sueñitos II

Soy mujer de vestidos.
Un día mientras dormía salí a pasear por mi bosque con ese vestido largo, fresco, medio raído y con flores grandes abajo y me senté en un árbol poniendo lo blanco sobre lo verde, el silencio sobre las hojas, y en mi regazo a él que se acomodó con un traje porteño mientras algo le leía yo.

jueves in the afternoon

Cruzo Cabildo y Juramento son las 19 pm, me matan, me matan pienso mientras dos colectivos muy grandes giran desde Juramento hacia mí lateral y literalmente y me paran su estructura metálica y gigantesca a la altura de mi codo izquierdo y sobre el taco de una bota recién traída del zapatero. "Era el cambrillón" diagnostica él. Sobrevivo. Estoy por la mitad de la avenida ahora. Antes de llegar observo como el muñequito verdoso, asexuado y plácido del semáforo me invita a confiar necesariamente de su mano hasta mi destino final: los próximos 20 mtrs. Miro hacia arriba confiada en mi nuevo amigo. Sobre Juramento cuelga la propaganda de un deportista gritando desencajado la furia misma de la ciudad. No sé qué deporte juega ni que promociona, pero parece famoso. Me acuerdo de mi papá al instante. Hace dos semanas me maté en el medio de la noche bajando las escaleras del lugar que habito temporalmente. El viejo me dijo: “eso te pasa por andar distraída, siempre vas mirando para arriba”
Uyyyyy mi nuevo amigo cambia, ahora empieza a titilar y nuevamente arriesgo la vida y el cambrillón de mi bota recién sacada del zapatero de Soler. Ya no me gusta nada. Eso sólo fue lo que duró nuestra amistad. La inminencia de la muerte es inminente. Me mataaaaaaaan!
Bocinas, y más papá como si fuera eso lo que necesito ahora. El cambrillón da resultado, ahora sí que me acuerdo del zapatero de Soler.
LLego y abrazo al muñequito del semáforo dándole un beso por el servicio prestado.
Siempre hay alguien que nos guía un ratito en la vida. Uf!

colectivos

El lleva el pelito atendido y moralmente aprobable, ella un gancho de plástico rojo sujetándole unos pelos lacios y largos. Y se miran, y se miran.
El se le mete sonriente por una bufanda tejida, en apariencia a mano y por abuela, hasta encontrar un poco de su piel. Ella le sonríe envuelta en lanas, y despega la cabeza de la ventanilla de un colectivo porteño. El sigue revolviéndole la misma lana en busca de más piel. Ella le sonríe y murmura "te quiero", mientras el broche se le va deslizando lentamente de sus pelos suaves. El tiene cara buena y la mirada de anteojos y de amor. Ella sonríe y se acomoda en el hombro de él. Ella también lleva anteojos pequeños.
No se quedan quietos.
El vuelve a atacar la bufandita de ella y ella se contorsiona apenas, mimosamente. El le sonríe, ella también. Se chocan los anteojos y la lana de ella está ahora más sobre el cuellito de la campera de tela jean de él. Los gestos son parejos, simultáneos y porteños.
El mira hacia adelante y suspira orgulloso ese amor que le da nombre y calorcito.
Ella recostada sobre su pecho vaquero siente ese amor que le da nombre y el mismo calorcito que siente él.

bonsai

Ella se calza los anteojos húngaros y me habla por la noche del bonsai y del capricho japonés.
Qué casualidad! pienso. Hace unos días estuve en el Jardín Japonés mirando montones de bonsais.
Alrededor todo era agradable: la aguita que corría, el gesto geisheano de la japonesa del vivero, los gentiles y sonrientes peces Koi devoradores de mis 10 pesos en comida balanceada.
La estética de lo bello, toda preparada para mí. Por eso se paga entrada.

Al fondo de tanta delicada hermosura estaban ellos: los bonsais. No sé si me gustaban antes, ahora sé que no. Lo mejor es que sé porque.
La húngara me lo explicó el jueves pasado sin explicármelo que es del modo que mejor se aprende.
Los bonsais están adiestrados, los pobres, por el capricho de unas tijeras filosas y peligrosas que les van indicando por dónde crecer, para dónde girar, cuántas hojas mostrar, moldeando así la misma voluntad natural.

A mí me recortan muchas veces y me acomodan cual planta nipona. Está bien, no hay que quejarse tanto, después de todo algunos días es conveniente ser "bonsai".

Pero no debo engañarme tampoco.
Nací yuyo, yuyo criollo, sin vocación oriental.

insoportable levedad del ser

Ella está en el lugar correcto, entre continentes, entre pasados y futuros, entre cielo y tierra, entre estaciones, entre allá y allá.
Ella va de grises y observa latitudes desde la más alta ventana del mundo. Ella está bordada de delicadas estructuras que le ajustan alma y cuerpo desde el cinto que la apreta cual Simbad ante el peligro. La presión aérea le incomoda siempre.
Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada.
Ella es meteorito eskiando hacia la tierra. Ella es peligrosa agua y aceite. Ella respira profundamente como le sugirieron y como mujer antes de que le arranquen el hijo del vientre. Ella queda arrinconada contra la mirada de plástico a la que el destino ubicó por 13 horas. Ella atraviesa atardeceres, estaciones, filas, aires, geografias. Ella cruza recuerdos y pincha fantasías en su largo pelo.
Los rojos afuera están preciosos y sonríe temerosa. Sabe que pronto recibirá noticias de las que sólo se le declaran en persona, sabe que no podrá retorcer el hierro a su voluntad para dar salud y felicidad. Sabe que necesitará esconderse, aunque parezca que no. Sabe que no podrá distraerse, sabe que envolverá regalos imaginarios. Sabe que mucho se llevará. Sabe más de lo que parece.
Respira profundamente.

Recuerda a Nicola cuando dijo “Todo lo que existe es bello” y se le escapa el líquido de la emoción y del cansancio. Ella busca la luz, la noche, el sonido de un contrabajo, el timbre alegre, la cara sudamericana, la pila de hojas escritas que le esperan en Thames, el abrazo, la mirada, el plato dispuesto, sus mates eternos, la soledad, la ansiedad porteña, su candor, el sillón de 140 años, su etnia, la honestidad de arena, el apuro, la bufanda sonriente, la espera, mi llegada, la de ella.

Y ahi el espejo de plástico que le mira desde el óvalo más alto del mundo la invita a bajar cuerpo y mirada, y a ajustarse a la estructura por propia seguridad.
Faltan 45 minutos, respira profundamente.
Es de noche arriba y abajo del mundo.

Ella está donde debería quedarse eternamente, sino fuera por el alza del costo del petróleo, orbitando como luna sin acercarse nunca a nada ni a nadie.

comienzo de un gran amor

Creo que nos conocimos en una pizzería de la avenida Las Heras. Había un grupo enorme sentado alrededor de 20 pizzas argentinas (las mejores del mundo).
No sé cómo ♪ él empezó a tocar una guitarra. Yo no prestaba demasiada atención, hasta que tocó uno de esos temas que te hacen girar lentamente la cabeza. Seguro me invitó a dar voz sonriente con esa cara sudamericana que siempre me cuenta todo sin palabras
Siempre canté, no digo cómo, digo que siempre canté, así fue cómo antojada le pedí: "sabés ésta?", y ... sí sin duda.

..Así nos conocimos. Aunque cuando nos preguntan, él dice no estar seguro y yo tampoco, así fue, con música ♪♪♪. Buen modo, no?

Al tiempo amagamos hasta con un grupo, Diego a la guitarra, Juan al piano y yo Mary voz y poca verguenza.

Con él aprendí el insomnio.
Después de las 9 pm yo salía de trabajar en Vicente Lopez agarraba mi super coche Taunus’79 impecable y partía a ensayos casi a diario. Nos peleamos muchas veces, una fue en uno de esos ensayos. Ahí me dí cuenta que nuestra amistad duraría para siempre, aunque quise matarlo.
Decia, nos reuníamos a ensayar tango y folklore y a practicar la amistad.
Qué regalo! teníamos instrumentos, galletitas e infinitos y aguados mates, y mucha risa y pocas penas la verdad.

Algunas noches me traía a casa y se volvía caminando uniendo Flores-Botánico, de ahí su apodo de "Johnny Walker", además su whisky preferido.
A veces dormíamos amistosamente en extraños lugares que ni sé a quién/es pertenecían.
Otras, dormía en casa cuando estábamos solos arruinando alevosamente mi reputación con los vecinos por la mañana.
Muchas, parábamos el Taunus, gran testigo de lo nuestro, en alguna esquina de sábados y en vez de hacer lo que la mayoría, nos sentábamos a arreglar el mundo, y el de él y el mío y yo el mío, en algun zaguán con cervezas.

Nunca me gustaron sus novias, salvo la última, no fue por celos, no sé nunca me gustaron, punto.

Somos extremadamente entusiastas y atrevidos y entretenidos. Somos parecidos. Somos amigos.
Nadie me divierte como él, con él alquilé una casa disfrazado de gangster, con él medio jugando casi compramos un cochazo fijándonos solamente en el color, cuando miente, que suele ser seguido, sólo yo sé que lo está haciendo hasta que nos cruzamos miradas manteniendo fiel complicidad.

A el va el primer llamado después de algo importante. Hace unos meses pasé una entrevista de trabajo bastante complicada, no tenía muchas posibilidades, era en inglés y frente a 6 seres humanos, bueno casi. Me acuerdo que estaba nerviosa antes de entrar pero unos minutos antes algo me calmó, miré por una ventana y pensé, voy a ser yo misma, y así fue. Me fue muy bien aunque no conseguí el empleo. Al salir lo llamé a él primero y le dije "sabés que antes de entrar decidí ser yo misma!!!", a lo que respondió con un grito: "NOOO!!!!!!!!!"

Sólo él le ha compuesto una Nana a mi hija diciéndole “para que seas libre como la música.”

El estuvo en cada uno de mis aeropuertos, en cada pena de amor, yo en muchos de sus teatros y escuché toda su música y la que vendrá, y hasta tuve a su segundo hijo, aún sangrante, entre mis manos.

El me abraza cada día como nadie. Sabe abrazar, me abraza con todo su cuerpo y por tiempo más de lo acostumbrado mientrás me dice Bombon!.
Para mí va el mejor pedazo de carne de sus asados, a él van mis noches buenas de vinos y pijamas.

El sufre, a veces y a mí se me quiebra el corazón, que es también un poco mío.

Su cara es mi casa, su ropa mi navidad y nuestra amistad, un refugio de mí!

coming back

porque necesito que me guardes mi mejor risa un año más, Buenos Aires!

consistency

Crece de altura como el ficus del patio de adelante, se va para arriba, delgada, delicada, leve.
Sube y baja escaleras como una libélula y deja notitas en rinconcitos de la casa para que las hadas las lean y se alegren.
Cumplió 10 hace unos meses ya. Y hace otros tantos le habíamos prometido (más para nosotros que para ella) la ganancia de su primer salario si cumplía con la tarea de hacer la cama y lavar los platos de la cena.

Es entusiasta como yo, a esas tareas ya queria agregar 7 mas: "Mami, tú no te preocupes que io puedo hacer los cristales, que hasta me parece chulísimo, y si me lo explicas puedo “hacer la colada”.

"Nooo, mi amor!!!, sólo quiero que aprendas pequeñas cosas y que te des cuenta que detrás de los platos limpios siempre hay alguien que los lava, etc, etc, etc …"
Ya entienden por dónde iba la lección, no?

Hace unos días, y cuando el entusiamo inicial empezaba a dar la primeras señales de aterrizaje, cometí el error, ante mi impaciencia frente a la pila y las vueltas esquivas al detergente por parte de Espaniolica, de lanzarme con la esponja a terminar la cuestión en minutos.

Entre esos minutos y mientras la pequeña libélula me distraía habilmente con historias dejé la esponja y le dije (lo diré en inglés que es como fue) "Sweety, I have to show you “consistency”, so you have to grab the sponge and start doing the dishes.”

"Mami, que es “consistency”?

"Es la conducta que yo debo mantener en forma repetida para reafirmar la tuya" (habla la persona más inconstante del mundo, shshsh) "Yo debo mantenerme firme en el agreement para que lentamente aprendas a ser responsable, comprendes? (beso mío en su cabecita) "Sigue, que yo seco”

Entre mis giros de repasadores, utensillos y demás cacharros, miré la pileta hasta el tope de alegre espuma y la carita burlona de Espaniolica que, sin que supuestamente yo me diera cuenta, revoleaba chiquititamente los ojos, fruncía la nariz, y susurraba bajito “consistency” iach, "consistency" puaj "consistency"dajj

cuéntame tu vida

Alguna otra vez habité el número 18 de esta Rue en el Quartier Judío de Le Marais, mi barrio preferido en París.

En la entrada reza una placa que me estremeció desde la primera vez que la leí. En mi edificio vivía un muchachito de 16 años que fue tomado por los Nazis y arrastrado hasta morir en un campo de concentración. No recuerdo el nombre aunque sería importante y hermoso haberlo hecho en honor a su juventud. Tenía sólo 16 años.

Las escaleras del número 18 crujían artriticamente desde sus viejos cimientos sonando en cada peldaño. Por la intensidad, velocidad, y sonido de esos pasos yo podia hasta imaginar si era un joven estudiante francés llegando tarde, o una señora mayor con su baquette, o Clarisse con su petit chien, o algún sujeto al que imaginaba temible.

Algunas noches yo fantaseaba en soledad y no, con las historias ocurridas allí.
Sé que, a los meses de mi partida, el studio lo ocupó un estudiante japonés. Fue todo lo que pude averiguar.
Habrá sido feliz? Habra llorado en el sofá en el que dormíamos? Qué habrá escrito en el corcho que sostenía la vieja salamandra. Habra escrito al amor?

Yo sí, yo fui simplemente feliz allí, comiendo castañas tostadas y buen vino si alguien lo traía, y recortando papeles y escribiendo sin parar y muriéndome de frío a veces y de risa siempre.
Una noche, la primera con él, me ofendí cuando quiso besarme en el umbral con mi espalda pegada contra la minúscula sinagoga, la segunda ya no. Habrá sido el miedo a ser observada por la ortodoxia durmiente o el temor que produce el atisbo amoroso, ése que derrite huesos y ropa ....

Años después me ocurrió lo mismo cuando abandoné una casa en la costa de California, le dije al nuevo habitante: "Te la dejo llena de felicidad!" y cerré aquella puerta de Willow St. con la certeza mortal de no volver a entrar jamás.


Hoy retomé el pensamiento de las vidas pasadas en el F, segunda escalera, del 18 de la rue des Ecouffes, pasando la pequeña sinagoga de la entrada.

Tal vez pronto pase por allí, necesite golpear en el “F”, y preguntar descaradamente al abridor de aquella puerta azul: “Me cuentas tu vida?”

No sé de nadie que lo haya habitado antes, aunque por la edad del edificio debieron haber sido muchos. Sólo sé de aquel muchachito judío que un día desgraciado fue arrancado miserablemente del 18 y de sus 16.

ADN

Para atrás hay alguna foto como ésta, no necesariamente ésta, que me dice de dónde y de quiénes vengo.
Importante.

Nadie ni nada me dice quién soy.

El ADN no me explica porque lloré sin lágrimas ayer, porque hoy me emociona acariciar peinando los delicados cabellos de mi hija, ni porque mañana no podré sostener mi propia mirada ante el espejo.

...

Hace un tiempo tomamos una foto familiar que tal vez alguién verá en cien años, y encontrando mi rostro entre otros muchos pensará:
"... y ésta quién habrá sido?"

Desde arriba, o desde abajo sonreiré ...
Si supieras ...

desconfío

Porque será que inevitablemente desconfío de "aquellos" que invierten gran esfuerzo, protocolos, y verdades en demostrarme que si las convenciones sociales se respetan, si se actúa según lo establecido, si el ritual del día se sigue a la perfección, si me comporto como es de esperar, si se es como se debe ser, seré felizmente feliz?????

Camine derecho!
Siéntese como corresponde!
La pizza con cubiertos!
De eso no se habla!
Pórtese bien!
Obedece!
Sea joven y hermoso!
Espere su turno!
Siga la flecha!


Le tengo bastante cariño al desorden ...

....yporquealfinalsiempremehablasdelasflores

Hoy es el cumpleaños de Brasil, mi querido gaucho Juan Moreira !

Este hombre despliega la ironía y la sensibilidad como nadie, será que es porteño y que ha egresado del Colegio Nacional Buenos Aires.
Conmigo mucho no puede meterse, aunque yo, caramelito, no fui "al colegio" igual siempre le gano, cosa que disfrutamos los dos porque él es ante todo un caballero.
Además, es todo un langa como él, un ocurrente como éste, aunque quien lo desgarra de verdad es él!.

Diría de Moreira muchisímas cosas, me parece a veces hasta que nos parecemos -pobre yo!!!:(-.
Diria que es un hombre nostálgico, con algunos dolores a cuestas, humilde, carismático, lleno de experiencias, romántico, un atrevido con la vida, insoportablemente inteligente, y maravillosamente sensible.
Diría que los grandes amores de su vida se concentran en su princesita y pequeñín y que le bastarían éstos dos para llenarlo de felicidad para siempre.



Siempre me dice que debo ver esto porque me va a gustar. Toda una atención de su parte, que todavía no se hizo realidad. "It's hard to make connections, right?" como se dice en la película.
Sé que le encantaría meterse en esta foto y caminar la orilla del Lago Traful en otoño... y preparar un buen fuego en una cabaña junto a su JW.

Cuando pienso en él me lo imagino que anda por ahí, por la ciudad, refunfuñón y sonriente a la vez, tierno, amigo, sabio, lleno de añoranzas, hasta que se siente frente a su Commodore para hablarnos de algunas flores y decirnos que a pesar de todo y por todo todavía está y estará por aquí! porque el amor siempre vence.

Gracias por todas las flores de este año.
Feliz cumple Brasil y como no hay cumple sin torta....

El final es medio "morcilla" para que lo baile por ahí, porque siempre es bueno tener un tema de amor cerca por si se da la ocasión...

…ahora Moreira déle, déle un besito a la Commodore, déle! :)

Caramelito

marquesina

Casi nadie me conoce.
Muchos ven con agrado mi marquesina.
Otros vislumbran interesados algo más.
Pocos se han atrevido.

Yo sí, aunque no del todo.

morena, me haces un café?

parte

Lástima que muchos hombres y mujeres crean que la "femineidad" sólo se guarda ahí.

Fado para reconocer un amor en la Alfama

Sucumbió facilmente al encanto de la Alfama. Aún hoy guarda el gusto por los lugares más antiguos de las capitales que visita.
El dinero en ese entonces tampoco desbordaba, y ofrecía entre las opciones europeas de estudio y escape casi la única oportunidad.

... La Alfama, el viejo rincón de Lisboa, quieta, retorcida, calurosa, detenida como un domingo. Allí, hace algunos años ya, ocupó ella un cuartucho propio de estudiantes en un edificio naranja desteñido. El cuartucho apenas le dió lo necesario para saberse por primera vez libre.
El verano es insufrible en la Alfama, apenas se sacude por la levedad de las ropas tendidas, por el triste suspiro de su fado, y por sus flores ardientemente trepadoras.

La excusa para la estadía era el estudio del arte. En realidad buscaba el arte de la libertad, el arte del amor, el arte de la soledad, no de la historia del arte, pero eso era lo que los folletos ofrecían, y lo otro no lo supo hasta mucho después.

Se conocieron en el cursillo que explicaría “Introducción a la Historia del Arte I” para los que prestaran atención.
Los pelos largos de él, su desaliñado aspecto, la misma música, los Marlboro, los rulos de ella, sus pechos, su andar y poco más los unieron. A esas edades lo único necesario son las diferencias anatómicas, el deseo, y la risa.

El subía con pretextos las terribles subidas y caracoles de la Alfama para visitarla, para traerle unos duraznos del mercado y pelárselos casi en su boca, ella acompañaba el escenario vistiendo lino blanco casi a diario y una pulserita de mostacillas que femeninamente le colgaba de su tobillo dorado. Se reían a veces, hasta que él empezó a hacerle los firuletes correpondientes al amor de alturas, los mismos firuletes que adornan las bonitas rejas de la Alfama y los mismos firuletes de la pasión y los de la arquitectura colonial.

Los estudios académicos no avanzaban, ni los de él, ni los de ella. Los otros sí. Ella nunca aprendió mucho, aunque lo intentó y llegó incluso a obtener algunos títulos, pero al final olvidaba prontamente lo que leía deduciendo que el hecho en sí del estudio la apartaba de la vida.

Así, él apareció en el momento y con la excusa perfecta para abandonar los motivos que arrastra el aprendizaje formal por los del arte de amar.
Asi, ella envuelta en algodones blancos abrió la ventana y con el viento que sopla desde la verde Sintra voló los papeles del arte y empezó la rutina sonriente de cambiar sábanas a diario...

Muchas tardes el calor le quitaba hasta las ganas de él, y prefería quedarse sola, más lenta, sonriente, disfrutándose y completamente libre como una eximia oda al viento aprendiendo el arte de la libertad y de la soledad gustosa.

Otras, él entraba con los melocotones de la estación, se los pelaba en la cama, y se los goteaban mutuamente sabiéndose jóvenes. A veces, él derretía las agujas del tiempo con el calor de ese verano portugués, y sin ventiladores siquiera se revolvían los cuerpos entre frutas y demás sabores.
A veces ella, generosamente le mimaba los pies mientras de refilón esperaba que una brisa se colara por las ventanas del cuartucho de la Alfama. Otras, le invitaba a salirse y a dejarla en su novata soledad para poder abrir las ventanas e inhalar libertad.

Ella era parte de él, ella era todo de ella. El empezaba a ser nada sin ella, ella empezaba a ser todo para él.
Ella se necesitaba en soledad, en libertad, en silencio.

Y así pasó el verano sin aprender arte, portugués, y sin reconocer el amor del caracol de la Alfama.

Parece, pensaron unos que el amor de él fue mayor cuando ella lo despidió y él se cruzó tristemente la bandolera batik y enfiló hacia abajo las barrancas del barrio con un Marlboro en la boca.

Más tarde, bajaría ella también las mismas barrancas y firuletes de la Alfama vestida de blanco, con la pulserita en el tobillo, y oliendo su piel todavía a melocotón.

.............

21 años después, ella lo recordó recordando hasta su nombre, y ahora desde la vecindad emprendió un mini viaje en soledad hacia Lisboa.
Recorrió la Alfama después de tanto tiempo, no era verano, no importaba mucho para la recreación mental del amor pasado. Se alojó adrede en un cuartucho similar, pudiendo pagar esta vez algo mejor, y se sentó en una camita de una plaza después de abrir las ventanas.

Necesitó 21 años para reconocer un amor, sólo 3 días en soledad, el mar picado de la bahía lusitana, un libro de Neruda que colaboró en el proyecto, un 1/4 de melocotones, y un poco del viento libre que llega siempre desde Sintra.

sueñitos

De chiquita para soñar sé que miraba por la ventana recorriendo la inmensidad posible y cerraba los ojos sonriente.

Ya no es tiempo de soñar.
Hay que cerrar las ventanas para que no entre el frío.

Lengua Madre

No es que me aburra con facilidad, pero gusto de divertime. Incluso entre mis tres propósitos para este año figura reirme, así, sana y no necesariamente en familia.

Ocurrió en mi Buenos Aires querido, hace 4 ó 5 inviernos, es decir ya tenía un título universitario, una hija, e indispensablemente para el relato a continuación, una cuenta en un banco.
Salí de casa de mis viejos con el duendecillo travieso ese día, y sin intención aparente me lancé a caminar por la avenida mas larga del mundo.

A las cuadras me metí en el cajero del Banco Roberts y ahí el duendecillo cual perinola se desperezó en mi cerebro sin dejarme ya en paz.

Entré al banco y me dirigí al cajero y en un perfecto inglés dije: “Hi, I am having problems trying to withdraw some money, I am American I don’t speak any Spanish, and I don’t know what is going on with my card, etc etc,etc”
Del otro lado del mostrador alguien dice a otro alguien: “La chica no habla papa de español y tiene problemas con el cajero, pero vos entendés lo que quiere?”
Otro: “Ni idea, pero Pili está arriba y me parece que habla inglés, la voy a llamar”
La primera empleada: “QUEDATE ACA QUE VAN A BUSCAR A ALGUIEN QUE TE VA A AYUDAR”
Yo ignoré el comentario del tirón, porque claro era en español
La empleada de nuevo: "YA VIENEN, ESPERA ACA" Eso se lo entendí porque hizo muy bien los gestos correspondientes a la espera.
Yo: “thank you, and I am so sorry to cause all this trouble…”
La gente de la cola: 1- “la yanqui no entiende lo del cajero,”
2- “todavía la van a secuestrar si sigue levantando la perdiz” 3- “y yo sabía inglés rebien pero si uno no practica...”

Yo sonreía también en inglés que requiere de una forma muy particular de sonreir.

A los dos minutos baja Pili: “Hello, I am Pili, what happen to the card”
Yo aumentando mi velocidad en inglés y en perinola: “ The thing is I have this system plus…..and I thought I was able to take money, but unfortunately something is wrong, can you help me please, I don’t know what to do. My bank stated thatIwasabletousemyATMeverywhereandnow……..”
Pili, girando en 180 grados, se dirige al cajero: “A mi tanto el inglés no me da, che la yanqui va a creer que somos tarados” Sonríe y yo le sonrio inocentemente a ella.
Pili a mí: “COME TO THE CAJERO WITH ME”
Yo: “Sure”
El otro de la caja que se reía burlonamente a Pili: “Es yanqui, no sorda”
Yo entremezclé mi sonrisa americana con la auténtica argentina.
Pili: "PUT LA TARJETA EN LA RANURA Y PONE EL PIN"
Yo cara de I don't understand entendiendo
Pili de nuevo y gritándome más: "PUT HERE THE CARD!!!"
Y así entre sus gritos, mis caritas, y la pérdida de tiempo obtuve en media hora lo que en 5 minutos.

Pili me ayudó en algo que desde ya comprendía, saqué dinero, me dió hasta un beso, y yo : “Thank you sooooo much”

Y Colorín Colorado….creía yo que el cuento se había acabado.
Enfilé Rivadavia nuevamente y me sonreí hasta la esquina con Lautaro, después me olvidé hasta que…


TRES DIAS MAS TARDE
Típico departamento porteño, atípica familia porteña y el siguiente diálogo:

Mamá: “Mary, tenés que venir con nosotros al banco porque tenemos un plazo fijo y te están esperando para firmar….”
Yo: “Bueno, en diez minutos estoy lista. En que Banco es?”
Papá: “En el Roberts”

Silencio
Silencio

Yo elucubrando: “El Roberts cual?, el de Rivadavia?
Ellos: “Si, apurate.”
Yo: “Y….no me pueden traer los papeles acá que yo los firmo y después Ustedes se los llevan??”
Papá: “NO!”
Mamá: “No, aparte Pili, me conoce desde hace años, siempre le hablo de vos, que te casaste en USA y que ahora vivis en España, etc. Su hermana incluso fue a la UCA y cree que te conoce de nombre…. Siempre me dice que te quiere conocer…”

Silencio
Silencio
Silencio…casi muerte
Como no me quiero morir, silencio de nuevo y la verdad!

Los 15 minutos siguientes se desarrollaron entre la cocina y un pasillo que comunica a los cuartos pero a ninguna otra salida. Una lástima!

Papá: “pero como puede ser. Y ahora como se explica esto”
Mamá: “Bueno, no importa, por ahi ni se dan cuenta”
Yo con cara de que nunca rompí un plato, agrego : “No se preocupen yo lo arreglo” El cómo???, ni idea!

MAS TARDE
Lo que viene me averguenza, deslinkéenme todos si quieren, el relato es 100% verdad.

La familia en pleno entra en el Banco Roberts.

Nos atiende Pili en las mesitas de “Atencion al Cliente”. Mi mamá se apoya sin verguenza alguna sobre el escritorio, mi viejo un poco mas retirado en la silla del medio, sosteniendo un portafolio vacío que formaliza su apariencia para este tipo de situaciones familiares, y mas achicadita y arrinconadita yo, la sin solución posible, la traviesa Mary.

Pili a mamá: “Pero esta es tu hija!!!!, claro el otro día la ayudamos con lo del cajero y al final pudo sacar, mirá que casualidad!!!”
Mis esperanzas que Pili no me hubiera reconocido quedaron descartadas.
Yo sonreía muda. Papá revoleó ironicamente un poquito los ojos.
Pili siguió: “pero no habla español …????”
Mamá que siempre careció de dignidad y de grandes contrastes contesta: “Es que el marido no habla español, y ella de tanto hablar inglés se le olvidó la lengua madre”
Yo estaba entre reir y llorar. Papá decidiendo quién era peor si la hija o la madre llegando en segundos a conclusiones alternadas.
Pili: “pero esta es tu hija, la que es abogada???????”
Mamá: “si, la única que tengo, se recibió hace unos años ya”
Pili a mí, un tanto confundida y de nuevo gritándome: “Y TE GUSTA ESTADOS UNIDOS?”
Yo me arrimo y emito lo peor frase de mi vida: “si hablar despaciou io poder coumprenderr”
Papá casi se resbala de la silla, pero se detuvo a tiempo sólo para agregar en su mejor e irónico humor:
“Sí viste, nosotros ahora tampoco le entendemos”

Not from girlontape's phone!!!

siestas

Como fuelle airoso
como sábana mojada extendida al sol
me despliego ante vos
dejándome untar por tus palabras

Tus manos de nubes
se meten con saber y autoridad
por mi cuerpo
sacándole el aire y el gozo
y todo el mar posible

Me estiras, me anudas
me andas y me desatas
me recuestas y me acaricias
mimándonos
en los tiempos de la siesta

Y yo soy tierra, soy aceite,
vos arena y terciopelo,
y los dos somos especias y vapores
y un puñadito de malvas
que arrastramos
hacia el frío temor de las mareas
hacia el dulce calor de nuestras pieles.

SPF

Las cremas con SPF nos protegen, en distintos grados, la textura de la piel del daño solar.

Pero, qué nos protege la piel de las tentaciones?

Out of Africa

Pasé el domingo mirando a Africa, no exagero, desde la costa de Zahara de los Atunes se divisa uno de los principios de Africa.

Entre las cosas que me rodeaban conté 5 libros, entre las 3 toallas dispersas en forma de F, 1 sombrilla, 4 cremas, 2 manzanas, y ½ botella de agua.
Apuré mi cuerpo sobre una de las toallas, me arrinconé contra el acantilado y no dejé de mirar hacia Africa.
La marea brava como siempre me seguia apretando contra el gran muro de piedra. Los colores del preverano se veian, sin embargo, preciosos y como deben ser: marron la arena, azul el mar, celeste el cielo.
Miré hacia arriba y descifré 4 o 6 figuras escondidas entre los velos de una gran nube: una cara muy Michelangelo, un mascaron de proa de la casa de Isla Negra de Neruda, un brujo, un unicornio, y un querubin soplando una flauta.

De repente paso a los lejos un barquito, lo asocié con piratas, no se porque.
Por la misma sin razon decidi irme con esos piratas por 7 u 8 minutos. Asi, se me ocurrieron las cosas mas triviales sobre los asaltantes del mar: el parche en el ojo, el tesoro, el brazo con el gancho. Segui imaginando y hasta me atrevi con un "que venga el barquito hasta aca, que se trepe a la arena, y me lleve un rato con el pirata"
Llego el pirata, me dio la mano, se saco el parche, tenia ojos celestes, con el elastico de su parche me ato mi cabello para que este viento, que une el Atlantico con el Mediterraneo, no me impidiera ver la travesia.
Cuando ya me iba con el pirata, un barrilete atraveso el cielo y me devolvio a la certeza y a la mirada al continente de enfrente: Africa.

Llego a Africa entonces, me adentro en ella, cierro mis ojos, no necesito la cometa, me imagino la negrura y la pobreza. Alguien me distrae y miro mis toallas de marca.
Como siempre un aqui y un alla.

Cierro los ojos, mis emociones van girando lentamente mientras me meto en el suelo de Africa.
Imaginé una nina como la mia, tan cerca y tan lejos, pero no. Son totalmente distintas.
Sigo entrando en la tierra a la que folckloricamente le han puesto multicolores. Solo veo colores naturales, tierras, y negruras, negruras de pobre. Se cae algo liquido de mi ojo.
Mi mente sale de Africa y entra a gran velocidad en mi Corrientes, en Puerto Viejo, y en el rancho de la Titi. Ahora las imagenes son mas rapidas. La Titi sin dientes, mas joven que yo y 7 u 8 ninios velcreados por el cuerpo, me abre la puerta con su sonrisa desnuda. Veo mi coche, el hotel en el que me alojo, y mi teléfono, mientras la Titi me seba mates. Se me escapa otra lagrima. Titi rie y yo apreto bajo el banquito la mochila que llevaba con unos cepillos de dientes para ensenar a los ninos higiene bucal.

Miro a Africa.
La campera de cuero del invierno pasado, la bicicleta de mi hija, la TV plana. La Titi me acerca tortas fritas, me gustan y me las devoro sonriente. Veo una Visa, el barrilete de antes, y las gotas saladas que me amargan el sabor del mate con la Titi. Mi vida deliciosa, facil y caprichosa, la Titi sonrie mas generosa que yo y que toda mi puta vida junta. Lloro ahora, la Titi sonrie con su sonrisa desnuda y franca y ahora sé que solo ella es capaz de mirarme y entender y decir como hace 16 anios: “Che, que t’ nda pasando a vo?”

Miro a Africa, la negrura de su gente, el color de la pobreza y de su tierra marron.
Vuelvo con La Titi, resulta ahora que ella la mas necesitada del mundo, la mas africana de mi Corrientes, es la unica que puede mirarme y conocerme y brindarme lo que yo, mujer con todo, no puedo darle.
Lloro ahora apretada contra el acantilado y me arrincono de la marea alta.
Mirando alla y llorando aqui.

No pienso lastimosamente que habra sido de la Titi, pienso que ha sido de mi.
Lloro.

Hace varios anios ya que la Titi me pregunto ese “Che, que t’nda pasando a vo?” y todavia no he podido responderle/me.
No me importa, yo solo quiero que ella me abrace cargada de ninios como aquel dia, que me haga otra de sus preguntas virgenes, que me mire con su negrura y suciedad, y que me de su riqueza de pobre!!!

Miro una vez mas a Africa, pienso en la Titi, bajo la cabeza.

lunares

Probablemente por algún lado me salga algo de sangre gitana, quién sabe.
Si sé que Mayo es tiempo de flamenco en el sur de España y que toda Andalucía se empieza a vestir de lunares para sus fiestas populares y romerías.

Mi primeros dos años aquí, ver a esas mujeres vestidas maravillosamente de colores, erguidas en escandaloso rojo y sobradas de pendientes, parecía demasiado para mi espiritu nostálgico.
De todos modos siempre fui de disfrutar disfrute ajeno.

Lentamente, me empecé a envolver de lunares y flores y aprendí a bailar.
Se puede bailar correctamente, saber los pasos, la precisa coreografía, pero el flamenco como el tango, y en realidad como cualquier expresión artística necesitan de pasión.

Así, y bajo el caliente sol, las gentes honran a su tierra en cante y baile, en geranios y luces, en música y colores, y le bailan a su hermosa y primerísima madre natural.

Las pirinolas de volantes entrecruzados contagian la alegría, el cuerpo entero se embellece de apasionado tributo, y no queda más que dejarse abrazar por arabescos musicales y guitarras preferiblemente gitanas.

Y salir por bulerías, es sentir el latir de la misma Andalucía, de sus orígenes moros y gitanos, y zapatearlos en un tablao como llamando a las profundidades de esta tierra roja, para que nos conteste temblando por palmas, por lunares, y por sevillanas.

Papa, mejor que Yves

Me llamo ayer diciéndome: "Escucha nena, a mi me sale mejor que a Yves Montand..."
Desde el jardin de infantes que me recita Les feuilles mortes, de Kosma y Prevért. Todos sabemos la letra de memoria gracias a él.

Es francofilo, amante de la literatura rusa, del impresionismo, de Baudelaire, y de Racing.
Ironico, sencillo, protector de sus mujercitas, un bont vivant, un caballero.

Al final me dice: "hablar con vos, nena, es como fumarme un porro..."

Y si papa, la verdad a vos te sale mil veces mejor que a Monsieur Montand.

Terrific viejo!

Somedays ♪ ♪ ♪

Tengo una cosa que se llama ipod.
Hoy me preguntaba cómo puede ser que desde que nací, y tan rapidamente la música viene en formatos cada vez mas concentrados.
Mi amigo y gran músico Juan Esteban Cuacci se cansa de explicarme algo sobre los dígitos y que el responsable de toda esa reducción parece ser el número 1 y sus combinaciones. El me lo explica bien. Yo no le presto atención.
Crecí con tocadiscos, después tuve un walkman (que hoy parece un portafolio), después y mucho después pasé al CD portátil, y ahora ya ni me molesto en aprender cómo Rod Stewart se me metió en este IPOD que llevo en el corpiño cuando salgo a caminar por el bosque.
It doesn't matter anymore!
...y me encantaría bailar mientras me dices " just the way you look tonight..."♪♪♪

Entramados

Ya es otoño y el buen aire aligera todo un poco, y deja atrás la pesadez de lo que el calor abruptamente desparramó por la ciudad.

Por allá, la soledad y el peso de su historia andan empedreando con miedo a palpar, a saborear, pidiendo permiso por lo que la vida le debe, curándose a tientas, y temiendo tomar lo que desea.

Mas acá, la torpe libertad, la rebeldía, la frescura, y las manos de mar amasan el único hoy a borbotones …

Y aquél busca el calor de ella lejano e invisible, e imaginario sólo presente en su femenina mezcla de húmeda seda roja y penumbra, para deshenebrarla pausadamente con palabras y abrigarse de ella un poco él.

Así, se permiten tirar de las hebras humanas que les recubren y se entretejen y se enredan y se entraman cuidándose de a ratos y por tantos, para embolsar de nuevo lo que les pertenece.
Los tejidos quedan hermosamente engarzados en el alma de ellos para taparlos del frio que inevitablemente les llegará.

Es otoño, y tu cuerpo más ligero de pesares se abriga sonriente con el alma mía que no está, para desaparecer por ahí, como a las 6:20 cuando ya oscurece otra vez en la ciudad.

Así...

Era Tóstenes???

Hoy intenté lo imposible una vez más, que un sillón de tres cuerpos con cama queen incorporada más grande y pesado que un toro de lidia, se llevara puesto la mitad de la escalera de mi casa, el consumo de una docena de cervezas Alhambra entre los trabajadores, la hernia de uno de ellos, la de Manolo, para darnos cuenta que finalmente sería imposible entrarlo por la puerta de la habitación seleccionada que le esperaba burlonamente.
Yo hasta me atreví a jugar con las matemáticas, y con la ingeniería para acabar llamando finalmente a mi amiga Pat en busca de nuevas respuestas y dosis de entusiasmo. Esta vez nada. Me contestó un simple: “Take it back”!

Los transportistas me miraban con temor a darme la mala noticia de la imposibilidad. Era como el chiste de cuántos elefantes entre en un fitito….? NINGUNO. Igual!

Mis ocurrencias eran propias de mí: si llamo al carpintero de Isaac Peral y le rebana los brazos y después se los pega, si le hago un tajo y le quito todo el relleno y después lo coso (eso me hizo reir aunque quería llorar), si vendo la casa ahora y compro otra donde entre el puto sofá. Miraba el ángulo, las malditas paredes que al ser de cemento tampoco cooperaban, y la odiosa mole color caramelo que parecía decirme: “llevame a casa, mamita!”

Pensándolo más tarde, me dí cuenta que todas las ideas salían de mí y que usaba la primera persona del plural al desplegarlas a mi equipo en cada uno de los ejemplos. “Manolo (el que se quedó sin hernia) y si intentamos..., yo estoy segura que podemos..., tiremos para este lado..., lo bajamos un poquito..., empujemos..."

No sé cómo decir esto de otra manera que no sea la literal y porque lo considero imperdible para el relato. Como yo guiaba el tránsito de mi nuevo elefante y de sus toreros, al subir quedé atascada como en mis "Callejones" de Arcos, de un lado del elefante y los muchachos Ferris del otro. No podía salir de ninguna manera salvo si intentaba arrojarme suicidamente por uno de los balcones de la propiedad. Uno me dice: “Móntate, móntate que io te cojo de este lado”. A pesar de los años que llevo viviendo en la Madre Patria la palabra me produce aún la misma impresión, aunque a quien lea, seguro más.

Vuelta el bendito sofá para abajo a quedarse con el resto del estuco que le quedaba a la escalera.

Tres osos y un elefante iban de arriba para abajo diciéndome finalmente como un oncólogo que trae malas noticias: “Qué quieres hacer?” El error lo cometieron ellos al facilitarme el verbo del capricho.

El sillón quedó virginalmente depositado en la habitación a la que estaba destinado desde su fabricación.
Entró, aunque ya no importa contarles cómo.

Sé que un día se leerá un cartel que rece: “Se vende casa con garage, trastero, y sillón”.

Hoy, estirada en el nuevo sofá cama, desafío a todas las leyes de la Ciencia, especialmente a esa que nunca me gustó que dice que la tierra es redonda.
No, no es redonda Eratóstenes, te equivocaste! hace mucho tiempo ya.

Polaroid

Desde hace unos dias recuerdo a mi abuelo Feliciano.
Era poeta, dicen, le gustaba el pan fresco, y tocaba el bandoneon, un Doble A por San Juan y Boedo y a pedido de algunas muchachas. La abuela por este motivo, solia espantarle la audiencia femenina a escobazos y anios mas tarde le vendio el Doble A. No puedo perdonarle esto aunque ya ni ella esté.
Me defendia ante todos y era capaz de mentir por mis travesuras. Me protegia.
Que pena no esté para cuidarme!
Esto y otras cuantas verdades familiares, de las que aun me pellizco, me contaron las tias el pasado invierno.

El es estos dias, la unica foto de mi infancia, el silencio de la tarde en la playa, y la sensacion de lo que ya se alejo de mi.
Tenia ojos celestes y no recuerdo mucho mas que un momento en el que, bajo el sol de algun mediodia, y detras de una ventana me secaba mi pelo largo e infantil con manos de seda y delicadeza infinita.

Ajedrez

english

Nos habíamos conocido hacía diez días no más, y con el cuento de “muéstrame tua citta”, me ofrecí a un minitur after work que sabía como acabaría, y en un auto que se quedó por la Lugones una noche de varias tempestades.
Aquella primera noche ya coincidíamos sin parar, era el gusto de conocer y de empezar a gustar. Las ideas bailaban entendiéndose a mitades, por la distancia del lenguaje y por la delicada aproximación del italiano.
Lentamente empezamos a cruzar algo más que avenidas de la  "citta mia”.

Días mas tarde, una cena formal por la exquisita Recoleta porteña nos volvió a encontrar.  Recuerdo perfectamente como el italiano ocupaba la cabecera de la una larga mesa inglesa y, aunque no era el dueño de casa, imponía autoridad y desplegaba una natural elegancia aristocrática entre otros tantos jóvenes profesionales.
Yo estaba ahí entre el montón, sin gracia alguna ni nada inteligente que aportar.
Ninguno de los comensales sabía lo bien que el turista italiano estaba conociendo la citta, y a mí. Me dio gracia y cierto orgullo escuchar que otra joven argentina le había echado ojo y lo atosigaba con preguntas del "Para Ti".
El habló bastante poco, fue cordial, y seguro de sí.
Yo en cambio, en grupos tan formales puedo replegarme y adoptar el rol de suplente, mientras que en esta ocasión además de todo eso, ya estaba decidiendo cuál de las copas Baccarat iba a terminar rompiendo.
Yo no hablaba inglés y el italiano me lo imaginaba.
El resto de los invitados parecía muy conocedor de todo, muy cosmopolitas, muy viajados, muy puestos, muy muy.

El gobelino que por detrás colgaba acentuaba la exquisita decoración y me imprimía al instante un boleto para mi viaje mental.
Allí en el rincón de la izquierda estaba el maravilloso tablero de ajedrez, rodeado de otras tantas antiguedades. Alrededor mío sonaban distintas lenguas europeas y pretenciosos comentarios de los que captaba solo un tercio.
El brillo y la difícil selección entre tanta cubertería me intimidaron y el anticipo de encajar y reincidir humanamente me hacían mas torpe todavía. Disfracé la torpeza con inmovilidad comatosa.

El águila de la cabecera me miraba, y envió un comentario bastante previsible cuando la contertulia que quería atraparlo le preguntaba "qué conocés de Buenos Aires?" "Te piacce?" a lo que respondió con un gentil mensaje encubierto hacia mí.

El controlaba. Yo, yo prometía torpezas que apuntaban hacia el cristal francés de forma irremediable.
La atracción y la espera de quién moverá la primer pieza en el juego de ajedrez.
Mis ochos peones estaban inmóviles. El me miraba y me envió dos o tres gestos mortales imperceptibles para la gran mayoría.
Yo tímida y peligrosamente torpe. El elegantemente seguro de sí. Un fastidio!
Muchos comensales desplegaban una gran performance mientras que yo seguía de paseo mental con mi tablero y sus hermosas piezas de seducción, sin prestar atención a aquella conversación circundante, que sabía a él tampoco entretenía.
Quise desaparecer y no. Sabía del desperdicio del encuentro.

Le avisé al oído al verdadero anfitrión de la exquisita velada, simpático como pocos, durante el café ya en la otra sala, que tenía que irme. Con la educación que le caracteriza me comprendió, le supliqué no se levantara y que sólo me indicara donde encontrar mi cartera.

...

Elegantemente, me tomó por detrás en esa habitación y me besó la espalda. Mi peón, 5.e3 Ab4 6.Dc2 se movió retirándose y dejándose besar. El avanzó cuatro de sus peones en forma simultánea 1.Cf3 Cf6 2.d4 e6 3.c4 b6 y yo deslicé timidamente hacia la derecha uno más 9.bxc3 0–0 10.Aa3 Te8. Su caballo adelantó por arriba 13...Dxd7 dos de sus peones pateándolos del tablero y avanzó hacia el mío directamente. Yo le enfilé el alfil en diagonal 6...Ab7, y él lo agarró con la otra mano que le quedaba libre mientras me recorría. Mi piezas iban cayendo lentamente en señal de derrota. Sus torres avanzaron comiéndose lo que quedaba en el camino Tad1 Tc8 13.cxd5, y las mías las derribé yo con su rey Tgt5 H8u.
Su caballo avanzó a galope afilando el alfil entre mi dos últimos peones.

Seria fantastico

"Seria fantastico
Que yo estuviese equivocado
Y que el bater no estuviese ocupado
Que hoy hiciese un buen dia
Que me diera un buen pedazo
Y que San Pedro no cantase ni aunque le pagaran!

Seria fantastico
Que no hubiese nada urgente
No pasar nunca de largo
Y servir para algo
Ir por la vida sin cumplidos
Llamando a las cosas por su nombre
Cobrar en especies
Y sentirse bien tratado
Y mearse de la risa
Y echar a volar todas la palomas
Seria todo un detalle
Todo un sintoma de urbanidad
Que no perdieran siempre los mismos
Y que heredasen los desheredados

Seria fantastico
Que ganase el mejor
Y que la fuerza no fuese la razon
Que se instalara en mi barrio el paraiso terrenal
Y que la ciencia fuese neutral.
Seria fantastico
No pasar por el tubo
Que todo fuera como esta mandao
Y que no mande nadie!
Encontrarse como en casa en cualquier sitio
poder ir distraido sin correr peligro

Seria fantastico
Que todos fueramos hijos de Dios
Seria todo un detalle,
Y todo un gesto por tu parte,
Que coincidiesemos,
Te dejases convencer,
Y fueses como yo siempre te imagine …"

Seria fantastico, seria, seria ...

Una de choferes

(dedicado a Brasil)

Yo: “Mami, vos sabes si papa se llevo el auto?
Ella: “No se, pero vos nena para moverte si no esta el auto de papa, llama a mi chofer? “
Yo: “queeeee, vos tenes chofer?”
Ella: “Si, Vicente, como tu abuela pero en masculino”, contesta mientras sigue acomodando algo sin prestarme mucha atencion.
Yo : “Es un remissero de confianza, de esos que llamas y decis me mandas a… Vicente ?”
Ella: “No, es mi chofer.
Pobre Vicente esta aburrido, es jubilado y quiere ganarse unos pesos, yo gastaba mucho en remises y con Elisa lo contratamos y el nos lleva y nos trae. Lo pagamos a medias.” Sigue acomodando.
Yo: “Ahhh, y si me lleva a algun lado, que hace mientras tanto Vicente?”
Ella : “Y...depende, si esta aburrido que vaya con vos y despues que te traiga. “
Yo: “Pero, y si voy a lo de una amiga”
Ella: “Si es por mucho tiempo que vaya con vos, no se va a quedar en el coche esperando tanto tiempo, no?”
Yo: “mmmmm”
Ella : “Llamalo, aparte se entretiene, es muy miedoso.
Llevale esta foto mia y yo tambien le aviso que vas para alla”
Yo : “Pero no entiendo mami, si viene aca para que tengo que ir yo, y adonde, y para que tengo que mostrarle una foto tuya”
Ella: “Ahhh, claro, no! El no viene aca. Tenes que ir vos. Es aca nomas, a cinco cuadras, pasando la via, y el despues te lleva.”
YO: “Pero si el chofer es el, lo tengo que ir a buscar yo?”
Ella: “Si!, por eso le mostras la foto.”
"Ah, y explicale bien adonde vas porque Vicente va por donde no tenga que cruzar barreras. A la cuniada la agarro el tren que pasa por Agronomia, y le quedo un miedo. Pero llamalo, que le gusta”

Silencios

english
El barco llegó a Puerto Blest, y era nuevamente enero. Recuerdo llevaba una pollera de algodón larga, alpargatas, y una camisa que nunca olvidé. Todo era blanco.
Era uno de esos días donde una muchacha sabe que la belleza natural está de su lado.
Quería estar sola entre piedras, luces, y árboles. Caminé por horas, y más.. Me metí sola en el bosque de Puerto Blest y me dejé perder. La humedad que se concentra entre esos helechos latinoamericanos y coníferas milenarias daban las mejores condiciones atmosféricas para que duendes andinos revolotearan invisiblemente frente a mí.

Al volver creí notar la presencia de alguna gente. La soledad bendita me apretaba tan fuerte esos dias, y el sol austral aún más, que mis registros externos habían quedado en el puerto al salir.
Era yo y era mí. Y el silencio, era solo mío.

Algun extraño sentido me hizo saber que alguien me había mirado al llegar. Apenas, alguien.

Subí a la embarcación de vuelta a Llao-Llao, el sol me pegaba en el pelo con los mejores brillos que me ha dado jamás. La belleza de aliada, y la comodidad en mi piel hizo el resto,...y no hizo nada.

El me miró, el mismo alguien de entonces, y se sentó enfrente mío. Dijo algunas cosas que tampoco oí. Como venía de silencios no le hablé, pero lo miré, destilando peligro. Estaba tan cómoda, que lo que quería decir, el lo escuchaba de mis ojos y de alguna sonrisa. La piel del color natural del atardecer, de los helechos, y de la humedad.

¿Te han hablado de los atardeceres en esa latitudes surenas? Si no los ha vivido, lamento decirte que jamás has visto uno. ! Así de simple!

Dormimos juntos en el km.19 a orillas de la Laguna El Trebol esa noche de pelos brillantes, manos sabrosas, y bocas llenas de momentáneo amor.
Seguí sin hablar dos días más.

Que será de aquel a quien miré...

Me haces bien!

Cuando se habla de un Amigo, se habla de historia y de la vida acompañada. Conozco mucha gente, tengo pocos amigos.
Ella es parte de mi mejor historia, que es casi toda, y como hoy es su cumple y no puedo darle un beso y el abrazo que quisiera, le dedico momentos que juntas nos han estampado el calendario del alma sin siquiera darnos cuenta. Hasta hoy.
1- Esta es una muy grasa: yo vivia en California y ella en NYC. Hablabamos cada manana por telefono como 2 horas y veiamos a la vez a very intellectual tv show (click here)
2- llamada de te: Elasti: “…solo a vos te digo esto, encontré el vestido de casamiento, pero no es blanco es todo pintado de colores..." Yo: "esta pintado de colores??? estas loca, estas segura? Debe ser horrible!"
Ella: "No, te prometo que no (nunca dijo te juro) es divino y ese es el vestido para mi!" Como siempre y en la honestidad de los buenos carinos, me alegre por ella. Y por supuesto, she was right and she was beautiful that day!
3- Fiesta de disfraces todos de payasos. Probablemente 80 personas en su depto. y foto que por ahi andara en la 9 de Julio. Elastigirl divina! Entre las dos elegimos el disfraz mas espantoso cuando estabamos buenas para ligar y no para ponernos un pompom rojo en la nariz y parches en unos pantalones gigantes. Al final de la fiesta y mientras limpiabamos se que nos preguntamos: "a mi no me dio bola y a vos?" "…a mi tampoco" Que ingenuas y que lindas!
4- Quinta de Gaby: Mary Poppins y dos amigas mas en la pileta, Elastichica viviendo en Londres. Recuerdo que las 3 sabiamos que ese ano ella no venia para Navidades. Juro y rejuro que a las 2 horas en una reposera yo dije “ Esta en Buenos Aires". Al llegar a mi casa al otro dia, mama me dice “a que no sabes quien llego ayer y te llamo" Ya sabia la respuesta.
5- Esta es una muy fashion: la negra, Silvia y yo llegamos a New York donde ella vivia y nos instalamos en su maravilloso appt. en Madison. Una noche salimos. Yo estaba recanchera con unos jeans y la camiseta del 10 de Maradona. Ademas las 2 somos super futboleras. Alquilo una limosina, nos llevo al mejor bar de la Big Apple to drink Martinis y luego fuimos a bailar a (click here) the coolest nightclub in the city. Otra que “Sex and the city”.
6- "Te mando millas y nos encontramos en Miami" (yo en Malibu, ella en NY) Estuvimos juntas 4 dias I think and we spent some time with (click here)Todo verdad!
7- Este fue nuestro ultimo encuentro (click here).

Las intimas, los amores, las palabras, las llegadas, las caminatas desde Liniers, los vestidos prestados, y los encuentros anuales lo dejamos para nosotras y para que Jorge Drexler nos escuche hoy, mientras le escuchamos.
Pequenios detalles: No usa la cursiva, come chocolate derretido en manteca con dulce de leche a cucharadas, tiene las manos flacas y largas, manejaba un Mercedez del siglo pasado y de forma temeraria (eso nunca se lo dije) que perdio por unos anios, tenia unos aritos rosas con forma de telefonos, una cara con el alma fresca, siempre con panuelos en el cuello, mucha guitarra, la casa siempre abierta, el corazon suave, y unos pies que odia que le toquen.

Feliz cumpleanos Elastichica!!!!!
La vida es una moneda y quien la rebusca la encuentra…..Nosotras seguiremos buscando

Eros y Thanatos

Asi el amor, a veces sólo en contrapunto con la muerte.

...and that's love in permanent contrast with death.

Vaivenes

english
Sabía que lo encontraba en ese bar, como siempre, alrededor de las seis.
Disimulaba el antojo de verlo con artilugios que sólo las mujeres conocemos. Ni siquiera sabía muy bien a que se debía tanta y tan precipitada emoción visual.
Se preparaba por horas, se atragantaba las posibles preguntas, y hasta practicaba la casualidad.

Al rato aparecia él, como siempre, buscando arrogantemente la mesa de la ventana, que parecía haber comprado cinco meses atrás, cuando empezó a tomarse el café ahí, y en donde diariamente apoyaba una agenda vacía.

Ella sabía apuntar la mirada y la dirección de la silla programando con astucia su femenina “mise-en-scene”.

El un cortado, ella una tónica y seis mesas de por medio.

Todo lo ensayado por ella se diluía hasta el día siguiente a la misma hora. Apenas lo miraba. Se maldecía por eso. Sabía las reglas de la conquista de memoria, pero al llegar el momento descomponía en timidez. Pagaba la tónica que jamás bebía y abría las puertas vaivén del café hasta otro día más.

El azar…

El, soñaba cada noche con la muchacha del bar, había timidamente memorizado sus ojos y sus hombros plateados. Conocía de la ternura que cada día le enamoraba más de ella. Le inquietaban las tardes antes del encuentro y que lo mantenían vivo sólo hasta las seis.
El sabía que la encontraría como cada día a la misma hora en la misma mesa donde estratéjicamente apuntaba la vision, los sentidos, y el ritual mientras seis mesas desafortunadas los separaban. Se peleaba con él mismo por no avanzar hacia ella, por no acercarse o sonreirle. Sólo cuando desaparecía la muchacha por las puertas vaivén del bar, él despertaba del letargo de este amor ineficiente que le poseía.

Un día de noviembre ella no soportó más su propia impotencia y prefirió la desaparición.

El siguió yendo por 26 tardes más.
Nunca se supieron.

El azar … desconfiado vaivén de las tardes.

El pequeño mundo de mi coche

Cada día me subo a un coche verde botella, con una altura apropiada para mis tacones y mis faldas, y con música incorporada. Entre los discos que me ofrece están ultimamente, Ligia Piro, Diana Krall, Dolina, Bill Evans, Juan Esteban Cuacci quinteto, y Astor.
Generalmente salgo de mi casa con la toalla enrroscada al cuerpo, así que en el auto me visto, me termino de arreglar el pelo, me voy tomando un café en termo, me maquillo mientras manejo, arreglo el almuerzo casi diario con mi amiga Pat, verifico que los amigos del alma hayan despertado, y llamo a Antonio para encargarle la verdura y la fruta que depositará en el portal de mi casa alrededor de las 2 de la tarde.
Doblamos, mi coche y yo, por la Calle del Mar, pasamos 17 pinos marítimos, y monumentales casas que nos hacen saber el nivel económico de sus dueños. Redondeamos la rotonda de Virgen del Mar, y finalmente le pegamos derecho por avenida de la Marina o de las Delicias (creo que un tramo se llama así), parando recién en un semáforo que avisa la llegada al centro de mi hermoso pueblo.
El boulevard de la Marina está sembrado de todo tipo de plantas (no sé nada de biología ni me interesa, pero agradezco a las campañas electorales que tan dedicadamente se esfuerzan a cada término electoral de decorarme las mañanas).
Bordeamos unos restauranes orientales de muy mal gusto, una óptica con miles de gafas catalanas expuestas en el escaparate desde siempre, una casa de restauración de cuadros, varios bancos, 47 cafes, y la tienda de colchones mientras que el móbil suena con interrupciones domésticas.
Estos días Ligia nos está cantando “Around Midnight” y no dejamos de evitar la tristeza. Me repaso el tapaojeras y el brillito de labios. En esos 10 min. cierro citas y hasta puedo hacerme la pedicuría. Podría perfectamente pensarse que es peligroso mi forma de conducir. No lo considero así!
La primera parte del día queda acabada gracias a la desinteresada cooperación de mi auto.
Es un coche honesto y poco rebelde, fiel como un perro Labrador, y de poco mantenimiento.
Otro momento de intimidad que tenemos es cada tres meses cuando le intento dar un baño. Eso sí que no le gusta nada. No lo culpo. Yo para no dejarlo solito en ese momento de agresividad acuática, arrojo tres monedas de un euro y me lanzo a toda carrera a meterme en el coche antes que esos cepillos malintencionados y de colores africanos se lancen al ataque de la limpieza de mi amigo arrojándole productos sin consideración alguna. Se queja. Finalmente enormes secadores de chapa, le quitan las últimas gotas. El tema del aspirado interno es otra cuestión. Esas enemas de aire medias rotas que le paso por el tapizado nunca llegan a estirarse lo suficiente hacia el otro lado.
Refunfuñando arranca pero luego desvanece su enfado.
A veces el mar atrae a mi coche verde hasta lo que aquí se llama la Punta Candor y nos quedamos los dos mirando el mar en silencio.

Nos llevamos bien. Me conoce como nadie. Sabe cuando voy cabreada y en eso, cual equino bien domado, me acompaña en el mal humor con abruptas maniobras. Si estoy triste parece que se le bajaran un poco el nivel de las gomas, y cuando voy feliz, solito baja automáticamente las ventanillas delanteras para que el mundo entero me escuche cantar.

Lo que todavía no sé es dónde está lo que llaman ‘goma de auxilio’.

Misinterpretation

“Wh… is hot, daddy?”

“There are many definitions to explain that concept. A physicist would describe temperature as the measure of the average kinetic energy of molecules. Hot would describe molecules with a high kinetic energy.
Another concept is that “hot” is a specific taste that combines very spicy ingredients and in some ways feels like your mouth is burning.
Slang also uses that term to describe an attractive person.”

“Oh, daddy, I didn’t mean what is hot? I know that, I just wanted to know why this is so hot. But, don’t worry it is cold already.”

Historias de Cenizas

Hace dos años le pedí, después de una tarde nostálgica a Mr. Poppins, que si muero antes que él, distribuya las cenizas de mi querido cuerpo de la siguiente manera:
1- Un poquito en Bariloche.
2- Otro poquito en París.
3- Otro tanto en California.
4- Otro puñadito en Venecia.
5- El resto y mayor parte en Buenos Aires.

Mr. Poppins no podía creer mi pretensión post–mortem, hombre práctico como es. Me aseguró que el costo final de encargo sería mayor al del entierro de cualquier monarca europeo. A pesar de eso Mr. Poppins cuenta con valiosa cantidad de millas acumuladas que ayudaría al coste total de tal cumplimiento. De todos modos detesta volar. Creo que prefiere morir antes que yo con tal de evitar tantos desplazamientos aéreos.

Yo lo haría encantada. Viajar sigue siendo el mejor de mis pasatiempos.

2008

...el 2008 y todo lo que quieras de él
!!! Muchas Felicidades !!!

XII

Mi amor es de aquí al lado
De donde todas las miradas son australes
Y en donde duelen civiles gestos, todavía.

Mi amor camina por una letra andina
Y se pinta en el corazón la luna
Y las alturas.

Tiene olor a bosque
y a bosque de araucarias,
a tiempos mas despacios,
y a justos comentarios.

Mi amor es de aquí al lado,
Y en el se resume todo lo que he amado.

Parando olas

Durante toda las tardes mi hija se detenía a la orilla de este mar esquinero y le hablaba a cada una de las olas, que dignas e infinitamente poderosas, pasan por nuestra casa.
Desde la sombrilla no entendíamos muy bien que hacía nuestra hija, y muchas veces ni le prestábamos atención.
Sus manos se alzaban hasta la alturas de sus hombros bronceados, abría sus palmas con rigidez, y cual Mago Copperfield repetía un autoritario “STOP!!!” ante el incesante arrebato de nuestras olas atlánticas.
A veces volvía corriendo con su pelo largo y rubio desteñido y entusiamada nos confesaba: “I have the power to stop the ocean!” “Las olas me escuchan mami y me obedecen y por eso les tengo que dar de comer para que sepan que io les mando y que les cuido.”
Mr. Poppins intentó, cual hombre de ciencias, explicar el fenómeno a mi niña que ya empezaba a llorar ante lo que los adultos llamamos “la cruda realidad”. Yo tomé su brazo y le gesticulé un: no!
Reconozco que era un poco tedioso llenar baldecitos de tortitas areneras y algas resbalosas durante horas y días para alimentar un monstruo eternamente hambriento.
Pero el amor todo lo puede y todo nos enseña.

Las olas comenzaron a morir frente a sus delicados pies y se hincaron ante mi preciosa niña con respesto de musulmán hacia la Meca.
Ella sigió con su gesto literalmente divino sometiendo al mismo poder de la Naturaleza.

Y nosotros, y el propio mar, nos rendimos finalmente ante sus pies.

Callejones

A veces hay sólo una forma de salir. Y a veces no hay ni por donde salir.
Nunca fui de pensar preventivamente como voy a salir de ésta. Mas bien mi tendencia es lanzarme sin premeditada exploración. Es la desgracia que padecemos los extremadamente curiosos y caprichosos. Great combination!
Nuestra amiga del alma, de Elastichica y mía, vino a pasarse unas semanitas a España, después de un duro año de laburo y de eternos viajes diarios desde Palermo hasta Pompeya. A ella siempre le dijimos Negra, mujer atractiva de pelo indio, delicadas manos, poco aguante, bijoutería étnica, y adjetivos perfectos.
Las tres somos muy distintas. Bueh, en realidad, Elastichica y yo podemos tener más en común, a veces parece que vivimos jugando, entretenidas y fabulosas.
Ella, sin embargo, tiene un perfil mas realista y dedicado a cumplir, y con la mirada de aquellos que saben desde siempre. Siempre fue así, aún cuando teníamos 20. Es, de las tres, la mas incondicional. Mas inteligente que yo, mas realista que Elastichica, y mas buena que las dos juntas.
En fin, llegó a Andalucía cargada de regalos y de buenas palabras.
A los días sugerí a mi amiga: “Hoy, Negri, te voy a llevar a un pueblo blanco”, de esos que tan bien describe Joan Manuel.

Cuando en España, y sobretodo en las comarcas te contestan a la primera pregunta de estoy perdida!: “Siga todo recto”, aprendé para tu futuro que lo que es recto para nosotros es,…..quien sabe qué para nuestros amigos gallegos. “Déle recto”, significa, siendo lo más preciso posible, siga la dirección, aunque esto implique que el volante, aún hidraúlico, se canse de tanto contorsionismo.
Como a caprichosa no hay quien me gane, llegamos rectamente a Arcos de la Frontera. Joan Manuel recitaba, “colgado de un barranco…” y siguiendo el compás de mi ídolo catalán empecé a subir y subir .
“Déle recto”, me decían. Para mí esto significaba suba al mundo y no pare hasta alcanzar el prometido placer. Torcete toda, cual intestino y con coche incluido, y llegá.
En el ofuscado intento pasé, un cartel que decia “Prohibido el paso, Casco Antiguo en Obras’, pero aclaro que la prohibición no parecia tener carácter inminente. La Negra no lo vió, estoy segura porque no ve nada, sino me hubiera puteado al verme seguir. Cuanto más arriba avanzaba, mas se complicaba la cosa, y yo “colgada” y “colgada” seguía insistiendo. “Che, pero, sabés adonde vamos?”. Es chicata, pero no tonta. Yo le contesté: Sí!!!!!! una vez vine y hay un callejón de las monjas que te quiero mostrar, que tiene unas vistas preciosas. Mirá, bajame un poquito la ventanilla y meteme el espejito retrovisor de tu lado para adentro porque no quiero rayar el coche”.
Mr. Poppins, de haber estado, me hubiera hecho firmar el divorcio y la patria potestad en ese mismo momento. La Negra, no. Para eso estan los amigos, al menos por un rato mas.
Como dicen acá, nos "atascamos" en un callejón blanco, sinuoso, dos cm. mas ancho que mi coche, y que se retorcía y se ajustaba orograficamente a las alturas que Serrat me había contado en los ochenta.
Adelante como a 20 mts. se veía el enorme pozo del suelo empedrado de Arcos que el Ayuntamiento había decidido cavar para el arreglo de algún servicio, por lo visto imprescindible para los arcocitos, arcenses, arcos y arcas, o como coño se les diga a sus habitantes.
“Y ahora?????” me dijo la negra sin ninguna esperanza, “que mierda vas a hacer?”(masticando mucho la eme)
No había salida, o avanzando 20 mts. nos caíamos en una garganta hasta las entrañas de la misma tierra, o para atrás mi coche cual vaca desconfiada deberia ejercitar imposibles retorcijones barranca abajo. Aunque según Borges de los laberintos se sale por arriba, esta metáfora tampoco ofrecía soluciones posibles.
Para distraerla infantilmente de lo que en unos minutos se iba a convertir en una inevitable pelea y sin lugar posible por donde escaparme, le dije: “Mirá que linda las vistas”. Siempre fui entusiasta, cabezadura (el relato lo prueba) y muy positiva. “Pero sos boluda!!!!me gritó ella siempre tan negativa pensando en que jamás saldría de España y en que moriría allí conmigo atrapada en un pueblo retorcido que nunca conoció.
“Negra esto pasa porque vos nunca quisiste aprender a manejar, la boluda sos vos! (No hay mejor defensa que un buen ataque, dice mi amiga Rocky en Frackfurt). Si supieras manejar …..Ahora vos, además, no trabajas en Recursos Humanos?, no se te ocurre algo? "
“Andate a la p…” les dije la pelea no había como evitarla.
La Negra miraba hacia afuera. La distancia que alcazaba su vista con la pared próxima y blanca era de umm 10-2= 8cm. Eso! 8 cm. pero yo prefería que mirara para afuera a que me mirara a mí. Igual eso no era un problema porque no ve bien de lejos. Le hice la bromita, pero tampoco funcionó. Elastichica hubiera reaccionado diferente. Tal vez con ella todavía estábamos ahí inutilizadas, pero muertas de risa.
Finalmente, alguien llamó a otro alguien, que trajo a otro alguien, y medio pueblito se acercó a ver a estas niñas urbanas que traían el espectáculo de la matine. Otro alguien se metió por el baul de mi coche con mi permiso y se desplazó hasta mi asiento empezando la marcha atrás mas dificil del mundo. La Negra me maldecía, lo sé. Yo exquisitamente le conté al señor que mi amiga quería conocer el pueblo e insitió con verlo desde arriba. Yo le dije que era casi imposible, pero Ud. ya sabe y…es una amiga, viene de lejos, está de visita y hay que complacerla. Finalmente nuestra Negra se rió. Seguro porque reconoció la oportunidad de la salida y de su regreso a Palermo y a Pompeya. Al final testaruda como es, siempre se me rinde.

La Negra hermosa y sabia, aun no sé cómo, pero me adora porque es otra “colgada” y uno de los pilares de mis alturas.

Para la Negra, a quien debo Arcos, la próxima vez a pie.