insoportable levedad del ser

Ella está en el lugar correcto, entre continentes, entre pasados y futuros, entre cielo y tierra, entre estaciones, entre allá y allá.
Ella va de grises y observa latitudes desde la más alta ventana del mundo. Ella está bordada de delicadas estructuras que le ajustan alma y cuerpo desde el cinto que la apreta cual Simbad ante el peligro. La presión aérea le incomoda siempre.
Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada.
Ella es meteorito eskiando hacia la tierra. Ella es peligrosa agua y aceite. Ella respira profundamente como le sugirieron y como mujer antes de que le arranquen el hijo del vientre. Ella queda arrinconada contra la mirada de plástico a la que el destino ubicó por 13 horas. Ella atraviesa atardeceres, estaciones, filas, aires, geografias. Ella cruza recuerdos y pincha fantasías en su largo pelo.
Los rojos afuera están preciosos y sonríe temerosa. Sabe que pronto recibirá noticias de las que sólo se le declaran en persona, sabe que no podrá retorcer el hierro a su voluntad para dar salud y felicidad. Sabe que necesitará esconderse, aunque parezca que no. Sabe que no podrá distraerse, sabe que envolverá regalos imaginarios. Sabe que mucho se llevará. Sabe más de lo que parece.
Respira profundamente.

Recuerda a Nicola cuando dijo “Todo lo que existe es bello” y se le escapa el líquido de la emoción y del cansancio. Ella busca la luz, la noche, el sonido de un contrabajo, el timbre alegre, la cara sudamericana, la pila de hojas escritas que le esperan en Thames, el abrazo, la mirada, el plato dispuesto, sus mates eternos, la soledad, la ansiedad porteña, su candor, el sillón de 140 años, su etnia, la honestidad de arena, el apuro, la bufanda sonriente, la espera, mi llegada, la de ella.

Y ahi el espejo de plástico que le mira desde el óvalo más alto del mundo la invita a bajar cuerpo y mirada, y a ajustarse a la estructura por propia seguridad.
Faltan 45 minutos, respira profundamente.
Es de noche arriba y abajo del mundo.

Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del costo del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada ni a nadie.

comienzo de un gran amor

Creo que nos conocimos en una pizzería de la avenida Las Heras. Había un grupo enorme sentado alrededor de 20 pizzas argentinas (las mejores del mundo).
No sé cómo ♪ él empezó a tocar una guitarra. Yo no prestaba demasiada atención, hasta que tocó uno de esos temas que te hacen girar lentamente la cabeza. Seguro me invitó a dar voz sonriente con esa cara sudamericana que siempre me cuenta todo sin palabras
Siempre canté, no digo cómo, digo que siempre canté, así fue cómo antojada le pedí: "sabés ésta?", y ... sí sin duda.

..Así nos conocimos. Aunque cuando nos preguntan, él dice no estar seguro y yo tampoco, así fue, con música ♪♪♪. Buen modo, no?

Al tiempo amagamos hasta con un grupo, Diego a la guitarra, Juan al piano y yo Mary voz y poca verguenza.

Con él aprendí el insomnio.
Después de las 9 pm yo salía de trabajar en Vicente Lopez agarraba mi super coche Taunus’79 impecable y partía a ensayos casi a diario. Nos peleamos muchas veces, una fue en uno de esos ensayos. Ahí me dí cuenta que nuestra amistad duraría para siempre, aunque quise matarlo.
Decia, nos reuníamos a ensayar tango y folklore y a practicar la amistad.
Qué regalo! teníamos instrumentos, galletitas e infinitos y aguados mates, y mucha risa y pocas penas la verdad.

Algunas noches me traía a casa y se volvía caminando uniendo Flores-Botánico, de ahí su apodo de "Johnny Walker", además su whisky preferido.
A veces dormíamos amistosamente en extraños lugares que ni sé a quién/es pertenecían.
Otras, dormía en casa cuando estábamos solos arruinando alevosamente mi reputación con los vecinos por la mañana.
Muchas, parábamos el Taunus, gran testigo de lo nuestro, en alguna esquina de sábados y en vez de hacer lo que la mayoría, nos sentábamos a arreglar el mundo, y el de él y el mío y yo el mío, en algun zaguán con cervezas.

Nunca me gustaron sus novias, salvo la última, no fue por celos, no sé nunca me gustaron, punto.

Somos extremadamente entusiastas y atrevidos y entretenidos. Somos parecidos. Somos amigos.
Nadie me divierte como él, con él alquilé una casa disfrazado de gangster, con él medio jugando casi compramos un cochazo fijándonos solamente en el color, cuando miente, que suele ser seguido, sólo yo sé que lo está haciendo hasta que nos cruzamos miradas manteniendo fiel complicidad.

A el va el primer llamado después de algo importante. Hace unos meses pasé una entrevista de trabajo bastante complicada, no tenía muchas posibilidades, era en inglés y frente a 6 seres humanos, bueno casi. Me acuerdo que estaba nerviosa antes de entrar pero unos minutos antes algo me calmó, miré por una ventana y pensé, voy a ser yo misma, y así fue. Me fue muy bien aunque no conseguí el empleo. Al salir lo llamé a él primero y le dije "sabés que antes de entrar decidí ser yo misma!!!", a lo que respondió con un grito: "NOOO!!!!!!!!!"

Sólo él le ha compuesto una Nana a mi hija diciéndole “para que seas libre como la música.”

El estuvo en cada uno de mis aeropuertos, en cada pena de amor, yo en muchos de sus teatros y escuché toda su música y la que vendrá, y hasta tuve a su segundo hijo, aún sangrante, entre mis manos.

El me abraza cada día como nadie. Sabe abrazar, me abraza con todo su cuerpo y por tiempo más de lo acostumbrado mientrás me dice Bombon!.
Para mí va el mejor pedazo de carne de sus asados, a él van mis noches buenas de vinos y pijamas.

El sufre, a veces y a mí se me quiebra el corazón, que es también un poco mío.

Su cara es mi casa, su ropa mi navidad y nuestra amistad, un refugio de mí!

coming back

porque necesito que me guardes mi mejor risa un año más, Buenos Aires!

consistency

Crece de altura como el ficus del patio de adelante, se va para arriba, delgada, delicada, leve.
Sube y baja escaleras como una libélula y deja notitas en rinconcitos de la casa para que las hadas las lean y se alegren.
Cumplió 10 hace unos meses ya. Y hace otros tantos le habíamos prometido (más para nosotros que para ella) la ganancia de su primer salario si cumplía con la tarea de hacer la cama y lavar los platos de la cena.

Es entusiasta como yo, a esas tareas ya queria agregar 7 mas: "Mami, tú no te preocupes que io puedo hacer los cristales, que hasta me parece chulísimo, y si me lo explicas puedo “hacer la colada”.

"Nooo, mi amor!!!, sólo quiero que aprendas pequeñas cosas y que te des cuenta que detrás de los platos limpios siempre hay alguien que los lava, etc, etc, etc …"
Ya entienden por dónde iba la lección, no?

Hace unos días, y cuando el entusiamo inicial empezaba a dar la primeras señales de aterrizaje, cometí el error, ante mi impaciencia frente a la pila y las vueltas esquivas al detergente por parte de Espaniolica, de lanzarme con la esponja a terminar la cuestión en minutos.

Entre esos minutos y mientras la pequeña libélula me distraía habilmente con historias dejé la esponja y le dije (lo diré en inglés que es como fue) "Sweety, I have to show you “consistency”, so you have to grab the sponge and start doing the dishes.”

"Mami, que es “consistency”?

"Es la conducta que yo debo mantener en forma repetida para reafirmar la tuya" (habla la persona más inconstante del mundo, shshsh) "Yo debo mantenerme firme en el agreement para que lentamente aprendas a ser responsable, comprendes? (beso mío en su cabecita) "Sigue, que yo seco”

Entre mis giros de repasadores, utensillos y demás cacharros, miré la pileta hasta el tope de alegre espuma y la carita burlona de Espaniolica que, sin que supuestamente yo me diera cuenta, revoleaba chiquititamente los ojos, fruncía la nariz, y susurraba bajito “consistency” iach, "consistency" puaj "consistency"dajj

cuéntame tu vida

Alguna otra vez habité el número 18 de esta Rue en el Quartier Judío de Le Marais, mi barrio preferido en París.

En la entrada reza una placa que me estremeció desde la primera vez que la leí. En mi edificio vivía un muchachito de 16 años que fue tomado por los Nazis y arrastrado hasta morir en un campo de concentración. No recuerdo el nombre aunque sería importante y hermoso haberlo hecho en honor a su juventud. Tenía sólo 16 años.

Las escaleras del número 18 crujían artriticamente desde sus viejos cimientos sonando en cada peldaño. Por la intensidad, velocidad, y sonido de esos pasos yo podia hasta imaginar si era un joven estudiante francés llegando tarde, o una señora mayor con su baquette, o Clarisse con su petit chien, o algún sujeto al que imaginaba temible.

Algunas noches yo fantaseaba en soledad y no, con las historias ocurridas allí.
Sé que, a los meses de mi partida, el studio lo ocupó un estudiante japonés. Fue todo lo que pude averiguar.
Habrá sido feliz? Habra llorado en el sofá en el que dormíamos? Qué habrá escrito en el corcho que sostenía la vieja salamandra. Habra escrito al amor?

Yo sí, yo fui simplemente feliz allí, comiendo castañas tostadas y buen vino si alguien lo traía, y recortando papeles y escribiendo sin parar y muriéndome de frío a veces y de risa siempre.
Una noche, la primera con él, me ofendí cuando quiso besarme en el umbral con mi espalda pegada contra la minúscula sinagoga, la segunda ya no. Habrá sido el miedo a ser observada por la ortodoxia durmiente o el temor que produce el atisbo amoroso, ése que derrite huesos y ropa ....

Años después me ocurrió lo mismo cuando abandoné una casa en la costa de California, le dije al nuevo habitante: "Te la dejo llena de felicidad!" y cerré aquella puerta de Willow St. con la certeza mortal de no volver a entrar jamás.


Hoy retomé el pensamiento de las vidas pasadas en el F, segunda escalera, del 18 de la rue des Ecouffes, pasando la pequeña sinagoga de la entrada.

Tal vez pronto pase por allí, necesite golpear en el “F”, y preguntar descaradamente al abridor de aquella puerta azul: “Me cuentas tu vida?”

No sé de nadie que lo haya habitado antes, aunque por la edad del edificio debieron haber sido muchos. Sólo sé de aquel muchachito judío que un día desgraciado fue arrancado miserablemente del 18 y de sus 16.

ADN

Para atrás hay alguna foto como ésta, no necesariamente ésta, que me dice de dónde y de quiénes vengo.
Importante.

Nadie ni nada me dice quién soy.

El ADN no me explica porque lloré sin lágrimas ayer, porque hoy me emociona acariciar peinando los delicados cabellos de mi hija, ni porque mañana no podré sostener mi propia mirada ante el espejo.

...

Hace un tiempo tomamos una foto familiar que tal vez alguién verá en cien años, y encontrando mi rostro entre otros muchos pensará:
"... y ésta quién habrá sido?"

Desde arriba, o desde abajo sonreiré ...
Si supieras ...

desconfío

Porque será que inevitablemente desconfío de "aquellos" que invierten gran esfuerzo, protocolos, y verdades en demostrarme que si las convenciones sociales se respetan, si se actúa según lo establecido, si el ritual del día se sigue a la perfección, si me comporto como es de esperar, si se es como se debe ser, seré felizmente feliz?????

Camine derecho!
Siéntese como corresponde!
La pizza con cubiertos!
De eso no se habla!
Pórtese bien!
Obedece!
Sea joven y hermoso!
Espere su turno!
Siga la flecha!


Le tengo bastante cariño al desorden ...

....yporquealfinalsiempremehablasdelasflores

Hoy es el cumpleaños de Brasil, mi querido gaucho Juan Moreira !

Este hombre despliega la ironía y la sensibilidad como nadie, será que es porteño y que ha egresado del Colegio Nacional Buenos Aires.
Conmigo mucho no puede meterse, aunque yo, caramelito, no fui "al colegio" igual siempre le gano, cosa que disfrutamos los dos porque él es ante todo un caballero.
Además, es todo un langa como él, un ocurrente como éste, aunque quien lo desgarra de verdad es él!.

Diría de Moreira muchisímas cosas, me parece a veces hasta que nos parecemos -pobre yo!!!:(-.
Diria que es un hombre nostálgico, con algunos dolores a cuestas, humilde, carismático, lleno de experiencias, romántico, un atrevido con la vida, insoportablemente inteligente, y maravillosamente sensible.
Diría que los grandes amores de su vida se concentran en su princesita y pequeñín y que le bastarían éstos dos para llenarlo de felicidad para siempre.



Siempre me dice que debo ver esto porque me va a gustar. Toda una atención de su parte, que todavía no se hizo realidad. "It's hard to make connections, right?" como se dice en la película.
Sé que le encantaría meterse en esta foto y caminar la orilla del Lago Traful en otoño... y preparar un buen fuego en una cabaña junto a su JW.

Cuando pienso en él me lo imagino que anda por ahí, por la ciudad, refunfuñón y sonriente a la vez, tierno, amigo, sabio, lleno de añoranzas, hasta que se siente frente a su Commodore para hablarnos de algunas flores y decirnos que a pesar de todo y por todo todavía está y estará por aquí! porque el amor siempre vence.

Gracias por todas las flores de este año.
Feliz cumple Brasil y como no hay cumple sin torta....

El final es medio "morcilla" para que lo baile por ahí, porque siempre es bueno tener un tema de amor cerca por si se da la ocasión...

…ahora Moreira déle, déle un besito a la Commodore, déle! :)

Caramelito