las de ellas con la excusa de ajustar las riendas.
- Si soy linda lo dirás vos. Por ahora me gusta el paseo- dijo sonriente y mirándolo de refilón.
- Sos relinda – y ahi mismo Carlos le quitó suavemente el pelo fresco de la cara, paró el tordillo con sus piernas vaqueras y le torció la cabeza para besar sus labios.
Ella sintió escalofrío y hasta un leve mareíto que Carlos habilmente aprovechó para sostenerla con sus dos grandes manos.
Ahora el beso se hizo mas profundo y recurrente. El la besaba con toda su lengua haciéndole notar lo que le estaba provocando.
-Date vuelta- y la sentó encima de él sobre el tordillo comiéndosela a besos por un rato. Recostada sobre el animal le revisó los pechos y sobre el pantalón beige de ella, apoyó su vaquero con su miembro latente para que lo sintiera.
-Espera, ahora no. Mejor volvamos- suspiró ella
-Un ratito mas, está lindo esto, no? Y mientras le subía la remera hasta quitársela por completo. Un ratito más y después te llevo– Ella obedeció mientras el se bajaba del caballo y ponía su camisa abierta sobre la hierba fresca.
-Que linda sos- y así después de acomodarla empezó a pasarle lengua y boca y lengua de uno a otro de sus pechos mientras seguía apoyando su pantalón aún cerrado sobre el de ella ejerciendo cierta deliciosa presión e imitando el movimiento de la carne.
Ahora Carlos le abría el pantalón beige y buscaba desesperado. La sintió húmeda, eso le gustó.
-Sos linda y me gusta que te guste mi sexo- la palabra la volvió a la realidad por un instante en el que llegó a avisarle –nunca lo hice antes-
-Ya sé, me di cuenta, yo te llevo despacito, te va a gustar- Ahora el turno para abrir el pantalón era de él, ella se irguió un poco para ver aquello prohibido, él acercó su punta y jugueteó con ella para que se acostumbrara. La besaba mientras que con sus piernas apuraba la salida de tanta tela.
-Te gusta?- le susurró con la lengua al oído.
-Sí, pero no sé que hacer- gemía ya un poco ella
-Nada, dejámelo a mí- Y ahora con todo el poder de las hormonas, la humedad de ella y la media desnudez de los dos apuró su órgano en ella provocandole dolor. Ella sintió el compás intenso y mas acelerado de él que ya no besaba ni tocaba sino que se concentraba empujando su placer campero hasta las entrañas.
Confundida por el dolor rasgado y sin saber que hacer cuando él se retiró, pensó en otro vaso de leche calentita que Josefina prometía siempre en la cocina.

Black Friday

El viernes después de Thanksgiving se realiza en los Estados Unidos las rebajas más prometedoras del primer mundo capitalista. A este dichoso día se lo conoce como “Black Friday”.

Ayer leí en un “X Times” a las apuradas una noticia que me siguió picando durante el día: creo que ocurrió en NYC; cuando se abrieron las puertas de unos grandes almacenes las multitudes ansiosas de más, “mataron” al agente de seguridad del comercio en cuestión.

Sería muy fácil criticar al gigante imperialista y hacerlo cuasi responsable del fenómeno. Lo mismo podría darse en cualquier lado si cupiera la posibilidad de tan increíbles descuentos. El análisis intenta más.

El tsunami asesino “liquidó”, nunca mejor dicho, a una persona el Black Friday pasado. Por qué corrían esta gente?, qué era lo que tan desesperadamente intentaban adquirir a mejor precio? Detrás de qué sus cuerpos atraparon a una persona de forma tan desquiciada.

Triste
Triste la muerte de una persona y más la desperación de tantos corriendo detrás de algo.

Pero, qué hay detrás del acto de poseer?
La palabra consumismo es un término que se utiliza para describir los efectos de igualar la felicidad personal a la compra de bienes y servicios o al consumo en general. El caso es ejemplificado por la frase cuanto más consumo, más feliz soy. Ahora, muéstrame la felicidad que adquiriste a tan bajo precio
Hay algo de satisfacción en el momento posesivo, como en la cópula, se arranca del afuera algo que integrará nuestro lote de “vacíos” numerosos.

La video digital me cuenta quien soy, el teléfono celular última cilindrada me explica mi silencio, el televisor de plasma me devuelve el respeto que necesito, el notebook me acaricia, la remera turquesa me abraza el cuerpo, unos aros de piedritas me susurran lo que espero, los parlantes aquellos me escuchan interesados, el audio de Panasonic me habla de amor.

Sino es así, porque compramos tantas cosas compactas, prácticas e idiotas revolcados en una marabunta infecta de cerebros planos abriendo la boca deseosos y jadeantes de más.

Una preguntita señor, Usted, sabe en dónde se vende lo que en verdad necesito?

suddenly, New York!

Unos aires inesperados me volaron (más de lo que hubiera querido) de Norte a Sur y del Sur al Norte de las Américas tirándome sobre Nueva York.


Hacía varios años que no la visitaba y "decidí dejarme atrapar" por la ciudad que nunca duerme.
La verdad me parece una ciudad increíble. Claro que me refiero a Manhattan,; la ciudad tambien incluye El Bronks, El Queens, y El Brooklin.
Por distintos motivos que no vienen al caso tuve la suerte de viajar bastante, notando tristemente que los últimos viajes ya no me emocionaban como los primeros. Había perdido el asombro y aquella emoción virginal.
Esto no me sucede ni en Buenos Aires –la más linda de todas- ni en París.
Esta vez me volvió a ocurrir.


Me siento libre en Nueva York, el abanico de colores que genera brinda tantas posibilidades que resulta fácil mezclarse con una taza de “peppermint mocha twist” de Starbucks mientras muero de frío por el Greenwich Village o Tribeca.



El Central Park está desnudo del hermoso otoño pero se lo ve precioso igual. Lo blanco inexorablemente se acerca en estos dias.


Parezco una nena chica mirando con asombro las vidrieras de los juguetes y de las decoraciones de Navidad.



...


No creo que se puede criticar a esta ciudad tan ligeramente. Tiene de todo, unas librerías impresionantes, una atención al cliente que te dan ganas de comprar a pesar de los "taxes", unas luces que te ponen de buen humor, aquellos antiguos edificios de ladrillos rojos recordándonos que los "old yorks" estuvieron por acá, el jazz bien negro, y una estirpe de reina que se merece. Hasta el "Harlem" me gusta.

Me parece que New York no representa a los Estados Unidos.
Es una ciudad para el mundo, ostentosamente exhibicionista y fálica en cuanto al poder, pero que no engaña. Nos dice a cada paso “acá estoy yo!” con descaro y honestidad y eso me gusta. No hay pretensión ni culpa por lo que es. Digamos que ofrece un juego limpio.

Lo unico es que hace un frío (-5 grados)... pero estoy muy contenta y la disfruto como ella quiere. Como ven no estoy para disgresiones intelectuales, no no!

PD: Ahhh, ayer noche hasta lloré viendo a la "Mary Poppins" con su umbrella y su bolso deshilachado volar por la Broadway.
Eso sí yo soy más simpática que esa chirusa, copiona de mí!



♪♪♪
"those little town's blues are melting away..."

ricordate di me

(Ellington & Coltrane "In a sentimental mood" -1962-)

Pasa el tiempo, los tiempos se me escapan siempre puntualmente.
El salía definitivamente hacia Roma aquella tarde. Sabíamos todo estaba acabado pero nos mentimos un tiempo más para disminuir el dolor, como hace la morfina con los desahuciados.

Esta vez se iba y ya.
Me negué a esa despedida a pesar de haberla prometido.
-"Te busco en Ezeiza"- le dije, sabiendo que no iría. No me arrepiento. Perdí siete besos. Me quedé con lo anterior.

Aún sé de él después de tanto tiempo. Los dos nos enamoramos y hasta nos casamos . El una más que yo.

Lloré aquel día mientras me distraía engañosamente con papeles laborales mirando de reojo el tiempo faltante de él para partir. Me lo imaginaba desilusionado y tambien mirando algún reloj entre el ruido.

Llamó minutos antes de embarcar: -"Ricordate di me"- susurró.
Y así fue aún hoy, aún después de tantas horas pasadas y dormidas ...


Así empezó el piacere di questo amore

tacos aguja

Cruza por la callecita empedrada con su tacos aguja y la cintura ceñida como corresponde a la femineidad.
A las 7 de la mañana hace frío en el invierno porteño de los años 60’s, después no lo hará tanto. Lleva hasta guantes al tono de los zapatos y con orgullo pasea una corona invisible que el "Club Social San Juan y Boedo" le ha puesto la primavera pasada.
Camina perfectamente. Erguida, derecha, con lo se supone para afuera y con esbelta coquetería.
Caminar no se aprende, ni se contagia, se hereda y a veces.
Sus taquitos aguja apuran por Retiro. Será desde aquél día una buena mujer.
Le dirá “.... hasta aquí hemos llegado” aunque pierda el salario.
Será lo que corresponde!
La pretende un tal Rodolfo Matienzo, del que todavía sonríen las hermanas después de cincuenta años como geishas avergonzadas detrás de un abanico y sin soltar palabra.
Cruza con sus taquitos por Retiro.
-Cómo lo tomará Don Matienzo-, se pregunta.

Matienzo seguramente habrá explorado las costuras de los trajecitos que ella lucía. Quién sabe hasta dónde le metió mano. El don era su jefe, casado, baboso, un tanto socarrón y sinverguenza con poder detrás de unas buenas faldas y de cualquier coima que engrosara su bolsillo.

Cruza apurada por el frío hasta el Edificio Libertad. Entra al gran hall, mira impaciente los números ascendentes de "Ascensores Otis", se reacomoda, vuelve a mirar los números, golpea al botón insistentemente, elige la escalera, repasa lo pensado, llega al cuarto piso jadeante, acomoda su pelo con una mano y con la otra sostiene el picaporte de la oficina del tal, respira hondo, y abre la puerta descubriendo a Matienzo con un tiro en la cabeza y a su mujer de rodillas apuntándole.

Calesita de Tatín

Me bajaba corriendo de un Peugeot 404 sin esperar a que mi papá estacionara siquiera. Salía como flecha hasta los brazos de Tatín cada sábado por la mañana.

Nací en Asamblea y Beauchef, pleno Parque Chacabuco. El parque en sí era el jardín de mi casa y Don Tatín el padrino que no tuve o no recuerdo.
Parecía la atracción más fantástica que existía. Dar vueltas en el carrousel de Tatín mientras él tramposamente me ofrecía la sortija en ventaja.

Eso era todo. Dar vueltas y vueltas sobre un caballito multicolor que subía y bajaba al compás de mis sueños con música de organito. Todo por quitarle la sortija a Tatín para otro giro más sin pagar y sin parar de sonreir.
Tendría 6 años y la vida era simple. Y siguió siéndolo por un buen rato más entre sus biombos policromados.

La calesita era mi vuelta al mundo, un viaje redondo de mandalas y espejos del que aún no me aprendí a bajar y del que me estiro todavía para mirar el mundo de mi parque.

de vez en cuando un vestido rojo ...

"

De vez en cuando la vida
Nos besa en la boca
Y a colores se despliega como un atlas,
Nos pasea por las calles en volandas
Y nos sentimos en buenas manos.
Se hace de nuestra medida,
Toma nuestro paso y saca un conejo de la vieja chistera
Y uno es feliz como un niño cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
Toma conmigo café y está tan bonita que da gusto verla
Se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena.
De vez en cuando la vida
Se nos brinda en cueros
Y nos regala un sueño tan escurridizo
Que hay que andarlo de puntillas por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
Afina con el pincel
Se nos eriza la piel y faltan palabras
Para nombrar lo que ofrece a los que saben usarla.
De vez en cuando la vida
Nos gasta una broma y nos despertamos
Sin saber qué pasa, chupando un palo sentados
Sobre una calabaza".
Joan Manuel Serrat
Que pena, sólo cada tanto, sólo momentos.

...

Parece que es de mal gusto ponerse un vestido rojo en Buenos Aires.
Yo tengo uno que me gusta mucho y me lo pongo a veces aquí, en Andalucía.
No tiene nada en particular podría hasta aburrirlos con la descripción.

Quería usarlo en mi ciudad, ponérmelo aquel día para él.

Ese dia me levanté bien, cómoda, libre, tranquila, contenta.
Bajé del taxi por Corrientes, compré un disco de pasta, tuve frío y fui a mi calle favorita.
El y la tienda de relojes abandonados me esperaban.

-Autoboicot- pensé luego. No me/se dejó ser, él no me/se permitió, y yo, yo respeté demasiado su timidez.
Dos tímidos con frío.

O tal vez fue que no me puse aquél vestido rojo que volvió virgen de ciudad y de él.

"Un vestido rojo? Eso no se usa, es de mal gusto" dijo alguien.

Obedecí.

Y tuvimos miedo otra vez. Que pena, debimos haber escuchado esta hermosa canción aquella mañana.


Nota: Volví una vez al pasaje y por casualidad. Me detuve a ver la tienda de los relojes que él no me dio ni tiempo a mirar. Entre tanto metal horario una chapa rezaba "pasaje ...".

No me había equivocado.

Lost in Madrid

Hermosa Madrid.
Salgo a caminar por la parte antigua. Me pierdo con intencionalidad. Estoy por la Calle de la Paz, paso por Cava Baja a La Latina, subo a las Vistillas, rincón de Madrid que amo, atravesando la plaza de San Andrés hasta la calle de Segovia. Entro sola al Cafe de Nuncio. Ha parado de llover y son las 5pm aproximadamente. Rayos caprichosos injectan luz al reflejo mojado de los arboles en la Plaza de la Opera. Se huele la lluvia y el primer frescor de la estación.
Mi libertad pide más, me arrimo a Atocha, miro la marquesina de "llegadas y salidas".
Toledo, Segovia, Avila, Aranjuez, Burgos, Oviedo, Cuenca.
Elijo, como si jugara al gallito ciego posando mi sonrisa finalmente sobre Salamanca.

de tarde

Cumplí gustosa con lo que él quería, mientras nos mirábamos fijamente

oh, melancolía

"Hoy viene a mi la damisela soledad
con Pamela y pertinentes y botón
y amapola en el oleaje de sus vuelos
hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finamente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo." Silvio Rodriguez

Y pasaron grullas de verdad a las cinco de la mañana. La zona ha sido denominada como "catastrófica". Las malditas grullas se llevaron mucho más de lo que el "Seguro de Ocaso" dice y discute. El agua se llevó mis libros, justamente los que más quiero.

Ví mi libro de Neruda, el que un amor me regaló, desteñir en el agua la más bella dedicatoria escrita jamás, Cortázar desmembrado por París y justo donde más me duele, en el 7, Borges chorreando genialidad, Un tal Lucas, toda la historia argentina llorando, Sábato, Pizarnik, Benedetti con una florcita seca dentro, Cernuda flotando en agua negra y a oscuras.
Yo, yo lloraba con los pies en el agua y una vela acomodada entre la fría noche.

Eran los libros traídos de mi casa de Buenos Aires, lo único casi que arrastraba conmigo desde que me fui. Mi pasaporte, mi identidad en letras. En cada mudanza los metía en un bolso de mano, cual rolex de oro, con cartas, fotos, pequeñeces, papelitos y los llevaba del brazo apretados a mí para que no se perdieran en el transporte internacional.

Cuando llamé al 911 dije "mis libros, perdí mis libros".

Mi marido los tiró cuando el agua fue del cielo al mar y cuando yo no estaba. Eso me dolió más.
El daño estimado por el perito dice €25.000, nuestro abogado €40.000

Sólo tenia como MIO ese rinconcito de este cacho de casa y se fue, se fue.
Así será un poco la muerte.

Ah, también aclararon, por las dudas, que el valor sentimental no tiene cobertura ni indemnización.
Tienen razón.

menú del día

Ella le siente llegar, por el peso aprendido de su cuerpo sobre las escaleras de la entrada.
El mínimo ruido que hace con las llaves va indicando cercanía.
De la cocina salen los vapores del mediodía mezcla de pan, aceites fritos, carne dorada, ajos mutilados, y albahaca.
El se asoma a la cocina donde ella manipula utensillos largos revolviendo lo que queda por cocer.
El con cansancio del trabajo y sin saludar arroja las llaves.
Huele.
La huele hambriento y cerrando un poco los ojos. Le saborea la carne, la del cuerpo igual de dorada, que guarda su lencería común, la mordizquea bajando, la tuerce para lamerla mejor, se inclina, le aprieta la cintura contra la mesada para degustar su ombligo y ajusta las piernas que lo van guiando amable y sonrientemente.
De postre, se le queda chupando el femenino secreto de su aceite.

El no hace más que perder peso y ella lavar ollas y congelar comida.

Balzac

Ayer hablamos.
El me pone desde un grabador espantoso un cassette de Yves, y me dice "Escuchá, nena". Desde el otro lado del océano pongo mi teléfono para que escuche Jarret cuando le deja respirar a Montand.
Hablamos una hora, en realidad no hablamos, sólo escuchamos música de norte a sur.
Lo noto feliz. "El otro día ganó Racing a Rosario 4 a 1" "Tu madre se fue, ya sabés cómo desaparece, yo estoy con Claudia" Gracioso, hace que habla a su amante invisible mientras en el norte yo revoleo los ojos ante ese humor que tan bien conozco. "Ya voy cariño, ponete el corpiño", dice.

Volvemos a la normalidad...

"Esperá, escuhá ésto", dice él. Suena Oblivión. Pienso este tema me persigue.

Mi papá es el hombre mas piazzollero del país, sin duda, tanto que en algunas conferencias a las que asiste, él contesta varias de las preguntas formuladas al expositor de turno, por lo que una vez se ligó un "porque no viene y da la charla Usted" a lo que respondió: "seguro, al menos sé de lo que estaría hablando". Lo acompañé una vez y fue suficiente. En realidad, no!

"Sabés cuándo compuso Oblivión y en que circunstancias?", le pregunto.
"Y...fue en el 84/85, es de lo último. Esperá, escuchá "Sur le ciel de París" que ya vengo, acá estaba joven Montand, ahora a mí me sale mejor que a él" mientras veo girar los ceros en mi cuenta telefónica.

♪♪♪

Vuelve. Yo sigo bajo los cielos de París.
"En el 84, casi al final. Te gusta?" "Sí! papi"
"Viste que triste y melancólico es! El compuso ésto para vos nena, vos lo entendés"
"Y vos ???"
"Yo ya no. A mi me duele mucho"
"A mi también me duele".

Me pone Libertango.
Le ataco con Evans ♪♪♪ Tenemos el gusto parecido.
Me enseña ahora Thelonious Monk y el Hot Club de Paris impacientemente. Me pregunta al final, Qué estás leyendo?" Digo "Nada en particular, y vos?"
"Como siempre, "Ilusiones Perdidas"

hidden

Mr. Horace Silver me acompaña en mi escondite haciéndolo más facil.

Escucho ésto y un poco más mientras algo nuevo ocurre.

"Y pasaron las grullas"

Sé que el post parecerá "politicamente incorrecto".
Me atrevo, seré honesta.

El tema de la ecología está de moda y también lo está la forma predeterminada y correcta de opinar sobre él. Brasil inteligentemente denominó a este comportamiento social de repetir siguiendo una flecha "pret-a-penser", .
Que todos los listos como nosotros critiquemos nombres de barrios totalmente absurdos, o programas banales, es cosa hasta fácil. No parece un gran desafío, simplemente con un cafecito y una ligera mirada alrededor, BINGO.
Sin embargo la petulancia puede hacer péndulo para un lado pero también para el otro.

No sabía intuitivamente porque el tema de la ecología no me hacía ni fu ni fa. Tal vez, no me llevó puesta un Tsunami, o no regenteo centros de skis.
Sin embargo me escuché en off respondiendo lo previsible, lo que era de esperar, usando el "pret-a-penser". A pesar de, inconscientemente el zapato apretaba.

Hace un par de días en una cena de gente como nos y opinando los comensales sobre este tema como era de esperar, es decir "correctamente", suelto un: "A mí la ecología no me interesa". "Si fuera así, no haría uso como el que hago de la lista que Al Gore detalló en aquél carísimo análísis. Creo que todos "robamos" al medio ambiente sin importarnos. Está mal, creo, no sé, no leí sobre el tema, pero parece que está mal, que se está achicharrando el globo y no paramos de "robar" a la atmósfera a nuestro antojo. Ahora mi pregunta es: estoy dispuesta a parar de robar y tomar lo que me apetece para mi buen vivir? Probablemente, no"

Creo que todos gustamos, usamos, consumimos, los grandes new pleasures of life. Quién se resiste a agarrar el coche?, quiénes son los que no tiran al tacho todas las pilas que consumen?, separamos cartones de vidrios de plásticos de material orgánico?, evitamos la compra de nuevos electrodomésticos?, controlamos los humos que de nuestra hermosas casas salen al exterior?.
En verdad, creo que sólo a muy pocos les preocupa en serio el tema y deben sentirse ofendidos por toda esta hipocresía.

Diré que me preocupa la ecología cuando realmente sea así y obre en consecuencia. Mientras tanto y mientrás quiera seguir robándole un poco más cada día a mi atmósfera, seré "politica y honestamente incorrecta".


"Pasaron las grullas" es una película rusa hermosa que emocionaba a mi padre y que ví años despues no recuerdo dónde.

en Europa no se consigue

A veces no necesito nada más que a ellas. Pero es mucho.

Mis meses en Thames fueron extraordinarios.
Sólo compartiré un aspecto muy importante: la amistad.
Usé palabras simples, el humor, el acohol, algún pitillo ilegal, algunas lágrimas, el amor y el silencio al escuchar.
No hubo amigos varones, tengo uno y estuvo enojado conmigo, aunque alquiló un depto a 200 mts. del mío. El mío Thames 1700, el de él Thames 1900!!! ummmm

De sofás venía medio mal, pero como tengo pocas amigas fue suficiente.
Elastichica, la Negra, L'e inseucte deliciouse fueron las diarias.
Se suman Ale, my delicity, Sandra, la inteligente, investigadora, JP y escritora, Adriana la psicóloga y ultratrabajadora, mi negrita de Neuquén doctora en leyes, amante de los mapuches, que cada vez que estoy en Buenos Aires se toma un micro desde Cipolletti y me visita por 1 día, Silvita, la artista y compañera en algunas aventuras intelectuales y Gabie, la que nació en París, hija de padres argentinos y que por muchos años no fue NADIE ya que no cuadraba dentro del derecho internacional privado en ninguna categoría por su opcional condición de "ius sanguiniis" o el "ius solii", segun la ley de referencia.

Cociné spaghettis al fruto di mare, buenísimos, pasta de albahaca con salsa rosa, guisos varios, especialmente el de lentejas, a pedido del público. Mi hija muchas veces dormía en Flores por evitar, creo yo a L'e inseucte deliciouse que le dijera con sus 10 y dulces años: "forra", "boluda", "yeso" y por eso Espaniolica salía espantada en el "55", our best friend, rumbo a Flores a esconderse bajo los tiernos brazos de sus abuelos maternos. Fine with me!!!

Coming back to Thames.... todo empezaba a las 7pm. Este post se limitará sólo a las 3 primeras que fueron las "habitues", bueno casi...

La negra me llamaba para que pusiera unos mates, estaba al llegar del trabajo, ella tenía llave, así que entraba como si fuéramos roommates. Esto implica muchisima familiaridad, quién abre la puerta de tu casa así como si nada? A la hora L'inseucte llegaba quejándose de sus pacientes y de la poca guita y diciéndome "Ay cómo te quiero, hija de puuuttaa". Esta última es impresionante!!!!!!, reapareció, digo, porque nunca se fue, después de unos 5 años y estuvo conmigo a DIARIO. Cómo describir esta mujer: es generosa, apasionada, conoce el amor y el desamor cómo debe ser!, se disfrazaba de coya en el metro de París durante unos años en los que la visité, y cantaba "La humahuaqueña" juntando francos. Se viste muy a lo francais y usa unas polainas divinas SIEMPRE! El pelo es enorme, es muy alta y llena de entusiasmo, se enamoró y goza de la carne muy bien. Me dice muchas malas palabras y otras con infinito amor. Nació en Independencia y Boedo por eso es de buena raza.
La negra, aparecía, incluso sábados a la mañana con tortitas de ricotta, a tomar mates, en la cama. A veces ni hablabámos. Otras, veiamos un programa del corazón en su casa (a 3 cuadras de la mía) con milanesas de soja y puré y malbec. Es más conservadora y según ella todo le llega tarde en la vida. Sabe con mirarme si escondo, aunque no pregunta.
Es mi hermana, es que yo no tengo, saben.
Elasti, es maravillosa y es más real cada día. Tiene "alma de artista" como yo, y compartimos gustos. Le gusta el presente, y tiene un Iphone envidiable. Tenemos una historia enorme en común, nos acompañamos hasta al dentista, y nos atrevemos con proposiciones indecentes. Es feliz, le cuesta decir que no, y desde hace tiempo se confiesa la más incondicional de todas, como canta Luis Miguel. Nos podemos mirar a los ojos.

Cualquier comparación con Sex and the City sería una ridiculez. Por empezar de ropa andamos todas mal y ninguna goza de glamour.

Lo maravilloso de nuestra amistad, es que no nos damos ningún consejo, es un pacto tácito de honor, que hasta no parece porteño.
El consejo en sí, es para las tres casi un insulto a nuestra inteligencia. Nos reímos mucho, nos escuchamos, nos respetamos la intimidad y sabemos cuando parar con las preguntas, al menos saben cuando parar conmigo, nos ofrecemos plata para departamentos, bailamos juntas, nos visitamos alrededor del globo, bah estamos para lo que haga falta y más y todo.

La negra es la primera en fastidiarse, Elasti la que buscará soluciones, L'e inseucte deliciouse la última en irse y yo la más común.
Ah, y también nos abrazamos mucho, especialmente cada vez que les abro la puerta, como si fuera la última.

Y hablando de eso, una vez tocó ser la última.
Me ayudaron a limpiar Thames las tres y a embolsar todo, especialmente el amor, y me "pusieron" en un taxi con buena capacidad pedido especialmente por teléfono.

Las caras de ellas.... Yo me desarmé con mi cara pegada a la ventanilla y mi manito diciéndoles "adios!" y estrujé ahí mismo la esponja de mi corazón con los 60 días en Buenos Aires todos juntos.
L'e inseucte dijo "Ahora tengo que empezar terapia, boluda, como te voy a extrañar", la negra usó su código de mierda el de "después te llamo" porque ya sé que no! y me puso la mano sobre mi cara con un "cuidate" y con Elasti nos dijimos abrazadas literalmente "Adiós, muñeca rusa".

...hay cosas que en Europa no se consiguen.

but we are family, and I got all my sisters with me ♪♪♪ esté donde esté!

desteñido

"Qué feo vivir solo", murmura al entrar. Siempre repite lo mismo, aún después de haber probado la compañía y el molesto respirar de algún otro a su lado.

El calor arremete por todas las ventanas de la casa cansada, algún hueso duele, la paga es mínima.
Antes de recortar el pan como a él le gusta recorre el silencio, toma el libro de Cernuda, lo abre en la pag. 42 y se echa en su sillón mimbrero, comienza a leer.
Sabe, se acerca la siesta.

El calor de tintorería es pegagoso y el producto de esa humedad y del vapor triste de su cuerpo destiñen a Cernuda sobre su camisa blanca de poplín. La misma pesadez es la que lo despierta y confundido resbala el libro al suelo de gres
El secreto chino o invento de Gutenberg de la imprenta funciona. Se asombra, no mucho.
No puede leer la poesía carnal inscripta en él aunque estira y estira la tela como un niño con su babero infantil.
El primer reflejo de algun espejo...
Allí sonriente se lee cuánto amó.
"...si mis ojos se cierran es para hallarte en sueños,
detrás de la cabeza, detrás del mundo esclavizado.
En ese país perdido que un día abandonamos sin saberlo..."

Botones

Una blusa de gasa cae inevitablemente como cae una caprichosa hoja en el otoño.
La espalda se apretuja contra la pared del pasillo de aquel departamento.
“Acá no!”, llega a susurrar ella queriendo que ahi, y en cualquier otra parte, también.
“Acá no”, le repite ahora sonriente al maestro desabotonador de los botones de nácar. Ella sabe que él ignorará, como debe ser, lo que debe ser ignorado.
Su cuello ya con penosa voluntad se inclina hacia atrás pintando de pelos la pared antigua.
El baja por ella sujetándole los hombros desnudos con tres manos y comiéndole el corpiño de tul con toda la carne dentro.
Con las mismas manos de pulpo creativo le investiga el medio acuoso que va creando y la convence de lo que ni hace falta.
La cuarta mano de él toma la de ella fría hacia la tela que lo mantiene del desprendimiento.
La quinta, sexta y séptima mano se encargan de lo que queda de fibra sintética dejándolos con la piel que mejor visten.
Los ángulos se redondean y se entibian y los huecos se llenan como puzzles en torcidas combinaciones. Gestos, mínimas direcciones, olores, redondeces, compases naturales de la piel.

Con la octava mano ella le escribe las últimas palabras en la piel.

El calor y la lluvia se meten dentro. El transpira y ella se lleva ese sudor que no lava porque el amor no se lava.

Se abotonan y acomodan todo en su lugar, se retira lo encajado, se aplastan los bultos y se busca por el suelo para no dejar rastro.
No tuvieron el tiempo suficiente. Les faltaron algunos miércoles más, 4 tal vez. Si! con eso hubiera estado bien.

....

Y vivieron felices a veces y otras no, y no comieron perdices porque eso es muy caro.
Eso es lo que sabemos de ella. De él no supimos nada más.

para mí

(lo encontré en un cuadernito de mi hija hace unos días)


Escapandome de las risas infinitas de mis amados
Pasando un rio de tantas eridas
Un bosque encantado de enamorados
Una playa del sol desaparecida

Con la arena tan suave como las mejillas de un bebé
El mar tan claro como palabras faciles
Mi destino hacercándose al momento
Hasta que por fin en ese minuto
Llego a los brazos de mi madre

Ese momento es mas precioso que la playa
El rio
El Bosque
Un momento abrazando a mi madre
Es mejor que miles de días sentada en la playa de Hawaii

"Has de narrar"

Durante mi estadía en Buenos Aires, me dediqué a sacarle brillo al subte “D”, explorar todas las líneas de colectivos, y a caminar por 87 barrios, para lo que necesité la cooperación de mi amigo: el zapatero de Soler al que una tarde llegué en crocks.
No hizo falta recurrir a la patineta que nunca usé y que dejé dentro de una valija roja que a la vez fue la mesita del televisor de abajo que casi rompo en mi caída sohoiana y por malbéclico cálculo.

Una mañana dí un paseo que terminó en la Biblioteca Nacional. Nunca había entrado. El edificio no me gustó al acercarme. No es que no me gustó porque es moderno, sino que no me gustó porque es moderno y público y jamás esa combinación ha dado buenos resultados en un país como el nuestro. De lejos no molesta, pero al acercarte esta mole sin suficiente base está llena de basura, pastos mal cuidados y pocos visitantes. Claro que eso no es culpa del arquitecto.
Sin embargo, a la distancia me pareció un edificio agradable metido en la hermosa Plaza Francia. Recordé cuando por unas horas allí mismo fui actriz, aunque le dediqué todo un año. También fui pintora por cuatro, cantante por dos, bailaora por nueve. Todo mal, excepto el baile, que se me da un poco mejor.

Pensé lo lindo que le quedaría a la Biblioteca Nacional el Planetario arriba y así mataría dos pájaros de un tiro cumpliendo mi excéntrica y conjunta pasión por los libros y las estrellas. ("por los libros" no implica necesariamente "por la lectura")

Ya dentro, me metí en lugares prohibidos al público, cuál???? Y en uno de los pisos descubrí una arrinconada exhibición en la sala Leopoldo Marechal al centenario del nacimiento de Atahualpa Yupanqui.

"Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ..."

Yupanqui significa en quechua has de narrar .
...

Este es uno de sus poemas que mas me emociona
Piedra y camino
Del cerro vengo bajando
camino y piedra
tengo enrredada en el alma, vida
una tristeza.

Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, vida
porque me alejo.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, vida
me voy andando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, vida
me voy llorando.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino...
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Yupanqui
Has de narrar !
Has de narrar !
Has de narrar !


Dedicado a todos aquellos que tienen "algo" que contar

Una de linternas, ronquidos, métodos zen, y una gata misteriosa

El sol andaluz arroja fueguito lento de 10 a 19 pm. sin parar sobre la azotea que está sobre mi habitación convirtiendo la planta alta de la casa en un auténtico microndas encendido.
Aclaro, además, que el aire acondicionado se fritó hace unas noches producto de un misterioso efecto infrarrojo que volvió loco al control remoto del artefacto durante toda una noche hasta quemarlo con chispas.

Dormía, hasta que me desperté derretida, bajo ese calorcito que tanto anticipo Al Gore.
Mr Poppins atravesaba los ¾ de la cama grande que nos soporta y emitía el sonido nocturno de las fieras: el ronquido.

Desde que duermo con él he probado varios métodos para evitar esta situación.

El primero que usé fue hacerle con el paladar el inocente ruidito del ico-caballito “tacl-tacl-tacl”. Este método científico no dio el resultado esperado.
Siempre con la intención de no despertarlo, probé con el uso de una tos particular, Un “cooof” agudo entre ronquido y ronquido. Esto me provocaba mas molestia a mí por ese concierto caprichoso entre ronquido/ coof/ ronquido/ coooof/ ronquido in crescendo/ coooooof/ silencio/ sonrisa de esperanza/ ronquido de bestia enjaulada/ tos de tuberculosis/ ronquido disonante/ mi llanto/ … y asi y asi.
“Mirá, está bien, me rindo. Ganaste! Duermo mañana” pensaba algunas noches.

Sigo. La noche en cuestión, la de ayer, me derretía con percusión incluída. De repente Mr. Poppins gira y me cruza su pierna musculosa, gigantesca y neoyorquina sobre mi cuerpo. Carne sobre carne, brocheta multicultural, e infernal ronquido.
No lo quería despertar, “mejor que duerma”, pensaba en silencioso sufrimiento.

Intenté dormir así, entre GRUAHHHS y goteando.

“A ver, pensemos: invoco a Buda (no soy budista pero esa gente y los vegetarianos parecen los más tranquilos) nada!, :( , imagino los lirios del campo, :), GRUAHHHHH, :(, hice yoga hace tiempo “Ommmm-Ommmm”, :), Me repito “Yo si puedo relajarme” :), GRUAHHHH :(, control mental, respira profundo :), GRUAHHHH, :(, ah! cuento ovejitas 1, 2, la tercera se me ahorca en el alambrado y muere electrocutada producto del sudor y de las chispas de electrodoméstico :(((, GRUAHHHH :(, Ahhh, cuento electricistas e imagino el que vendrá mañana :))))))), yeah, right!:((.

Intentemos, me digo a mí, liberarnos de la pierna anglosajona. Me retuerzo estilo Cirque du Soleil en el momento exacto, que es entre dos de los ronquidos y así, en ese renglón del medio, las brochetas de carne se reacomodan para mi beneficio. Bien :). Dejo de gotear al menos.

GRUAHHH!!!

Con la misma sana intención de no despertar al caballero aprovecho la ocasión para la huída en el momento mas agudo del GRUAHHH #56.

Salgo del horno y agarró unos shortcitos y una musculosa.

Bajo, y me siento en la escalera de la entrada. Son las 3:20 de la mañana. Afuera se está un poco mejor, tampoco tanto.

En el sillón blanco de la entrada descubro a la gata dueña de aquel pelaje misterioso que limpio a diario. Claro, lo que sospechaba, era Luna, la gata de enfrente, a la que alimento latas de atún al aceite en algunas ocasiones y la muy atrevida se creyó lo del “Bed & Breakfast”. La miro, ni se inmuta, y vuelve a su sueño felino. Siempre inspirando tanta autoridad!

Escucho unas voces que vienen de la playa, probablemente de los últimos molestos turistas que nos invaden cada verano, y me atrevo a salir así en esa dirección. Descalza, entro al oscuro bosque. Podría haberme dado miedo la oscuridad y los árboles, pero no.

LLego a playa y ya huelo el mar y la sensación de pisar la arena fina, seca y fresca me provoca el alivio y la sonrisa.
Algunas luces de las antorchas ibicenses alumbran los últimos tragos tropicales de la temporada. No me ven, la luz ilumina hacia adentro.

Camino religiosamente hacia el mar. Nadaré, lo sé. Algunas veces lo hice a medianoche.
La negrura es total y las luces quedan ya pequenas y lejos. Me quito la ropa y desnuda camino sobre algas y arena. Siento el mar avanzando sobre mi cuerpo de abajo hacia arriba. Frío.
Siempre debo meter la cabeza entera bajo el agua. SPLASHHH!!!! mi cuerpo porteño por fin se refresca en silencio, dejo mis ideas en remojo, y mi pelo largo se alisa como un abanico de viuda mientras floto feliz. El mar duerme como la gata, espeso y calmo, y feliz como yo.

La oscuridad es total.

Salgo. Frío, no hay toalla y no veo nada. No encuentro la ropa!. Tiemblo. No encuentro la ropa!!! Ommmm, Ommmmm A ver! A ver qué!!! si no se ve nada. No hay por qué ponerse nerviosa.
Camino intentando recrear los posibles recorridos entre ropa y agua. Nada!!! No puedo volver así desnuda y si me ve un vecino, o la maestra de Espaniolica que vive cerca, o La Guardia Civil, siempre al servicio de la comunidad.
“Ommmmm Ommmmmm” sigo buscando y encontrando solo miedo, frío, y verguenza. LA ROPA DONDE COÑO ESTA????
Asi, 10 minutos.

Ya cuando pensaba en volver al agua para no salir jamás, encuentro el conjuntito. Me visto mojada y paso mis piernas areneras por el short sin guardar equilibrio alguno. Parezco una milanesa. Tiemblo de frío.
Desgraciada y fresca y vestida y adivinando salida, marcho hacia el bosque como Gretel y su hermano dejando rastros de chorreado Atlántico.

Llego a casa. Luna me mira casi con asco y se acurruca de nuevo.

Busco la llave que durante 363 días escondemos para entrar a la casa, y no está!!!!!!! Como NO ESTA!!! Ahora el Ommmmm se va a la m... y empiezo el recurso zen bonaerense de “la p.... que te p.... !!!” mientras levanto macetas de barro para encontrar solo hormigas.

Miro a Luna tiritando: “Corréte Luna”, y me acurruco como si fuera ella mi almohada y mi mejor amiga para dormir. Ahora soy yo quien la molesta y se va saltando la reja y el muro.

Llena de arena, mojada, temblando, con pelos de Luna en la boca me rindo ante el peor sonido de la noche, y derrotada toco el timbre.

llegando

Aqui vive la otra mitad de mi.

una de las playas por las que camino


la playita de mi casa


la Catedral de Cadiz enfrente de la bahia


el bosque del pinos por el que me pierdo


anochecer en los corrales

Cadiz, por la madruga como me huele a sol.
Cadiz que se despierta por la manana, me llena el cielo de gaditanas
las ninas bailan envueltas en luna
con sus vestidos bordados en espumas
Cadiz por la madruga como se bebe el sol.

Cadiz es la brisa marinera
que remienda tu corazon
con la sonrisa mas morena.

Cadiz, cuando tu no estas de que me vale amar ...

semitonos

"El gris es el tono dominante, pero no el gris de la muerte, ni el del duro clima invernal, ni siquiera el de la cobardia, sino el gris en el que se desenvuelve la condicion humana: la ausencia de certezas absolutas, las sombras, los claroscuros, en suma, el peso rotundo de la duda."
"Almas Grises" Philippe Claudel

"... para una mujer gris" dice mi dedicatoria.
Me gusta, me conoce, y eso es bueno.

El afilador de Gurruchaga

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo, viste? estan hechas m…!!!!

Acostumbrada al andar del primer mundo, habia olvidado el registro natural de calcular cada paso que doy.
En Buenos Aires preservarse de una fractura de cadera, o pisar restos organicos de animales, o hundirse en las fosas de nuestras veredas coloniales es cuestion que no da tregua camine por donde se camine. Pense en la ceguera y en los que la padecen. En fin...

Como me encanta caminar y vivir, recupere a los dias de evitar accidentes varios, aquel viejo registro de mirar por donde camino.

Palermo, el viejo, es bien viejo y a pesar de todo este invento sohoiano, las calles no se salvan de estos males urbanos. Digo esto, porque obligatoriamente me vi en la necesidad de afilar el ojo y la atencion.

Hace una mananas caminaba por Gurruchaga. Desde algun lado de esa calle muerta y olvidada de lunes a viernes, escuche de repente el inconfundible sonido del afilador.
Que maravilla!!! El afilador!
El afilador es uno de esos aquellos oficios olvidados que se recuerdan exclusivamente con el sonido de esa flauta portena emitiendo las clasicas cinco notas: pi♪ pi♪♪ pi♪ pi♪ pi♪

No lo vi, escuche solo el aflautado y crescente agudo barrial que tantas veces me sacudio de alguna tarea cuando sonaba el portero electrico diciendo: “Tiene algo para afilar???”
Este dato urbano, pequeno, casi imperceptible se me acuno un rato en mi cabeza.

Algo de pureza nos queda. Se han ido tantos y tantos sobran, pero nos queda el alfilador, el afilador de Gurruchaga.

Desconozco lo que el afilador afila, supongo que cuchillos y penas.
En fin, que importancia tiene. Lo importante es que aun esta merodeando entre nosotros.

Deberia, cuando llegue el dia, ser el ultimo en partir de Buenos Aires, con su agudo quejido de cinco notas y su bicicleta lenta, apagando la ciudad y mis penas que alguna vez supo afilar.

lejano oeste

Pelo negro y duro, pelo indio, pelo de pobre, pelo digno, pelo del norte.
El pantalon que lo soporta va manchado y el bolso de trabajo también. Se abraza al bolso como se abraza al amor, y lo acuna con enormes brazos para que no se le resbale los restos del jornal, mientras duerme su trabajo obrero.

Parte de su cansancio se desliza sobre mi siguiendo el movimento de un arrorro provocado por los motores de un colectivo urbano con direccion al Oeste.
Casi profundamente dormido se cae sobre mi hombro y yo no me muevo, le pongo hombro. Darle ahora lo que necesita, por que no!

Yo bajo en Flores y estoy por Acoyte. Sé por los pelos y por la ropa que a él le queda mucho mas que a mi para llegar. Es el rojo "55" destino final: San Justo. Intuyo que hasta ahi seguro y tal vez mas, y mas.

Sigue el arrorro que le provoca el motor del "55" y el mismo arrorro cunero con el que abraza a su bolso. Al tercer chocon con mi hombro recupera un poco la dignidad y se incorpora apenas para volver a caer al otro segundo cabeceando otra vez sobre mi.

Me da muchas ganas de decirle: “Recuéstese senor, recuéstese tranquilo y descanse que nos falta mucho todavia.

Y tengo la impresion que ahora y aun en Flores, para llegar, mas me falta a mi...

sueñitos II

Soy mujer de vestidos.
Un día mientras dormía salí a pasear por mi bosque con ese vestido largo, fresco, medio raído y con flores grandes abajo y me senté en un árbol poniendo lo blanco sobre lo verde, el silencio sobre las hojas, y en mi regazo a él que se acomodó con un traje porteño mientras algo le leía yo.

jueves in the afternoon

Cruzo Cabildo y Juramento son las 19 pm, me matan, me matan pienso mientras dos colectivos muy grandes giran desde Juramento hacia mí lateral y literalmente y me paran su estructura metálica y gigantesca a la altura de mi codo izquierdo y sobre el taco de una bota recién traída del zapatero. "Era el cambrillón" diagnostica él. Sobrevivo. Estoy por la mitad de la avenida ahora. Antes de llegar observo como el muñequito verdoso, asexuado y plácido del semáforo me invita a confiar necesariamente de su mano hasta mi destino final: los próximos 20 mtrs. Miro hacia arriba confiada en mi nuevo amigo. Sobre Juramento cuelga la propaganda de un deportista gritando desencajado la furia misma de la ciudad. No sé qué deporte juega ni que promociona, pero parece famoso. Me acuerdo de mi papá al instante. Hace dos semanas me maté en el medio de la noche bajando las escaleras del lugar que habito temporalmente. El viejo me dijo: “eso te pasa por andar distraída, siempre vas mirando para arriba”
Uyyyyy mi nuevo amigo cambia, ahora empieza a titilar y nuevamente arriesgo la vida y el cambrillón de mi bota recién sacada del zapatero de Soler. Ya no me gusta nada. Eso sólo fue lo que duró nuestra amistad. La inminencia de la muerte es inminente. Me mataaaaaaaan!
Bocinas, y más papá como si fuera eso lo que necesito ahora. El cambrillón da resultado, ahora sí que me acuerdo del zapatero de Soler.
LLego y abrazo al muñequito del semáforo dándole un beso por el servicio prestado.
Siempre hay alguien que nos guía un ratito en la vida. Uf!

colectivos

El lleva el pelito atendido y moralmente aprobable, ella un gancho de plástico rojo sujetándole unos pelos lacios y largos. Y se miran, y se miran.
El se le mete sonriente por una bufanda tejida, en apariencia a mano y por abuela, hasta encontrar un poco de su piel. Ella le sonríe envuelta en lanas, y despega la cabeza de la ventanilla de un colectivo porteño. El sigue revolviéndole la misma lana en busca de más piel. Ella le sonríe y murmura "te quiero", mientras el broche se le va deslizando lentamente de sus pelos suaves. El tiene cara buena y la mirada de anteojos y de amor. Ella sonríe y se acomoda en el hombro de él. Ella también lleva anteojos pequeños.
No se quedan quietos.
El vuelve a atacar la bufandita de ella y ella se contorsiona apenas, mimosamente. El le sonríe, ella también. Se chocan los anteojos y la lana de ella está ahora más sobre el cuellito de la campera de tela jean de él. Los gestos son parejos, simultáneos y porteños.
El mira hacia adelante y suspira orgulloso ese amor que le da nombre y calorcito.
Ella recostada sobre su pecho vaquero siente ese amor que le da nombre y el mismo calorcito que siente él.

bonsai

Ella se calza los anteojos húngaros y me habla por la noche del bonsai y del capricho japonés.
Qué casualidad! pienso. Hace unos días estuve en el Jardín Japonés mirando montones de bonsais.
Alrededor todo era agradable: la aguita que corría, el gesto geisheano de la japonesa del vivero, los gentiles y sonrientes peces Koi devoradores de mis 10 pesos en comida balanceada.
La estética de lo bello, toda preparada para mí. Por eso se paga entrada.

Al fondo de tanta delicada hermosura estaban ellos: los bonsais. No sé si me gustaban antes, ahora sé que no. Lo mejor es que sé porque.
La húngara me lo explicó el jueves pasado sin explicármelo que es del modo que mejor se aprende.
Los bonsais están adiestrados, los pobres, por el capricho de unas tijeras filosas y peligrosas que les van indicando por dónde crecer, para dónde girar, cuántas hojas mostrar, moldeando así la misma voluntad natural.

A mí me recortan muchas veces y me acomodan cual planta nipona. Está bien, no hay que quejarse tanto, después de todo algunos días es conveniente ser "bonsai".

Pero no debo engañarme tampoco.
Nací yuyo, yuyo criollo, sin vocación oriental.

insoportable levedad del ser

Ella está en el lugar correcto, entre continentes, entre pasados y futuros, entre cielo y tierra, entre estaciones, entre allá y allá.
Ella va de grises y observa latitudes desde la más alta ventana del mundo. Ella está bordada de delicadas estructuras que le ajustan alma y cuerpo desde el cinto que la apreta cual Simbad ante el peligro. La presión aérea le incomoda siempre.
Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada.
Ella es meteorito eskiando hacia la tierra. Ella es peligrosa agua y aceite. Ella respira profundamente como le sugirieron y como mujer antes de que le arranquen el hijo del vientre. Ella queda arrinconada contra la mirada de plástico a la que el destino ubicó por 13 horas. Ella atraviesa atardeceres, estaciones, filas, aires, geografias. Ella cruza recuerdos y pincha fantasías en su largo pelo.
Los rojos afuera están preciosos y sonríe temerosa. Sabe que pronto recibirá noticias de las que sólo se le declaran en persona, sabe que no podrá retorcer el hierro a su voluntad para dar salud y felicidad. Sabe que necesitará esconderse, aunque parezca que no. Sabe que no podrá distraerse, sabe que envolverá regalos imaginarios. Sabe que mucho se llevará. Sabe más de lo que parece.
Respira profundamente.

Recuerda a Nicola cuando dijo “Todo lo que existe es bello” y se le escapa el líquido de la emoción y del cansancio. Ella busca la luz, la noche, el sonido de un contrabajo, el timbre alegre, la cara sudamericana, la pila de hojas escritas que le esperan en Thames, el abrazo, la mirada, el plato dispuesto, sus mates eternos, la soledad, la ansiedad porteña, su candor, el sillón de 140 años, su etnia, la honestidad de arena, el apuro, la bufanda sonriente, la espera, mi llegada, la de ella.

Y ahi el espejo de plástico que le mira desde el óvalo más alto del mundo la invita a bajar cuerpo y mirada, y a ajustarse a la estructura por propia seguridad.
Faltan 45 minutos, respira profundamente.
Es de noche arriba y abajo del mundo.

Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del costo del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada ni a nadie.

comienzo de un gran amor

Creo que nos conocimos en una pizzería de la avenida Las Heras. Había un grupo enorme sentado alrededor de 20 pizzas argentinas (las mejores del mundo).
No sé cómo ♪ él empezó a tocar una guitarra. Yo no prestaba demasiada atención, hasta que tocó uno de esos temas que te hacen girar lentamente la cabeza. Seguro me invitó a dar voz sonriente con esa cara sudamericana que siempre me cuenta todo sin palabras
Siempre canté, no digo cómo, digo que siempre canté, así fue cómo antojada le pedí: "sabés ésta?", y ... sí sin duda.

..Así nos conocimos. Aunque cuando nos preguntan, él dice no estar seguro y yo tampoco, así fue, con música ♪♪♪. Buen modo, no?

Al tiempo amagamos hasta con un grupo, Diego a la guitarra, Juan al piano y yo Mary voz y poca verguenza.

Con él aprendí el insomnio.
Después de las 9 pm yo salía de trabajar en Vicente Lopez agarraba mi super coche Taunus’79 impecable y partía a ensayos casi a diario. Nos peleamos muchas veces, una fue en uno de esos ensayos. Ahí me dí cuenta que nuestra amistad duraría para siempre, aunque quise matarlo.
Decia, nos reuníamos a ensayar tango y folklore y a practicar la amistad.
Qué regalo! teníamos instrumentos, galletitas e infinitos y aguados mates, y mucha risa y pocas penas la verdad.

Algunas noches me traía a casa y se volvía caminando uniendo Flores-Botánico, de ahí su apodo de "Johnny Walker", además su whisky preferido.
A veces dormíamos amistosamente en extraños lugares que ni sé a quién/es pertenecían.
Otras, dormía en casa cuando estábamos solos arruinando alevosamente mi reputación con los vecinos por la mañana.
Muchas, parábamos el Taunus, gran testigo de lo nuestro, en alguna esquina de sábados y en vez de hacer lo que la mayoría, nos sentábamos a arreglar el mundo, y el de él y el mío y yo el mío, en algun zaguán con cervezas.

Nunca me gustaron sus novias, salvo la última, no fue por celos, no sé nunca me gustaron, punto.

Somos extremadamente entusiastas y atrevidos y entretenidos. Somos parecidos. Somos amigos.
Nadie me divierte como él, con él alquilé una casa disfrazado de gangster, con él medio jugando casi compramos un cochazo fijándonos solamente en el color, cuando miente, que suele ser seguido, sólo yo sé que lo está haciendo hasta que nos cruzamos miradas manteniendo fiel complicidad.

A el va el primer llamado después de algo importante. Hace unos meses pasé una entrevista de trabajo bastante complicada, no tenía muchas posibilidades, era en inglés y frente a 6 seres humanos, bueno casi. Me acuerdo que estaba nerviosa antes de entrar pero unos minutos antes algo me calmó, miré por una ventana y pensé, voy a ser yo misma, y así fue. Me fue muy bien aunque no conseguí el empleo. Al salir lo llamé a él primero y le dije "sabés que antes de entrar decidí ser yo misma!!!", a lo que respondió con un grito: "NOOO!!!!!!!!!"

Sólo él le ha compuesto una Nana a mi hija diciéndole “para que seas libre como la música.”

El estuvo en cada uno de mis aeropuertos, en cada pena de amor, yo en muchos de sus teatros y escuché toda su música y la que vendrá, y hasta tuve a su segundo hijo, aún sangrante, entre mis manos.

El me abraza cada día como nadie. Sabe abrazar, me abraza con todo su cuerpo y por tiempo más de lo acostumbrado mientrás me dice Bombon!.
Para mí va el mejor pedazo de carne de sus asados, a él van mis noches buenas de vinos y pijamas.

El sufre, a veces y a mí se me quiebra el corazón, que es también un poco mío.

Su cara es mi casa, su ropa mi navidad y nuestra amistad, un refugio de mí!

coming back

porque necesito que me guardes mi mejor risa un año más, Buenos Aires!

consistency

Crece de altura como el ficus del patio de adelante, se va para arriba, delgada, delicada, leve.
Sube y baja escaleras como una libélula y deja notitas en rinconcitos de la casa para que las hadas las lean y se alegren.
Cumplió 10 hace unos meses ya. Y hace otros tantos le habíamos prometido (más para nosotros que para ella) la ganancia de su primer salario si cumplía con la tarea de hacer la cama y lavar los platos de la cena.

Es entusiasta como yo, a esas tareas ya queria agregar 7 mas: "Mami, tú no te preocupes que io puedo hacer los cristales, que hasta me parece chulísimo, y si me lo explicas puedo “hacer la colada”.

"Nooo, mi amor!!!, sólo quiero que aprendas pequeñas cosas y que te des cuenta que detrás de los platos limpios siempre hay alguien que los lava, etc, etc, etc …"
Ya entienden por dónde iba la lección, no?

Hace unos días, y cuando el entusiamo inicial empezaba a dar la primeras señales de aterrizaje, cometí el error, ante mi impaciencia frente a la pila y las vueltas esquivas al detergente por parte de Espaniolica, de lanzarme con la esponja a terminar la cuestión en minutos.

Entre esos minutos y mientras la pequeña libélula me distraía habilmente con historias dejé la esponja y le dije (lo diré en inglés que es como fue) "Sweety, I have to show you “consistency”, so you have to grab the sponge and start doing the dishes.”

"Mami, que es “consistency”?

"Es la conducta que yo debo mantener en forma repetida para reafirmar la tuya" (habla la persona más inconstante del mundo, shshsh) "Yo debo mantenerme firme en el agreement para que lentamente aprendas a ser responsable, comprendes? (beso mío en su cabecita) "Sigue, que yo seco”

Entre mis giros de repasadores, utensillos y demás cacharros, miré la pileta hasta el tope de alegre espuma y la carita burlona de Espaniolica que, sin que supuestamente yo me diera cuenta, revoleaba chiquititamente los ojos, fruncía la nariz, y susurraba bajito “consistency” iach, "consistency" puaj "consistency"dajj

cuéntame tu vida

Alguna otra vez habité el número 18 de esta Rue en el Quartier Judío de Le Marais, mi barrio preferido en París.

En la entrada reza una placa que me estremeció desde la primera vez que la leí. En mi edificio vivía un muchachito de 16 años que fue tomado por los Nazis y arrastrado hasta morir en un campo de concentración. No recuerdo el nombre aunque sería importante y hermoso haberlo hecho en honor a su juventud. Tenía sólo 16 años.

Las escaleras del número 18 crujían artriticamente desde sus viejos cimientos sonando en cada peldaño. Por la intensidad, velocidad, y sonido de esos pasos yo podia hasta imaginar si era un joven estudiante francés llegando tarde, o una señora mayor con su baquette, o Clarisse con su petit chien, o algún sujeto al que imaginaba temible.

Algunas noches yo fantaseaba en soledad y no, con las historias ocurridas allí.
Sé que, a los meses de mi partida, el studio lo ocupó un estudiante japonés. Fue todo lo que pude averiguar.
Habrá sido feliz? Habra llorado en el sofá en el que dormíamos? Qué habrá escrito en el corcho que sostenía la vieja salamandra. Habra escrito al amor?

Yo sí, yo fui simplemente feliz allí, comiendo castañas tostadas y buen vino si alguien lo traía, y recortando papeles y escribiendo sin parar y muriéndome de frío a veces y de risa siempre.
Una noche, la primera con él, me ofendí cuando quiso besarme en el umbral con mi espalda pegada contra la minúscula sinagoga, la segunda ya no. Habrá sido el miedo a ser observada por la ortodoxia durmiente o el temor que produce el atisbo amoroso, ése que derrite huesos y ropa ....

Años después me ocurrió lo mismo cuando abandoné una casa en la costa de California, le dije al nuevo habitante: "Te la dejo llena de felicidad!" y cerré aquella puerta de Willow St. con la certeza mortal de no volver a entrar jamás.


Hoy retomé el pensamiento de las vidas pasadas en el F, segunda escalera, del 18 de la rue des Ecouffes, pasando la pequeña sinagoga de la entrada.

Tal vez pronto pase por allí, necesite golpear en el “F”, y preguntar descaradamente al abridor de aquella puerta azul: “Me cuentas tu vida?”

No sé de nadie que lo haya habitado antes, aunque por la edad del edificio debieron haber sido muchos. Sólo sé de aquel muchachito judío que un día desgraciado fue arrancado miserablemente del 18 y de sus 16.

ADN

Para atrás hay alguna foto como ésta, no necesariamente ésta, que me dice de dónde y de quiénes vengo.
Importante.

Nadie ni nada me dice quién soy.

El ADN no me explica porque lloré sin lágrimas ayer, porque hoy me emociona acariciar peinando los delicados cabellos de mi hija, ni porque mañana no podré sostener mi propia mirada ante el espejo.

...

Hace un tiempo tomamos una foto familiar que tal vez alguién verá en cien años, y encontrando mi rostro entre otros muchos pensará:
"... y ésta quién habrá sido?"

Desde arriba, o desde abajo sonreiré ...
Si supieras ...

desconfío

Porque será que inevitablemente desconfío de "aquellos" que invierten gran esfuerzo, protocolos, y verdades en demostrarme que si las convenciones sociales se respetan, si se actúa según lo establecido, si el ritual del día se sigue a la perfección, si me comporto como es de esperar, si se es como se debe ser, seré felizmente feliz?????

Camine derecho!
Siéntese como corresponde!
La pizza con cubiertos!
De eso no se habla!
Pórtese bien!
Obedece!
Sea joven y hermoso!
Espere su turno!
Siga la flecha!


Le tengo bastante cariño al desorden ...

....yporquealfinalsiempremehablasdelasflores

Hoy es el cumpleaños de Brasil, mi querido gaucho Juan Moreira !

Este hombre despliega la ironía y la sensibilidad como nadie, será que es porteño y que ha egresado del Colegio Nacional Buenos Aires.
Conmigo mucho no puede meterse, aunque yo, caramelito, no fui "al colegio" igual siempre le gano, cosa que disfrutamos los dos porque él es ante todo un caballero.
Además, es todo un langa como él, un ocurrente como éste, aunque quien lo desgarra de verdad es él!.

Diría de Moreira muchisímas cosas, me parece a veces hasta que nos parecemos -pobre yo!!!:(-.
Diria que es un hombre nostálgico, con algunos dolores a cuestas, humilde, carismático, lleno de experiencias, romántico, un atrevido con la vida, insoportablemente inteligente, y maravillosamente sensible.
Diría que los grandes amores de su vida se concentran en su princesita y pequeñín y que le bastarían éstos dos para llenarlo de felicidad para siempre.



Siempre me dice que debo ver esto porque me va a gustar. Toda una atención de su parte, que todavía no se hizo realidad. "It's hard to make connections, right?" como se dice en la película.
Sé que le encantaría meterse en esta foto y caminar la orilla del Lago Traful en otoño... y preparar un buen fuego en una cabaña junto a su JW.

Cuando pienso en él me lo imagino que anda por ahí, por la ciudad, refunfuñón y sonriente a la vez, tierno, amigo, sabio, lleno de añoranzas, hasta que se siente frente a su Commodore para hablarnos de algunas flores y decirnos que a pesar de todo y por todo todavía está y estará por aquí! porque el amor siempre vence.

Gracias por todas las flores de este año.
Feliz cumple Brasil y como no hay cumple sin torta....

El final es medio "morcilla" para que lo baile por ahí, porque siempre es bueno tener un tema de amor cerca por si se da la ocasión...

…ahora Moreira déle, déle un besito a la Commodore, déle! :)

Caramelito

marquesina

Casi nadie me conoce.
Muchos ven con agrado mi marquesina.
Otros vislumbran interesados algo más.
Pocos se han atrevido.

Yo sí, aunque no del todo.

morena, me haces un café?

parte

Lástima que muchos hombres y mujeres crean que la "femineidad" sólo se guarda ahí.

Fado para reconocer un amor en la Alfama

Sucumbió facilmente al encanto de la Alfama. Aún hoy guarda el gusto por los lugares más antiguos de las capitales que visita.
El dinero en ese entonces tampoco desbordaba, y ofrecía entre las opciones europeas de estudio y escape casi la única oportunidad.

... La Alfama, el viejo rincón de Lisboa, quieta, retorcida, calurosa, detenida como un domingo. Allí, hace algunos años ya, ocupó ella un cuartucho propio de estudiantes en un edificio naranja desteñido. El cuartucho apenas le dió lo necesario para saberse por primera vez libre.
El verano es insufrible en la Alfama, apenas se sacude por la levedad de las ropas tendidas, por el triste suspiro de su fado, y por sus flores ardientemente trepadoras.

La excusa para la estadía era el estudio del arte. En realidad buscaba el arte de la libertad, el arte del amor, el arte de la soledad, no de la historia del arte, pero eso era lo que los folletos ofrecían, y lo otro no lo supo hasta mucho después.

Se conocieron en el cursillo que explicaría “Introducción a la Historia del Arte I” para los que prestaran atención.
Los pelos largos de él, su desaliñado aspecto, la misma música, los Marlboro, los rulos de ella, sus pechos, su andar y poco más los unieron. A esas edades lo único necesario son las diferencias anatómicas, el deseo, y la risa.

El subía con pretextos las terribles subidas y caracoles de la Alfama para visitarla, para traerle unos duraznos del mercado y pelárselos casi en su boca, ella acompañaba el escenario vistiendo lino blanco casi a diario y una pulserita de mostacillas que femeninamente le colgaba de su tobillo dorado. Se reían a veces, hasta que él empezó a hacerle los firuletes correpondientes al amor de alturas, los mismos firuletes que adornan las bonitas rejas de la Alfama y los mismos firuletes de la pasión y los de la arquitectura colonial.

Los estudios académicos no avanzaban, ni los de él, ni los de ella. Los otros sí. Ella nunca aprendió mucho, aunque lo intentó y llegó incluso a obtener algunos títulos, pero al final olvidaba prontamente lo que leía deduciendo que el hecho en sí del estudio la apartaba de la vida.

Así, él apareció en el momento y con la excusa perfecta para abandonar los motivos que arrastra el aprendizaje formal por los del arte de amar.
Asi, ella envuelta en algodones blancos abrió la ventana y con el viento que sopla desde la verde Sintra voló los papeles del arte y empezó la rutina sonriente de cambiar sábanas a diario...

Muchas tardes el calor le quitaba hasta las ganas de él, y prefería quedarse sola, más lenta, sonriente, disfrutándose y completamente libre como una eximia oda al viento aprendiendo el arte de la libertad y de la soledad gustosa.

Otras, él entraba con los melocotones de la estación, se los pelaba en la cama, y se los goteaban mutuamente sabiéndose jóvenes. A veces, él derretía las agujas del tiempo con el calor de ese verano portugués, y sin ventiladores siquiera se revolvían los cuerpos entre frutas y demás sabores.
A veces ella, generosamente le mimaba los pies mientras de refilón esperaba que una brisa se colara por las ventanas del cuartucho de la Alfama. Otras, le invitaba a salirse y a dejarla en su novata soledad para poder abrir las ventanas e inhalar libertad.

Ella era parte de él, ella era todo de ella. El empezaba a ser nada sin ella, ella empezaba a ser todo para él.
Ella se necesitaba en soledad, en libertad, en silencio.

Y así pasó el verano sin aprender arte, portugués, y sin reconocer el amor del caracol de la Alfama.

Parece, pensaron unos que el amor de él fue mayor cuando ella lo despidió y él se cruzó tristemente la bandolera batik y enfiló hacia abajo las barrancas del barrio con un Marlboro en la boca.

Más tarde, bajaría ella también las mismas barrancas y firuletes de la Alfama vestida de blanco, con la pulserita en el tobillo, y oliendo su piel todavía a melocotón.

.............

21 años después, ella lo recordó recordando hasta su nombre, y ahora desde la vecindad emprendió un mini viaje en soledad hacia Lisboa.
Recorrió la Alfama después de tanto tiempo, no era verano, no importaba mucho para la recreación mental del amor pasado. Se alojó adrede en un cuartucho similar, pudiendo pagar esta vez algo mejor, y se sentó en una camita de una plaza después de abrir las ventanas.

Necesitó 21 años para reconocer un amor, sólo 3 días en soledad, el mar picado de la bahía lusitana, un libro de Neruda que colaboró en el proyecto, un 1/4 de melocotones, y un poco del viento libre que llega siempre desde Sintra.

sueñitos

De chiquita para soñar sé que miraba por la ventana recorriendo la inmensidad posible y cerraba los ojos sonriente.

Ya no es tiempo de soñar.
Hay que cerrar las ventanas para que no entre el frío.

Lengua Madre

No es que me aburra con facilidad, pero gusto de divertime. Incluso entre mis tres propósitos para este año figura reirme, así, sana y no necesariamente en familia.

Ocurrió en mi Buenos Aires querido, hace 4 ó 5 inviernos, es decir ya tenía un título universitario, una hija, e indispensablemente para el relato a continuación, una cuenta en un banco.
Salí de casa de mis viejos con el duendecillo travieso ese día, y sin intención aparente me lancé a caminar por la avenida mas larga del mundo.

A las cuadras me metí en el cajero del Banco Roberts y ahí el duendecillo cual perinola se desperezó en mi cerebro sin dejarme ya en paz.

Entré al banco y me dirigí al cajero y en un perfecto inglés dije: “Hi, I am having problems trying to withdraw some money, I am American I don’t speak any Spanish, and I don’t know what is going on with my card, etc etc,etc”
Del otro lado del mostrador alguien dice a otro alguien: “La chica no habla papa de español y tiene problemas con el cajero, pero vos entendés lo que quiere?”
Otro: “Ni idea, pero Pili está arriba y me parece que habla inglés, la voy a llamar”
La primera empleada: “QUEDATE ACA QUE VAN A BUSCAR A ALGUIEN QUE TE VA A AYUDAR”
Yo ignoré el comentario del tirón, porque claro era en español
La empleada de nuevo: "YA VIENEN, ESPERA ACA" Eso se lo entendí porque hizo muy bien los gestos correspondientes a la espera.
Yo: “thank you, and I am so sorry to cause all this trouble…”
La gente de la cola: 1- “la yanqui no entiende lo del cajero,”
2- “todavía la van a secuestrar si sigue levantando la perdiz” 3- “y yo sabía inglés rebien pero si uno no practica...”

Yo sonreía también en inglés que requiere de una forma muy particular de sonreir.

A los dos minutos baja Pili: “Hello, I am Pili, what happen to the card”
Yo aumentando mi velocidad en inglés y en perinola: “ The thing is I have this system plus…..and I thought I was able to take money, but unfortunately something is wrong, can you help me please, I don’t know what to do. My bank stated thatIwasabletousemyATMeverywhereandnow……..”
Pili, girando en 180 grados, se dirige al cajero: “A mi tanto el inglés no me da, che la yanqui va a creer que somos tarados” Sonríe y yo le sonrio inocentemente a ella.
Pili a mí: “COME TO THE CAJERO WITH ME”
Yo: “Sure”
El otro de la caja que se reía burlonamente a Pili: “Es yanqui, no sorda”
Yo entremezclé mi sonrisa americana con la auténtica argentina.
Pili: "PUT LA TARJETA EN LA RANURA Y PONE EL PIN"
Yo cara de I don't understand entendiendo
Pili de nuevo y gritándome más: "PUT HERE THE CARD!!!"
Y así entre sus gritos, mis caritas, y la pérdida de tiempo obtuve en media hora lo que en 5 minutos.

Pili me ayudó en algo que desde ya comprendía, saqué dinero, me dió hasta un beso, y yo : “Thank you sooooo much”

Y Colorín Colorado….creía yo que el cuento se había acabado.
Enfilé Rivadavia nuevamente y me sonreí hasta la esquina con Lautaro, después me olvidé hasta que…


TRES DIAS MAS TARDE
Típico departamento porteño, atípica familia porteña y el siguiente diálogo:

Mamá: “Mary, tenés que venir con nosotros al banco porque tenemos un plazo fijo y te están esperando para firmar….”
Yo: “Bueno, en diez minutos estoy lista. En que Banco es?”
Papá: “En el Roberts”

Silencio
Silencio

Yo elucubrando: “El Roberts cual?, el de Rivadavia?
Ellos: “Si, apurate.”
Yo: “Y….no me pueden traer los papeles acá que yo los firmo y después Ustedes se los llevan??”
Papá: “NO!”
Mamá: “No, aparte Pili, me conoce desde hace años, siempre le hablo de vos, que te casaste en USA y que ahora vivis en España, etc. Su hermana incluso fue a la UCA y cree que te conoce de nombre…. Siempre me dice que te quiere conocer…”

Silencio
Silencio
Silencio…casi muerte
Como no me quiero morir, silencio de nuevo y la verdad!

Los 15 minutos siguientes se desarrollaron entre la cocina y un pasillo que comunica a los cuartos pero a ninguna otra salida. Una lástima!

Papá: “pero como puede ser. Y ahora como se explica esto”
Mamá: “Bueno, no importa, por ahi ni se dan cuenta”
Yo con cara de que nunca rompí un plato, agrego : “No se preocupen yo lo arreglo” El cómo???, ni idea!

MAS TARDE
Lo que viene me averguenza, deslinkéenme todos si quieren, el relato es 100% verdad.

La familia en pleno entra en el Banco Roberts.

Nos atiende Pili en las mesitas de “Atencion al Cliente”. Mi mamá se apoya sin verguenza alguna sobre el escritorio, mi viejo un poco mas retirado en la silla del medio, sosteniendo un portafolio vacío que formaliza su apariencia para este tipo de situaciones familiares, y mas achicadita y arrinconadita yo, la sin solución posible, la traviesa Mary.

Pili a mamá: “Pero esta es tu hija!!!!, claro el otro día la ayudamos con lo del cajero y al final pudo sacar, mirá que casualidad!!!”
Mis esperanzas que Pili no me hubiera reconocido quedaron descartadas.
Yo sonreía muda. Papá revoleó ironicamente un poquito los ojos.
Pili siguió: “pero no habla español …????”
Mamá que siempre careció de dignidad y de grandes contrastes contesta: “Es que el marido no habla español, y ella de tanto hablar inglés se le olvidó la lengua madre”
Yo estaba entre reir y llorar. Papá decidiendo quién era peor si la hija o la madre llegando en segundos a conclusiones alternadas.
Pili: “pero esta es tu hija, la que es abogada???????”
Mamá: “si, la única que tengo, se recibió hace unos años ya”
Pili a mí, un tanto confundida y de nuevo gritándome: “Y TE GUSTA ESTADOS UNIDOS?”
Yo me arrimo y emito lo peor frase de mi vida: “si hablar despaciou io poder coumprenderr”
Papá casi se resbala de la silla, pero se detuvo a tiempo sólo para agregar en su mejor e irónico humor:
“Sí viste, nosotros ahora tampoco le entendemos”

Not from girlontape's phone!!!

siestas

Como fuelle airoso
como sábana mojada extendida al sol
me despliego ante vos
dejándome untar por tus palabras

Tus manos de nubes
se meten con saber y autoridad
por mi cuerpo
sacándole el aire y el gozo
y todo el mar posible

Me estiras, me anudas
me andas y me desatas
me recuestas y me acaricias
mimándonos
en los tiempos de la siesta

Y yo soy tierra, soy aceite,
vos arena y terciopelo,
y los dos somos especias y vapores
y un puñadito de malvas
que arrastramos
hacia el frío temor de las mareas
hacia el dulce calor de nuestras pieles.

SPF

Las cremas con SPF nos protegen, en distintos grados, la textura de la piel del daño solar.

Pero, qué nos protege la piel de las tentaciones?

Out of Africa

Pasé el domingo mirando a Africa, no exagero, desde la costa de Zahara de los Atunes se divisa uno de los principios de Africa.

Entre las cosas que me rodeaban conté 5 libros, entre las 3 toallas dispersas en forma de F, 1 sombrilla, 4 cremas, 2 manzanas, y ½ botella de agua.
Apuré mi cuerpo sobre una de las toallas, me arrinconé contra el acantilado y no dejé de mirar hacia Africa.
La marea brava como siempre me seguia apretando contra el gran muro de piedra. Los colores del preverano se veian, sin embargo, preciosos y como deben ser: marron la arena, azul el mar, celeste el cielo.
Miré hacia arriba y descifré 4 o 6 figuras escondidas entre los velos de una gran nube: una cara muy Michelangelo, un mascaron de proa de la casa de Isla Negra de Neruda, un brujo, un unicornio, y un querubin soplando una flauta.

De repente paso a los lejos un barquito, lo asocié con piratas, no se porque.
Por la misma sin razon decidi irme con esos piratas por 7 u 8 minutos. Asi, se me ocurrieron las cosas mas triviales sobre los asaltantes del mar: el parche en el ojo, el tesoro, el brazo con el gancho. Segui imaginando y hasta me atrevi con un "que venga el barquito hasta aca, que se trepe a la arena, y me lleve un rato con el pirata"
Llego el pirata, me dio la mano, se saco el parche, tenia ojos celestes, con el elastico de su parche me ato mi cabello para que este viento, que une el Atlantico con el Mediterraneo, no me impidiera ver la travesia.
Cuando ya me iba con el pirata, un barrilete atraveso el cielo y me devolvio a la certeza y a la mirada al continente de enfrente: Africa.

Llego a Africa entonces, me adentro en ella, cierro mis ojos, no necesito la cometa, me imagino la negrura y la pobreza. Alguien me distrae y miro mis toallas de marca.
Como siempre un aqui y un alla.

Cierro los ojos, mis emociones van girando lentamente mientras me meto en el suelo de Africa.
Imaginé una nina como la mia, tan cerca y tan lejos, pero no. Son totalmente distintas.
Sigo entrando en la tierra a la que folckloricamente le han puesto multicolores. Solo veo colores naturales, tierras, y negruras, negruras de pobre. Se cae algo liquido de mi ojo.
Mi mente sale de Africa y entra a gran velocidad en mi Corrientes, en Puerto Viejo, y en el rancho de la Titi. Ahora las imagenes son mas rapidas. La Titi sin dientes, mas joven que yo y 7 u 8 ninios velcreados por el cuerpo, me abre la puerta con su sonrisa desnuda. Veo mi coche, el hotel en el que me alojo, y mi teléfono, mientras la Titi me seba mates. Se me escapa otra lagrima. Titi rie y yo apreto bajo el banquito la mochila que llevaba con unos cepillos de dientes para ensenar a los ninos higiene bucal.

Miro a Africa.
La campera de cuero del invierno pasado, la bicicleta de mi hija, la TV plana. La Titi me acerca tortas fritas, me gustan y me las devoro sonriente. Veo una Visa, el barrilete de antes, y las gotas saladas que me amargan el sabor del mate con la Titi. Mi vida deliciosa, facil y caprichosa, la Titi sonrie mas generosa que yo y que toda mi puta vida junta. Lloro ahora, la Titi sonrie con su sonrisa desnuda y franca y ahora sé que solo ella es capaz de mirarme y entender y decir como hace 16 anios: “Che, que t’ nda pasando a vo?”

Miro a Africa, la negrura de su gente, el color de la pobreza y de su tierra marron.
Vuelvo con La Titi, resulta ahora que ella la mas necesitada del mundo, la mas africana de mi Corrientes, es la unica que puede mirarme y conocerme y brindarme lo que yo, mujer con todo, no puedo darle.
Lloro ahora apretada contra el acantilado y me arrincono de la marea alta.
Mirando alla y llorando aqui.

No pienso lastimosamente que habra sido de la Titi, pienso que ha sido de mi.
Lloro.

Hace varios anios ya que la Titi me pregunto ese “Che, que t’nda pasando a vo?” y todavia no he podido responderle/me.
No me importa, yo solo quiero que ella me abrace cargada de ninios como aquel dia, que me haga otra de sus preguntas virgenes, que me mire con su negrura y suciedad, y que me de su riqueza de pobre!!!

Miro una vez mas a Africa, pienso en la Titi, bajo la cabeza.

lunares

Probablemente por algún lado me salga algo de sangre gitana, quién sabe.
Si sé que Mayo es tiempo de flamenco en el sur de España y que toda Andalucía se empieza a vestir de lunares para sus fiestas populares y romerías.

Mi primeros dos años aquí, ver a esas mujeres vestidas maravillosamente de colores, erguidas en escandaloso rojo y sobradas de pendientes, parecía demasiado para mi espiritu nostálgico.
De todos modos siempre fui de disfrutar disfrute ajeno.

Lentamente, me empecé a envolver de lunares y flores y aprendí a bailar.
Se puede bailar correctamente, saber los pasos, la precisa coreografía, pero el flamenco como el tango, y en realidad como cualquier expresión artística necesitan de pasión.

Así, y bajo el caliente sol, las gentes honran a su tierra en cante y baile, en geranios y luces, en música y colores, y le bailan a su hermosa y primerísima madre natural.

Las pirinolas de volantes entrecruzados contagian la alegría, el cuerpo entero se embellece de apasionado tributo, y no queda más que dejarse abrazar por arabescos musicales y guitarras preferiblemente gitanas.

Y salir por bulerías, es sentir el latir de la misma Andalucía, de sus orígenes moros y gitanos, y zapatearlos en un tablao como llamando a las profundidades de esta tierra roja, para que nos conteste temblando por palmas, por lunares, y por sevillanas.

Papa, mejor que Yves

Me llamo ayer diciéndome: "Escucha nena, a mi me sale mejor que a Yves Montand..."
Desde el jardin de infantes que me recita Les feuilles mortes, de Kosma y Prevért. Todos sabemos la letra de memoria gracias a él.

Es francofilo, amante de la literatura rusa, del impresionismo, de Baudelaire, y de Racing.
Ironico, sencillo, protector de sus mujercitas, un bont vivant, un caballero.

Al final me dice: "hablar con vos, nena, es como fumarme un porro..."

Y si papa, la verdad a vos te sale mil veces mejor que a Monsieur Montand.

Terrific viejo!

Somedays ♪ ♪ ♪

Tengo una cosa que se llama ipod.
Hoy me preguntaba cómo puede ser que desde que nací, y tan rapidamente la música viene en formatos cada vez mas concentrados.
Mi amigo y gran músico Juan Esteban Cuacci se cansa de explicarme algo sobre los dígitos y que el responsable de toda esa reducción parece ser el número 1 y sus combinaciones. El me lo explica bien. Yo no le presto atención.
Crecí con tocadiscos, después tuve un walkman (que hoy parece un portafolio), después y mucho después pasé al CD portátil, y ahora ya ni me molesto en aprender cómo Rod Stewart se me metió en este IPOD que llevo en el corpiño cuando salgo a caminar por el bosque.
It doesn't matter anymore!
...y me encantaría bailar mientras me dices " just the way you look tonight..."♪♪♪

Entramados

Ya es otoño y el buen aire aligera todo un poco, y deja atrás la pesadez de lo que el calor abruptamente desparramó por la ciudad.

Por allá, la soledad y el peso de su historia andan empedreando con miedo a palpar, a saborear, pidiendo permiso por lo que la vida le debe, curándose a tientas, y temiendo tomar lo que desea.

Mas acá, la torpe libertad, la rebeldía, la frescura, y las manos de mar amasan el único hoy a borbotones …

Y aquél busca el calor de ella lejano e invisible, e imaginario sólo presente en su femenina mezcla de húmeda seda roja y penumbra, para deshenebrarla pausadamente con palabras y abrigarse de ella un poco él.

Así, se permiten tirar de las hebras humanas que les recubren y se entretejen y se enredan y se entraman cuidándose de a ratos y por tantos, para embolsar de nuevo lo que les pertenece.
Los tejidos quedan hermosamente engarzados en el alma de ellos para taparlos del frio que inevitablemente les llegará.

Es otoño, y tu cuerpo más ligero de pesares se abriga sonriente con el alma mía que no está, para desaparecer por ahí, como a las 6:20 cuando ya oscurece otra vez en la ciudad.

Así...

Era Tóstenes???

Hoy intenté lo imposible una vez más, que un sillón de tres cuerpos con cama queen incorporada más grande y pesado que un toro de lidia, se llevara puesto la mitad de la escalera de mi casa, el consumo de una docena de cervezas Alhambra entre los trabajadores, la hernia de uno de ellos, la de Manolo, para darnos cuenta que finalmente sería imposible entrarlo por la puerta de la habitación seleccionada que le esperaba burlonamente.
Yo hasta me atreví a jugar con las matemáticas, y con la ingeniería para acabar llamando finalmente a mi amiga Pat en busca de nuevas respuestas y dosis de entusiasmo. Esta vez nada. Me contestó un simple: “Take it back”!

Los transportistas me miraban con temor a darme la mala noticia de la imposibilidad. Era como el chiste de cuántos elefantes entre en un fitito….? NINGUNO. Igual!

Mis ocurrencias eran propias de mí: si llamo al carpintero de Isaac Peral y le rebana los brazos y después se los pega, si le hago un tajo y le quito todo el relleno y después lo coso (eso me hizo reir aunque quería llorar), si vendo la casa ahora y compro otra donde entre el puto sofá. Miraba el ángulo, las malditas paredes que al ser de cemento tampoco cooperaban, y la odiosa mole color caramelo que parecía decirme: “llevame a casa, mamita!”

Pensándolo más tarde, me dí cuenta que todas las ideas salían de mí y que usaba la primera persona del plural al desplegarlas a mi equipo en cada uno de los ejemplos. “Manolo (el que se quedó sin hernia) y si intentamos..., yo estoy segura que podemos..., tiremos para este lado..., lo bajamos un poquito..., empujemos..."

No sé cómo decir esto de otra manera que no sea la literal y porque lo considero imperdible para el relato. Como yo guiaba el tránsito de mi nuevo elefante y de sus toreros, al subir quedé atascada como en mis "Callejones" de Arcos, de un lado del elefante y los muchachos Ferris del otro. No podía salir de ninguna manera salvo si intentaba arrojarme suicidamente por uno de los balcones de la propiedad. Uno me dice: “Móntate, móntate que io te cojo de este lado”. A pesar de los años que llevo viviendo en la Madre Patria la palabra me produce aún la misma impresión, aunque a quien lea, seguro más.

Vuelta el bendito sofá para abajo a quedarse con el resto del estuco que le quedaba a la escalera.

Tres osos y un elefante iban de arriba para abajo diciéndome finalmente como un oncólogo que trae malas noticias: “Qué quieres hacer?” El error lo cometieron ellos al facilitarme el verbo del capricho.

El sillón quedó virginalmente depositado en la habitación a la que estaba destinado desde su fabricación.
Entró, aunque ya no importa contarles cómo.

Sé que un día se leerá un cartel que rece: “Se vende casa con garage, trastero, y sillón”.

Hoy, estirada en el nuevo sofá cama, desafío a todas las leyes de la Ciencia, especialmente a esa que nunca me gustó que dice que la tierra es redonda.
No, no es redonda Eratóstenes, te equivocaste! hace mucho tiempo ya.

Polaroid

Desde hace unos dias recuerdo a mi abuelo Feliciano.
Era poeta, dicen, le gustaba el pan fresco, y tocaba el bandoneon, un Doble A por San Juan y Boedo y a pedido de algunas muchachas. La abuela por este motivo, solia espantarle la audiencia femenina a escobazos y anios mas tarde le vendio el Doble A. No puedo perdonarle esto aunque ya ni ella esté.
Me defendia ante todos y era capaz de mentir por mis travesuras. Me protegia.
Que pena no esté para cuidarme!
Esto y otras cuantas verdades familiares, de las que aun me pellizco, me contaron las tias el pasado invierno.

El es estos dias, la unica foto de mi infancia, el silencio de la tarde en la playa, y la sensacion de lo que ya se alejo de mi.
Tenia ojos celestes y no recuerdo mucho mas que un momento en el que, bajo el sol de algun mediodia, y detras de una ventana me secaba mi pelo largo e infantil con manos de seda y delicadeza infinita.

Ajedrez

english
Habia varios invitados esa noche.

Nos habíamos conocido hacía diez días no más, y con el cuento de “muéstrame tua citta”, me ofrecí a un minitur after work que sabía como acabaría, y en un auto que se quedó por la Lugones una noche de varias y previsibles tempestades.
En la primer noche del minitur ya coincidíamos sin parar, era el gusto de conocer y de empezar a gustar. Las ideas bailaban entendiéndose a mitades, por la distancia del lenguaje y por la delicada aproximación del italiano.
Lentamente empezamos a cruzar algo más que avenidas de la “mia citta”.

Volviendo a la noche en cuestión, recuerdo perfectamente como el italiano ocupaba la cabecera de la una larga mesa inglesa y, aunque no era el dueño de casa, imponía autoridad, liderazgo en la postura y una natural elegancia aristocrática entre varios jóvenes profesionales.
Yo estaba ahí entre el montón, horrorosamente tímida y con ganas de levantar el mantel cual niña chica y esconderme. La formalidad del momento me lo impidió.
Ninguno de los comensales sabía lo bien que el turista italiano estaba conociendo la citta, y a mí. Me dio gracia y cierto orgullo escuchar que otra joven argentina le había echado ojo y lo atosigaba con preguntas del "Para Ti".
El habló bastante poco, fue cordial, y seguro de sí.
Yo en cambio, en grupos tan formales puedo replegarme y adoptar el rol de suplente, mientras que en esta ocasión además de todo eso, ya estaba decidiendo cuál de las copas Baccarat iba a terminar rompiendo.
Yo no hablaba inglés y el italiano me lo imaginaba.
El resto de los invitados parecia muy conocedor de todo, muy cosmopolitas, muy viajados, muy puestos, muy muy.

El gobelino que por detrás colgaba acentuaba la exquisita decoración y me imprimía al instante un boleto para mi viaje mental.
Allí en el rincón de la izquierda estaba el maravilloso tablero de ajedrez, rodeado de otras tantas antiguedades. Alrededor mío sonaban distintas lenguas europeas y pretenciosos comentarios de los que captaba un tercio o menos.
El brillo y la difícil selección entre tanta cubertería me intimidaron y el anticipo de encajar y reincidir humanamente me hacían mas torpe todavía. Disfracé la torpeza con inmovilidad comatosa.

El águila de la cabecera me miraba, y envió un comentario bastante previsible cuando una de las contertulias le preguntaba "qué conocés de Buenos Aires?" "Te piacce?" a lo que respondió con un gentil y solapado mensaje encubierto hacia mí.
El controlaba. Yo, yo prometía torpezas que apuntaban hacia el cristal francés de forma irremediable.
La atracción y la espera de quién moverá la primer pieza en el juego de ajedrez.
Mis ochos peones estaban inmóviles. El me miraba y me envió dos o tres gestos mortales imperceptibles para la gran mayoría.
Yo tímida y fisicamente peligrosa. El elegantemente seguro de sí. Un fastidio!
Muchos comensales desplegaban una gran performance mientras que yo seguía de paseo mental con mi tablero y sus hermosas piezas de seducción, sin prestar atención a la conversación circundante, que sabía a él tampoco entretenía.
Quise desaparecer y no. Sabía del desperdicio del encuentro.

Le avisé al oído al verdadero anfitrión de la exquisita velada, simpático como pocos, que tenía que irme. Con la educación que le caracteriza me comprendió, le supliqué no se levantara y que sólo me indicara donde encontrar mi cartera. Me metí por un pasillo buscando la bendita llave hacia la huída.


...

Elegantemente, me tomó por detrás en esa habitación y me besó la espalda. Mi peón, 5.e3 Ab4 6.Dc2 se movió retirándose y dejándose besar. El avanzó cuatro de sus peones en forma simultánea 1.Cf3 Cf6 2.d4 e6 3.c4 b6 y yo deslicé timidamente hacia la derecha uno más 9.bxc3 0–0 10.Aa3 Te8. Su caballo adelantó por arriba 13...Dxd7 dos de sus peones pateándolos del tablero y avanzó hacia el mío directamente. Yo le enfilé el alfil en diagonal 6...Ab7, y él lo agarró con la otra mano que le quedaba libre mientras me recorría. Mi piezas iban cayendo lentamente en señal de derrota. Sus torres avanzaron comiéndose lo que quedaba en el camino Tad1 Tc8 13.cxd5, y las mías las derribé yo con su rey Tgt5 H8u.
Su caballo avanzó a galope afilando el alfil entre mi dos últimos peones.

Seria fantastico

"Seria fantastico
Que yo estuviese equivocado
Y que el bater no estuviese ocupado
Que hoy hiciese un buen dia
Que me diera un buen pedazo
Y que San Pedro no cantase ni aunque le pagaran!

Seria fantastico
Que no hubiese nada urgente
No pasar nunca de largo
Y servir para algo
Ir por la vida sin cumplidos
Llamando a las cosas por su nombre
Cobrar en especies
Y sentirse bien tratado
Y mearse de la risa
Y echar a volar todas la palomas
Seria todo un detalle
Todo un sintoma de urbanidad
Que no perdieran siempre los mismos
Y que heredasen los desheredados

Seria fantastico
Que ganase el mejor
Y que la fuerza no fuese la razon
Que se instalara en mi barrio el paraiso terrenal
Y que la ciencia fuese neutral.
Seria fantastico
No pasar por el tubo
Que todo fuera como esta mandao
Y que no mande nadie!
Encontrarse como en casa en cualquier sitio
poder ir distraido sin correr peligro

Seria fantastico
Que todos fueramos hijos de Dios
Seria todo un detalle,
Y todo un gesto por tu parte,
Que coincidiesemos,
Te dejases convencer,
Y fueses como yo siempre te imagine …"

Seria fantastico, seria, seria ...

Una de choferes

(dedicado a Brasil)

Yo: “Mami, vos sabes si papa se llevo el auto?
Ella: “No se, pero vos nena para moverte si no esta el auto de papa, llama a mi chofer? “
Yo: “queeeee, vos tenes chofer?”
Ella: “Si, Vicente, como tu abuela pero en masculino”, contesta mientras sigue acomodando algo sin prestarme mucha atencion.
Yo : “Es un remissero de confianza, de esos que llamas y decis me mandas a… Vicente ?”
Ella: “No, es mi chofer.
Pobre Vicente esta aburrido, es jubilado y quiere ganarse unos pesos, yo gastaba mucho en remises y con Elisa lo contratamos y el nos lleva y nos trae. Lo pagamos a medias.” Sigue acomodando.
Yo: “Ahhh, y si me lleva a algun lado, que hace mientras tanto Vicente?”
Ella : “Y...depende, si esta aburrido que vaya con vos y despues que te traiga. “
Yo: “Pero, y si voy a lo de una amiga”
Ella: “Si es por mucho tiempo que vaya con vos, no se va a quedar en el coche esperando tanto tiempo, no?”
Yo: “mmmmm”
Ella : “Llamalo, aparte se entretiene, es muy miedoso.
Llevale esta foto mia y yo tambien le aviso que vas para alla”
Yo : “Pero no entiendo mami, si viene aca para que tengo que ir yo, y adonde, y para que tengo que mostrarle una foto tuya”
Ella: “Ahhh, claro, no! El no viene aca. Tenes que ir vos. Es aca nomas, a cinco cuadras, pasando la via, y el despues te lleva.”
YO: “Pero si el chofer es el, lo tengo que ir a buscar yo?”
Ella: “Si!, por eso le mostras la foto.”
"Ah, y explicale bien adonde vas porque Vicente va por donde no tenga que cruzar barreras. A la cuniada la agarro el tren que pasa por Agronomia, y le quedo un miedo. Pero llamalo, que le gusta”

Silencios

english
El barco llegó a Puerto Blest, y era nuevamente enero. Recuerdo llevaba una pollera de algodón larga, alpargatas, y una camisa que nunca olvidé. Todo era blanco.
Era uno de esos días donde una muchacha sabe que la belleza natural está de su lado.
Quería estar sola entre piedras, luces, y árboles. Caminé por horas, y más.. Me metí sola en el bosque de Puerto Blest y me dejé perder. La humedad que se concentra entre esos helechos latinoamericanos y coníferas milenarias daban las mejores condiciones atmosféricas para que duendes andinos revolotearan invisiblemente frente a mí.

Al volver creí notar la presencia de alguna gente. La soledad bendita me apretaba tan fuerte esos dias, y el sol austral aún más, que mis registros externos habían quedado en el puerto al salir.
Era yo y era mí. Y el silencio, era solo mío.

Algun extraño sentido me hizo saber que alguien me había mirado al llegar. Apenas, alguien.

Subí a la embarcación de vuelta a Llao-Llao, el sol me pegaba en el pelo con los mejores brillos que me ha dado jamás. La belleza de aliada, y la comodidad en mi piel hizo el resto,...y no hizo nada.

El me miró, el mismo alguien de entonces, y se sentó enfrente mío. Dijo algunas cosas que tampoco oí. Como venía de silencios no le hablé, pero lo miré, destilando peligro. Estaba tan cómoda, que lo que quería decir, el lo escuchaba de mis ojos y de alguna sonrisa. La piel del color natural del atardecer, de los helechos, y de la humedad.

¿Te han hablado de los atardeceres en esa latitudes surenas? Si no los ha vivido, lamento decirte que jamás has visto uno. ! Así de simple!

Dormimos juntos en el km.19 a orillas de la Laguna El Trebol esa noche de pelos brillantes, manos sabrosas, y bocas llenas de momentáneo amor.
Seguí sin hablar dos días más.

Que será de aquel a quien miré...

Me haces bien!

Cuando se habla de un Amigo, se habla de historia y de la vida acompañada. Conozco mucha gente, tengo pocos amigos.
Ella es parte de mi mejor historia, que es casi toda, y como hoy es su cumple y no puedo darle un beso y el abrazo que quisiera, le dedico momentos que juntas nos han estampado el calendario del alma sin siquiera darnos cuenta. Hasta hoy.
1- Esta es una muy grasa: yo vivia en California y ella en NYC. Hablabamos cada manana por telefono como 2 horas y veiamos a la vez a very intellectual tv show (click here)
2- llamada de te: Elasti: “…solo a vos te digo esto, encontré el vestido de casamiento, pero no es blanco es todo pintado de colores..." Yo: "esta pintado de colores??? estas loca, estas segura? Debe ser horrible!"
Ella: "No, te prometo que no (nunca dijo te juro) es divino y ese es el vestido para mi!" Como siempre y en la honestidad de los buenos carinos, me alegre por ella. Y por supuesto, she was right and she was beautiful that day!
3- Fiesta de disfraces todos de payasos. Probablemente 80 personas en su depto. y foto que por ahi andara en la 9 de Julio. Elastigirl divina! Entre las dos elegimos el disfraz mas espantoso cuando estabamos buenas para ligar y no para ponernos un pompom rojo en la nariz y parches en unos pantalones gigantes. Al final de la fiesta y mientras limpiabamos se que nos preguntamos: "a mi no me dio bola y a vos?" "…a mi tampoco" Que ingenuas y que lindas!
4- Quinta de Gaby: Mary Poppins y dos amigas mas en la pileta, Elastichica viviendo en Londres. Recuerdo que las 3 sabiamos que ese ano ella no venia para Navidades. Juro y rejuro que a las 2 horas en una reposera yo dije “ Esta en Buenos Aires". Al llegar a mi casa al otro dia, mama me dice “a que no sabes quien llego ayer y te llamo" Ya sabia la respuesta.
5- Esta es una muy fashion: la negra, Silvia y yo llegamos a New York donde ella vivia y nos instalamos en su maravilloso appt. en Madison. Una noche salimos. Yo estaba recanchera con unos jeans y la camiseta del 10 de Maradona. Ademas las 2 somos super futboleras. Alquilo una limosina, nos llevo al mejor bar de la Big Apple to drink Martinis y luego fuimos a bailar a (click here) the coolest nightclub in the city. Otra que “Sex and the city”.
6- "Te mando millas y nos encontramos en Miami" (yo en Malibu, ella en NY) Estuvimos juntas 4 dias I think and we spent some time with (click here)Todo verdad!
7- Este fue nuestro ultimo encuentro (click here).

Las intimas, los amores, las palabras, las llegadas, las caminatas desde Liniers, los vestidos prestados, y los encuentros anuales lo dejamos para nosotras y para que Jorge Drexler nos escuche hoy, mientras le escuchamos.
Pequenios detalles: No usa la cursiva, come chocolate derretido en manteca con dulce de leche a cucharadas, tiene las manos flacas y largas, manejaba un Mercedez del siglo pasado y de forma temeraria (eso nunca se lo dije) que perdio por unos anios, tenia unos aritos rosas con forma de telefonos, una cara con el alma fresca, siempre con panuelos en el cuello, mucha guitarra, la casa siempre abierta, el corazon suave, y unos pies que odia que le toquen.

Feliz cumpleanos Elastichica!!!!!
La vida es una moneda y quien la rebusca la encuentra…..Nosotras seguiremos buscando

Eros y Thanatos

Asi el amor, a veces sólo en contrapunto con la muerte.

...and that's love in permanent contrast with death.

Vaivenes

english
Sabía que lo encontraba en ese bar, como siempre, alrededor de las seis.
Disimulaba el antojo de verlo con artilugios que sólo las mujeres conocemos. Ni siquiera sabía muy bien a que se debía tanta y tan precipitada emoción visual.
Se preparaba por horas, se atragantaba las posibles preguntas, y hasta practicaba la casualidad.

Al rato aparecia él, como siempre, buscando arrogantemente la mesa de la ventana, que parecía haber comprado cinco meses atrás, cuando empezó a tomarse el café ahí, y en donde diariamente apoyaba una agenda vacía.

Ella sabía apuntar la mirada y la dirección de la silla programando con astucia su femenina “mise-en-scene”.

El un cortado, ella una tónica y seis mesas de por medio.

Todo lo ensayado por ella se diluía hasta el día siguiente a la misma hora. Apenas lo miraba. Se maldecía por eso. Sabía las reglas de la conquista de memoria, pero al llegar el momento descomponía en timidez. Pagaba la tónica que jamás bebía y abría las puertas vaivén del café hasta otro día más.

El azar…

El, soñaba cada noche con la muchacha del bar, había timidamente memorizado sus ojos y sus hombros plateados. Conocía de la ternura que cada día le enamoraba más de ella. Le inquietaban las tardes antes del encuentro y que lo mantenían vivo sólo hasta las seis.
El sabía que la encontraría como cada día a la misma hora en la misma mesa donde estratéjicamente apuntaba la vision, los sentidos, y el ritual mientras seis mesas desafortunadas los separaban. Se peleaba con él mismo por no avanzar hacia ella, por no acercarse o sonreirle. Sólo cuando desaparecía la muchacha por las puertas vaivén del bar, él despertaba del letargo de este amor ineficiente que le poseía.

Un día de noviembre ella no soportó más su propia impotencia y prefirió la desaparición.

El siguió yendo por 26 tardes más.
Nunca se supieron.

El azar … desconfiado vaivén de las tardes.

El pequeño mundo de mi coche

Cada día me subo a un coche verde botella, con una altura apropiada para mis tacones y mis faldas, y con música incorporada. Entre los discos que me ofrece están ultimamente, Ligia Piro, Diana Krall, Dolina, Bill Evans, Juan Esteban Cuacci quinteto, y Astor.
Generalmente salgo de mi casa con la toalla enrroscada al cuerpo, así que en el auto me visto, me termino de arreglar el pelo, me voy tomando un café en termo, me maquillo mientras manejo, arreglo el almuerzo casi diario con mi amiga Pat, verifico que los amigos del alma hayan despertado, y llamo a Antonio para encargarle la verdura y la fruta que depositará en el portal de mi casa alrededor de las 2 de la tarde.
Doblamos, mi coche y yo, por la Calle del Mar, pasamos 17 pinos marítimos, y monumentales casas que nos hacen saber el nivel económico de sus dueños. Redondeamos la rotonda de Virgen del Mar, y finalmente le pegamos derecho por avenida de la Marina o de las Delicias (creo que un tramo se llama así), parando recién en un semáforo que avisa la llegada al centro de mi hermoso pueblo.
El boulevard de la Marina está sembrado de todo tipo de plantas (no sé nada de biología ni me interesa, pero agradezco a las campañas electorales que tan dedicadamente se esfuerzan a cada término electoral de decorarme las mañanas).
Bordeamos unos restauranes orientales de muy mal gusto, una óptica con miles de gafas catalanas expuestas en el escaparate desde siempre, una casa de restauración de cuadros, varios bancos, 47 cafes, y la tienda de colchones mientras que el móbil suena con interrupciones domésticas.
Estos días Ligia nos está cantando “Around Midnight” y no dejamos de evitar la tristeza. Me repaso el tapaojeras y el brillito de labios. En esos 10 min. cierro citas y hasta puedo hacerme la pedicuría. Podría perfectamente pensarse que es peligroso mi forma de conducir. No lo considero así!
La primera parte del día queda acabada gracias a la desinteresada cooperación de mi auto.
Es un coche honesto y poco rebelde, fiel como un perro Labrador, y de poco mantenimiento.
Otro momento de intimidad que tenemos es cada tres meses cuando le intento dar un baño. Eso sí que no le gusta nada. No lo culpo. Yo para no dejarlo solito en ese momento de agresividad acuática, arrojo tres monedas de un euro y me lanzo a toda carrera a meterme en el coche antes que esos cepillos malintencionados y de colores africanos se lancen al ataque de la limpieza de mi amigo arrojándole productos sin consideración alguna. Se queja. Finalmente enormes secadores de chapa, le quitan las últimas gotas. El tema del aspirado interno es otra cuestión. Esas enemas de aire medias rotas que le paso por el tapizado nunca llegan a estirarse lo suficiente hacia el otro lado.
Refunfuñando arranca pero luego desvanece su enfado.
A veces el mar atrae a mi coche verde hasta lo que aquí se llama la Punta Candor y nos quedamos los dos mirando el mar en silencio.

Nos llevamos bien. Me conoce como nadie. Sabe cuando voy cabreada y en eso, cual equino bien domado, me acompaña en el mal humor con abruptas maniobras. Si estoy triste parece que se le bajaran un poco el nivel de las gomas, y cuando voy feliz, solito baja automáticamente las ventanillas delanteras para que el mundo entero me escuche cantar.

Lo que todavía no sé es dónde está lo que llaman ‘goma de auxilio’.

Misinterpretation

“Wh… is hot, daddy?”

“There are many definitions to explain that concept. A physicist would describe temperature as the measure of the average kinetic energy of molecules. Hot would describe molecules with a high kinetic energy.
Another concept is that “hot” is a specific taste that combines very spicy ingredients and in some ways feels like your mouth is burning.
Slang also uses that term to describe an attractive person.”

“Oh, daddy, I didn’t mean what is hot? I know that, I just wanted to know why this is so hot. But, don’t worry it is cold already.”

Historias de Cenizas

Hace dos años le pedí, después de una tarde nostálgica a Mr. Poppins, que si muero antes que él, distribuya las cenizas de mi querido cuerpo de la siguiente manera:
1- Un poquito en Bariloche.
2- Otro poquito en París.
3- Otro tanto en California.
4- Otro puñadito en Venecia.
5- El resto y mayor parte en Buenos Aires.

Mr. Poppins no podía creer mi pretensión post–mortem, hombre práctico como es. Me aseguró que el costo final de encargo sería mayor al del entierro de cualquier monarca europeo. A pesar de eso Mr. Poppins cuenta con valiosa cantidad de millas acumuladas que ayudaría al coste total de tal cumplimiento. De todos modos detesta volar. Creo que prefiere morir antes que yo con tal de evitar tantos desplazamientos aéreos.

Yo lo haría encantada. Viajar sigue siendo el mejor de mis pasatiempos.

2008

...el 2008 y todo lo que quieras de él
!!! Muchas Felicidades !!!

XII

Mi amor es de aquí al lado
De donde todas las miradas son australes
Y en donde duelen civiles gestos, todavía.

Mi amor camina por una letra andina
Y se pinta en el corazón la luna
Y las alturas.

Tiene olor a bosque
y a bosque de araucarias,
a tiempos mas despacios,
y a justos comentarios.

Mi amor es de aquí al lado,
Y en el se resume todo lo que he amado.

Parando olas

Durante toda las tardes mi hija se detenía a la orilla de este mar esquinero y le hablaba a cada una de las olas, que dignas e infinitamente poderosas, pasan por nuestra casa.
Desde la sombrilla no entendíamos muy bien que hacía nuestra hija, y muchas veces ni le prestábamos atención.
Sus manos se alzaban hasta la alturas de sus hombros bronceados, abría sus palmas con rigidez, y cual Mago Copperfield repetía un autoritario “STOP!!!” ante el incesante arrebato de nuestras olas atlánticas.
A veces volvía corriendo con su pelo largo y rubio desteñido y entusiamada nos confesaba: “I have the power to stop the ocean!” “Las olas me escuchan mami y me obedecen y por eso les tengo que dar de comer para que sepan que io les mando y que les cuido.”
Mr. Poppins intentó, cual hombre de ciencias, explicar el fenómeno a mi niña que ya empezaba a llorar ante lo que los adultos llamamos “la cruda realidad”. Yo tomé su brazo y le gesticulé un: no!
Reconozco que era un poco tedioso llenar baldecitos de tortitas areneras y algas resbalosas durante horas y días para alimentar un monstruo eternamente hambriento.
Pero el amor todo lo puede y todo nos enseña.

Las olas comenzaron a morir frente a sus delicados pies y se hincaron ante mi preciosa niña con respesto de musulmán hacia la Meca.
Ella sigió con su gesto literalmente divino sometiendo al mismo poder de la Naturaleza.

Y nosotros, y el propio mar, nos rendimos finalmente ante sus pies.

Callejones

A veces hay sólo una forma de salir. Y a veces no hay ni por donde salir.
Nunca fui de pensar preventivamente como voy a salir de ésta. Mas bien mi tendencia es lanzarme sin premeditada exploración. Es la desgracia que padecemos los extremadamente curiosos y caprichosos. Great combination!
Nuestra amiga del alma, de Elastichica y mía, vino a pasarse unas semanitas a España, después de un duro año de laburo y de eternos viajes diarios desde Palermo hasta Pompeya. A ella siempre le dijimos Negra, mujer atractiva de pelo indio, delicadas manos, poco aguante, bijoutería étnica, y adjetivos perfectos.
Las tres somos muy distintas. Bueh, en realidad, Elastichica y yo podemos tener más en común, a veces parece que vivimos jugando, entretenidas y fabulosas.
Ella, sin embargo, tiene un perfil mas realista y dedicado a cumplir, y con la mirada de aquellos que saben desde siempre. Siempre fue así, aún cuando teníamos 20. Es, de las tres, la mas incondicional. Mas inteligente que yo, mas realista que Elastichica, y mas buena que las dos juntas.
En fin, llegó a Andalucía cargada de regalos y de buenas palabras.
A los días sugerí a mi amiga: “Hoy, Negri, te voy a llevar a un pueblo blanco”, de esos que tan bien describe Joan Manuel.

Cuando en España, y sobretodo en las comarcas te contestan a la primera pregunta de estoy perdida!: “Siga todo recto”, aprendé para tu futuro que lo que es recto para nosotros es,…..quien sabe qué para nuestros amigos gallegos. “Déle recto”, significa, siendo lo más preciso posible, siga la dirección, aunque esto implique que el volante, aún hidraúlico, se canse de tanto contorsionismo.
Como a caprichosa no hay quien me gane, llegamos rectamente a Arcos de la Frontera. Joan Manuel recitaba, “colgado de un barranco…” y siguiendo el compás de mi ídolo catalán empecé a subir y subir .
“Déle recto”, me decían. Para mí esto significaba suba al mundo y no pare hasta alcanzar el prometido placer. Torcete toda, cual intestino y con coche incluido, y llegá.
En el ofuscado intento pasé, un cartel que decia “Prohibido el paso, Casco Antiguo en Obras’, pero aclaro que la prohibición no parecia tener carácter inminente. La Negra no lo vió, estoy segura porque no ve nada, sino me hubiera puteado al verme seguir. Cuanto más arriba avanzaba, mas se complicaba la cosa, y yo “colgada” y “colgada” seguía insistiendo. “Che, pero, sabés adonde vamos?”. Es chicata, pero no tonta. Yo le contesté: Sí!!!!!! una vez vine y hay un callejón de las monjas que te quiero mostrar, que tiene unas vistas preciosas. Mirá, bajame un poquito la ventanilla y meteme el espejito retrovisor de tu lado para adentro porque no quiero rayar el coche”.
Mr. Poppins, de haber estado, me hubiera hecho firmar el divorcio y la patria potestad en ese mismo momento. La Negra, no. Para eso estan los amigos, al menos por un rato mas.
Como dicen acá, nos "atascamos" en un callejón blanco, sinuoso, dos cm. mas ancho que mi coche, y que se retorcía y se ajustaba orograficamente a las alturas que Serrat me había contado en los ochenta.
Adelante como a 20 mts. se veía el enorme pozo del suelo empedrado de Arcos que el Ayuntamiento había decidido cavar para el arreglo de algún servicio, por lo visto imprescindible para los arcocitos, arcenses, arcos y arcas, o como coño se les diga a sus habitantes.
“Y ahora?????” me dijo la negra sin ninguna esperanza, “que mierda vas a hacer?”(masticando mucho la eme)
No había salida, o avanzando 20 mts. nos caíamos en una garganta hasta las entrañas de la misma tierra, o para atrás mi coche cual vaca desconfiada deberia ejercitar imposibles retorcijones barranca abajo. Aunque según Borges de los laberintos se sale por arriba, esta metáfora tampoco ofrecía soluciones posibles.
Para distraerla infantilmente de lo que en unos minutos se iba a convertir en una inevitable pelea y sin lugar posible por donde escaparme, le dije: “Mirá que linda las vistas”. Siempre fui entusiasta, cabezadura (el relato lo prueba) y muy positiva. “Pero sos boluda!!!!me gritó ella siempre tan negativa pensando en que jamás saldría de España y en que moriría allí conmigo atrapada en un pueblo retorcido que nunca conoció.
“Negra esto pasa porque vos nunca quisiste aprender a manejar, la boluda sos vos! (No hay mejor defensa que un buen ataque, dice mi amiga Rocky en Frackfurt). Si supieras manejar …..Ahora vos, además, no trabajas en Recursos Humanos?, no se te ocurre algo? "
“Andate a la p…” les dije la pelea no había como evitarla.
La Negra miraba hacia afuera. La distancia que alcazaba su vista con la pared próxima y blanca era de umm 10-2= 8cm. Eso! 8 cm. pero yo prefería que mirara para afuera a que me mirara a mí. Igual eso no era un problema porque no ve bien de lejos. Le hice la bromita, pero tampoco funcionó. Elastichica hubiera reaccionado diferente. Tal vez con ella todavía estábamos ahí inutilizadas, pero muertas de risa.
Finalmente, alguien llamó a otro alguien, que trajo a otro alguien, y medio pueblito se acercó a ver a estas niñas urbanas que traían el espectáculo de la matine. Otro alguien se metió por el baul de mi coche con mi permiso y se desplazó hasta mi asiento empezando la marcha atrás mas dificil del mundo. La Negra me maldecía, lo sé. Yo exquisitamente le conté al señor que mi amiga quería conocer el pueblo e insitió con verlo desde arriba. Yo le dije que era casi imposible, pero Ud. ya sabe y…es una amiga, viene de lejos, está de visita y hay que complacerla. Finalmente nuestra Negra se rió. Seguro porque reconoció la oportunidad de la salida y de su regreso a Palermo y a Pompeya. Al final testaruda como es, siempre se me rinde.

La Negra hermosa y sabia, aun no sé cómo, pero me adora porque es otra “colgada” y uno de los pilares de mis alturas.

Para la Negra, a quien debo Arcos, la próxima vez a pie.

Frío y Heladas

Pensábamos que todo era possible, hasta atravesar el frío.

Contamos siempre con buenos recursos: títulos bajo el brazo, familias presentables, decente belleza, cariño sobrado, y un gran porcentaje comparativo de buena suerte.
Finalmente, pudimos todo aquello e incluso, estirando, un poco más.
Sin embargo algo no se dio.
Hoy seguimos sin saber qué fue!

En alguna parte del camino nos quedamos sin atrevernos a mojarnos los pies en el agua helada.

Estadísticas

Aunque nunca se me dieron bien los números, tuve que estudiar Estadísticas en la Universidad de forma irremediable.
Cuando abrí el libro por primera vez, me reí de mí misma al ver ecuaciones donde era posible conjugar letras y números y obtener un resultado.
Siempre creí que las cuentas eran distintas formas de agrupar números, elementos abstractos, que al menos pertenecen a la misma especie, esto es, sólo a la especie números.
Sin embargo, parece que si!!!, que alguien con cerebro mas amplio que el mío pudo, y por eso es imprescindible aprender la materia mencionada en Universidades extranjeras, inventar esto de combinar aritméticamente el mundo de los números y de las letras, e increiblemente, obtener resultados.

Pasé estadísticas hasta con un “A”, pero a diario, mi pequeña mente las ha olvidado y ya no puede combinar elementos si no integran la misma especie, hablan el mismo idioma, o pertenecen al mismo género.

Vos y yo= It depends
You and yo = It’s a lot of work!
Vos y me= Sometimes
You and me = n¶▲♫-/1��■╝+Ü○τ«♣?

Masaje

english
Al entrar en la sala donde iba a ser masajeada durante dos horas y media, sentí el calor y la tenue luz de la velas. La música zen recorría el ambiente,y unos aceites almendrados y unas pocas toallas blancas me esperaban gustosos.
La ambiguedad de un masaje es que uno no sabe muy bien qué partes y hasta dónde se va a ser masajeado. Alguien nos tocará por un rato para descontracturarnos y volver aún mas relajados a nuestras actividades diarias. Todo sea por una buena y merecida relajación de los ajetreados músculos de Mary Poppins.
“Boca abajo y sin ropa” me indicó “J”, el masajista. Realmente nací para obedecer, aunque reconozco que solo en lo que me conviene. Tal vez esto se deba a la memoria latinoamericana o al íntimo secreto del gusto.
Así pues, me dispuse boca abajo y apoyé mi cara en el orificio a medida destinado al depósito de mi cabeza, cual hueca escafandra de espadachín. La música zen seguía y “J” comenzó su trabajo de abajo hacia arriba y de costado a costado en diagonales. Por cada milímetro del cuerpo de Ms. Mary se desplazaron unas grandes manos aceitosas y eficientes.
Los primeros 20 minutos me reía en silencio, y pensaba si esto se lo hace a mi hija le rompo la cara, pero no podía, Tampoco, debo aclarar, “J” fue del todo inapropiado, ahí radica la ambiguedad del asunto y el uso selectivo de la memoria juridica que me acompaña siempre para ver situaciones según mi momentánea conveniencia.
Después de esos 20 minutos de disquiciciones personales, decidí decir adiós con todo, y me relajé completamente. Siempre fui muy buena destinataria de masajes y los recibo con complaciencia. “J” percibió esta cualidad mía y se esmeró aún más.
A la hora de la intensa relajación a la que me había abandonado felizmente, no esperaba que “J” me susurrara al oído: "ahora date vuelta". Y una vez más, obedecí.
El ambiente estaba casi a oscuras salvo por la tenue luz de las velas. Sé y recuerdo que me cubrió los ojos con una toalla menor, y también sentí que me recorría el cuerpo con una plum