bubble bath

(dedicado a la Negra)

Gusto del invierno aunque me queje del frío.
Una de mis rutinas es la inmersión de mi cuerpo latino en agua caliente. Es el lugar perfecto para leer.
En ocasiones hablo por teléfono, especialmente, con mi amiga María J. Paraguay.

El otro día era yo quien la entretenía en la charla a pesar de su impaciencia y de un sinfin de cosas que la esperaban en la vía pública.
.
"Daaale, contame algo, negri!"

Ella: "Ah, sabés que? estoy yendo a una masajista que me mando Bichi que se formó en la India y en la China y desde que voy estoy mucho mejor"

"Y, qué te hace?"

"Mirá me pone unos cuencos en la espalda para sacar -nomeacuerdoloquedijo- y tambien me lee los pies"

Juro que la Negra no es del tipo alternativo, ni fácil de comerse cualquier verso portenio, mas bien es desconfiada y convencional y siempre se rió de estas novedades feng-shui tan propias nuestras. Pero lo que puede Baires, no?

Yo, como la estaba demorando en contra de su voluntad y no tenía libro a mano, no la cargué, aunque casi tiro un inhalámbrico de 100 U$S al agua espumosa.

Alcancé a decir sin reirme y respirando profundamente: "Y, tenés muchas cosas escritas en los pies?"

Se fastidió, yo aflojé, aunque en mi mente los comentarios salían cual lava del Vesubio en época pompeyana.

"No, no negri, pará daaale! en serio, dale no te enojes, qué te dijo?"

"Viste el bultito que tenía en el pie? (yo pensaba sí ese juanete horroroso -"juanete" que palabra mas linda, no?-) Bueno, ella lee mis pies y me dice que no es un juanete (yeap, right!) que mis pies son de agua y que por eso tengo el bultito..."

Now, she is pushing it..... Hang in there, Mary, no jokes, la negra te cuelgaaa.

Vuelvo a hacer malabarismos para salvar los 100 dólares y le pregunto, nuevamente respirando deeply y en el más hipócrita e inocente tono.

"Y que hacés si tenés pies de agua?" (pensando... en mi vida diré una frase igual!)

"Bueno, ella me dice que visualice y que me va a hacer, con varias sesiones, los pies de tierra"

Finally y después de bucear el teléfono le largo, por su culpa!, un muy merecido:

"Che, y mientras tanto como te ponés los zapatos!!??"

piiiiiiiiiiiii

bounced heart

Apunta la delgada lengua con precisión de francotirador y le escupe veneno.
Da en el clavo, a pesar de que ella se ha estado entrenando desde hace varias temporadas y hasta había logrado el balanceo huidizo de los ágiles boxeadores del Luna Park.
No llegó a tiempo, no quiso moverse y cansada recibió el golpe mordaz de las palabras, donde siempre.

Guardó silencio por siete segundos, los necesarios para sentir la filosa estocada del mal atravesar las capas cutáneas produciéndole un nuevo agujero.

Otro agujero más por los que se le escapan chorreando las sonrisas, la tibieza, la palabra, aquel diáfano recuerdo, el moño de un regalo, el tacto de los dedos sobre cierta piel, la miel de la niñez, todo mezclado en un líquido ámbar que gotea sin cesar.

Se endereza tambaleando aún después del esquivo infructuoso, se prepara para otro escupitajo verbal y para un nuevo agujero, mientras que, silenciosamente, la luna amanece.

chiflete

tienen que darse las condiciones óptimas para que el chiflete éste aparezca. Debe ser en un día quieto como el de hoy, rutinario, transparente, sin humores, sin urgencias.
Entonces sí, delgadas capas de aire diagonales y filosas atraviesan irrespetuosamente la casa roja mientras yo la cruzo de arriba a abajo y de un costado al otro.
Suele empezar como un diálogo amoroso de chiflidos entre la ventana de arriba, la del cristal claro, y la puerta de abajo, siempre imposible de cerrar por abultamiento del marco y que bombea insistentemente sin parar.

Me agrada ese soplido insolente aunque me lo tenga que despejar como los cabellos de la boca y como si de una mosca se tratase. Airecillo aflautado y grave, de a a ratos, de a veces, me estremece el cuello por debajo del oído izquierdo. Sí, ahí!

Parece que miro hacia atrás, como si un ladrón amenazara mi tranquilidad de nada.
El chiflete travieso se mete desde afuera y por uno de mis hombros. Desde atrás sigue un recorrido ascendente metiéndose por el agujero de mi oído cosquilleándolo. Desde ahi, desde la cavidad auricular, le pierdo el rastro porque nunca aprendí la anatomía humana que me enseñaron en el 3r año. Igual que más da, digamos que se mete por todas partes y lados envolviéndome en arabescos y tragándose lo que encuentra hasta la próxima distracción o burlete de felpa.

de boliche en boliche ♪♪♪

El tono del "Hello Mary", reconozco, no era el mejor.
La primera señal de comunicación telefónica puede esconder cariño, reclamos, una multa de la que soy seguramente responsible, la sensación de extrañar, alguna falta cometida, o culpa. Uno sabe.

Mr. Poppins: -“Umm, Hi, ummm I don’t fully understand what is going on with some charges from Visa.-

Me: -ummmmmm????-

Mr. P: "I want to be sure that Visa is not charging us wrongly". Todo esto en un inglés templado, educado, prudente, seco, anglo, amable.

Me: -ok.....mmmmm??????-

husband: -I am glad that you are having fun in Buenos Aires, but how can you go dancing almost everynight?-

Me: -WHAT?????????? WHAT??????????? I have no idea what are you talking about?
No sé a qué te referís! Yo bailo flamenco, pero eso es en casa, y aquí sólo bailé una chacarera- (... que más bien pareció una lambada por culpa de un seudo-gaucho, que me pretendió una noche en una peña folckórica. Nada más!)

husband sigue: -"Well, ok, it's fine. I just wanted to understand a litlle bit better why they are charging me different amounts each time that you go dancing???-

Me no escuchada: -"But I didn't go dancing. I danced only once and it was a chacarera"- I politelly insisted.

Mr. Pops. -"What is a chacarrerao?"-

Me: -"It is a typical folk dance from the north... Well, kind of irrelevant, right?"-

Mr. Pops: -"Well, every two or three days Visa has been showing charges on your credit card at DISCOU ....-

Me aliviada: -"Ahhhh Disco!!!!! SUPERMERCADOS DISCO!!!!!!!"

el juego del anacronismo

Theme for Ernie, Coltrane
Ganarás! Lo sé, te lo anticipo.
Habrás practicado algunas veces las leyes de la estrategia lúdica. Mejor para vos.
Yo, yo pienso poco.
Sabrás, a estas alturas, que mi cabeza sólo sirve para sostener una gran cantidad de largo pelo oscuro.
No creas demasiado de mí! Al planeamiento le gana un salir corriendo, un tirarme de boca, un desnudarme.
Te dije ya, que ni las estadísticas ni las matemáticas. A mí me va la piel y los sentidos.

Pero dále, probemos, total ya está todo perdido para vos y para mí.

Te aclaro, por las dudas y porque sí, que aunque no sea de mi conveniencia puedo aprender, aprendo rápido, juego limpio.

Ganarás a esto! te lo anticipo una vez más. En el resto, ganaré yo!
En el amor, los dos ya estamos perdidos.

Pero dále, ya moví ...

Mark & Alí

Hace unos días, during dinner, Espaniolica comenta (en ingles, sorry)
"Mary Amburst is saying that her mom's family was related to William Shakespeare and the girls are laughing at her. I didn't, but I don't know if I can believe her, can't I?"

Yo, madre entusiasta, respondo: "Claro, se es inocente hasta que se prueba lo contrario. Sí!"

La sorpresa llegó cuando Mr. Poppins nos cuenta (in english again):

"Well, I know you are going to laugh, you and your argentinean flavor, but my mom comes straight line from Mark Twain."

Yeap, that's right! Mark Twain!!!

Los ojos de la ninia se agrandaron como el plato y como es debido y yo me atoré con el huesito de turno... pensando Oh, my God he is worst than me...
Aún así mantuve la compostura, como pude, claro.

El padre continuó: "So, you never know, but I will highly recommend don't tell that to anybody cause you don't want people to make fun of you" mientras yo pensaba... Oh, you bet!!!!!!

Nadie escuchó esa parte porque yo estaba ya llamando the Emergency Room a que me sacaran el hueso y a pedir cita con Behavioral Clinic, just in case.
....

Sé del humor de mi viejo y me pareció una filosa historia para provocar su ironía

"Pa, sabes que Tom dice que desciende de Mark Twain, no?" (así de una)

"Sí???, y decile que vos venis de Alí"

"Qué Alí?"

"Alí Babá, y los 40 ladrones. Lo que hay que escuchar y con el calor que hace......."

Cocoon

Se acerca sonriente y tímido. Ella, hecha un bollo, lo espera arrinconada en el sillón con los pies descalzos y fríos. El le estira los pies. Saben lo que viene, sonríen ante la picardía aún más todavía.
Juguetonamente ella le aleja la cabeza que avanza sin respeto alguno.
Cierran los ojos y juntos detienen el tiempo y se arriman.

Las dos manos se meten por su pelo hasta alcanzar el broche que debilmente lo sujeta, se suelta, los ojos hablan entusiasmo y libertad. Ella moja sus labios para que él se los pruebe y él, claro, los prueba entre los suyos como barnizando un óleo en rojo siena. Ella será quien abandona la sonrisa para delimitar los labios de él, en un entretenido mover de su lengua. Una mano de él guía el pie frío de ella hasta el vértice de su pantalón, le mantiene el pie ahí ejerciendo una gustosa presión. Ella le juega con sus dedos como si tocara un instrumento musical. Puede adivinar el tacto interrupido del placer. Detienen el tiempo.

Ellos existían desde siempre, escondidos. Sólo había que esculpir la piedra que los cubría, vaciarla para hallarlos así, retorcidos, soplarles el material de sobra y borrar el resto

El beso se retuerce ahora mientras él la trepa. El pie de ella siente su estar vivo y su cabeza que huele a mariposas se aleja del beso torneándose hacia atrás. El avanza, murmura algo que le hace sonreir aún más. Sus manos indagan los relieves cumbrosos y blandos para entrarlos en su boca mientras la mira. Ahora es ella quien susurra a la sonrisa de él, se hacen palanca y escarban la diferencia del otro. El aleja aquel pie ya tensado hacia arriba. Lenguas, manos, y el frío que acaba.

Desde adentro sienten borrosamente el arañar filoso de un cincel... siguen

Baja él, gusta lo que le gusta generosamente, espiando la sensación de ella, mientras más manos quitan lo molesto. Sube él y le barniza de nuevo los labios con su propio sabor. Hacen lo que todo el mundo hace, pero no.
Invierten lugares, él pide, ella dá, él pone, ella recibe, ella pide, da él. El acomoda la virilidad sobre el canal jugoso de ella, friccionan, se miran, viven. Juegan así un rato dándole razón a lo que han nacido. El quiere verla ahora inclinada, le recoje el pelo, es ella quien lo espía. La tibieza asoma, el apuro tambien. Quieren todo y todo dan. Amantes de la vida. El la retira y suavemente la despliega como un mapa por el que va a recorrer mares y colinas perforándolo deliciosamente. No paran de sonreir, se acaloran, él la enrolla como una medialuna hacia arriba y busca desesperadamente acomodarse donde debió estar, ajustado y encajado en el mismo centro de su universo para enterrar lo que jamás debió ser separado.

La piedra que los mantiene encerrados hace transparencias, advierten peligro, se detienen, se asustan, se agazapan y se inmovilizan eternamente ante la primera luz del taller.

7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Marslow, Kandinsky & Maricarmen

No necesariamente hablaría de regla inversamente proporcional entre la búsqueda de la plenitud y la experiencia sensible de la felicidad, pero por ahí va el hilo de mi pensamiento.

A veces pareciera que cuantas más preguntas nos hacemos y más búsquedas intentamos, más complejos nos volvemos y más difícil pareciera el disfrute de lo simple y de lo sencillo. Iach!

Los detonantes de este post fueron una conversación al pasar sobre la teoría de Marslow, un poster de Kansdinsky que reposa en el banio de arriba, donde me inmerso a diario para escapar del frio, y la incondicional presencia de mi amiga Maricarmen.

Maricarmen se asoma a mi vida con sus frecuentes preguntas: “Y eso por qué, Mary?” “No, no te entiendo, por qué?” “pero .... por qué???” Y más que preguntas, diría son afirmaciones asombradas sobre mis disquisiciones o comportamientos, como si me metiera en el mar estos días o empezara a detonar pirotecnia en una gasolinera.
Simplemente no comprende. Claro que desde que mi amigo Juan, Lila y yo –los tres portenos- vivimos en este pueblo tiene entretenimiento garantizado de circo itinerante.
Yo la observo y se de su sapiencia natural y de su sana visión de la vida.

Quisiera ser así. Quisiera?

Se puede desprogramar lo aprendido? hacer un camino inverso? Por qué, como dice ella, “rizo el rizo” y ajusto más. Por qué miro hacia arriba en busca de sentido, por qué en la ambiguedad de mi relativismo las posibilidades crecen y más me atraen, por qué no aprendí aun a ser categórica, lineal, obediente.

Puedo desintoxicarme de mí? Sería conveniente hacerlo para disfrutar más?
Voy en camino a la ignorancia de la felicidad?

Sé la respuesta.

Crecí en Buenos Aires. Mi viejo me incitó a la lectura y encubiertamente a la falta de practicidad. Me habló de Marslow y de la búsqueda de la plenitud mientras los estratos inferiores estuvieran satisfechos, bah, me complicó la vida. Con el tiempo otros factores me sedujeron hacia el inquieto malestar de las preguntas, el mundo de las ideas, y hasta el gusto por la pintura abstracta, especialmente Kandisky. Me volví más desconfiada de preceptos y le tomé el gusto a la libertad. Sé que tengo que vivir con insatisfacciones parciales pero que a la vez motorizan mi espíritu y me hacen andar el único riesgo de mi vivir.
Mis certezas son cada vez menos. Me limitaria a la intrínseca confianza depositada en la ley natural, a la inocencia de los ninios, y al inexorable correr del reloj.

A pesar de, me siento ciertamente virgen en el plano de las emociones y vivo de la ilusión. Como una pequenia aún puedo reirme o sorprenderme, me conmueve de manera intensa el amor, las partidas, el dolor y la alegría. El ironismo asomó hace un tiempo pero no cuajó del todo, no soy tan inteligente. Ni hablar del cinismo, esa no soy yo.

Guiando a mi hija, pienso por qué le explico ciertas cosas, por qué ya leyó “Instrucciones para subir una escalera”, por qué creo que será bueno que lea lo que pueda, que analice, que sepa elegir, que suenie, que procure la belleza. O, será mejor que “aprenda” lo menos posible, que sea feliz con poco, que coma y duerma bien, que no avance por los escalones de Marslow hacia la oscuridad, o hacia la luz?

Intuyo una respuesta levemente.


Es complejo vivir así, en búsqueda de la ilusión. Pero no hay vuelta atrás, al menos para mí.
Lo que importa es poder seguir emocionándome con la belleza de Evans, de Neruda, de Kandisky, y de Maricarmen.

FINE

hasta que nos volvamos a ver les deseo que la belleza de la metáfora salga finalmente a escena

urgencias

Hace cosa de un mes mientras manejaba me paro en un semáforo cualquiera, veo una farmacia con la clásica cruz verde de urgencias.
Viene la verde, sigo pero mientras el coche va en una dirección mi mente y yo vamos por otra. Al segundo mi secreter mental abrió su caja rebuscó y encontró



Te molesta mi amor?
Mi amor de juventud
Y mi amor es un arte en virtud
Te molesta mi amor?
Mi amor sin antifaz.
Y mi amor es un arte de paz.
Te molesta mi amor?
Mi amor de humanidad
Y mi amor es un arte en su edad
Te molesta mi amor?
Mi amor de surtidor
Y mi amor es un arte mayor

Mi amor, es mi prenda encantada
Es mi extensa morada
Es mi espacio sin fin
Mi amor, no precisa frontera
Como la primavera, no prefiere jardin
Mi amor, no es amor de mercado
Por que un amor sangrado
No es amor de lucrar
Mi amor, es todo cuanto tengo
Si lo niego o lo vendo
Para que respirar.

Mi amor, no es amor de uno solo
Si no alma de todo
Lo que urge sanar
Mi amor, es un amor de abajo
Que el devenir me trajo
Para hacerlo empinar
Mi amor, el más enamorado
Es del más olvidado,
En su antiguo dolor
Mi amor, abre pecho a la muerte
Y despena su suerte
Por un tiempo mejor
Mi amor, este amor aguerrido
Es un sol encendido
Por quién merece amor.

merging

A veces vos pensas en mí mientras yo revuelvo una salsa un jueves, o vuelvo del trabajo alguna tarde, o plancho aquella blusa de seda blanca.

A veces yo pienso en vos mientras vas manejando a tu trabajo, te pones una camisa blanca, almorzas con gente, o estás durmiendo.

Sólo las veces en que pensas en mí, cuando revuelvo la salsa, o plancho mi blusa blanca, o vuelvo manejando del trabajo, nos estamos pensando.

También debes pensar en mí alguna vez que duermo porque me gusta dormir.

tengo mucho hambre mami

Ayer lei una nota que me arrebató el dia.

Ocho niños menores de cinco años mueren por día en la Argentina por desnutrición.
En la Argentina hay 2.100.000 personas que no tienen garantizado el acceso a una alimentación básica. Eso equivale a unas 330.000 familias

La desnutrición no se diagnostica al momento de morirse un niño. Se muere de un paro cardiorrespiratorio, de un broncoespasmo. La desnutrición es el telón de fondo vinculada directamente con la pobreza. Según datos recabados en la Encuesta Nacional de Nutrición y Salud, realizada por el Ministerio de Salud entre octubre de 2004 y enero de 2006, en el país el 15% de los niños padecía entonces desnutrición crónica; el 5%, desnutrición aguda y, el 2%, desnutrición grave.


Más de 45.000 familias viven en casas de piso de tierra, sin agua potable, con mayores de 16 años analfabetos... Eso es un problema que potencialmente lleva a una tercera generación de gente pobre con desnutrición.

Me metí en esta pagina donde se necesitan voluntarios y/o alimentos:
http:// www.rutassolidarias.org.ar/site/index.html
1422 lugares desparramados por el pais y afectados por el hambre.

...

En Constitución un cartonero encontró en un contenedor mientras revolvía su día el cuerpo de un niño de entre 3 o 4 años muerto por desnutrición.

Este es nuestro triste país

Hoy esto debe ser por lo menos un examen de conciencia para todos.


No hay música, no hay fotos

Hay dolor y verguenza

Tuya

Mía

un vaso de leche, un tordillo, la primera vez y otro vaso de leche

Una primavera se llegaron todos hasta la estancia del tio Eduardo en Pergamino. El pueblo le ayudaba a calmar el asma.
En la cocina Doña Josefina preparaba todo bien -buñuelitos, manteca casera, pastafrola, y la mermelada de ciruelas. Los olores dulces y la buena voluntad de esta mujer la embriagaban. Josefina, morocha mujer del capataz, la trataba todavía como una niña a pesar de que aquellos pechos porteños ya habian florecido y alcanzado más de los 95 desde el primer día de la pubertad.
-Hijita, que linda estás- la abrazaba con el delantal lleno de harina. -Tomáte esta leche- le decia la mujer mientras filtraba en un colador de tela la nata que echaba la ollita de latón.
- Pero sólo si después te tomas unos mates conmigo- contestaba picarona ella
- Si, mija, pero la leche enterita que hace crecer-

Sus padres se repartían por ahí. Felisa dormía buenas siestas y Luis se pegaba a la peonada con curiosidad rural.
Aquella vuelta cayeron unos desde Mercedes, amigos del Tio Eduardo y de su mujer. Eran dos autos llenos de chicos Carlos, Fito y Oscar y algunos padres. Parecian desatados andando a caballo y divirtiéndose. Los primos de Capital tardarían otras tres tardes en llegar. Asi, compartieron comidas y risas.
Al dia siguiente Carlos se acercó a ella amigablemente, se bajó del caballo, un tordillo argentino que ella habia montado con anterioridad.
- Vení, te llevo a dar una vuelta- Carlos le tomó la mano fuerte y ella se dejó explicar lo que ya sabía, para que Carlos se sintiera machito en su rol.
- Ahora pones el piecito acá, dále yo te tengo, agarráte de las riendas que yo me monto detrás tuya para que no te pase nada. Dale que no te vas a caer- decía Carlos.
Así, salieron los dos a caballo por el campo del Tio Eduardo. Carlos la llevaba a paso y con gentileza y ella no queria ir a ningún lado, ni bajarse del tordillo ni de las riendas de Carlos. Se gustaron. Los cabellos de ella volaban hacia atrás y Carlos los olfateaba mientras hablaba.
-Te gusta el paseo?. Sos linda, eh- avanzó él
- Sí- sonrió ella
- Sí que?? Sí, sos linda o sí, te gusta el paseo?- dijo él mientras levemente apoyaba sus manos sobre las de ellas con la excusa de ajustar las riendas.
- Si soy linda lo dirás vos. Por ahora me gusta el paseo- dijo sonriente y mirándolo de refilón.
- Sos relinda – y ahi mismo Carlos le quitó suavemente el pelo fresco de la cara, paró el tordillo con sus piernas vaqueras y le torció la cabeza para besar sus labios.
Ella sintió escalofrío y hasta un leve mareíto que Carlos habilmente aprovechó para sostenerla con sus dos grandes manos.
Ahora el beso se hizo mas profundo y recurrente. El la besaba con toda su lengua haciéndole notar lo que le estaba provocando.
-Date vuelta- y la sentó encima de él sobre el tordillo comiéndosela a besos por un rato. Recostada sobre el animal le revisó los pechos y sobre el pantalón beige de ella, apoyó su vaquero con su miembro latente para que lo sintiera.
-Espera, ahora no. Mejor volvamos- suspiró ella
-Un ratito mas, está lindo esto, no? Y mientras le subía la remera hasta quitársela por completo. Un ratito más y después te llevo– Ella obedeció mientras el se bajaba del caballo y ponía su camisa abierta sobre la hierba fresca.
-Que linda sos- y así después de acomodarla empezó a pasarle lengua y boca y lengua de uno a otro de sus pechos mientras seguía apoyando su pantalón aún cerrado sobre el de ella ejerciendo cierta deliciosa presión e imitando el movimiento de la carne.
Ahora Carlos le abría el pantalón beige y buscaba desesperado. La sintió húmeda, eso le gustó.
-Sos linda y me gusta que te guste mi sexo- la palabra la volvió a la realidad por un instante en el que llegó a avisarle –nunca lo hice antes-
-Ya sé, me di cuenta, yo te llevo despacito, te va a gustar- Ahora el turno para abrir el pantalón era de él, ella se irguió un poco para ver aquello prohibido, él acercó su punta y jugueteó con ella para que se acostumbrara. La besaba mientras que con sus piernas apuraba la salida de tanta tela.
-Te gusta?- le susurró con la lengua al oído.
-Sí, pero no sé que hacer- gemía ya un poco ella
-Nada, dejámelo a mí- Y ahora con todo el poder de las hormonas, la humedad de ella y la media desnudez de los dos apuró su órgano en ella provocandole dolor. Ella sintió el compás intenso y mas acelerado de él que ya no besaba ni tocaba sino que se concentraba empujando su placer campero hasta las entrañas.
Confundida por el dolor rasgado y sin saber que hacer cuando él se retiró, pensó en otro vaso de leche calentita que Josefina prometía siempre en la cocina.

Black Friday

El viernes después de Thanksgiving se realiza en los Estados Unidos las rebajas más prometedoras del primer mundo capitalista. A este dichoso día se lo conoce como “Black Friday”.

Ayer leí en un “X Times” a las apuradas una noticia que me siguió picando durante el día: creo que ocurrió en NYC; cuando se abrieron las puertas de unos grandes almacenes las multitudes ansiosas de más, “mataron” al agente de seguridad del comercio en cuestión.

Sería muy fácil criticar al gigante imperialista y hacerlo cuasi responsable del fenómeno. Lo mismo podría darse en cualquier lado si cupiera la posibilidad de tan increíbles descuentos. El análisis intenta más.

El tsunami asesino “liquidó”, nunca mejor dicho, a una persona el Black Friday pasado. Por qué corrían esta gente?, qué era lo que tan desesperadamente intentaban adquirir a mejor precio? Detrás de qué sus cuerpos atraparon a una persona de forma tan desquiciada.

Triste
Triste la muerte de una persona y más la desperación de tantos corriendo detrás de algo.

Pero, qué hay detrás del acto de poseer?
La palabra consumismo es un término que se utiliza para describir los efectos de igualar la felicidad personal a la compra de bienes y servicios o al consumo en general. El caso es ejemplificado por la frase cuanto más consumo, más feliz soy. Ahora, muéstrame la felicidad que adquiriste a tan bajo precio
Hay algo de satisfacción en el momento posesivo, como en la cópula, se arranca del afuera algo que integrará nuestro lote de “vacíos” numerosos.

La video digital me cuenta quien soy, el teléfono celular última cilindrada me explica mi silencio, el televisor de plasma me devuelve el respeto que necesito, el notebook me acaricia, la remera turquesa me abraza el cuerpo, unos aros de piedritas me susurran lo que espero, los parlantes aquellos me escuchan interesados, el audio de Panasonic me habla de amor.

Sino es así, porque compramos tantas cosas compactas, prácticas e idiotas revolcados en una marabunta infecta de cerebros planos abriendo la boca deseosos y jadeantes de más.

Una preguntita señor, Usted, sabe en dónde se vende lo que en verdad necesito?

ricordate di me

(Ellington & Coltrane "In a sentimental mood" -1962-)

Pasa el tiempo, los tiempos se me escapan siempre puntualmente.
El salía definitivamente hacia Roma aquella tarde. Sabíamos todo estaba acabado pero nos mentimos un tiempo más para disminuir el dolor, como hace la morfina con los desahuciados.

Esta vez se iba y ya.
Me negué a esa despedida a pesar de haberla prometido.
-"Te busco en Ezeiza"- le dije, sabiendo que no iría. No me arrepiento. Perdí siete besos. Me quedé con lo anterior.

Aún sé de él después de tanto tiempo. Los dos nos enamoramos y hasta nos casamos . El una más que yo.

Lloré aquel día mientras me distraía engañosamente con papeles laborales mirando de reojo el tiempo faltante de él para partir. Me lo imaginaba desilusionado y tambien mirando algún reloj entre el ruido.

Llamó minutos antes de embarcar: -"Ricordate di me"- susurró.
Y así fue aún hoy, aún después de tantas horas pasadas y dormidas ...


Así empezó el piacere di questo amore

tacos aguja

Cruza por la callecita empedrada con su tacos aguja y la cintura ceñida como corresponde a la femineidad.
A las 7 de la mañana hace frío en el invierno porteño de los años 60’s, después no lo hará tanto. Lleva hasta guantes al tono de los zapatos y con orgullo pasea una corona invisible que el "Club Social San Juan y Boedo" le ha puesto la primavera pasada.
Camina perfectamente. Erguida, derecha, con lo se supone para afuera y con esbelta coquetería.
Caminar no se aprende, ni se contagia, se hereda y a veces.
Sus taquitos aguja apuran por Retiro. Será desde aquél día una buena mujer.
Le dirá “.... hasta aquí hemos llegado” aunque pierda el salario.
Será lo que corresponde!
La pretende un tal Rodolfo Matienzo, del que todavía sonríen las hermanas después de cincuenta años como geishas avergonzadas detrás de un abanico y sin soltar palabra.
Cruza con sus taquitos por Retiro.
-Cómo lo tomará Don Matienzo-, se pregunta.

Matienzo seguramente habrá explorado las costuras de los trajecitos que ella lucía. Quién sabe hasta dónde le metió mano. El don era su jefe, casado, baboso, un tanto socarrón y sinverguenza con poder detrás de unas buenas faldas y de cualquier coima que engrosara su bolsillo.

Cruza apurada por el frío hasta el Edificio Libertad. Entra al gran hall, mira impaciente los números ascendentes de "Ascensores Otis", se reacomoda, vuelve a mirar los números, golpea al botón insistentemente, elige la escalera, repasa lo pensado, llega al cuarto piso jadeante, acomoda su pelo con una mano y con la otra sostiene el picaporte de la oficina del tal, respira hondo, y abre la puerta descubriendo a Matienzo con un tiro en la cabeza y a su mujer de rodillas apuntándole.

Calesita de Tatín

Me bajaba corriendo de un Peugeot 404 sin esperar a que mi papá estacionara siquiera. Salía como flecha hasta los brazos de Tatín cada sábado por la mañana.

Nací en Asamblea y Beauchef, pleno Parque Chacabuco. El parque en sí era el jardín de mi casa y Don Tatín el padrino que no tuve o no recuerdo.
Parecía la atracción más fantástica que existía. Dar vueltas en el carrousel de Tatín mientras él tramposamente me ofrecía la sortija en ventaja.

Eso era todo. Dar vueltas y vueltas sobre un caballito multicolor que subía y bajaba al compás de mis sueños con música de organito. Todo por quitarle la sortija a Tatín para otro giro más sin pagar y sin parar de sonreir.
Tendría 6 años y la vida era simple. Y siguió siéndolo por un buen rato más entre sus biombos policromados.

La calesita era mi vuelta al mundo, un viaje redondo de mandalas y espejos del que aún no me aprendí a bajar y del que me estiro todavía para mirar el mundo de mi parque.

Lost in Madrid

Hermosa Madrid.
Salgo a caminar por la parte antigua. Me pierdo con intencionalidad. Estoy por la Calle de la Paz, paso por Cava Baja a La Latina, subo a las Vistillas, rincón de Madrid que amo, atravesando la plaza de San Andrés hasta la calle de Segovia. Entro sola al Cafe de Nuncio. Ha parado de llover y son las 5pm aproximadamente. Rayos caprichosos injectan luz al reflejo mojado de los arboles en la Plaza de la Opera. Se huele la lluvia y el primer frescor de la estación.
Mi libertad pide más, me arrimo a Atocha, miro la marquesina de "llegadas y salidas".
Toledo, Segovia, Avila, Aranjuez, Burgos, Oviedo, Cuenca.
Elijo, como si jugara al gallito ciego posando mi sonrisa finalmente sobre Salamanca.

de tarde

Cumplí gustosa con lo que él quería, mientras nos mirábamos fijamente

oh, melancolía

"Hoy viene a mi la damisela soledad
con Pamela y pertinentes y botón
y amapola en el oleaje de sus vuelos
hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finamente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo." Silvio Rodriguez

Y pasaron grullas de verdad a las cinco de la mañana. La zona ha sido denominada como "catastrófica". Las malditas grullas se llevaron mucho más de lo que el "Seguro de Ocaso" dice y discute. El agua se llevó mis libros, justamente los que más quiero.

Ví mi libro de Neruda, el que un amor me regaló, desteñir en el agua la más bella dedicatoria escrita jamás, Cortázar desmembrado por París y justo donde más me duele, en el 7, Borges chorreando genialidad, Un tal Lucas, toda la historia argentina llorando, Sábato, Pizarnik, Benedetti con una florcita seca dentro, Cernuda flotando en agua negra y a oscuras.
Yo, yo lloraba con los pies en el agua y una vela acomodada entre la fría noche.

Eran los libros traídos de mi casa de Buenos Aires, lo único casi que arrastraba conmigo desde que me fui. Mi pasaporte, mi identidad en letras. En cada mudanza los metía en un bolso de mano, cual rolex de oro, con cartas, fotos, pequeñeces, papelitos y los llevaba del brazo apretados a mí para que no se perdieran en el transporte internacional.

Cuando llamé al 911 dije "mis libros, perdí mis libros".

Mi marido los tiró cuando el agua fue del cielo al mar y cuando yo no estaba. Eso me dolió más.
El daño estimado por el perito dice €25.000, nuestro abogado €40.000

Sólo tenia como MIO ese rinconcito de este cacho de casa y se fue, se fue.
Así será un poco la muerte.

Ah, también aclararon, por las dudas, que el valor sentimental no tiene cobertura ni indemnización.
Tienen razón.

menú del día

Ella le siente llegar, por el peso aprendido de su cuerpo sobre las escaleras de la entrada.
El mínimo ruido que hace con las llaves va indicando cercanía.
De la cocina salen los vapores del mediodía mezcla de pan, aceites fritos, carne dorada, ajos mutilados, y albahaca.
El se asoma a la cocina donde ella manipula utensillos largos revolviendo lo que queda por cocer.
El con cansancio del trabajo y sin saludar arroja las llaves.
Huele.
La huele hambriento y cerrando un poco los ojos. Le saborea la carne, la del cuerpo igual de dorada, que guarda su lencería común, la mordizquea bajando, la tuerce para lamerla mejor, se inclina, le aprieta la cintura contra la mesada para degustar su ombligo y ajusta las piernas que lo van guiando amable y sonrientemente.
De postre, se le queda chupando el femenino secreto de su aceite.

El no hace más que perder peso y ella lavar ollas y congelar comida.

Balzac

Ayer hablamos.
El me pone desde un grabador espantoso un cassette de Yves, y me dice "Escuchá, nena". Desde el otro lado del océano pongo mi teléfono para que escuche Jarret cuando le deja respirar a Montand.
Hablamos una hora, en realidad no hablamos, sólo escuchamos música de norte a sur.
Lo noto feliz. "El otro día ganó Racing a Rosario 4 a 1" "Tu madre se fue, ya sabés cómo desaparece, yo estoy con Claudia" Gracioso, hace que habla a su amante invisible mientras en el norte yo revoleo los ojos ante ese humor que tan bien conozco. "Ya voy cariño, ponete el corpiño", dice.

Volvemos a la normalidad...

"Esperá, escuhá ésto", dice él. Suena Oblivión. Pienso este tema me persigue.

Mi papá es el hombre mas piazzollero del país, sin duda, tanto que en algunas conferencias a las que asiste, él contesta varias de las preguntas formuladas al expositor de turno, por lo que una vez se ligó un "porque no viene y da la charla Usted" a lo que respondió: "seguro, al menos sé de lo que estaría hablando". Lo acompañé una vez y fue suficiente. En realidad, no!

"Sabés cuándo compuso Oblivión y en que circunstancias?", le pregunto.
"Y...fue en el 84/85, es de lo último. Esperá, escuchá "Sur le ciel de París" que ya vengo, acá estaba joven Montand, ahora a mí me sale mejor que a él" mientras veo girar los ceros en mi cuenta telefónica.

♪♪♪

Vuelve. Yo sigo bajo los cielos de París.
"En el 84, casi al final. Te gusta?" "Sí! papi"
"Viste que triste y melancólico es! El compuso ésto para vos nena, vos lo entendés"
"Y vos ???"
"Yo ya no. A mi me duele mucho"
"A mi también me duele".

Me pone Libertango.
Le ataco con Evans ♪♪♪ Tenemos el gusto parecido.
Me enseña ahora Thelonious Monk y el Hot Club de Paris impacientemente. Me pregunta al final, Qué estás leyendo?" Digo "Nada en particular, y vos?"
"Como siempre, "Ilusiones Perdidas"

hidden

Mr. Horace Silver me acompaña en mi escondite haciéndolo más facil.

Escucho ésto y un poco más mientras algo nuevo ocurre.

"Y pasaron las grullas"

Sé que el post parecerá "politicamente incorrecto".
Me atrevo, seré honesta.

El tema de la ecología está de moda y también lo está la forma predeterminada y correcta de opinar sobre él. Brasil inteligentemente denominó a este comportamiento social de repetir siguiendo una flecha "pret-a-penser", .
Que todos los listos como nosotros critiquemos nombres de barrios totalmente absurdos, o programas banales, es cosa hasta fácil. No parece un gran desafío, simplemente con un cafecito y una ligera mirada alrededor, BINGO.
Sin embargo la petulancia puede hacer péndulo para un lado pero también para el otro.

No sabía intuitivamente porque el tema de la ecología no me hacía ni fu ni fa. Tal vez, no me llevó puesta un Tsunami, o no regenteo centros de skis.
Sin embargo me escuché en off respondiendo lo previsible, lo que era de esperar, usando el "pret-a-penser". A pesar de, inconscientemente el zapato apretaba.

Hace un par de días en una cena de gente como nos y opinando los comensales sobre este tema como era de esperar, es decir "correctamente", suelto un: "A mí la ecología no me interesa". "Si fuera así, no haría uso como el que hago de la lista que Al Gore detalló en aquél carísimo análísis. Creo que todos "robamos" al medio ambiente sin importarnos. Está mal, creo, no sé, no leí sobre el tema, pero parece que está mal, que se está achicharrando el globo y no paramos de "robar" a la atmósfera a nuestro antojo. Ahora mi pregunta es: estoy dispuesta a parar de robar y tomar lo que me apetece para mi buen vivir? Probablemente, no"

Creo que todos gustamos, usamos, consumimos, los grandes new pleasures of life. Quién se resiste a agarrar el coche?, quiénes son los que no tiran al tacho todas las pilas que consumen?, separamos cartones de vidrios de plásticos de material orgánico?, evitamos la compra de nuevos electrodomésticos?, controlamos los humos que de nuestra hermosas casas salen al exterior?.
En verdad, creo que sólo a muy pocos les preocupa en serio el tema y deben sentirse ofendidos por toda esta hipocresía.

Diré que me preocupa la ecología cuando realmente sea así y obre en consecuencia. Mientras tanto y mientrás quiera seguir robándole un poco más cada día a mi atmósfera, seré "politica y honestamente incorrecta".


"Pasaron las grullas" es una película rusa hermosa que emocionaba a mi padre y que ví años despues no recuerdo dónde.

en Europa no se consigue

A veces no necesito nada más que a ellas. Pero es mucho.

Mis meses en Thames fueron extraordinarios.
Sólo compartiré un aspecto muy importante: la amistad.
Usé palabras simples, el humor, el acohol, algún pitillo ilegal, algunas lágrimas, el amor y el silencio al escuchar.
No hubo amigos varones, tengo uno y estuvo enojado conmigo, aunque alquiló un depto a 200 mts. del mío. El mío Thames 1700, el de él Thames 1900!!! ummmm

De sofás venía medio mal, pero como tengo pocas amigas fue suficiente.
Elastichica, la Negra, L'e inseucte deliciouse fueron las diarias.
Se suman Ale, my delicity, Sandra, la inteligente, investigadora, JP y escritora, Adriana la psicóloga y ultratrabajadora, mi negrita de Neuquén doctora en leyes, amante de los mapuches, que cada vez que estoy en Buenos Aires se toma un micro desde Cipolletti y me visita por 1 día, Silvita, la artista y compañera en algunas aventuras intelectuales y Gabie, la que nació en París, hija de padres argentinos y que por muchos años no fue NADIE ya que no cuadraba dentro del derecho internacional privado en ninguna categoría por su opcional condición de "ius sanguiniis" o el "ius solii", segun la ley de referencia.

Cociné spaghettis al fruto di mare, buenísimos, pasta de albahaca con salsa rosa, guisos varios, especialmente el de lentejas, a pedido del público. Mi hija muchas veces dormía en Flores por evitar, creo yo a L'e inseucte deliciouse que le dijera con sus 10 y dulces años: "forra", "boluda", "yeso" y por eso Espaniolica salía espantada en el "55", our best friend, rumbo a Flores a esconderse bajo los tiernos brazos de sus abuelos maternos. Fine with me!!!

Coming back to Thames.... todo empezaba a las 7pm. Este post se limitará sólo a las 3 primeras que fueron las "habitues", bueno casi...

La negra me llamaba para que pusiera unos mates, estaba al llegar del trabajo, ella tenía llave, así que entraba como si fuéramos roommates. Esto implica muchisima familiaridad, quién abre la puerta de tu casa así como si nada? A la hora L'inseucte llegaba quejándose de sus pacientes y de la poca guita y diciéndome "Ay cómo te quiero, hija de puuuttaa". Esta última es impresionante!!!!!!, reapareció, digo, porque nunca se fue, después de unos 5 años y estuvo conmigo a DIARIO. Cómo describir esta mujer: es generosa, apasionada, conoce el amor y el desamor cómo debe ser!, se disfrazaba de coya en el metro de París durante unos años en los que la visité, y cantaba "La humahuaqueña" juntando francos. Se viste muy a lo francais y usa unas polainas divinas SIEMPRE! El pelo es enorme, es muy alta y llena de entusiasmo, se enamoró y goza de la carne muy bien. Me dice muchas malas palabras y otras con infinito amor. Nació en Independencia y Boedo por eso es de buena raza.
La negra, aparecía, incluso sábados a la mañana con tortitas de ricotta, a tomar mates, en la cama. A veces ni hablabámos. Otras, veiamos un programa del corazón en su casa (a 3 cuadras de la mía) con milanesas de soja y puré y malbec. Es más conservadora y según ella todo le llega tarde en la vida. Sabe con mirarme si escondo, aunque no pregunta.
Es mi hermana, es que yo no tengo, saben.
Elasti, es maravillosa y es más real cada día. Tiene "alma de artista" como yo, y compartimos gustos. Le gusta el presente, y tiene un Iphone envidiable. Tenemos una historia enorme en común, nos acompañamos hasta al dentista, y nos atrevemos con proposiciones indecentes. Es feliz, le cuesta decir que no, y desde hace tiempo se confiesa la más incondicional de todas, como canta Luis Miguel. Nos podemos mirar a los ojos.

Cualquier comparación con Sex and the City sería una ridiculez. Por empezar de ropa andamos todas mal y ninguna goza de glamour.

Lo maravilloso de nuestra amistad, es que no nos damos ningún consejo, es un pacto tácito de honor, que hasta no parece porteño.
El consejo en sí, es para las tres casi un insulto a nuestra inteligencia. Nos reímos mucho, nos escuchamos, nos respetamos la intimidad y sabemos cuando parar con las preguntas, al menos saben cuando parar conmigo, nos ofrecemos plata para departamentos, bailamos juntas, nos visitamos alrededor del globo, bah estamos para lo que haga falta y más y todo.

La negra es la primera en fastidiarse, Elasti la que buscará soluciones, L'e inseucte deliciouse la última en irse y yo la más común.
Ah, y también nos abrazamos mucho, especialmente cada vez que les abro la puerta, como si fuera la última.

Y hablando de eso, una vez tocó ser la última.
Me ayudaron a limpiar Thames las tres y a embolsar todo, especialmente el amor, y me "pusieron" en un taxi con buena capacidad pedido especialmente por teléfono.

Las caras de ellas.... Yo me desarmé con mi cara pegada a la ventanilla y mi manito diciéndoles "adios!" y estrujé ahí mismo la esponja de mi corazón con los 60 días en Buenos Aires todos juntos.
L'e inseucte dijo "Ahora tengo que empezar terapia, boluda, como te voy a extrañar", la negra usó su código de mierda el de "después te llamo" porque ya sé que no! y me puso la mano sobre mi cara con un "cuidate" y con Elasti nos dijimos abrazadas literalmente "Adiós, muñeca rusa".

...hay cosas que en Europa no se consiguen.

but we are family, and I got all my sisters with me ♪♪♪ esté donde esté!

desteñido

"Qué feo vivir solo", murmura al entrar. Siempre repite lo mismo, aún después de haber probado la compañía y el molesto respirar de algún otro a su lado.

El calor arremete por todas las ventanas de la casa cansada, algún hueso duele, la paga es mínima.
Antes de recortar el pan como a él le gusta recorre el silencio, toma el libro de Cernuda, lo abre en la pag. 42 y se echa en su sillón mimbrero, comienza a leer.
Sabe, se acerca la siesta.

El calor de tintorería es pegagoso y el producto de esa humedad y del vapor triste de su cuerpo destiñen a Cernuda sobre su camisa blanca de poplín. La misma pesadez es la que lo despierta y confundido resbala el libro al suelo de gres
El secreto chino o invento de Gutenberg de la imprenta funciona. Se asombra, no mucho.
No puede leer la poesía carnal inscripta en él aunque estira y estira la tela como un niño con su babero infantil.
El primer reflejo de algun espejo...
Allí sonriente se lee cuánto amó.
"...si mis ojos se cierran es para hallarte en sueños,
detrás de la cabeza, detrás del mundo esclavizado.
En ese país perdido que un día abandonamos sin saberlo..."

Botones

Una blusa de gasa cae inevitablemente como cae una caprichosa hoja en el otoño.
La espalda se apretuja contra la pared del pasillo de aquel departamento.
“Acá no!”, llega a susurrar ella queriendo que ahi, y en cualquier otra parte, también.
“Acá no”, le repite ahora sonriente al maestro desabotonador de los botones de nácar. Ella sabe que él ignorará, como debe ser, lo que debe ser ignorado.
Su cuello ya con penosa voluntad se inclina hacia atrás pintando de pelos la pared antigua.
El baja por ella sujetándole los hombros desnudos con tres manos y comiéndole el corpiño de tul con toda la carne dentro.
Con las mismas manos de pulpo creativo le investiga el medio acuoso que va creando y la convence de lo que ni hace falta.
La cuarta mano de él toma la de ella fría hacia la tela que lo mantiene del desprendimiento.
La quinta, sexta y séptima mano se encargan de lo que queda de fibra sintética dejándolos con la piel que mejor visten.
Los ángulos se redondean y se entibian y los huecos se llenan como puzzles en torcidas combinaciones. Gestos, mínimas direcciones, olores, redondeces, compases naturales de la piel.

Con la octava mano ella le escribe las últimas palabras en la piel.

El calor y la lluvia se meten dentro. El transpira y ella se lleva ese sudor que no lava porque el amor no se lava.

Se abotonan y acomodan todo en su lugar, se retira lo encajado, se aplastan los bultos y se busca por el suelo para no dejar rastro.
No tuvieron el tiempo suficiente. Les faltaron algunos miércoles más, 4 tal vez. Si! con eso hubiera estado bien.

....

Y vivieron felices a veces y otras no, y no comieron perdices porque eso es muy caro.
Eso es lo que sabemos de ella. De él no supimos nada más.

para mí

(lo encontré en un cuadernito de mi hija hace unos días)


Escapandome de las risas infinitas de mis amados
Pasando un rio de tantas eridas
Un bosque encantado de enamorados
Una playa del sol desaparecida

Con la arena tan suave como las mejillas de un bebé
El mar tan claro como palabras faciles
Mi destino hacercándose al momento
Hasta que por fin en ese minuto
Llego a los brazos de mi madre

Ese momento es mas precioso que la playa
El rio
El Bosque
Un momento abrazando a mi madre
Es mejor que miles de días sentada en la playa de Hawaii

"Has de narrar"

Durante mi estadía en Buenos Aires, me dediqué a sacarle brillo al subte “D”, explorar todas las líneas de colectivos, y a caminar por 87 barrios, para lo que necesité la cooperación de mi amigo: el zapatero de Soler al que una tarde llegué en crocks.
No hizo falta recurrir a la patineta que nunca usé y que dejé dentro de una valija roja que a la vez fue la mesita del televisor de abajo que casi rompo en mi caída sohoiana y por malbéclico cálculo.

Una mañana dí un paseo que terminó en la Biblioteca Nacional. Nunca había entrado. El edificio no me gustó al acercarme. No es que no me gustó porque es moderno, sino que no me gustó porque es moderno y público y jamás esa combinación ha dado buenos resultados en un país como el nuestro. De lejos no molesta, pero al acercarte esta mole sin suficiente base está llena de basura, pastos mal cuidados y pocos visitantes. Claro que eso no es culpa del arquitecto.
Sin embargo, a la distancia me pareció un edificio agradable metido en la hermosa Plaza Francia. Recordé cuando por unas horas allí mismo fui actriz, aunque le dediqué todo un año. También fui pintora por cuatro, cantante por dos, bailaora por nueve. Todo mal, excepto el baile, que se me da un poco mejor.

Pensé lo lindo que le quedaría a la Biblioteca Nacional el Planetario arriba y así mataría dos pájaros de un tiro cumpliendo mi excéntrica y conjunta pasión por los libros y las estrellas. ("por los libros" no implica necesariamente "por la lectura")

Ya dentro, me metí en lugares prohibidos al público, cuál???? Y en uno de los pisos descubrí una arrinconada exhibición en la sala Leopoldo Marechal al centenario del nacimiento de Atahualpa Yupanqui.

"Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ..."

Yupanqui significa en quechua has de narrar .
...

Este es uno de sus poemas que mas me emociona
Piedra y camino
Del cerro vengo bajando
camino y piedra
tengo enrredada en el alma, vida
una tristeza.

Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, vida
porque me alejo.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, vida
me voy andando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, vida
me voy llorando.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino...
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Yupanqui
Has de narrar !
Has de narrar !
Has de narrar !


Dedicado a todos aquellos que tienen "algo" que contar

Una de linternas, ronquidos, métodos zen, y una gata misteriosa

El sol andaluz arroja fueguito lento de 10 a 19 pm. sin parar sobre la azotea que está sobre mi habitación convirtiendo la planta alta de la casa en un auténtico microndas encendido.
Aclaro, además, que el aire acondicionado se fritó hace unas noches producto de un misterioso efecto infrarrojo que volvió loco al control remoto del artefacto durante toda una noche hasta quemarlo con chispas.

Dormía, hasta que me desperté derretida, bajo ese calorcito que tanto anticipo Al Gore.
Mr Poppins atravesaba los ¾ de la cama grande que nos soporta y emitía el sonido nocturno de las fieras: el ronquido.

Desde que duermo con él he probado varios métodos para evitar esta situación.

El primero que usé fue hacerle con el paladar el inocente ruidito del ico-caballito “tacl-tacl-tacl”. Este método científico no dio el resultado esperado.
Siempre con la intención de no despertarlo, probé con el uso de una tos particular, Un “cooof” agudo entre ronquido y ronquido. Esto me provocaba mas molestia a mí por ese concierto caprichoso entre ronquido/ coof/ ronquido/ coooof/ ronquido in crescendo/ coooooof/ silencio/ sonrisa de esperanza/ ronquido de bestia enjaulada/ tos de tuberculosis/ ronquido disonante/ mi llanto/ … y asi y asi.
“Mirá, está bien, me rindo. Ganaste! Duermo mañana” pensaba algunas noches.

Sigo. La noche en cuestión, la de ayer, me derretía con percusión incluída. De repente Mr. Poppins gira y me cruza su pierna musculosa, gigantesca y neoyorquina sobre mi cuerpo. Carne sobre carne, brocheta multicultural, e infernal ronquido.
No lo quería despertar, “mejor que duerma”, pensaba en silencioso sufrimiento.

Intenté dormir así, entre GRUAHHHS y goteando.

“A ver, pensemos: invoco a Buda (no soy budista pero esa gente y los vegetarianos parecen los más tranquilos) nada!, :( , imagino los lirios del campo, :), GRUAHHHHH, :(, hice yoga hace tiempo “Ommmm-Ommmm”, :), Me repito “Yo si puedo relajarme” :), GRUAHHHH :(, control mental, respira profundo :), GRUAHHHH, :(, ah! cuento ovejitas 1, 2, la tercera se me ahorca en el alambrado y muere electrocutada producto del sudor y de las chispas de electrodoméstico :(((, GRUAHHHH :(, Ahhh, cuento electricistas e imagino el que vendrá mañana :))))))), yeah, right!:((.

Intentemos, me digo a mí, liberarnos de la pierna anglosajona. Me retuerzo estilo Cirque du Soleil en el momento exacto, que es entre dos de los ronquidos y así, en ese renglón del medio, las brochetas de carne se reacomodan para mi beneficio. Bien :). Dejo de gotear al menos.

GRUAHHH!!!

Con la misma sana intención de no despertar al caballero aprovecho la ocasión para la huída en el momento mas agudo del GRUAHHH #56.

Salgo del horno y agarró unos shortcitos y una musculosa.

Bajo, y me siento en la escalera de la entrada. Son las 3:20 de la mañana. Afuera se está un poco mejor, tampoco tanto.

En el sillón blanco de la entrada descubro a la gata dueña de aquel pelaje misterioso que limpio a diario. Claro, lo que sospechaba, era Luna, la gata de enfrente, a la que alimento latas de atún al aceite en algunas ocasiones y la muy atrevida se creyó lo del “Bed & Breakfast”. La miro, ni se inmuta, y vuelve a su sueño felino. Siempre inspirando tanta autoridad!

Escucho unas voces que vienen de la playa, probablemente de los últimos molestos turistas que nos invaden cada verano, y me atrevo a salir así en esa dirección. Descalza, entro al oscuro bosque. Podría haberme dado miedo la oscuridad y los árboles, pero no.

LLego a playa y ya huelo el mar y la sensación de pisar la arena fina, seca y fresca me provoca el alivio y la sonrisa.
Algunas luces de las antorchas ibicenses alumbran los últimos tragos tropicales de la temporada. No me ven, la luz ilumina hacia adentro.

Camino religiosamente hacia el mar. Nadaré, lo sé. Algunas veces lo hice a medianoche.
La negrura es total y las luces quedan ya pequenas y lejos. Me quito la ropa y desnuda camino sobre algas y arena. Siento el mar avanzando sobre mi cuerpo de abajo hacia arriba. Frío.
Siempre debo meter la cabeza entera bajo el agua. SPLASHHH!!!! mi cuerpo porteño por fin se refresca en silencio, dejo mis ideas en remojo, y mi pelo largo se alisa como un abanico de viuda mientras floto feliz. El mar duerme como la gata, espeso y calmo, y feliz como yo.

La oscuridad es total.

Salgo. Frío, no hay toalla y no veo nada. No encuentro la ropa!. Tiemblo. No encuentro la ropa!!! Ommmm, Ommmmm A ver! A ver qué!!! si no se ve nada. No hay por qué ponerse nerviosa.
Camino intentando recrear los posibles recorridos entre ropa y agua. Nada!!! No puedo volver así desnuda y si me ve un vecino, o la maestra de Espaniolica que vive cerca, o La Guardia Civil, siempre al servicio de la comunidad.
“Ommmmm Ommmmmm” sigo buscando y encontrando solo miedo, frío, y verguenza. LA ROPA DONDE COÑO ESTA????
Asi, 10 minutos.

Ya cuando pensaba en volver al agua para no salir jamás, encuentro el conjuntito. Me visto mojada y paso mis piernas areneras por el short sin guardar equilibrio alguno. Parezco una milanesa. Tiemblo de frío.
Desgraciada y fresca y vestida y adivinando salida, marcho hacia el bosque como Gretel y su hermano dejando rastros de chorreado Atlántico.

Llego a casa. Luna me mira casi con asco y se acurruca de nuevo.

Busco la llave que durante 363 días escondemos para entrar a la casa, y no está!!!!!!! Como NO ESTA!!! Ahora el Ommmmm se va a la m... y empiezo el recurso zen bonaerense de “la p.... que te p.... !!!” mientras levanto macetas de barro para encontrar solo hormigas.

Miro a Luna tiritando: “Corréte Luna”, y me acurruco como si fuera ella mi almohada y mi mejor amiga para dormir. Ahora soy yo quien la molesta y se va saltando la reja y el muro.

Llena de arena, mojada, temblando, con pelos de Luna en la boca me rindo ante el peor sonido de la noche, y derrotada toco el timbre.

llegando

Aqui vive la otra mitad de mi.

una de las playas por las que camino


la playita de mi casa


la Catedral de Cadiz enfrente de la bahia


el bosque del pinos por el que me pierdo


anochecer en los corrales

Cadiz, por la madruga como me huele a sol.
Cadiz que se despierta por la manana, me llena el cielo de gaditanas
las ninas bailan envueltas en luna
con sus vestidos bordados en espumas
Cadiz por la madruga como se bebe el sol.

Cadiz es la brisa marinera
que remienda tu corazon
con la sonrisa mas morena.

Cadiz, cuando tu no estas de que me vale amar ...

semitonos

"El gris es el tono dominante, pero no el gris de la muerte, ni el del duro clima invernal, ni siquiera el de la cobardia, sino el gris en el que se desenvuelve la condicion humana: la ausencia de certezas absolutas, las sombras, los claroscuros, en suma, el peso rotundo de la duda."
"Almas Grises" Philippe Claudel

"... para una mujer gris" dice mi dedicatoria.
Me gusta, me conoce, y eso es bueno.

lejano oeste

Pelo negro y duro, pelo indio, pelo de pobre.
El pantalón que lo soporta va manchado y el bolso del trabajo también. Se abraza al bolso como se abraza al amor, y lo acuna con enormes brazos para que no se le resbale los restos del jornal, mientras duerme su trabajo obrero.

Parte de su cansancio se desliza sobre mi siguiendo el movimento de un arrorro provocado por los motores de un colectivo urbano con direccion al Oeste.
Casi profundamente dormido se cae sobre mí no me muevo, le pongo hombro.

Bajo en Flores y estoy recién por Acoyte. Sé por los pelos y por la ropa que a él le queda mucho mas que a mi para llegar. Es el rojo "55" destino final: San Justo. Intuyo que hasta ahi seguro y tal vez mas, y mas.

Sigue el arrorro que le provoca el motor del "55" y el mismo arrorro cunero con el que abraza  su bolso. Al tercer chocon con mi hombro recupera un poco la dignidad y se incorpora apenas para volver a caer cabeceando nuevamente sobre mi.

Me da muchas ganas de decirle: “Recuéstese senor, recuéstese tranquilo y descanse que nos falta mucho todavia.

Y tengo la impresion que ahora y aun en Flores, para llegar, mas me falta a mi...

sueñitos II

Soy mujer de vestidos.
Un día mientras dormía salí a pasear por mi bosque con ese vestido largo, fresco, medio raído y con flores grandes abajo y me senté en un árbol poniendo lo blanco sobre lo verde, el silencio sobre las hojas, y en mi regazo a él que se acomodó con un traje porteño mientras algo le leía yo.

jueves in the afternoon

Cruzo Cabildo y Juramento son las 19 pm, me matan, me matan pienso mientras dos colectivos muy grandes giran desde Juramento hacia mí lateral y literalmente y me paran su estructura metálica y gigantesca a la altura de mi codo izquierdo y sobre el taco de una bota recién traída del zapatero. "Era el cambrillón" diagnostica él. Sobrevivo. Estoy por la mitad de la avenida ahora. Antes de llegar observo como el muñequito verdoso, asexuado y plácido del semáforo me invita a confiar necesariamente de su mano hasta mi destino final: los próximos 20 mtrs. Miro hacia arriba confiada en mi nuevo amigo. Sobre Juramento cuelga la propaganda de un deportista gritando desencajado la furia misma de la ciudad. No sé qué deporte juega ni que promociona, pero parece famoso. Me acuerdo de mi papá al instante. Hace dos semanas me maté en el medio de la noche bajando las escaleras del lugar que habito temporalmente. El viejo me dijo: “eso te pasa por andar distraída, siempre vas mirando para arriba”
Uyyyyy mi nuevo amigo cambia, ahora empieza a titilar y nuevamente arriesgo la vida y el cambrillón de mi bota recién sacada del zapatero de Soler. Ya no me gusta nada. Eso sólo fue lo que duró nuestra amistad. La inminencia de la muerte es inminente. Me mataaaaaaaan!
Bocinas, y más papá como si fuera eso lo que necesito ahora. El cambrillón da resultado, ahora sí que me acuerdo del zapatero de Soler.
LLego y abrazo al muñequito del semáforo dándole un beso por el servicio prestado.
Siempre hay alguien que nos guía un ratito en la vida. Uf!

colectivos

El lleva el pelito atendido y moralmente aprobable, ella un gancho de plástico rojo sujetándole unos pelos lacios y largos. Y se miran, y se miran.
El se le mete sonriente por una bufanda tejida, en apariencia a mano y por abuela, hasta encontrar un poco de su piel. Ella le sonríe envuelta en lanas, y despega la cabeza de la ventanilla de un colectivo porteño. El sigue revolviéndole la misma lana en busca de más piel. Ella le sonríe y murmura "te quiero", mientras el broche se le va deslizando lentamente de sus pelos suaves. El tiene cara buena y la mirada de anteojos y de amor. Ella sonríe y se acomoda en el hombro de él. Ella también lleva anteojos pequeños.
No se quedan quietos.
El vuelve a atacar la bufandita de ella y ella se contorsiona apenas, mimosamente. El le sonríe, ella también. Se chocan los anteojos y la lana de ella está ahora más sobre el cuellito de la campera de tela jean de él. Los gestos son parejos, simultáneos y porteños.
El mira hacia adelante y suspira orgulloso ese amor que le da nombre y calorcito.
Ella recostada sobre su pecho vaquero siente ese amor que le da nombre y el mismo calorcito que siente él.