Desde pequeña creías que podías parar las olas del mar, domesticar el horizonte, vencer la fuerza de la naturaleza.
Es así.
Creciste bajando a tumbos las escaleras de la casa del mar como una libélula, abriendo tus ojos de sal cuando llego Bella y leyendo a escondidas libros que se te embargaban en la mitad de la noche.
La musica que te acompañaba era el jazz ,  Piazzolla, y Hanna Montana, la puerta de la la casa roja siempre abierta mientras cada tanto se te arrastraba por museos y librerías europeas.
Buenos Aires fue tu almohada, el corazón querido, la patria desdibujada.
Para mí, fuiste el libro de la maternidad. No sabía cómo ser mamá, me enseñaste vos a eso y a más. No creo haberte enseñado nada y asi es mejor. No se aprende mucho en la vida. Se vive, se descubre , se llora y se atraviesa.
No sé si quiero que seas feliz.  Mejor dicho no quiero que seas solamente feliz. Seria una banalidad, una mentira de mi parte. Quiero que vivas y no que simplemente dures, que encuentres seres que te hagan mejor, que te hagan reir, que se sumen a tu rueda. Así debe ser esta vida, no Julia, que te parece ?.... una bolita de nieve que sigue un rumbo o no pero que rodando y rodando se hace cada vez más grande.... Un poco como cuando hacemos 200km en mi coche sin bajarnos escuchando y bailando el flamenco que nos regaló Cadiz...
Atrevete y mete los pies en el agua helada, vibra, mira a tu alrededor, da, borra el miedo y extiende tus manos al mar.


Consejos para una nueva vida:

1- no pasa nada si pierdes un avion
2- fruta, verdura, pescado
3- pequeños pueblos con encanto
4- viajar con amigas en coche
5- aterrizar siempre en Buenos Aires
6- poner aceite en el sarten
7- el jazz entero
8- Neruda
9- Oblivion
10- el poema de tu abuelo siempre cerca
11- historias de mami
12- te doy mi evangelio y mis libros más amados
13- y un ultimo regalo Serrat cantando Lucia 1983.


and of course por los siglos de los siglos .... Friends!

Nina Simone Don't Explain

kioscando

Nunca fui de gustos caros .

Feliciano

Fue un tiempo pequeño. Sería invierno y sería domingo. Un velo de sol atraviesa el cristal de una habitación de mi niñez. Mi abuelo, el que tocaba el bandoneón, el de los ojos grises, me sienta sobre sus rodillas; mi pelo gotea frío  y la toalla con la que me envuelve el pelo negro parece un bizcocho noble que se lleva la lluvia que me había entrado. Con sus dedos hace pentagramas de terciopelo por los que desliza mi cabellos y sobre los que echa un aire finito y tibio. Me está secando el pelo nada más. El ritual va lento, siento como ese sol vago hace, a su pesar, su tarea sobre mis pocos años y aclara mi pelo interminable. Ya está! Como un limpiaparabrisas sin control me sacudo la cabeza mientras me muero de risa y más le hago reir a él.
Vuelvo a mover mi cabeza como una batidora y me río tanto que el abuelo tiene que sostenerme con sus manos de flecos para que no me caiga. La varilla de sol se afina más sobre nosotros y me doy cuenta que lo quiero.

De reojo

Estrategicamente, la ultramarina escultura de Manolo Valdés: “Dama Ibérica”.me mira de reojo cada vez que la bordeo. A partir de su guiño sé que ya estoy en la misma ciudad. Ella me da los buenos dias y es la última referencia ornamental urbana que veo antes de dormir. Es una escultura imponente pero no soberbia y, a pesar de su minimalismo figurativo, atractiva. La otra escultura que siempre llama mi atención por sus aires infantiloides es la Ripollés: “Homenaje al libro” . No sé si me gusta o no, aunque confieso que al menos ubicada en el centro de una clara área de esparcimiento guarda cierta sensatez. La otra escultura-fuente también tratando de convertirse en arquetipo de la ciudad es la delgadísima andrógena “Pantera Rosa” de Miquel Navarro. Y aquí sí que, indefectiblemente, me adentro en el tema de la identidad. Mi casa habla de quien soy.

La identidad urbana está dada por aquellos símbolos aprobados convencionalmente por un grupo respecto al lugar donde ese grupo se desarrolla y que determina que ese entorno de espacio sea reconocido como propio de ese lugar y no de algún otro. Es aquello que sus miembros tienen y han tenido en común desde hace tiempo, aquello que los identifica como pertenencientes a ese determinado lugar. Claro está, que este repertorio de códigos societarios es mutante, aunque en general, el proceso de cambio suele ser bien lento. Asimismo, dentro de una ciudad encontraremos pequeñas identidades barriales que tienen un tono, un sabor particular propio de ese micro sector urbano, como la identidad tan definida del Cabanyal o la de El Carmen.

Uno de los efectos de la globalizacion y del tan aséptico posmodernismo ha sido el borroneamiento de esta identidad urbana. Las fronteras desaperecen, los muros caen, la comunicación se inmediatiza, y aquellos límites, tan facilmente reconocibles hace treinta años -sushi sólo se comía en Japón- se diluyen dejándonos a algunos con la nostalgia de aquellos tiempos en los que se sabia muy bien en donde se estaba.

Tal vez por esta razón es que noto una revalorización de lo vintage, una estética nueva del diseño de lo viejo, una recategorización de los barrios mas viejos como la nueva y emergente bohemia urbana, una necesidad de aferrarse a aquel ADN último tronco posible en medio del vendaval. Aún así, este nuevo romaticismo del pasado no es más que una demostración volatil y pueril frente a tanta competencia viral, masiva e internateada.

Respecto a Valencia, la ciudad que me acoge desde hace pocos años, me pregunto a veces cuáles son sus significantes identitarios.

Lo primero en lo que pienso cuando pienso a Valencia es en su luz, en su condición de rebelde marítima y en la elocuencia de sus huertas. Después, sin duda, pongo la mirada en su arquitectura, a la que divido brutalmente en tres categorias: la antigua, la modernista y la futurista, representada ésta última en su gran mayoria por el conjunto de la Ciudad de las Arts de Calatrava que refleja, a mi modo de ver, la intención, un tanto impuesta, de aquello que más quisiera ocultar: un cierto complejo de inferioridad. Creo que, en general, los emplazamientos ultramodernos en las viejas ciudades, como La Defense en Paris o el complejo de las Arts de Valencia, necesitarán de muchísimas décadas, si es que algunas vez llegan a cuajar del todo, para convertirse en nuevos simbolos identitarios. Distinto el caso de Dubai o New York donde el skyscraper es en sí el mismo logo fundacional de estas urbes.

Es, para mí, su modernismo la manisfestación que más representa a esta ciudad y que mejor traduce, en una exuberante, profusa y hasta emocional expresión decorativa, la fuerte identidad del espíritu valenciano: la línea ondulante como su mar, la modulación formal, el elemento figurativo, lo orgánico reflejo de sus anchas huertas, la naturaleza, el color, la luz.

Rebusco en este hilo conductor de la identidad urbana y su reflejo en la ornamentación de la ciudad y las conclusiones se me hacen más borrosas, aunque creo que la lánguida pantera de Navarro bien podría encontrase en cualquier otra ciudad del mundo. Ahora, nuestra Dama Ibérica del Campanar sólo puede estar aquí para mirarme de reojo a la salidad de su ciudad.

El Miravent

De los años que llevo creciendo en esta playa he aprendido a mirar, por ejemplo, cuán lento crece la marga de mar. Sé, que la mas rosada se abre timidamente entre el 4 al 7 de marzo de cada año. Si ha llovido mucho tardará un día o dos más en sacudirse el resto acuoso que le pesa. Hay alguna que otra marga de color amarillento del otro lado del peñasco, y esa saldrá solita para la primera semana del mes de abril. Hay pocas flores por esta costa, la verdad.

De niña bajaba siempre hasta aquí y jugaba con la roca, ésta que sedienta de sales se adentra solitaria al mar, como quien juega con un gigante. Yo me peleaba como un aventurera con ella a quien llamaba “el Miravent”. Por la tarde mi sombra cortaba la playa en dos en una diagonal infinita en negro claro, que no llegaba ni al gris, y se convertía en monstruo de arena oscura que desafiaba al Miravent. Yo sólo conocía las patas de mi socio aventurero; a veces me escondía en su hueco irreverente y entre los dos luchábamos contra aquel ogro de arena oscura que se movía cada vez que lo hacía yo.

De lo que nunca me quité el miedo fue del sonido de ese viento que en invierno parece venir de la misma entraña del mar y que hora a hora va tallando a mi socio aventurero barriéndole los sobrantes de esa piedra brava y rojiza que lo envuelve. Ese viento grave, dueño de espumas y conocedor de mis pensamientos, se me aparece hasta cuando estoy lejos para contarme en qué ando yo.

Y aún, aún me queda el mar … 

tecleando

Así anda siempre mi Julia, escribiendo.
Y ya van 48 libros entre unas novelas cortas, cuentos y varios de poesía.
Qué más a la vida!

El cuervito

Después de la segunda aspirada de paco se quedaba ofrecido a la nada por un par de minutos bajo el mismo puente del bajo Pompeya. El cuervito remontaba el efecto rascándose con furia las piernas, sacudiendo las zapatillas en espasmos alocados y abriendo las pupilas de manera bestial. Me daba miedo hasta a mí que lo seguía siempre de lejos. Pronto se metía por algún callejón a esperar al primero que pasara para arrancarle lo que llevara encima, dejándole marcado su puño apretado de muerte y su mirada helada en la memoria. Cuando chicos, él pateaba la pelota como nadie y yo, yo siempre le gritaba que iba a jugar en la primera, sacándole a veces hasta una media sonrisa que se borraba en sangre cuando entraba su viejo borracho a la casilla. Mi mamá salía de noche al puerto, me daba cuenta lo que hacía. Nací sabiendo y lo que me faltó por saber me lo contó el cuervito. Enseguida nos hicimos amigos. Yo le guardaba parte de la comida que mamá dejaba a la noche para mí y él me cuidaba a trompadas del degenerado Ibañez que vivía tres casillas más allá. 

Había nacido para morir pronto. 

A veces, con el mismo fuego de la vela que usaba para prender el paco bajo el puente de Pompeya, se quemaba a mechones su pelo duro y nos daba risa, pero me apartaba luego con sus brazos de espaguetis para no verlo mientras se ponía con esa mierda.

… Y le decíamos el cuervito porque era de San Lorenzo.

Dentro

No se imaginaba que iba a abrirle la puerta aquella mañana.
Subió las escaleras de la entrada mirándola, cerró la puerta sin girarse y comenzó a besarla lleno de humedad.
Avanzó con ella pegada a sí hasta la primera pared a mano, le subió los brazos, se los retuvo, y le pegó la carne para que notara lo que sus palabras hacían con él.
Afuera llovía.

nostalgia andaluza

Ha ce ya un tiempo que no paseo por su hermoso Barrio de Santa Cruz o por Triana ...

Gare du L´Est

El tren a Lyon sale cada día a las once y diecisiete desde Gare de  L´Est, menos los domingos. Cerca del andén Cuatro, el primer aire del verano ya empieza a resultar algo pesado y el ruido de las maletas apuradas de los últimos pasajeros aumentan húmeda sensación de una estación que aseguran insoportable.

Sobre el panel de las boleterías del hall central, el gran reloj francés da las y cuarto; el ya despejado andén Cuatro se prepara para lanzar su tren hacia Lyon, mientras que el guarda acomoda su gorro estilo De Gaulle. En el interior del coche siete ya todo parece dispuesto para salir cuando, en el último minuto, una mujer regordeta, desaliñada y de cachetes colorados corre con sus piernas cortas y su pobre alma afuera para subirse desesperadamente al tren. Los gestos del guarda y su Allez Allez la estimulan en su fatigada labor. Por fin, destruida, logra montarse al vagón. Desencajada, mira nerviosamente entre los asientos del coche. Sonríe al 15C mientras avanza por el pasillo golpeando algunos sombrerillos de moda. En el 15C una mujer la mira molesta. Por el altavoz se escucha la salida del tren a Lyon. Ya un poco menos acalorada la mujer regordeta se acerca a la mejilla de la otra para besarla en tres oportunidades. La otra, a desgano, le ofrece apenas su cara delgada y arrugada. como de institutriz de cuento, mientras se vuelve rapidamente hacia la urbana Paris.

Las dos mujeres tienen la misma mirada, sólo en eso se parecen, pero la afinidad en ese brillo y en esa forma ocular es tan peculiar, que el resto de las asimetrías parecen disolverse para conjeturar, finalmente, un parentesco fraterno. De pronto, la delgada se vuelve hacia su compañera, con sus dedos flacos parece recriminarle su desarreglo, mientras la otra con los ojos obedientes se aplasta sus canas y se quita las pelusas de su blusón violeta. La mujer delgada  lleva un sencillo traje de lino negro carbón con una camisa hombre abotonada hasta el cuello, su bolso, a juego del color predominante, es pequeño y le sirve de apoyo a sus nerviosas manos. Vuelve hacia la otra con mayor insistencia y le enseña ahora su reloj de pulsera con enojo. La otra parece explicarse mientras revolea un poco su cabeza de lado a lado. La del 15C se reacomoda inquieta en su asiento. Parece tener más que decir. Resopla con el ceño fruncido para arremeter de nuevo, le levanta un poco la tela de la manga violeta como recrimando el color. La otra rinde su cabeza hacia atrás y cierra sus ojos. La del 15C imita finalmente el gesto. Se calman. El caballero del 15A hojea Le Monde y se entera de como va la guerra de Argelia por la independencia. De pronto, la regordeta se agacha un poco y de entre sus piernas abre un pequeño bolso marron y saca una caja de latón rojo que dice ¨mes filles¨ Se echa lentamente a llorar, la otra se asoma a la caja y la abren juntas. La del 15C relaja ahora su cuerpo sobre la gruesa como si fuera la crema cruda de un pudding normando, la otra suavemente la recibe y abraza. La del 15C saca de la lata varias cartas escritas en elegante cursiva y firmadas por maman. Lee y las lágrimas se le resbalan como un mar claro, la otra saca una medallita con un nombre grabado Therese y sonriendo se lo lleva al pecho, la delgada toma una cinta de seda rosa y la enrolla entre sus dedos flacos, la otra toma una estampita de comunión para Genevieve. Las dos están riendo y llorando desde esos mismos ojos mientras el tren atraviesa Dijon.

Elvira

La manzana chorrea su jugo dulce por el borde de esos labios mulatos que tanto amor han atrapado por dinero. Elvira, entonces, se seca el líquido con la muñeca a modo de escobazo, y tira el resto de la manzana mordida, mientras, sigilosamente, un coche se acerca.
El día que la negra, su madre, la parió llorando en la corrala frente al Malecón, se había anunciado la muerte del Che en la jungla bolivariana. No se supo muy bien por qué la negra tan joven murió a los pocos meses. Algunos dijeron que se había infestado de hombres, y otros que de la pena que se agarró por lo del Che. Lo cierto es que a la niña se la quedó Doña Elvira, una matrona gallega vecina de la corrala, que decidió anotarla con su nombre de persona buena, para ver si a la niña se le iba su destino de puta o la pena con la que había nacido.
Zigzagueando su trasero caribeño se acomoda, como chicle, la tela roja de la falda a sus carnes pulposas mientras, se acerca provocativamente al coche. 
Por años Doña Elvira se había propuesto, a base de unguentos y tirones alisadores, domarle ese pelo crespado a la niña, pero no hubo caso y terminó tirandocepillos y demás pastiches capilares y dejar que la Elvira luciera su crespa cubana al sol.
El hombre del coche baja la ventanilla y ella mete alegremente medio cuerpo dentro. El coche desaparece sin Elvira que vuelve acomodándose los pechos que jamás llego a usar. 

Desde hace ya un tiempo que rebajó unos pesos a sus honorarios morenos, pero aún así, todavía se la ve pasear altiva su destino de puta por el Malecón.

El arte nuestro de cada día

El mundo esta cambiando por días, por semanas. Los nuevos conceptos en materia de difusión revolucionan cada uno de los aspectos económico-sociales y hasta artísticos que nos rodean. Muchos soñolientos no son capaces de registrar el cambio; los mas astutos se adaptan, lo mastican y lo reinventan en nuevas formas de comunicación. El proyecto en general, de la curadora de arte contemporánea Bárbara Bacconi, apunta entre otras cosas: a salir en busca de la expresión artística actual y que ésta encuentre al ciudadano, a través de originales canales de comunicación. Muchos sabemos que el arte es vital, imprescindible. Sin arte, este mundo tan revolucionado recientemente por la tecnología y la escasez del empleo y del dinero, se nos haría insoportable, existencialmente denso. A pesar de eso, en los últimos años, diversas galerías y centros de arte han desaparecido y, casi en su totalidad, subvenciones hacia la cultura han sido recortadas dramaticamente. Los agentes de la cultura deben analizar y gestionar una difusión renovada, porque ya estamos en problemas. Sin embargo, inexorablemente, la obra artística sigue estando aquí, entre nosotros, esperando a cumplir su misión de ser mostrada a un hombre que, más que nunca, necesita ser conmovido, elevado. El arte debe estar hecho para expresar de un nuevo modo, “el modo artístico” lo que el hombre piensa, sueña, desea, interpreta de la realidad. El canal artístisco es entonces substancial, es el aire puro de una sociedad, es su válvula de escape y a la vez su cable a tierra, su alejamiento de la locura, de la aberración. Sagaz, Bacconi organizó el proyecto ArteOpenViews que se realizó en Valencia Nov, 2013, en el que la curadora salió a la búsqueda de artistas plásticos noveles de la ciudad y los reacomodó entre nueve espacios privados del Barrio El Carmen. Así, en el curso de tres días cualquiera tenía la oportunidad de recorrer estos maravillosos rincones de arte contemporáneo. Imagino, asimismo, el reconocimiento de la sociedad valenciana ante tan loable y profesional labor de un curador extranjero además. Actualmente, este mismo proyecto ArtOpenView expande su convocatoria a Madrid para el próximo año. A la vez, y de forma permanente, la curadora italiana explora y despliega distintos exponentes del arte contemporáneo a través de su magnífica galería, diseño del web designer y músico Federico Zanetti. Así, Bacconi indaga el mundo expresivo de artistas actuales, los selecciona como disparadores sagaces de esta nueva sociedad mutante,y los inyecta en el mundo virtual con exquisita profesionalidad. LB

el cajón

Mi abuela Gretta cerraba siempre el cajón de su cómoda con llave. Yo sabía entonces, que el testamento estaría allí. Tenía que apurarme y hacerlo parecer como un robo. Los hombres de aquel tugurio del puerto me perseguían inquietos desde hace meses, y ya no tenía escapatoria. El entierro había sido breve y sabía que mi hermana estaría por llegar. En un desesperado intento por abrir el cajón, forceo con una pinza de tal modo la madera de caoba, que rompo, hasta dejar en astillas, el entorno veteado de la cerradura. Ella, seguramente, habrá testado para no dejarme nada, y yo, tendré que deshacerme del documento cuanto antes y esperar inocentemente la legítima. Una vez, hace un par de años, ya me había sacado las papas del horno con unos matones del poker, con la promesa de no volver a caer en el juego. No pude cumplirle. Un año antes, a la abuela le había llegado una carta desde Alemania con una exhuberante indeminización en concepto de reparación por sus malos días en Auschwitz . La vieja lo mantuvo oculto, seguro por mí, pero al final se lo dijo a Fina, un mes antes de morir. Fina lloraba de pena todo el último tiempo mientras la cuidaba con esmero y fue, incluso, capaz de guardar el secreto de la carta y de los millones hasta ayer, cuando, como al pasar, se lo dijo a una vecina que también lloraba en el velorio. Ahora finalmente logro abrir el cajón de un tirón. Con las manos inquietas revoleo las prendas íntimas de mi abuela buscando, mientras Fina entra a la habitación, toda de negro, y, desilusionada, me mira.

matame asi Dee Dee

uno de mis preferidos temas de jazz ummmmm

sentida cancion

(Arthur Lavine)

Si acaso de aquello no queda nada
serena te cantare mis verdades
obviando todo el dolor que me invade
dolor que tiene la forma de espada

Es triste mi corazón,
la luna ya no es igual
y ahora me ven tan sola en la calle.
Si fuera por mí te pediría te quedaras
siempre junto a mí.

Recuerdo pasaron años y años,
y nunca te demostré mi alegría.
Mi vida que gran sentido tenía
no pudo pasar de pérfido ensayo.

Deduzco por lo demás
que es tiempo de revisar
si vale la pena morir callada
por eso te doy
mi nuevo aliento
cuánto siento mi cribado amor.

Las noches velan distinto,
mi piel no suda de amor
como un día ocurrió
y si es verdad que acabó
ofrezco para ti
esta sentida canción.

¡Ay! mi bello amor,
no hay verso ni guitarra
que me alegre hoy.

¡Ay! mi grande amor,
deseábamos un sueño
y se soñó.

rutinas

Quien diria...
Jueves afternoons mi nuevo entretenimiento fue tomar algun bondi porteño y bajarme por Congreso con la música calzada en mis oídos y caminar y caminar.
Cangallo, Callao, Montevideo, Talcahuano, Paraguay, Bartolome Mitre, Libertad, algo de Lavalle, Corrientes ... perderme entre el transito apurado y cruzar toda Buenos Ayres como una pelicula en 8mm en blanco y negro de quien era yo su única protagonista.

El traje del emperador y el resto de doña Cristina

Hace muchos años vivía un rey escuchó a dos charlatanes llamados Guido y Luigi Farabutto decir que podían fabricar la tela más suave y delicada que pudiera imaginar. Esta prenda, añadieron,... tenía la especial capacidad de ser invisible para cualquier estúpido o incapaz para su cargo. Por supuesto, no había prenda alguna sino que los pícaros hacían lucir que trabajaban en la ropa, pero estos se quedaban con los ricos materiales que solicitaban para tal fin.

Toda la ciudad había oído hablar del fabuloso traje y estaba deseando comprobar cuán estúpido era su vecino.

Los estafadores hicieron como que le ayudaban a ponerse la inexistente prenda y el emperador salio con ella en un desfile sin admitir que era demasiado inepto o estúpido como para poder verla.

Toda la gente del pueblo alabó enfáticamente el traje temerosos de que sus vecinos se dieran cuenta de que no podían verlo, hasta que un niño dijo: «¡Pero si va desnudo!»

Toda la multitud termino gritando que el emperador iba desnudo. El emperador lo escuchó y supo que tenían razón, pero levantó la cabeza y terminó el desfile.


La metáfora indica una situación en la que un grupo decide de común acuerdo compartir una ignorancia colectiva de un hecho obvio, aun cuando individualmente reconozcan lo absurdo de la situación. Esta analogia podria apluicarse hoy en dia cuando doña Cristina nos dice que ärraso en la Antartida, o que la Argentina esta muchisimo mejor que Canada y Australia, o que triunfo en las ultimas elecciones.

Cualquier verdad obvia negada, especialmente por el gobierno, a pesar de la evidencia, no hacen mas que aumentar la condicion de gestion penosa y lider patetico.

Ayer, noche de San Juan

principio y fin de verano

4U

(Esta vez yo soy el balcon...)

letra para mi madre

a continuacion (lectores 2) mi hija escribio la carta que aparece abajo y que me pidio publique en mi blog. Confieso un poco de pudor aunque su voluntad pesa mucho mas

  Primero, pido mil disculpas por varias razones. Para empezar, aunque me encante escribir y leer, hay un miedo que me prohibe hacerlo a menudo en espanol. Lo estoy intentando a mejorar, pero por ahora, os pido perdon por mis faltas de ortografia que os aseguro que no van a caracer en esta letra a ustedes. Tambien os pido perdon por no ser quien esperaban. No soy la conocida Mary Pops, sino su hija que aqui la llaman "la espaniolica".

Esta carta es tanto para mi, como para mi madre, como para ustedes. Quiero, de alguna forma, agradecerle a mi madre,  aunque vivo con ella todo el tiempo, pero es que no hay un lugar tan honesto como su blog y precioso como su corazon y lo que ella escribe . Y por esta razon, pienso que es adecuado agradecerle aqui, con todos ustedes, que le han acompanado en los ultimos seis anios.

Podria encontrar mil razones por agradecerle a mi madre (por ejemplo: las mil ocasiones en que a limpiado mi cuarto) pero, siendo mas general, le quiero agradecer por ser una madre inspiradora de la vida linda, por ser una profesora de lo bueno, que, sobretodo, me enseno como verdaderamente disfrutar la vida, y por ser  la que me a acompanado en todo.

Aunque seria verdaderamente precioso que una carta como esta surga del nada, asi no es. Ayer, durante la cena que todas las noches disfrutamos juntas, mi madre menciono su blog. Yo, siempre fui fanatica, pero hacia bastante que no escuchaba hablar del Bolso de Mary Poppins. Y, sintiendome un poco rebelde, encontre su blog (que ella hace unos anios me habia prohibido leer) y lei. Tampoco queria sentarme y leer todo lo que habia escrito en seis anios, pero lei bastante. Termine llorando. No de tristeza, sino, mas que nada, de emocion, de arrepentimiento. Tengo catorze anios, y siendo la clasica adolescente, me di cuenta de lo poco que apreziaba a mi madre, su cultura y su sentimientos y que por sus 'posts' tan preciosos, me habia inspirado de una forma increible.

Aqui, ahora mismo, le quiero agradecer por tantas cosas, por ayudarme con proyectos toda la noche, por cuidarme cuando estaba enferma, por pasarme el amor a Buenos Aires, por ensenarme como ser vulnerable para vivir, por arrastrame por librerias y museos pero despues llevarme a ver "Believe it or not" , por todas las veces que andamos en coche por horas y horas hablando, sin darnos cuenta donde estamos, por tantas cosas mas, y mas que nada, por ser una mujer increible.

No hay formas de explicarles a todos ustedes como es ella. Se aprende mucho sobre ella por lo que escribe, pero hay mucho mas que no se dan cuenta. Mi madre es la que para el coche y llevo a la gente pobre del pueblo que estaban esperando al autobus, la que ofrece trabajos que no tiene a los que los necesitan,  la que tiene la paciencia que ni ella reconoce que tiene, para ayudar a los pobres.

Hoy, le pido perdon por todas las veces qu

e me e portado mal con ella, y aunque me encantaria prometerle que nunca volvera a pasar, las dos sabemos que no es verdad. Me seguire enfadando, a veces. Pero tal vez, lo precioso no es que no nos peleamos, sino que nos peleemos y nos perdonemos y seguiremos. Tal vez eso es lo precioso entre nosotras dos.

Te agradezco sinceremante por todo y mucho mas. Y espero que cualquiera que lea esta carta se de cuenta que lo que es ella, y aunque no lo hayas apreciado antes, nunca es demasiado tarde. Como yo lo aprendi leyendo su blog.

Ah – y una cosa mas. Voy a arriesgar que esta carta pierda su importancia para mandarle un mensajito a Juan Moreira. Gracias por seguir a mi madre, y por hacer mucho mas divertido leer su blog! Mil besos desde Espana! ♥

Aqui termino, ya que esta carta ya se hace larga y no quiero que se aburran o pierdan el tiempo! :D Hasta la siguiente!

Con mucho amor,

Espaniolica!

seredil

El presidente de Venezuela Maduro dara armas a unos dos millones de obreros para defender la nacion y estimular el respeto de la oposicion

Sí, lo leí hoy.

20 dolla in my pocket

Costumbres que tengo ultimamente a la noche incluyen mi te con caramelo y miel mientras leo algo, ahora mismo "Killing a Monkingbird" de Harper Lee. Las noches despues de cerrarse la casa son bastantes apacibles con Bella a mi izquierda (siempre) y la musiquita suave q sale de mi telefon a la derecha.

 Ahora, la manana de hoy a cargo de mi espaniolica, me desperto con el volumen al maximo con lo que escucharan debajo.



 No hay derecho, con lo bien que habia dormido ....

por fin

Asi aparecio con todo el erotismo posible de la tierra

Crowds

Hace unos dias entre a ver la muestra "Crowds" del artista español Juan Genoves en el Centro de El Carmen, al que desconocía.  Me agradezco el instinto que en muchas ocasiones me lleva a puertos, lugares y momentos sorprendentes. Este fue uno de ellos.

De a poco me fui "metiendo" entre las salas y en los cuadros de Genoves. Diminutos seres sin sexo, ni edad, ni genero, ni posicion social, se mueven, un tanto a la deriva y un tanto no. Se acercan entre si de forma aseptica, se redireccionan

Hay tension? No sé. Siento mas un desasosiego ligero. Ninguno me mira, quedo yo fuera. Ninguno mira hacia arriba. No se si van o si vienen. Quisiera ayudar, preguntarles qué necesitan, tal vez pueda ayudar, ofrecer consuelo, ideas, aunque por otro lado no siento el deseo de mezclarme entre ellos.
Una voluntad externa señala a un grupo, naturalmente me detengo a mirar mas dentro de los "marcados"; tal vez la misma voluntad es la que vuelve a marcar y a dividir , y a separar.
La estructura fucsia de poder es inalcanzable y la resignacion de los de abajo los hace andar con paso  lento, con hombros caidos ...

, 

Inevitable paralelismo con lo que a mi pais le viene pasando.

Pienso en mi abuelo Feliciano, que pensaria el si volviera despues de tan solo 30ypico de años que se ha ido. El,  para quien la decencia y la honestidad y el respeto no eran nada del otro mundo. Que diria si se enterara que el dinero de los hospitales, de las viviendas, de la educacion, de la seguridad se va en ferraris y en paraisos fiscales.
Mas, que diria el si viera que desde arriba se manipula la justicia como plastilina para evitar la responsabilidad.

Y que diria el, poeta y hermoso buen hombre, del pais que no somos  ...

Toscana

Vernazza Cinque Terre

Monterrosso Cinque Terre

Lucca

Porto Venere

Riomaggiore

Florencia (Cellini)

San Gimignano

Siena

Arleani

Vernazza

Volterra

Las fotos salvo la ultima las saque yo, lindas, no(

vuelta a casa .... por un rato al menos

"... si no te veo yo camino sin mirarme ..."
de las cosas mas hermosas que me regalaron

un pais sin diabetes

No comments

Milonga del angel

un dia como hoy nació el artista que mas me emocionó.
Suarez paz desde el minuto 3:10 me parte al medio

creciendo

(Julia 2 anitos)

VII

En aquel día de luna azul de septiembre
en silencio bajo un joven ciruelo
estreche a mi pálido amor callado
entre mis brazos como un sueño bendito.
Y por encima de nosotros en el hermoso cielo estival
había una nube, que contemplé mucho tiempo,
era muy blanca e increíblemente alta
y cuando volví a mirar hacia arriba, ya no estaba.

Bertolt Brecht

Ella tampoco

the snail (1953)

Henri Matisse

Londres. Hoy -3

Graffitis

Fotos que saque hace unos dias de las pintadas por El Carmen, Valencia

(la del raton es del tamaño de una tapita de coca cola, o fanta :)