broken glass

-no se puede-

-bueno, porque no! la vida es mas que la suma de muchos dias-

-sí, pero sabes perfectamente que esta mal-

-quien dice que!, acaso te explicaron en un manual de instrucciones como mierda se debe vivir-

-sí-

-y la libertad?-

-esta para leer y repetir el manual-

-me vas a decir que repetir sin pensar incluye la libertad-

-eso mismo-

-mi libertad es mas que obedecer, imbecil!-

-al final todos caemos en lo mismo, no sos diferente al resto-

-morite-

-sabes que no puedo-

-te mato-

-sabes que no podes-

-y sabes que, yo puedo todo.

te mato, te mueres, te moris-

baja, empapa la cara con agua fria.

hope

Becho toca el violín en la orquesta,
cara de chiquilín sin maestra,
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines.
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,
pero siente que el violín lo llama,
por la noche como arrepentido,
vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,
niño violín que se desespera,
cuando Becho lo toca y se calma,
queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;
canta el violín y Becho es el aire;
ya no puede tocar en la orquesta,
porque amar y cantar eso cuesta.

Zitarrosa

para vos,

corte & confección

Le pedaleaba lindo a la Singer. Parecía más contenta desde que unos coreanos de Avellaneda le encargaron unas veinte polleras de algodón estampado asegurándole 25 pesos diarios. Se había salvado del desalojo y hasta llegaba a pensar en la comunión de Manuel para el mes de octubre. Creía que llegaba.

El cura le había dicho que si el chico no estaba como corresponde tendría que hacer el catecismo de nuevo. Ella iba a poder.

La piecita era fría en invierno sobretodo después de entrar de lavarse la cara en la pileta del patio. En enero también era fría.

El último día que fue feliz con un hombre fue cuando Facundo le hizo a Manuel en la misma pieza fría. Después siguió siendo feliz por siete meses más hasta que encontró a Facundo montado sobre la pendeja del conventillo de al lado. Ese día se le cortó la piel y le entró el dolor.

No quiso saber de hombres nunca jamás.

Los miércoles pagaban los coreanos.

-No pleocupal , ta'bien así, lápido sacal pollelas-

-Sí, pero acá, a nosotros, nos gustan las cositas bien hechas-

Ya de noche cuando Manuel dormía terminaba en la cama los detalles finales de la costura para que quedara todo bien presentado. Después sacaba su costurero, se ponía el dedal, enhebraba con hilo de seda la aguja que ya reconocía entre tantas y se pinchaba su carne pasando la aguja y zurciéndose cada noche sus propios puntos.

mamita

"...si tus ojos negros

me quieren mirar..."

No me recitaron esto precisamente por el centro de la ciudad, pero me dí cuenta que el piropo es 100% argentino y que vale mas que el colectivo, o la birome, o el dulce de leche.

Piropeada al estilo "hermosa, cómo te llamas?' miré para atrás para darme cuenta que moi era la recipiente de esta frase. Porque desde que vivo en el exterior nunca me dicen nada.

El hombre mira pero no se atreve a decir :"esto es lo que me recomendó el médico", "mamita...." , "que lomo..." , o "que t....tenes"

Nada de esto es objetivo, claro. Tiro mas bien a bicho. La cuestión es que el portenio piropea y lo hace muy bien, cuando no es grosero.

A mí me levanta el ánimo, asi que hoy, que queria comprarme un vestido, no me compro nada y me voy a caminar por mi ciudad.

Caballeros piropeen porque en Europa no se consigue!