FINE

hasta que nos volvamos a ver les deseo que la belleza de la metáfora salga finalmente a escena

urgencias

Hace cosa de un mes mientras manejaba me paro en un semáforo cualquiera, veo una farmacia con la clásica cruz verde de urgencias.
Viene la verde, sigo pero mientras el coche va en una dirección mi mente y yo vamos por otra. Al segundo mi secreter mental abrió su caja rebuscó y encontró



Te molesta mi amor?
Mi amor de juventud
Y mi amor es un arte en virtud
Te molesta mi amor?
Mi amor sin antifaz.
Y mi amor es un arte de paz.
Te molesta mi amor?
Mi amor de humanidad
Y mi amor es un arte en su edad
Te molesta mi amor?
Mi amor de surtidor
Y mi amor es un arte mayor

Mi amor, es mi prenda encantada
Es mi extensa morada
Es mi espacio sin fin
Mi amor, no precisa frontera
Como la primavera, no prefiere jardin
Mi amor, no es amor de mercado
Por que un amor sangrado
No es amor de lucrar
Mi amor, es todo cuanto tengo
Si lo niego o lo vendo
Para que respirar.

Mi amor, no es amor de uno solo
Si no alma de todo
Lo que urge sanar
Mi amor, es un amor de abajo
Que el devenir me trajo
Para hacerlo empinar
Mi amor, el más enamorado
Es del más olvidado,
En su antiguo dolor
Mi amor, abre pecho a la muerte
Y despena su suerte
Por un tiempo mejor
Mi amor, este amor aguerrido
Es un sol encendido
Por quién merece amor.

merging

A veces vos pensas en mí mientras yo revuelvo una salsa un jueves, o vuelvo del trabajo alguna tarde, o plancho aquella blusa de seda blanca.

A veces yo pienso en vos mientras vas manejando a tu trabajo, te pones una camisa blanca, almorzas con gente, o estás durmiendo.

Sólo las veces en que pensas en mí, cuando revuelvo la salsa, o plancho mi blusa blanca, o vuelvo manejando del trabajo, nos estamos pensando.

También debes pensar en mí alguna vez que duermo porque me gusta dormir.

tengo mucho hambre mami

Ayer lei una nota que me arrebató el dia.

Ocho niños menores de cinco años mueren por día en la Argentina por desnutrición.
En la Argentina hay 2.100.000 personas que no tienen garantizado el acceso a una alimentación básica. Eso equivale a unas 330.000 familias

La desnutrición no se diagnostica al momento de morirse un niño. Se muere de un paro cardiorrespiratorio, de un broncoespasmo. La desnutrición es el telón de fondo vinculada directamente con la pobreza. Según datos recabados en la Encuesta Nacional de Nutrición y Salud, realizada por el Ministerio de Salud entre octubre de 2004 y enero de 2006, en el país el 15% de los niños padecía entonces desnutrición crónica; el 5%, desnutrición aguda y, el 2%, desnutrición grave.


Más de 45.000 familias viven en casas de piso de tierra, sin agua potable, con mayores de 16 años analfabetos... Eso es un problema que potencialmente lleva a una tercera generación de gente pobre con desnutrición.

Me metí en esta pagina donde se necesitan voluntarios y/o alimentos:
http:// www.rutassolidarias.org.ar/site/index.html
1422 lugares desparramados por el pais y afectados por el hambre.

...

En Constitución un cartonero encontró en un contenedor mientras revolvía su día el cuerpo de un niño de entre 3 o 4 años muerto por desnutrición.

Este es nuestro triste país

Hoy esto debe ser por lo menos un examen de conciencia para todos.


No hay música, no hay fotos

Hay dolor y verguenza

Tuya

Mía

un vaso de leche, un tordillo, la primera vez y otro vaso de leche

Una primavera se llegaron todos hasta la estancia del tio Eduardo en Pergamino. El pueblo le ayudaba a calmar el asma.
En la cocina Doña Josefina preparaba todo bien -buñuelitos, manteca casera, pastafrola, y la mermelada de ciruelas. Los olores dulces y la buena voluntad de esta mujer la embriagaban. Josefina, morocha mujer del capataz, la trataba todavía como una niña a pesar de que aquellos pechos porteños ya habian florecido y alcanzado más de los 95 desde el primer día de la pubertad.
-Hijita, que linda estás- la abrazaba con el delantal lleno de harina. -Tomáte esta leche- le decia la mujer mientras filtraba en un colador de tela la nata que echaba la ollita de latón.
- Pero sólo si después te tomas unos mates conmigo- contestaba picarona ella
- Si, mija, pero la leche enterita que hace crecer-

Sus padres se repartían por ahí. Felisa dormía buenas siestas y Luis se pegaba a la peonada con curiosidad rural.
Aquella vuelta cayeron unos desde Mercedes, amigos del Tio Eduardo y de su mujer. Eran dos autos llenos de chicos Carlos, Fito y Oscar y algunos padres. Parecian desatados andando a caballo y divirtiéndose. Los primos de Capital tardarían otras tres tardes en llegar. Asi, compartieron comidas y risas.
Al dia siguiente Carlos se acercó a ella amigablemente, se bajó del caballo, un tordillo argentino que ella habia montado con anterioridad.
- Vení, te llevo a dar una vuelta- Carlos le tomó la mano fuerte y ella se dejó explicar lo que ya sabía, para que Carlos se sintiera machito en su rol.
- Ahora pones el piecito acá, dále yo te tengo, agarráte de las riendas que yo me monto detrás tuya para que no te pase nada. Dale que no te vas a caer- decía Carlos.
Así, salieron los dos a caballo por el campo del Tio Eduardo. Carlos la llevaba a paso y con gentileza y ella no queria ir a ningún lado, ni bajarse del tordillo ni de las riendas de Carlos. Se gustaron. Los cabellos de ella volaban hacia atrás y Carlos los olfateaba mientras hablaba.
-Te gusta el paseo?. Sos linda, eh- avanzó él
- Sí- sonrió ella
- Sí que?? Sí, sos linda o sí, te gusta el paseo?- dijo él mientras levemente apoyaba sus manos sobre las de ellas con la excusa de ajustar las riendas.
- Si soy linda lo dirás vos. Por ahora me gusta el paseo- dijo sonriente y mirándolo de refilón.
- Sos relinda – y ahi mismo Carlos le quitó suavemente el pelo fresco de la cara, paró el tordillo con sus piernas vaqueras y le torció la cabeza para besar sus labios.
Ella sintió escalofrío y hasta un leve mareíto que Carlos habilmente aprovechó para sostenerla con sus dos grandes manos.
Ahora el beso se hizo mas profundo y recurrente. El la besaba con toda su lengua haciéndole notar lo que le estaba provocando.
-Date vuelta- y la sentó encima de él sobre el tordillo comiéndosela a besos por un rato. Recostada sobre el animal le revisó los pechos y sobre el pantalón beige de ella, apoyó su vaquero con su miembro latente para que lo sintiera.
-Espera, ahora no. Mejor volvamos- suspiró ella
-Un ratito mas, está lindo esto, no? Y mientras le subía la remera hasta quitársela por completo. Un ratito más y después te llevo– Ella obedeció mientras el se bajaba del caballo y ponía su camisa abierta sobre la hierba fresca.
-Que linda sos- y así después de acomodarla empezó a pasarle lengua y boca y lengua de uno a otro de sus pechos mientras seguía apoyando su pantalón aún cerrado sobre el de ella ejerciendo cierta deliciosa presión e imitando el movimiento de la carne.
Ahora Carlos le abría el pantalón beige y buscaba desesperado. La sintió húmeda, eso le gustó.
-Sos linda y me gusta que te guste mi sexo- la palabra la volvió a la realidad por un instante en el que llegó a avisarle –nunca lo hice antes-
-Ya sé, me di cuenta, yo te llevo despacito, te va a gustar- Ahora el turno para abrir el pantalón era de él, ella se irguió un poco para ver aquello prohibido, él acercó su punta y jugueteó con ella para que se acostumbrara. La besaba mientras que con sus piernas apuraba la salida de tanta tela.
-Te gusta?- le susurró con la lengua al oído.
-Sí, pero no sé que hacer- gemía ya un poco ella
-Nada, dejámelo a mí- Y ahora con todo el poder de las hormonas, la humedad de ella y la media desnudez de los dos apuró su órgano en ella provocandole dolor. Ella sintió el compás intenso y mas acelerado de él que ya no besaba ni tocaba sino que se concentraba empujando su placer campero hasta las entrañas.
Confundida por el dolor rasgado y sin saber que hacer cuando él se retiró, pensó en otro vaso de leche calentita que Josefina prometía siempre en la cocina.

Black Friday

El viernes después de Thanksgiving se realiza en los Estados Unidos las rebajas más prometedoras del primer mundo capitalista. A este dichoso día se lo conoce como “Black Friday”.

Ayer leí en un “X Times” a las apuradas una noticia que me siguió picando durante el día: creo que ocurrió en NYC; cuando se abrieron las puertas de unos grandes almacenes las multitudes ansiosas de más, “mataron” al agente de seguridad del comercio en cuestión.

Sería muy fácil criticar al gigante imperialista y hacerlo cuasi responsable del fenómeno. Lo mismo podría darse en cualquier lado si cupiera la posibilidad de tan increíbles descuentos. El análisis intenta más.

El tsunami asesino “liquidó”, nunca mejor dicho, a una persona el Black Friday pasado. Por qué corrían esta gente?, qué era lo que tan desesperadamente intentaban adquirir a mejor precio? Detrás de qué sus cuerpos atraparon a una persona de forma tan desquiciada.

Triste
Triste la muerte de una persona y más la desperación de tantos corriendo detrás de algo.

Pero, qué hay detrás del acto de poseer?
La palabra consumismo es un término que se utiliza para describir los efectos de igualar la felicidad personal a la compra de bienes y servicios o al consumo en general. El caso es ejemplificado por la frase cuanto más consumo, más feliz soy. Ahora, muéstrame la felicidad que adquiriste a tan bajo precio
Hay algo de satisfacción en el momento posesivo, como en la cópula, se arranca del afuera algo que integrará nuestro lote de “vacíos” numerosos.

La video digital me cuenta quien soy, el teléfono celular última cilindrada me explica mi silencio, el televisor de plasma me devuelve el respeto que necesito, el notebook me acaricia, la remera turquesa me abraza el cuerpo, unos aros de piedritas me susurran lo que espero, los parlantes aquellos me escuchan interesados, el audio de Panasonic me habla de amor.

Sino es así, porque compramos tantas cosas compactas, prácticas e idiotas revolcados en una marabunta infecta de cerebros planos abriendo la boca deseosos y jadeantes de más.

Una preguntita señor, Usted, sabe en dónde se vende lo que en verdad necesito?

ricordate di me

(Ellington & Coltrane "In a sentimental mood" -1962-)

Pasa el tiempo, los tiempos se me escapan siempre puntualmente.
El salía definitivamente hacia Roma aquella tarde. Sabíamos todo estaba acabado pero nos mentimos un tiempo más para disminuir el dolor, como hace la morfina con los desahuciados.

Esta vez se iba y ya.
Me negué a esa despedida a pesar de haberla prometido.
-"Te busco en Ezeiza"- le dije, sabiendo que no iría. No me arrepiento. Perdí siete besos. Me quedé con lo anterior.

Aún sé de él después de tanto tiempo. Los dos nos enamoramos y hasta nos casamos . El una más que yo.

Lloré aquel día mientras me distraía engañosamente con papeles laborales mirando de reojo el tiempo faltante de él para partir. Me lo imaginaba desilusionado y tambien mirando algún reloj entre el ruido.

Llamó minutos antes de embarcar: -"Ricordate di me"- susurró.
Y así fue aún hoy, aún después de tantas horas pasadas y dormidas ...


Así empezó el piacere di questo amore

tacos aguja

Cruza por la callecita empedrada con su tacos aguja y la cintura ceñida como corresponde a la femineidad.
A las 7 de la mañana hace frío en el invierno porteño de los años 60’s, después no lo hará tanto. Lleva hasta guantes al tono de los zapatos y con orgullo pasea una corona invisible que el "Club Social San Juan y Boedo" le ha puesto la primavera pasada.
Camina perfectamente. Erguida, derecha, con lo se supone para afuera y con esbelta coquetería.
Caminar no se aprende, ni se contagia, se hereda y a veces.
Sus taquitos aguja apuran por Retiro. Será desde aquél día una buena mujer.
Le dirá “.... hasta aquí hemos llegado” aunque pierda el salario.
Será lo que corresponde!
La pretende un tal Rodolfo Matienzo, del que todavía sonríen las hermanas después de cincuenta años como geishas avergonzadas detrás de un abanico y sin soltar palabra.
Cruza con sus taquitos por Retiro.
-Cómo lo tomará Don Matienzo-, se pregunta.

Matienzo seguramente habrá explorado las costuras de los trajecitos que ella lucía. Quién sabe hasta dónde le metió mano. El don era su jefe, casado, baboso, un tanto socarrón y sinverguenza con poder detrás de unas buenas faldas y de cualquier coima que engrosara su bolsillo.

Cruza apurada por el frío hasta el Edificio Libertad. Entra al gran hall, mira impaciente los números ascendentes de "Ascensores Otis", se reacomoda, vuelve a mirar los números, golpea al botón insistentemente, elige la escalera, repasa lo pensado, llega al cuarto piso jadeante, acomoda su pelo con una mano y con la otra sostiene el picaporte de la oficina del tal, respira hondo, y abre la puerta descubriendo a Matienzo con un tiro en la cabeza y a su mujer de rodillas apuntándole.

Calesita de Tatín

Me bajaba corriendo de un Peugeot 404 sin esperar a que mi papá estacionara siquiera. Salía como flecha hasta los brazos de Tatín cada sábado por la mañana.

Nací en Asamblea y Beauchef, pleno Parque Chacabuco. El parque en sí era el jardín de mi casa y Don Tatín el padrino que no tuve o no recuerdo.
Parecía la atracción más fantástica que existía. Dar vueltas en el carrousel de Tatín mientras él tramposamente me ofrecía la sortija en ventaja.

Eso era todo. Dar vueltas y vueltas sobre un caballito multicolor que subía y bajaba al compás de mis sueños con música de organito. Todo por quitarle la sortija a Tatín para otro giro más sin pagar y sin parar de sonreir.
Tendría 6 años y la vida era simple. Y siguió siéndolo por un buen rato más entre sus biombos policromados.

La calesita era mi vuelta al mundo, un viaje redondo de mandalas y espejos del que aún no me aprendí a bajar y del que me estiro todavía para mirar el mundo de mi parque.

Lost in Madrid

Hermosa Madrid.
Salgo a caminar por la parte antigua. Me pierdo con intencionalidad. Estoy por la Calle de la Paz, paso por Cava Baja a La Latina, subo a las Vistillas, rincón de Madrid que amo, atravesando la plaza de San Andrés hasta la calle de Segovia. Entro sola al Cafe de Nuncio. Ha parado de llover y son las 5pm aproximadamente. Rayos caprichosos injectan luz al reflejo mojado de los arboles en la Plaza de la Opera. Se huele la lluvia y el primer frescor de la estación.
Mi libertad pide más, me arrimo a Atocha, miro la marquesina de "llegadas y salidas".
Toledo, Segovia, Avila, Aranjuez, Burgos, Oviedo, Cuenca.
Elijo, como si jugara al gallito ciego posando mi sonrisa finalmente sobre Salamanca.

de tarde

Cumplí gustosa con lo que él quería, mientras nos mirábamos fijamente

oh, melancolía

"Hoy viene a mi la damisela soledad
con Pamela y pertinentes y botón
y amapola en el oleaje de sus vuelos
hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finamente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo." Silvio Rodriguez

Y pasaron grullas de verdad a las cinco de la mañana. La zona ha sido denominada como "catastrófica". Las malditas grullas se llevaron mucho más de lo que el "Seguro de Ocaso" dice y discute. El agua se llevó mis libros, justamente los que más quiero.

Ví mi libro de Neruda, el que un amor me regaló, desteñir en el agua la más bella dedicatoria escrita jamás, Cortázar desmembrado por París y justo donde más me duele, en el 7, Borges chorreando genialidad, Un tal Lucas, toda la historia argentina llorando, Sábato, Pizarnik, Benedetti con una florcita seca dentro, Cernuda flotando en agua negra y a oscuras.
Yo, yo lloraba con los pies en el agua y una vela acomodada entre la fría noche.

Eran los libros traídos de mi casa de Buenos Aires, lo único casi que arrastraba conmigo desde que me fui. Mi pasaporte, mi identidad en letras. En cada mudanza los metía en un bolso de mano, cual rolex de oro, con cartas, fotos, pequeñeces, papelitos y los llevaba del brazo apretados a mí para que no se perdieran en el transporte internacional.

Cuando llamé al 911 dije "mis libros, perdí mis libros".

Mi marido los tiró cuando el agua fue del cielo al mar y cuando yo no estaba. Eso me dolió más.
El daño estimado por el perito dice €25.000, nuestro abogado €40.000

Sólo tenia como MIO ese rinconcito de este cacho de casa y se fue, se fue.
Así será un poco la muerte.

Ah, también aclararon, por las dudas, que el valor sentimental no tiene cobertura ni indemnización.
Tienen razón.

menú del día

Ella le siente llegar, por el peso aprendido de su cuerpo sobre las escaleras de la entrada.
El mínimo ruido que hace con las llaves va indicando cercanía.
De la cocina salen los vapores del mediodía mezcla de pan, aceites fritos, carne dorada, ajos mutilados, y albahaca.
El se asoma a la cocina donde ella manipula utensillos largos revolviendo lo que queda por cocer.
El con cansancio del trabajo y sin saludar arroja las llaves.
Huele.
La huele hambriento y cerrando un poco los ojos. Le saborea la carne, la del cuerpo igual de dorada, que guarda su lencería común, la mordizquea bajando, la tuerce para lamerla mejor, se inclina, le aprieta la cintura contra la mesada para degustar su ombligo y ajusta las piernas que lo van guiando amable y sonrientemente.
De postre, se le queda chupando el femenino secreto de su aceite.

El no hace más que perder peso y ella lavar ollas y congelar comida.

Balzac

Ayer hablamos.
El me pone desde un grabador espantoso un cassette de Yves, y me dice "Escuchá, nena". Desde el otro lado del océano pongo mi teléfono para que escuche Jarret cuando le deja respirar a Montand.
Hablamos una hora, en realidad no hablamos, sólo escuchamos música de norte a sur.
Lo noto feliz. "El otro día ganó Racing a Rosario 4 a 1" "Tu madre se fue, ya sabés cómo desaparece, yo estoy con Claudia" Gracioso, hace que habla a su amante invisible mientras en el norte yo revoleo los ojos ante ese humor que tan bien conozco. "Ya voy cariño, ponete el corpiño", dice.

Volvemos a la normalidad...

"Esperá, escuhá ésto", dice él. Suena Oblivión. Pienso este tema me persigue.

Mi papá es el hombre mas piazzollero del país, sin duda, tanto que en algunas conferencias a las que asiste, él contesta varias de las preguntas formuladas al expositor de turno, por lo que una vez se ligó un "porque no viene y da la charla Usted" a lo que respondió: "seguro, al menos sé de lo que estaría hablando". Lo acompañé una vez y fue suficiente. En realidad, no!

"Sabés cuándo compuso Oblivión y en que circunstancias?", le pregunto.
"Y...fue en el 84/85, es de lo último. Esperá, escuchá "Sur le ciel de París" que ya vengo, acá estaba joven Montand, ahora a mí me sale mejor que a él" mientras veo girar los ceros en mi cuenta telefónica.

♪♪♪

Vuelve. Yo sigo bajo los cielos de París.
"En el 84, casi al final. Te gusta?" "Sí! papi"
"Viste que triste y melancólico es! El compuso ésto para vos nena, vos lo entendés"
"Y vos ???"
"Yo ya no. A mi me duele mucho"
"A mi también me duele".

Me pone Libertango.
Le ataco con Evans ♪♪♪ Tenemos el gusto parecido.
Me enseña ahora Thelonious Monk y el Hot Club de Paris impacientemente. Me pregunta al final, Qué estás leyendo?" Digo "Nada en particular, y vos?"
"Como siempre, "Ilusiones Perdidas"

hidden

Mr. Horace Silver me acompaña en mi escondite haciéndolo más facil.

Escucho ésto y un poco más mientras algo nuevo ocurre.

"Y pasaron las grullas"

Sé que el post parecerá "politicamente incorrecto".
Me atrevo, seré honesta.

El tema de la ecología está de moda y también lo está la forma predeterminada y correcta de opinar sobre él. Brasil inteligentemente denominó a este comportamiento social de repetir siguiendo una flecha "pret-a-penser", .
Que todos los listos como nosotros critiquemos nombres de barrios totalmente absurdos, o programas banales, es cosa hasta fácil. No parece un gran desafío, simplemente con un cafecito y una ligera mirada alrededor, BINGO.
Sin embargo la petulancia puede hacer péndulo para un lado pero también para el otro.

No sabía intuitivamente porque el tema de la ecología no me hacía ni fu ni fa. Tal vez, no me llevó puesta un Tsunami, o no regenteo centros de skis.
Sin embargo me escuché en off respondiendo lo previsible, lo que era de esperar, usando el "pret-a-penser". A pesar de, inconscientemente el zapato apretaba.

Hace un par de días en una cena de gente como nos y opinando los comensales sobre este tema como era de esperar, es decir "correctamente", suelto un: "A mí la ecología no me interesa". "Si fuera así, no haría uso como el que hago de la lista que Al Gore detalló en aquél carísimo análísis. Creo que todos "robamos" al medio ambiente sin importarnos. Está mal, creo, no sé, no leí sobre el tema, pero parece que está mal, que se está achicharrando el globo y no paramos de "robar" a la atmósfera a nuestro antojo. Ahora mi pregunta es: estoy dispuesta a parar de robar y tomar lo que me apetece para mi buen vivir? Probablemente, no"

Creo que todos gustamos, usamos, consumimos, los grandes new pleasures of life. Quién se resiste a agarrar el coche?, quiénes son los que no tiran al tacho todas las pilas que consumen?, separamos cartones de vidrios de plásticos de material orgánico?, evitamos la compra de nuevos electrodomésticos?, controlamos los humos que de nuestra hermosas casas salen al exterior?.
En verdad, creo que sólo a muy pocos les preocupa en serio el tema y deben sentirse ofendidos por toda esta hipocresía.

Diré que me preocupa la ecología cuando realmente sea así y obre en consecuencia. Mientras tanto y mientrás quiera seguir robándole un poco más cada día a mi atmósfera, seré "politica y honestamente incorrecta".


"Pasaron las grullas" es una película rusa hermosa que emocionaba a mi padre y que ví años despues no recuerdo dónde.

en Europa no se consigue

A veces no necesito nada más que a ellas. Pero es mucho.

Mis meses en Thames fueron extraordinarios.
Sólo compartiré un aspecto muy importante: la amistad.
Usé palabras simples, el humor, el acohol, algún pitillo ilegal, algunas lágrimas, el amor y el silencio al escuchar.
No hubo amigos varones, tengo uno y estuvo enojado conmigo, aunque alquiló un depto a 200 mts. del mío. El mío Thames 1700, el de él Thames 1900!!! ummmm

De sofás venía medio mal, pero como tengo pocas amigas fue suficiente.
Elastichica, la Negra, L'e inseucte deliciouse fueron las diarias.
Se suman Ale, my delicity, Sandra, la inteligente, investigadora, JP y escritora, Adriana la psicóloga y ultratrabajadora, mi negrita de Neuquén doctora en leyes, amante de los mapuches, que cada vez que estoy en Buenos Aires se toma un micro desde Cipolletti y me visita por 1 día, Silvita, la artista y compañera en algunas aventuras intelectuales y Gabie, la que nació en París, hija de padres argentinos y que por muchos años no fue NADIE ya que no cuadraba dentro del derecho internacional privado en ninguna categoría por su opcional condición de "ius sanguiniis" o el "ius solii", segun la ley de referencia.

Cociné spaghettis al fruto di mare, buenísimos, pasta de albahaca con salsa rosa, guisos varios, especialmente el de lentejas, a pedido del público. Mi hija muchas veces dormía en Flores por evitar, creo yo a L'e inseucte deliciouse que le dijera con sus 10 y dulces años: "forra", "boluda", "yeso" y por eso Espaniolica salía espantada en el "55", our best friend, rumbo a Flores a esconderse bajo los tiernos brazos de sus abuelos maternos. Fine with me!!!

Coming back to Thames.... todo empezaba a las 7pm. Este post se limitará sólo a las 3 primeras que fueron las "habitues", bueno casi...

La negra me llamaba para que pusiera unos mates, estaba al llegar del trabajo, ella tenía llave, así que entraba como si fuéramos roommates. Esto implica muchisima familiaridad, quién abre la puerta de tu casa así como si nada? A la hora L'inseucte llegaba quejándose de sus pacientes y de la poca guita y diciéndome "Ay cómo te quiero, hija de puuuttaa". Esta última es impresionante!!!!!!, reapareció, digo, porque nunca se fue, después de unos 5 años y estuvo conmigo a DIARIO. Cómo describir esta mujer: es generosa, apasionada, conoce el amor y el desamor cómo debe ser!, se disfrazaba de coya en el metro de París durante unos años en los que la visité, y cantaba "La humahuaqueña" juntando francos. Se viste muy a lo francais y usa unas polainas divinas SIEMPRE! El pelo es enorme, es muy alta y llena de entusiasmo, se enamoró y goza de la carne muy bien. Me dice muchas malas palabras y otras con infinito amor. Nació en Independencia y Boedo por eso es de buena raza.
La negra, aparecía, incluso sábados a la mañana con tortitas de ricotta, a tomar mates, en la cama. A veces ni hablabámos. Otras, veiamos un programa del corazón en su casa (a 3 cuadras de la mía) con milanesas de soja y puré y malbec. Es más conservadora y según ella todo le llega tarde en la vida. Sabe con mirarme si escondo, aunque no pregunta.
Es mi hermana, es que yo no tengo, saben.
Elasti, es maravillosa y es más real cada día. Tiene "alma de artista" como yo, y compartimos gustos. Le gusta el presente, y tiene un Iphone envidiable. Tenemos una historia enorme en común, nos acompañamos hasta al dentista, y nos atrevemos con proposiciones indecentes. Es feliz, le cuesta decir que no, y desde hace tiempo se confiesa la más incondicional de todas, como canta Luis Miguel. Nos podemos mirar a los ojos.

Cualquier comparación con Sex and the City sería una ridiculez. Por empezar de ropa andamos todas mal y ninguna goza de glamour.

Lo maravilloso de nuestra amistad, es que no nos damos ningún consejo, es un pacto tácito de honor, que hasta no parece porteño.
El consejo en sí, es para las tres casi un insulto a nuestra inteligencia. Nos reímos mucho, nos escuchamos, nos respetamos la intimidad y sabemos cuando parar con las preguntas, al menos saben cuando parar conmigo, nos ofrecemos plata para departamentos, bailamos juntas, nos visitamos alrededor del globo, bah estamos para lo que haga falta y más y todo.

La negra es la primera en fastidiarse, Elasti la que buscará soluciones, L'e inseucte deliciouse la última en irse y yo la más común.
Ah, y también nos abrazamos mucho, especialmente cada vez que les abro la puerta, como si fuera la última.

Y hablando de eso, una vez tocó ser la última.
Me ayudaron a limpiar Thames las tres y a embolsar todo, especialmente el amor, y me "pusieron" en un taxi con buena capacidad pedido especialmente por teléfono.

Las caras de ellas.... Yo me desarmé con mi cara pegada a la ventanilla y mi manito diciéndoles "adios!" y estrujé ahí mismo la esponja de mi corazón con los 60 días en Buenos Aires todos juntos.
L'e inseucte dijo "Ahora tengo que empezar terapia, boluda, como te voy a extrañar", la negra usó su código de mierda el de "después te llamo" porque ya sé que no! y me puso la mano sobre mi cara con un "cuidate" y con Elasti nos dijimos abrazadas literalmente "Adiós, muñeca rusa".

...hay cosas que en Europa no se consiguen.

but we are family, and I got all my sisters with me ♪♪♪ esté donde esté!

desteñido

"Qué feo vivir solo", murmura al entrar. Siempre repite lo mismo, aún después de haber probado la compañía y el molesto respirar de algún otro a su lado.

El calor arremete por todas las ventanas de la casa cansada, algún hueso duele, la paga es mínima.
Antes de recortar el pan como a él le gusta recorre el silencio, toma el libro de Cernuda, lo abre en la pag. 42 y se echa en su sillón mimbrero, comienza a leer.
Sabe, se acerca la siesta.

El calor de tintorería es pegagoso y el producto de esa humedad y del vapor triste de su cuerpo destiñen a Cernuda sobre su camisa blanca de poplín. La misma pesadez es la que lo despierta y confundido resbala el libro al suelo de gres
El secreto chino o invento de Gutenberg de la imprenta funciona. Se asombra, no mucho.
No puede leer la poesía carnal inscripta en él aunque estira y estira la tela como un niño con su babero infantil.
El primer reflejo de algun espejo...
Allí sonriente se lee cuánto amó.
"...si mis ojos se cierran es para hallarte en sueños,
detrás de la cabeza, detrás del mundo esclavizado.
En ese país perdido que un día abandonamos sin saberlo..."

Botones

Una blusa de gasa cae inevitablemente como cae una caprichosa hoja en el otoño.
La espalda se apretuja contra la pared del pasillo de aquel departamento.
“Acá no!”, llega a susurrar ella queriendo que ahi, y en cualquier otra parte, también.
“Acá no”, le repite ahora sonriente al maestro desabotonador de los botones de nácar. Ella sabe que él ignorará, como debe ser, lo que debe ser ignorado.
Su cuello ya con penosa voluntad se inclina hacia atrás pintando de pelos la pared antigua.
El baja por ella sujetándole los hombros desnudos con tres manos y comiéndole el corpiño de tul con toda la carne dentro.
Con las mismas manos de pulpo creativo le investiga el medio acuoso que va creando y la convence de lo que ni hace falta.
La cuarta mano de él toma la de ella fría hacia la tela que lo mantiene del desprendimiento.
La quinta, sexta y séptima mano se encargan de lo que queda de fibra sintética dejándolos con la piel que mejor visten.
Los ángulos se redondean y se entibian y los huecos se llenan como puzzles en torcidas combinaciones. Gestos, mínimas direcciones, olores, redondeces, compases naturales de la piel.

Con la octava mano ella le escribe las últimas palabras en la piel.

El calor y la lluvia se meten dentro. El transpira y ella se lleva ese sudor que no lava porque el amor no se lava.

Se abotonan y acomodan todo en su lugar, se retira lo encajado, se aplastan los bultos y se busca por el suelo para no dejar rastro.
No tuvieron el tiempo suficiente. Les faltaron algunos miércoles más, 4 tal vez. Si! con eso hubiera estado bien.

....

Y vivieron felices a veces y otras no, y no comieron perdices porque eso es muy caro.
Eso es lo que sabemos de ella. De él no supimos nada más.

para mí

(lo encontré en un cuadernito de mi hija hace unos días)


Escapandome de las risas infinitas de mis amados
Pasando un rio de tantas eridas
Un bosque encantado de enamorados
Una playa del sol desaparecida

Con la arena tan suave como las mejillas de un bebé
El mar tan claro como palabras faciles
Mi destino hacercándose al momento
Hasta que por fin en ese minuto
Llego a los brazos de mi madre

Ese momento es mas precioso que la playa
El rio
El Bosque
Un momento abrazando a mi madre
Es mejor que miles de días sentada en la playa de Hawaii

"Has de narrar"

Durante mi estadía en Buenos Aires, me dediqué a sacarle brillo al subte “D”, explorar todas las líneas de colectivos, y a caminar por 87 barrios, para lo que necesité la cooperación de mi amigo: el zapatero de Soler al que una tarde llegué en crocks.
No hizo falta recurrir a la patineta que nunca usé y que dejé dentro de una valija roja que a la vez fue la mesita del televisor de abajo que casi rompo en mi caída sohoiana y por malbéclico cálculo.

Una mañana dí un paseo que terminó en la Biblioteca Nacional. Nunca había entrado. El edificio no me gustó al acercarme. No es que no me gustó porque es moderno, sino que no me gustó porque es moderno y público y jamás esa combinación ha dado buenos resultados en un país como el nuestro. De lejos no molesta, pero al acercarte esta mole sin suficiente base está llena de basura, pastos mal cuidados y pocos visitantes. Claro que eso no es culpa del arquitecto.
Sin embargo, a la distancia me pareció un edificio agradable metido en la hermosa Plaza Francia. Recordé cuando por unas horas allí mismo fui actriz, aunque le dediqué todo un año. También fui pintora por cuatro, cantante por dos, bailaora por nueve. Todo mal, excepto el baile, que se me da un poco mejor.

Pensé lo lindo que le quedaría a la Biblioteca Nacional el Planetario arriba y así mataría dos pájaros de un tiro cumpliendo mi excéntrica y conjunta pasión por los libros y las estrellas. ("por los libros" no implica necesariamente "por la lectura")

Ya dentro, me metí en lugares prohibidos al público, cuál???? Y en uno de los pisos descubrí una arrinconada exhibición en la sala Leopoldo Marechal al centenario del nacimiento de Atahualpa Yupanqui.

"Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ..."

Yupanqui significa en quechua has de narrar .
...

Este es uno de sus poemas que mas me emociona
Piedra y camino
Del cerro vengo bajando
camino y piedra
tengo enrredada en el alma, vida
una tristeza.

Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, vida
porque me alejo.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, vida
me voy andando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, vida
me voy llorando.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino...
de un sueño lejano y bello, vida
soy peregrino.

Yupanqui
Has de narrar !
Has de narrar !
Has de narrar !


Dedicado a todos aquellos que tienen "algo" que contar

Una de linternas, ronquidos, métodos zen, y una gata misteriosa

El sol andaluz arroja fueguito lento de 10 a 19 pm. sin parar sobre la azotea que está sobre mi habitación convirtiendo la planta alta de la casa en un auténtico microndas encendido.
Aclaro, además, que el aire acondicionado se fritó hace unas noches producto de un misterioso efecto infrarrojo que volvió loco al control remoto del artefacto durante toda una noche hasta quemarlo con chispas.

Dormía, hasta que me desperté derretida, bajo ese calorcito que tanto anticipo Al Gore.
Mr Poppins atravesaba los ¾ de la cama grande que nos soporta y emitía el sonido nocturno de las fieras: el ronquido.

Desde que duermo con él he probado varios métodos para evitar esta situación.

El primero que usé fue hacerle con el paladar el inocente ruidito del ico-caballito “tacl-tacl-tacl”. Este método científico no dio el resultado esperado.
Siempre con la intención de no despertarlo, probé con el uso de una tos particular, Un “cooof” agudo entre ronquido y ronquido. Esto me provocaba mas molestia a mí por ese concierto caprichoso entre ronquido/ coof/ ronquido/ coooof/ ronquido in crescendo/ coooooof/ silencio/ sonrisa de esperanza/ ronquido de bestia enjaulada/ tos de tuberculosis/ ronquido disonante/ mi llanto/ … y asi y asi.
“Mirá, está bien, me rindo. Ganaste! Duermo mañana” pensaba algunas noches.

Sigo. La noche en cuestión, la de ayer, me derretía con percusión incluída. De repente Mr. Poppins gira y me cruza su pierna musculosa, gigantesca y neoyorquina sobre mi cuerpo. Carne sobre carne, brocheta multicultural, e infernal ronquido.
No lo quería despertar, “mejor que duerma”, pensaba en silencioso sufrimiento.

Intenté dormir así, entre GRUAHHHS y goteando.

“A ver, pensemos: invoco a Buda (no soy budista pero esa gente y los vegetarianos parecen los más tranquilos) nada!, :( , imagino los lirios del campo, :), GRUAHHHHH, :(, hice yoga hace tiempo “Ommmm-Ommmm”, :), Me repito “Yo si puedo relajarme” :), GRUAHHHH :(, control mental, respira profundo :), GRUAHHHH, :(, ah! cuento ovejitas 1, 2, la tercera se me ahorca en el alambrado y muere electrocutada producto del sudor y de las chispas de electrodoméstico :(((, GRUAHHHH :(, Ahhh, cuento electricistas e imagino el que vendrá mañana :))))))), yeah, right!:((.

Intentemos, me digo a mí, liberarnos de la pierna anglosajona. Me retuerzo estilo Cirque du Soleil en el momento exacto, que es entre dos de los ronquidos y así, en ese renglón del medio, las brochetas de carne se reacomodan para mi beneficio. Bien :). Dejo de gotear al menos.

GRUAHHH!!!

Con la misma sana intención de no despertar al caballero aprovecho la ocasión para la huída en el momento mas agudo del GRUAHHH #56.

Salgo del horno y agarró unos shortcitos y una musculosa.

Bajo, y me siento en la escalera de la entrada. Son las 3:20 de la mañana. Afuera se está un poco mejor, tampoco tanto.

En el sillón blanco de la entrada descubro a la gata dueña de aquel pelaje misterioso que limpio a diario. Claro, lo que sospechaba, era Luna, la gata de enfrente, a la que alimento latas de atún al aceite en algunas ocasiones y la muy atrevida se creyó lo del “Bed & Breakfast”. La miro, ni se inmuta, y vuelve a su sueño felino. Siempre inspirando tanta autoridad!

Escucho unas voces que vienen de la playa, probablemente de los últimos molestos turistas que nos invaden cada verano, y me atrevo a salir así en esa dirección. Descalza, entro al oscuro bosque. Podría haberme dado miedo la oscuridad y los árboles, pero no.

LLego a playa y ya huelo el mar y la sensación de pisar la arena fina, seca y fresca me provoca el alivio y la sonrisa.
Algunas luces de las antorchas ibicenses alumbran los últimos tragos tropicales de la temporada. No me ven, la luz ilumina hacia adentro.

Camino religiosamente hacia el mar. Nadaré, lo sé. Algunas veces lo hice a medianoche.
La negrura es total y las luces quedan ya pequenas y lejos. Me quito la ropa y desnuda camino sobre algas y arena. Siento el mar avanzando sobre mi cuerpo de abajo hacia arriba. Frío.
Siempre debo meter la cabeza entera bajo el agua. SPLASHHH!!!! mi cuerpo porteño por fin se refresca en silencio, dejo mis ideas en remojo, y mi pelo largo se alisa como un abanico de viuda mientras floto feliz. El mar duerme como la gata, espeso y calmo, y feliz como yo.

La oscuridad es total.

Salgo. Frío, no hay toalla y no veo nada. No encuentro la ropa!. Tiemblo. No encuentro la ropa!!! Ommmm, Ommmmm A ver! A ver qué!!! si no se ve nada. No hay por qué ponerse nerviosa.
Camino intentando recrear los posibles recorridos entre ropa y agua. Nada!!! No puedo volver así desnuda y si me ve un vecino, o la maestra de Espaniolica que vive cerca, o La Guardia Civil, siempre al servicio de la comunidad.
“Ommmmm Ommmmmm” sigo buscando y encontrando solo miedo, frío, y verguenza. LA ROPA DONDE COÑO ESTA????
Asi, 10 minutos.

Ya cuando pensaba en volver al agua para no salir jamás, encuentro el conjuntito. Me visto mojada y paso mis piernas areneras por el short sin guardar equilibrio alguno. Parezco una milanesa. Tiemblo de frío.
Desgraciada y fresca y vestida y adivinando salida, marcho hacia el bosque como Gretel y su hermano dejando rastros de chorreado Atlántico.

Llego a casa. Luna me mira casi con asco y se acurruca de nuevo.

Busco la llave que durante 363 días escondemos para entrar a la casa, y no está!!!!!!! Como NO ESTA!!! Ahora el Ommmmm se va a la m... y empiezo el recurso zen bonaerense de “la p.... que te p.... !!!” mientras levanto macetas de barro para encontrar solo hormigas.

Miro a Luna tiritando: “Corréte Luna”, y me acurruco como si fuera ella mi almohada y mi mejor amiga para dormir. Ahora soy yo quien la molesta y se va saltando la reja y el muro.

Llena de arena, mojada, temblando, con pelos de Luna en la boca me rindo ante el peor sonido de la noche, y derrotada toco el timbre.

llegando

Aqui vive la otra mitad de mi.

una de las playas por las que camino


la playita de mi casa


la Catedral de Cadiz enfrente de la bahia


el bosque del pinos por el que me pierdo


anochecer en los corrales

Cadiz, por la madruga como me huele a sol.
Cadiz que se despierta por la manana, me llena el cielo de gaditanas
las ninas bailan envueltas en luna
con sus vestidos bordados en espumas
Cadiz por la madruga como se bebe el sol.

Cadiz es la brisa marinera
que remienda tu corazon
con la sonrisa mas morena.

Cadiz, cuando tu no estas de que me vale amar ...

semitonos

"El gris es el tono dominante, pero no el gris de la muerte, ni el del duro clima invernal, ni siquiera el de la cobardia, sino el gris en el que se desenvuelve la condicion humana: la ausencia de certezas absolutas, las sombras, los claroscuros, en suma, el peso rotundo de la duda."
"Almas Grises" Philippe Claudel

"... para una mujer gris" dice mi dedicatoria.
Me gusta, me conoce, y eso es bueno.

lejano oeste

Pelo negro y duro, pelo indio, pelo de pobre.
El pantalón que lo soporta va manchado y el bolso del trabajo también. Se abraza al bolso como se abraza al amor, y lo acuna con enormes brazos para que no se le resbale los restos del jornal, mientras duerme su trabajo obrero.

Parte de su cansancio se desliza sobre mi siguiendo el movimento de un arrorro provocado por los motores de un colectivo urbano con direccion al Oeste.
Casi profundamente dormido se cae sobre mí no me muevo, le pongo hombro.

Bajo en Flores y estoy recién por Acoyte. Sé por los pelos y por la ropa que a él le queda mucho mas que a mi para llegar. Es el rojo "55" destino final: San Justo. Intuyo que hasta ahi seguro y tal vez mas, y mas.

Sigue el arrorro que le provoca el motor del "55" y el mismo arrorro cunero con el que abraza  su bolso. Al tercer chocon con mi hombro recupera un poco la dignidad y se incorpora apenas para volver a caer cabeceando nuevamente sobre mi.

Me da muchas ganas de decirle: “Recuéstese senor, recuéstese tranquilo y descanse que nos falta mucho todavia.

Y tengo la impresion que ahora y aun en Flores, para llegar, mas me falta a mi...

sueñitos II

Soy mujer de vestidos.
Un día mientras dormía salí a pasear por mi bosque con ese vestido largo, fresco, medio raído y con flores grandes abajo y me senté en un árbol poniendo lo blanco sobre lo verde, el silencio sobre las hojas, y en mi regazo a él que se acomodó con un traje porteño mientras algo le leía yo.

jueves in the afternoon

Cruzo Cabildo y Juramento son las 19 pm, me matan, me matan pienso mientras dos colectivos muy grandes giran desde Juramento hacia mí lateral y literalmente y me paran su estructura metálica y gigantesca a la altura de mi codo izquierdo y sobre el taco de una bota recién traída del zapatero. "Era el cambrillón" diagnostica él. Sobrevivo. Estoy por la mitad de la avenida ahora. Antes de llegar observo como el muñequito verdoso, asexuado y plácido del semáforo me invita a confiar necesariamente de su mano hasta mi destino final: los próximos 20 mtrs. Miro hacia arriba confiada en mi nuevo amigo. Sobre Juramento cuelga la propaganda de un deportista gritando desencajado la furia misma de la ciudad. No sé qué deporte juega ni que promociona, pero parece famoso. Me acuerdo de mi papá al instante. Hace dos semanas me maté en el medio de la noche bajando las escaleras del lugar que habito temporalmente. El viejo me dijo: “eso te pasa por andar distraída, siempre vas mirando para arriba”
Uyyyyy mi nuevo amigo cambia, ahora empieza a titilar y nuevamente arriesgo la vida y el cambrillón de mi bota recién sacada del zapatero de Soler. Ya no me gusta nada. Eso sólo fue lo que duró nuestra amistad. La inminencia de la muerte es inminente. Me mataaaaaaaan!
Bocinas, y más papá como si fuera eso lo que necesito ahora. El cambrillón da resultado, ahora sí que me acuerdo del zapatero de Soler.
LLego y abrazo al muñequito del semáforo dándole un beso por el servicio prestado.
Siempre hay alguien que nos guía un ratito en la vida. Uf!

colectivos

El lleva el pelito atendido y moralmente aprobable, ella un gancho de plástico rojo sujetándole unos pelos lacios y largos. Y se miran, y se miran.
El se le mete sonriente por una bufanda tejida, en apariencia a mano y por abuela, hasta encontrar un poco de su piel. Ella le sonríe envuelta en lanas, y despega la cabeza de la ventanilla de un colectivo porteño. El sigue revolviéndole la misma lana en busca de más piel. Ella le sonríe y murmura "te quiero", mientras el broche se le va deslizando lentamente de sus pelos suaves. El tiene cara buena y la mirada de anteojos y de amor. Ella sonríe y se acomoda en el hombro de él. Ella también lleva anteojos pequeños.
No se quedan quietos.
El vuelve a atacar la bufandita de ella y ella se contorsiona apenas, mimosamente. El le sonríe, ella también. Se chocan los anteojos y la lana de ella está ahora más sobre el cuellito de la campera de tela jean de él. Los gestos son parejos, simultáneos y porteños.
El mira hacia adelante y suspira orgulloso ese amor que le da nombre y calorcito.
Ella recostada sobre su pecho vaquero siente ese amor que le da nombre y el mismo calorcito que siente él.

bonsai

Ella se calza los anteojos húngaros y me habla por la noche del bonsai y del capricho japonés.
Qué casualidad! pienso. Hace unos días estuve en el Jardín Japonés mirando montones de bonsais.
Alrededor todo era agradable: la aguita que corría, el gesto geisheano de la japonesa del vivero, los gentiles y sonrientes peces Koi devoradores de mis 10 pesos en comida balanceada.
La estética de lo bello, toda preparada para mí. Por eso se paga entrada.

Al fondo de tanta delicada hermosura estaban ellos: los bonsais. No sé si me gustaban antes, ahora sé que no. Lo mejor es que sé porque.
La húngara me lo explicó el jueves pasado sin explicármelo que es del modo que mejor se aprende.
Los bonsais están adiestrados, los pobres, por el capricho de unas tijeras filosas y peligrosas que les van indicando por dónde crecer, para dónde girar, cuántas hojas mostrar, moldeando así la misma voluntad natural.

A mí me recortan muchas veces y me acomodan cual planta nipona. Está bien, no hay que quejarse tanto, después de todo algunos días es conveniente ser "bonsai".

Pero no debo engañarme tampoco.
Nací yuyo, yuyo criollo, sin vocación oriental.

insoportable levedad del ser

Ella está en el lugar correcto, entre continentes, entre pasados y futuros, entre cielo y tierra, entre estaciones, entre allá y allá.
Ella va de grises y observa latitudes desde la más alta ventana del mundo. Ella está bordada de delicadas estructuras que le ajustan alma y cuerpo desde el cinto que la apreta cual Simbad ante el peligro. La presión aérea le incomoda siempre.
Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada.
Ella es meteorito eskiando hacia la tierra. Ella es peligrosa agua y aceite. Ella respira profundamente como le sugirieron y como mujer antes de que le arranquen el hijo del vientre. Ella queda arrinconada contra la mirada de plástico a la que el destino ubicó por 13 horas. Ella atraviesa atardeceres, estaciones, filas, aires, geografias. Ella cruza recuerdos y pincha fantasías en su largo pelo.
Los rojos afuera están preciosos y sonríe temerosa. Sabe que pronto recibirá noticias de las que sólo se le declaran en persona, sabe que no podrá retorcer el hierro a su voluntad para dar salud y felicidad. Sabe que necesitará esconderse, aunque parezca que no. Sabe que no podrá distraerse, sabe que envolverá regalos imaginarios. Sabe que mucho se llevará. Sabe más de lo que parece.
Respira profundamente.

Recuerda a Nicola cuando dijo “Todo lo que existe es bello” y se le escapa el líquido de la emoción y del cansancio. Ella busca la luz, la noche, el sonido de un contrabajo, el timbre alegre, la cara sudamericana, la pila de hojas escritas que le esperan en Thames, el abrazo, la mirada, el plato dispuesto, sus mates eternos, la soledad, la ansiedad porteña, su candor, el sillón de 140 años, su etnia, la honestidad de arena, el apuro, la bufanda sonriente, la espera, mi llegada, la de ella.

Y ahi el espejo de plástico que le mira desde el óvalo más alto del mundo la invita a bajar cuerpo y mirada, y a ajustarse a la estructura por propia seguridad.
Faltan 45 minutos, respira profundamente.
Es de noche arriba y abajo del mundo.

Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del costo del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada ni a nadie.

comienzo de un gran amor

Creo que nos conocimos en una pizzería de la avenida Las Heras. Había un grupo enorme sentado alrededor de 20 pizzas argentinas (las mejores del mundo).
No sé cómo ♪ él empezó a tocar una guitarra. Yo no prestaba demasiada atención, hasta que tocó uno de esos temas que te hacen girar lentamente la cabeza. Seguro me invitó a dar voz sonriente con esa cara sudamericana que siempre me cuenta todo sin palabras
Siempre canté, no digo cómo, digo que siempre canté, así fue cómo antojada le pedí: "sabés ésta?", y ... sí sin duda.

..Así nos conocimos. Aunque cuando nos preguntan, él dice no estar seguro y yo tampoco, así fue, con música ♪♪♪. Buen modo, no?

Al tiempo amagamos hasta con un grupo, Diego a la guitarra, Juan al piano y yo Mary voz y poca verguenza.

Con él aprendí el insomnio.
Después de las 9 pm yo salía de trabajar en Vicente Lopez agarraba mi super coche Taunus’79 impecable y partía a ensayos casi a diario. Nos peleamos muchas veces, una fue en uno de esos ensayos. Ahí me dí cuenta que nuestra amistad duraría para siempre, aunque quise matarlo.
Decia, nos reuníamos a ensayar tango y folklore y a practicar la amistad.
Qué regalo! teníamos instrumentos, galletitas e infinitos y aguados mates, y mucha risa y pocas penas la verdad.

Algunas noches me traía a casa y se volvía caminando uniendo Flores-Botánico, de ahí su apodo de "Johnny Walker", además su whisky preferido.
A veces dormíamos amistosamente en extraños lugares que ni sé a quién/es pertenecían.
Otras, dormía en casa cuando estábamos solos arruinando alevosamente mi reputación con los vecinos por la mañana.
Muchas, parábamos el Taunus, gran testigo de lo nuestro, en alguna esquina de sábados y en vez de hacer lo que la mayoría, nos sentábamos a arreglar el mundo, y el de él y el mío y yo el mío, en algun zaguán con cervezas.

Nunca me gustaron sus novias, salvo la última, no fue por celos, no sé nunca me gustaron, punto.

Somos extremadamente entusiastas y atrevidos y entretenidos. Somos parecidos. Somos amigos.
Nadie me divierte como él, con él alquilé una casa disfrazado de gangster, con él medio jugando casi compramos un cochazo fijándonos solamente en el color, cuando miente, que suele ser seguido, sólo yo sé que lo está haciendo hasta que nos cruzamos miradas manteniendo fiel complicidad.

A el va el primer llamado después de algo importante. Hace unos meses pasé una entrevista de trabajo bastante complicada, no tenía muchas posibilidades, era en inglés y frente a 6 seres humanos, bueno casi. Me acuerdo que estaba nerviosa antes de entrar pero unos minutos antes algo me calmó, miré por una ventana y pensé, voy a ser yo misma, y así fue. Me fue muy bien aunque no conseguí el empleo. Al salir lo llamé a él primero y le dije "sabés que antes de entrar decidí ser yo misma!!!", a lo que respondió con un grito: "NOOO!!!!!!!!!"

Sólo él le ha compuesto una Nana a mi hija diciéndole “para que seas libre como la música.”

El estuvo en cada uno de mis aeropuertos, en cada pena de amor, yo en muchos de sus teatros y escuché toda su música y la que vendrá, y hasta tuve a su segundo hijo, aún sangrante, entre mis manos.

El me abraza cada día como nadie. Sabe abrazar, me abraza con todo su cuerpo y por tiempo más de lo acostumbrado mientrás me dice Bombon!.
Para mí va el mejor pedazo de carne de sus asados, a él van mis noches buenas de vinos y pijamas.

El sufre, a veces y a mí se me quiebra el corazón, que es también un poco mío.

Su cara es mi casa, su ropa mi navidad y nuestra amistad, un refugio de mí!

coming back

porque necesito que me guardes mi mejor risa un año más, Buenos Aires!

consistency

Crece de altura como el ficus del patio de adelante, se va para arriba, delgada, delicada, leve.
Sube y baja escaleras como una libélula y deja notitas en rinconcitos de la casa para que las hadas las lean y se alegren.
Cumplió 10 hace unos meses ya. Y hace otros tantos le habíamos prometido (más para nosotros que para ella) la ganancia de su primer salario si cumplía con la tarea de hacer la cama y lavar los platos de la cena.

Es entusiasta como yo, a esas tareas ya queria agregar 7 mas: "Mami, tú no te preocupes que io puedo hacer los cristales, que hasta me parece chulísimo, y si me lo explicas puedo “hacer la colada”.

"Nooo, mi amor!!!, sólo quiero que aprendas pequeñas cosas y que te des cuenta que detrás de los platos limpios siempre hay alguien que los lava, etc, etc, etc …"
Ya entienden por dónde iba la lección, no?

Hace unos días, y cuando el entusiamo inicial empezaba a dar la primeras señales de aterrizaje, cometí el error, ante mi impaciencia frente a la pila y las vueltas esquivas al detergente por parte de Espaniolica, de lanzarme con la esponja a terminar la cuestión en minutos.

Entre esos minutos y mientras la pequeña libélula me distraía habilmente con historias dejé la esponja y le dije (lo diré en inglés que es como fue) "Sweety, I have to show you “consistency”, so you have to grab the sponge and start doing the dishes.”

"Mami, que es “consistency”?

"Es la conducta que yo debo mantener en forma repetida para reafirmar la tuya" (habla la persona más inconstante del mundo, shshsh) "Yo debo mantenerme firme en el agreement para que lentamente aprendas a ser responsable, comprendes? (beso mío en su cabecita) "Sigue, que yo seco”

Entre mis giros de repasadores, utensillos y demás cacharros, miré la pileta hasta el tope de alegre espuma y la carita burlona de Espaniolica que, sin que supuestamente yo me diera cuenta, revoleaba chiquititamente los ojos, fruncía la nariz, y susurraba bajito “consistency” iach, "consistency" puaj "consistency"dajj

cuéntame tu vida

Alguna otra vez habité el número 18 de esta Rue en el Quartier Judío de Le Marais, mi barrio preferido en París.

En la entrada reza una placa que me estremeció desde la primera vez que la leí. En mi edificio vivía un muchachito de 16 años que fue tomado por los Nazis y arrastrado hasta morir en un campo de concentración. No recuerdo el nombre aunque sería importante y hermoso haberlo hecho en honor a su juventud. Tenía sólo 16 años.

Las escaleras del número 18 crujían artriticamente desde sus viejos cimientos sonando en cada peldaño. Por la intensidad, velocidad, y sonido de esos pasos yo podia hasta imaginar si era un joven estudiante francés llegando tarde, o una señora mayor con su baquette, o Clarisse con su petit chien, o algún sujeto al que imaginaba temible.

Algunas noches yo fantaseaba en soledad y no, con las historias ocurridas allí.
Sé que, a los meses de mi partida, el studio lo ocupó un estudiante japonés. Fue todo lo que pude averiguar.
Habrá sido feliz? Habra llorado en el sofá en el que dormíamos? Qué habrá escrito en el corcho que sostenía la vieja salamandra. Habra escrito al amor?

Yo sí, yo fui simplemente feliz allí, comiendo castañas tostadas y buen vino si alguien lo traía, y recortando papeles y escribiendo sin parar y muriéndome de frío a veces y de risa siempre.
Una noche, la primera con él, me ofendí cuando quiso besarme en el umbral con mi espalda pegada contra la minúscula sinagoga, la segunda ya no. Habrá sido el miedo a ser observada por la ortodoxia durmiente o el temor que produce el atisbo amoroso, ése que derrite huesos y ropa ....

Años después me ocurrió lo mismo cuando abandoné una casa en la costa de California, le dije al nuevo habitante: "Te la dejo llena de felicidad!" y cerré aquella puerta de Willow St. con la certeza mortal de no volver a entrar jamás.


Hoy retomé el pensamiento de las vidas pasadas en el F, segunda escalera, del 18 de la rue des Ecouffes, pasando la pequeña sinagoga de la entrada.

Tal vez pronto pase por allí, necesite golpear en el “F”, y preguntar descaradamente al abridor de aquella puerta azul: “Me cuentas tu vida?”

No sé de nadie que lo haya habitado antes, aunque por la edad del edificio debieron haber sido muchos. Sólo sé de aquel muchachito judío que un día desgraciado fue arrancado miserablemente del 18 y de sus 16.

ADN

Para atrás hay alguna foto como ésta, no necesariamente ésta, que me dice de dónde y de quiénes vengo.
Importante.

Nadie ni nada me dice quién soy.

El ADN no me explica porque lloré sin lágrimas ayer, porque hoy me emociona acariciar peinando los delicados cabellos de mi hija, ni porque mañana no podré sostener mi propia mirada ante el espejo.

...

Hace un tiempo tomamos una foto familiar que tal vez alguién verá en cien años, y encontrando mi rostro entre otros muchos pensará:
"... y ésta quién habrá sido?"

Desde arriba, o desde abajo sonreiré ...
Si supieras ...

desconfío

Porque será que inevitablemente desconfío de "aquellos" que invierten gran esfuerzo, protocolos, y verdades en demostrarme que si las convenciones sociales se respetan, si se actúa según lo establecido, si el ritual del día se sigue a la perfección, si me comporto como es de esperar, si se es como se debe ser, seré felizmente feliz?????

Camine derecho!
Siéntese como corresponde!
La pizza con cubiertos!
De eso no se habla!
Pórtese bien!
Obedece!
Sea joven y hermoso!
Espere su turno!
Siga la flecha!


Le tengo bastante cariño al desorden ...

....yporquealfinalsiempremehablasdelasflores

Hoy es el cumpleaños de Brasil, mi querido gaucho Juan Moreira !

Este hombre despliega la ironía y la sensibilidad como nadie, será que es porteño y que ha egresado del Colegio Nacional Buenos Aires.
Conmigo mucho no puede meterse, aunque yo, caramelito, no fui "al colegio" igual siempre le gano, cosa que disfrutamos los dos porque él es ante todo un caballero.
Además, es todo un langa como él, un ocurrente como éste, aunque quien lo desgarra de verdad es él!.

Diría de Moreira muchisímas cosas, me parece a veces hasta que nos parecemos -pobre yo!!!:(-.
Diria que es un hombre nostálgico, con algunos dolores a cuestas, humilde, carismático, lleno de experiencias, romántico, un atrevido con la vida, insoportablemente inteligente, y maravillosamente sensible.
Diría que los grandes amores de su vida se concentran en su princesita y pequeñín y que le bastarían éstos dos para llenarlo de felicidad para siempre.



Siempre me dice que debo ver esto porque me va a gustar. Toda una atención de su parte, que todavía no se hizo realidad. "It's hard to make connections, right?" como se dice en la película.
Sé que le encantaría meterse en esta foto y caminar la orilla del Lago Traful en otoño... y preparar un buen fuego en una cabaña junto a su JW.

Cuando pienso en él me lo imagino que anda por ahí, por la ciudad, refunfuñón y sonriente a la vez, tierno, amigo, sabio, lleno de añoranzas, hasta que se siente frente a su Commodore para hablarnos de algunas flores y decirnos que a pesar de todo y por todo todavía está y estará por aquí! porque el amor siempre vence.

Gracias por todas las flores de este año.
Feliz cumple Brasil y como no hay cumple sin torta....

El final es medio "morcilla" para que lo baile por ahí, porque siempre es bueno tener un tema de amor cerca por si se da la ocasión...

…ahora Moreira déle, déle un besito a la Commodore, déle! :)

Caramelito

marquesina

Casi nadie me conoce.
Muchos ven con agrado mi marquesina.
Otros vislumbran interesados algo más.
Pocos se han atrevido.

Yo sí, aunque no del todo.

morena, me haces un café?

parte

Lástima que muchos hombres y mujeres crean que la "femineidad" sólo se guarda ahí.

Fado para reconocer un amor en la Alfama

Sucumbió facilmente al encanto de la Alfama. Aún hoy guarda el gusto por los lugares más antiguos de las capitales que visita.
El dinero en ese entonces tampoco desbordaba, y ofrecía entre las opciones europeas de estudio y escape casi la única oportunidad.

... La Alfama, el viejo rincón de Lisboa, quieta, retorcida, calurosa, detenida como un domingo. Allí, hace algunos años ya, ocupó ella un cuartucho propio de estudiantes en un edificio naranja desteñido. El cuartucho apenas le dió lo necesario para saberse por primera vez libre.
El verano es insufrible en la Alfama, apenas se sacude por la levedad de las ropas tendidas, por el triste suspiro de su fado, y por sus flores ardientemente trepadoras.

La excusa para la estadía era el estudio del arte. En realidad buscaba el arte de la libertad, el arte del amor, el arte de la soledad, no de la historia del arte, pero eso era lo que los folletos ofrecían, y lo otro no lo supo hasta mucho después.

Se conocieron en el cursillo que explicaría “Introducción a la Historia del Arte I” para los que prestaran atención.
Los pelos largos de él, su desaliñado aspecto, la misma música, los Marlboro, los rulos de ella, sus pechos, su andar y poco más los unieron. A esas edades lo único necesario son las diferencias anatómicas, el deseo, y la risa.

El subía con pretextos las terribles subidas y caracoles de la Alfama para visitarla, para traerle unos duraznos del mercado y pelárselos casi en su boca, ella acompañaba el escenario vistiendo lino blanco casi a diario y una pulserita de mostacillas que femeninamente le colgaba de su tobillo dorado. Se reían a veces, hasta que él empezó a hacerle los firuletes correpondientes al amor de alturas, los mismos firuletes que adornan las bonitas rejas de la Alfama y los mismos firuletes de la pasión y los de la arquitectura colonial.

Los estudios académicos no avanzaban, ni los de él, ni los de ella. Los otros sí. Ella nunca aprendió mucho, aunque lo intentó y llegó incluso a obtener algunos títulos, pero al final olvidaba prontamente lo que leía deduciendo que el hecho en sí del estudio la apartaba de la vida.

Así, él apareció en el momento y con la excusa perfecta para abandonar los motivos que arrastra el aprendizaje formal por los del arte de amar.
Asi, ella envuelta en algodones blancos abrió la ventana y con el viento que sopla desde la verde Sintra voló los papeles del arte y empezó la rutina sonriente de cambiar sábanas a diario...

Muchas tardes el calor le quitaba hasta las ganas de él, y prefería quedarse sola, más lenta, sonriente, disfrutándose y completamente libre como una eximia oda al viento aprendiendo el arte de la libertad y de la soledad gustosa.

Otras, él entraba con los melocotones de la estación, se los pelaba en la cama, y se los goteaban mutuamente sabiéndose jóvenes. A veces, él derretía las agujas del tiempo con el calor de ese verano portugués, y sin ventiladores siquiera se revolvían los cuerpos entre frutas y demás sabores.
A veces ella, generosamente le mimaba los pies mientras de refilón esperaba que una brisa se colara por las ventanas del cuartucho de la Alfama. Otras, le invitaba a salirse y a dejarla en su novata soledad para poder abrir las ventanas e inhalar libertad.

Ella era parte de él, ella era todo de ella. El empezaba a ser nada sin ella, ella empezaba a ser todo para él.
Ella se necesitaba en soledad, en libertad, en silencio.

Y así pasó el verano sin aprender arte, portugués, y sin reconocer el amor del caracol de la Alfama.

Parece, pensaron unos que el amor de él fue mayor cuando ella lo despidió y él se cruzó tristemente la bandolera batik y enfiló hacia abajo las barrancas del barrio con un Marlboro en la boca.

Más tarde, bajaría ella también las mismas barrancas y firuletes de la Alfama vestida de blanco, con la pulserita en el tobillo, y oliendo su piel todavía a melocotón.

.............

21 años después, ella lo recordó recordando hasta su nombre, y ahora desde la vecindad emprendió un mini viaje en soledad hacia Lisboa.
Recorrió la Alfama después de tanto tiempo, no era verano, no importaba mucho para la recreación mental del amor pasado. Se alojó adrede en un cuartucho similar, pudiendo pagar esta vez algo mejor, y se sentó en una camita de una plaza después de abrir las ventanas.

Necesitó 21 años para reconocer un amor, sólo 3 días en soledad, el mar picado de la bahía lusitana, un libro de Neruda que colaboró en el proyecto, un 1/4 de melocotones, y un poco del viento libre que llega siempre desde Sintra.

sueñitos

De chiquita para soñar sé que miraba por la ventana recorriendo la inmensidad posible y cerraba los ojos sonriente.

Ya no es tiempo de soñar.
Hay que cerrar las ventanas para que no entre el frío.

Lengua Madre

No es que me aburra con facilidad, pero gusto de divertime. Incluso entre mis tres propósitos para este año figura reirme, así, sana y no necesariamente en familia.

Ocurrió en mi Buenos Aires querido, hace 4 ó 5 inviernos, es decir ya tenía un título universitario, una hija, e indispensablemente para el relato a continuación, una cuenta en un banco.
Salí de casa de mis viejos con el duendecillo travieso ese día, y sin intención aparente me lancé a caminar por la avenida mas larga del mundo.

A las cuadras me metí en el cajero del Banco Roberts y ahí el duendecillo cual perinola se desperezó en mi cerebro sin dejarme ya en paz.

Entré al banco y me dirigí al cajero y en un perfecto inglés dije: “Hi, I am having problems trying to withdraw some money, I am American I don’t speak any Spanish, and I don’t know what is going on with my card, etc etc,etc”
Del otro lado del mostrador alguien dice a otro alguien: “La chica no habla papa de español y tiene problemas con el cajero, pero vos entendés lo que quiere?”
Otro: “Ni idea, pero Pili está arriba y me parece que habla inglés, la voy a llamar”
La primera empleada: “QUEDATE ACA QUE VAN A BUSCAR A ALGUIEN QUE TE VA A AYUDAR”
Yo ignoré el comentario del tirón, porque claro era en español
La empleada de nuevo: "YA VIENEN, ESPERA ACA" Eso se lo entendí porque hizo muy bien los gestos correspondientes a la espera.
Yo: “thank you, and I am so sorry to cause all this trouble…”
La gente de la cola: 1- “la yanqui no entiende lo del cajero,”
2- “todavía la van a secuestrar si sigue levantando la perdiz” 3- “y yo sabía inglés rebien pero si uno no practica...”

Yo sonreía también en inglés que requiere de una forma muy particular de sonreir.

A los dos minutos baja Pili: “Hello, I am Pili, what happen to the card”
Yo aumentando mi velocidad en inglés y en perinola: “ The thing is I have this system plus…..and I thought I was able to take money, but unfortunately something is wrong, can you help me please, I don’t know what to do. My bank stated thatIwasabletousemyATMeverywhereandnow……..”
Pili, girando en 180 grados, se dirige al cajero: “A mi tanto el inglés no me da, che la yanqui va a creer que somos tarados” Sonríe y yo le sonrio inocentemente a ella.
Pili a mí: “COME TO THE CAJERO WITH ME”
Yo: “Sure”
El otro de la caja que se reía burlonamente a Pili: “Es yanqui, no sorda”
Yo entremezclé mi sonrisa americana con la auténtica argentina.
Pili: "PUT LA TARJETA EN LA RANURA Y PONE EL PIN"
Yo cara de I don't understand entendiendo
Pili de nuevo y gritándome más: "PUT HERE THE CARD!!!"
Y así entre sus gritos, mis caritas, y la pérdida de tiempo obtuve en media hora lo que en 5 minutos.

Pili me ayudó en algo que desde ya comprendía, saqué dinero, me dió hasta un beso, y yo : “Thank you sooooo much”

Y Colorín Colorado….creía yo que el cuento se había acabado.
Enfilé Rivadavia nuevamente y me sonreí hasta la esquina con Lautaro, después me olvidé hasta que…


TRES DIAS MAS TARDE
Típico departamento porteño, atípica familia porteña y el siguiente diálogo:

Mamá: “Mary, tenés que venir con nosotros al banco porque tenemos un plazo fijo y te están esperando para firmar….”
Yo: “Bueno, en diez minutos estoy lista. En que Banco es?”
Papá: “En el Roberts”

Silencio
Silencio

Yo elucubrando: “El Roberts cual?, el de Rivadavia?
Ellos: “Si, apurate.”
Yo: “Y….no me pueden traer los papeles acá que yo los firmo y después Ustedes se los llevan??”
Papá: “NO!”
Mamá: “No, aparte Pili, me conoce desde hace años, siempre le hablo de vos, que te casaste en USA y que ahora vivis en España, etc. Su hermana incluso fue a la UCA y cree que te conoce de nombre…. Siempre me dice que te quiere conocer…”

Silencio
Silencio
Silencio…casi muerte
Como no me quiero morir, silencio de nuevo y la verdad!

Los 15 minutos siguientes se desarrollaron entre la cocina y un pasillo que comunica a los cuartos pero a ninguna otra salida. Una lástima!

Papá: “pero como puede ser. Y ahora como se explica esto”
Mamá: “Bueno, no importa, por ahi ni se dan cuenta”
Yo con cara de que nunca rompí un plato, agrego : “No se preocupen yo lo arreglo” El cómo???, ni idea!

MAS TARDE
Lo que viene me averguenza, deslinkéenme todos si quieren, el relato es 100% verdad.

La familia en pleno entra en el Banco Roberts.

Nos atiende Pili en las mesitas de “Atencion al Cliente”. Mi mamá se apoya sin verguenza alguna sobre el escritorio, mi viejo un poco mas retirado en la silla del medio, sosteniendo un portafolio vacío que formaliza su apariencia para este tipo de situaciones familiares, y mas achicadita y arrinconadita yo, la sin solución posible, la traviesa Mary.

Pili a mamá: “Pero esta es tu hija!!!!, claro el otro día la ayudamos con lo del cajero y al final pudo sacar, mirá que casualidad!!!”
Mis esperanzas que Pili no me hubiera reconocido quedaron descartadas.
Yo sonreía muda. Papá revoleó ironicamente un poquito los ojos.
Pili siguió: “pero no habla español …????”
Mamá que siempre careció de dignidad y de grandes contrastes contesta: “Es que el marido no habla español, y ella de tanto hablar inglés se le olvidó la lengua madre”
Yo estaba entre reir y llorar. Papá decidiendo quién era peor si la hija o la madre llegando en segundos a conclusiones alternadas.
Pili: “pero esta es tu hija, la que es abogada???????”
Mamá: “si, la única que tengo, se recibió hace unos años ya”
Pili a mí, un tanto confundida y de nuevo gritándome: “Y TE GUSTA ESTADOS UNIDOS?”
Yo me arrimo y emito lo peor frase de mi vida: “si hablar despaciou io poder coumprenderr”
Papá casi se resbala de la silla, pero se detuvo a tiempo sólo para agregar en su mejor e irónico humor:
“Sí viste, nosotros ahora tampoco le entendemos”

Not from girlontape's phone!!!