Cuando se dio cuenta ya era tarde.
Ella había anunciado la derrota hacía meses. Aquella manana abrió la tranquera alrededor de las 6, el silencio era el justo y la tristeza demasiada. Arrastró por el ripio una maleta de arena que le costaba empujar por el terreno. Desolada por tanto fracaso se rindió y la arena quedó esparcida sobre el campo.
A las 8 él refregó sus ojos e hizo los ruidos matutinos que lo identificaban.
Se asomó a la habitacion vacía. Bajó a la cocina, puso agua para el café y salió al polvo a recoger arena. Más.
15 comentarios:
Wow!
La arena acumulada pesa y se humedece. Mejor liberarla y que el viento la lleve.
contaste media vida en pocas palabras Mary
como Condesa Wow! muy triste
ni ella puede llevarse ni él recoger
han pulverizado hasta los recuerdos
gracias a las dos
Qué intriga. ¿Y qué pasó?
¿Es el triste final de una historia o el esperanzado principio de otra? Sea cual fuere el caso, excelente texto.
estrella:
todavia no lo saben
rob:
algo comienza siempre, incluso la soledad
Recuerda que polvo eres y en polvo te convetirás.
Saludos.
No quiero recordar eso Opi.
A estos dos les queda mucho por delante, ya vera
saludos
hmm triste... HOLA MARY! ando sin fucking banda ancha, total frustration, x eso no visito tan seguido... out of sight pero no out of mind, beso grande stef
Pero hija mía escribes de maravillas!
¿Eres tú? o te le pareces muchísimo
¿Cuándo te veo por aquí?
Curro
Stef
yo igual aunque con banda pero fuera de foco
beso grande
Curro
como te atreves a meterte en mi blog que verguenza sinverguenza :)
Acabo de llegar de la sierra de Badajoz, me matarias si te digo que estuve cerca, bueno mas pero haciendo ruta propia
Cómo está la bella Gala? (ideal para que juegue con mi ninia)
y gracias.
que poético Mary: una valija de arena y lo que no se puede llevar y lo que él no logra recoger
Aunque triste hermoso
espero estés bien
Un beso
beso Male
Un círculo vicioso parece. Me dejó pensando cuáles serán mis ruidos matutinos. Besito volador.
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